El Juguete de la Mafia - Capítulo 67

67: 67 67: 67 Observé a Eira tambaleándose en el patio, con la ropa desgarrada, su capa manchada de sangre oscura.

La luz de la luna iluminó los cortes en su mejilla y la forma en que medio cojeaba-arrastraba una pierna.

No me vio escondida junto al arco, con los brazos cruzados, expresión neutral, un espejo reflejando preocupación, sin revelar nada.

Di un paso adelante, con el corazón latiendo demasiado rápido.

Mi voz fue suave.

—Eira…

estás herida.

Me miró, con ojos salvajes, alerta.

Reconoció el peligro, no a mí.

—Kira —comenzó, con vacilación en su respiración.

Luego parpadeó.

La dureza de su mandíbula se suavizó, solo una fracción.

Extendí la mano, suavemente, demasiado suavemente, y aparté un mechón de cabello manchado de sangre de su rostro.

Mis dedos temblaban, pero permanecí quieta.

—Ven, siéntate —dije en voz baja—.

Déjame ver.

Hizo una mueca cuando la guié hacia el banco.

Cada movimiento lento, cauteloso.

Mantuve mi voz firme.

—¿Qué pasó?

—No importa —respondió ella, con voz cortante.

Pero vi el dolor parpadear en sus ojos.

Presioné un paño limpio en su costado donde la herida corría fea y roja bajo la tela rasgada.

Ella siseó.

Mi rostro permaneció impasible.

—Deja que limpie esto.

Draven simplemente se quedó en la esquina observándolo todo.

Ella no habló.

Me puse a trabajar, esterilizando el paño, quitando la tela de la piel.

Cada vez que su respiración se tensaba, suavizaba mi toque.

Masajeé la herida, estremeciéndome con el dolor del que ella se encogía.

Mi rostro se mantuvo cálido en la tristeza, pero no por ella.

Por Draven.

Por lo cerca que estuvo de perderlo.

Pero no dejaría que mi compasión se notara.

Aún no.

—No llamaste pidiendo refuerzos —dije después de un momento.

Mi voz engañosamente tranquila, deliberada.

La cabeza de Eira se levantó de golpe, dolor y sorpresa mezclados en sus ojos.

—Habrías venido.

Presioné el paño con más fuerza.

—Tal vez lo habría hecho.

Tal vez quería —hice una pausa, inhalé lentamente—.

¿Por qué no lo hiciste?

Ella encontró mi mirada.

—Pensé que podía manejarlo.

—¿Mintiendo?

—susurré—.

Y ahora estás herida.

De nuevo.

¿Y si la próxima vez estás muerta?

Sus labios se separaron, sin palabras.

Solo me miró, desesperación agotada, culpa, un hambre de algo que se pareciera al perdón.

Mientras la cosía, escuché la puerta abrirse.

Draven llegó, ojos abiertos por la preocupación, examinando sus heridas…

y luego a mí.

—Kira.

Seguí trabajando.

Él se arrodilló, recogió mi botiquín de primeros auxilios descartado.

—¿Qué, hiciste esto tú?

Lo miré, me encogí de hombros.

—Ayudé.

Lo necesitaba.

Él sigue observándome, la incertidumbre ensombreciendo su mirada, como si quisiera preguntarme si la perdonaré.

No lo hace.

—Gracias —me dijo, con voz baja.

Asentí, luego encontré los ojos de Eira.

Ninguna disculpa vino de ella, ni una mirada, ni un susurro.

Solo apretó la mandíbula y asintió una vez.

Después de que fue vendada, me levanté.

En mi interior, sentí un destello de triunfo.

Había interpretado mi papel: cariñosa.

Gentil.

Protectora.

Ella no me agradeció.

Pero yo tenía todo el crédito y nada de la misericordia.

Más tarde, observé a Eira escabullirse a sus aposentos.

Sola.

Nadie en su habitación.

Luz apagada a medias, formas de ella preparando hierbas y ungüentos en el alféizar de la ventana.

Aplicó aceite a sus heridas con silenciosa concentración.

La seguí por el pasillo, deteniéndome afuera de su puerta abierta.

Se sentó frente a un espejo agrietado, tocando tiernamente su rostro magullado.

Podría haber llamado.

Dicho lo siento.

Dicho que la perdonaba.

Pero apreté la mandíbula.

En su lugar me alejé, dejándola con su penitencia silenciosa.

A la mañana siguiente, Draven entró en la biblioteca donde yo esperaba.

Cerró la puerta tras él, con rostro solemne.

—Kira.

Mi pluma se cernía sobre el pergamino.

Sonreí.

Suave.

Alentadora.

De disculpa.

Todo lo que sabía hacer.

—¿Puedes conseguirme la información sobre la ruta de envío del Sindicato de Hierro?

La necesito para esta noche.

Asentí.

—Por supuesto.

Su alivio fue casi audible.

Sonrió, con la barbilla moviéndose, confianza en sus ojos.

—No los llames.

Creo que alguien dentro les está avisando.

Solo vigilancia, seguimiento de ruta.

—Entendido.

Su rostro se suavizó de nuevo, culpa ensombreciendo sus facciones.

—Gracias.

Yo…

Dejé que terminara la frase con un peso tácito.

Se marchó.

Me senté, con los dedos temblando sobre el pergamino.

Bien.

Confía en mí.

Ahora.

Esa tarde filtré información parcial.

Un envío dirigiéndose al norte el día siete.

No el ocho, sin embargo, que yo sabía era el día real.

Suficiente para retrasarlo.

Suficiente para alertar al Sindicato para que reencamine los envíos y pierda su vigilancia por un día.

Él no lo sabría hasta que sea demasiado tarde.

Más tarde, me paré frente a un alto espejo en el corredor.

Practicando.

Primera versión: la “sonrisa confiada”.

Ojos suaves, boca vulnerable, cabeza inclinada.

Ella cree.

Ella perdona.

Me ajusté.

Segunda versión: “vulnerable pero rota”.

Ojos brillantes.

Moví la mano para presionar contra el pecho, emoción derramándose.

Tercera versión: “traicionada e inestable”.

Cejas tensas.

Boca incierta.

Sonrisa temblorosa.

Ninguna me engañó.

Terminé en la neutral.

Pero llevaba las emociones dentro, guardadas como armas.

Al anochecer, regreso al patio.

Ella está allí, Eira, sentada en el banco, mirada perdida en la distancia.

No me nota al principio.

Me agacho frente a ella.

Levanta la mirada.

—¿Cena?

—No, gracias —dice secamente, sin desviar la mirada.

Irritada.

—Como quieras.

—Me levanto, luego me acerco.

Me arrodillo nuevamente—.

¿Intentarás ser más honesta la próxima vez?

No es que tus heridas —hice una pausa.

Mi voz suavizándose, pero ojos fríos—.

Tus heridas, debería decir.

Eso es más importante.

Ella se estremece.

Veo sus ojos parpadear hacia mi garganta, brillando con necesidad no expresada.

Veo sus labios tensarse.

—Sí —dice.

Simple.

Como un asentimiento.

Me levanté.

Me volví para irme.

Ella llamó, voz ronca.

—Kira.

Me detuve.

Miré por encima de mi hombro.

Tragó saliva.

Respiración inestable, no por dolor.

—Yo…

yo…

—Exhala—.

Gracias.

Por supuesto, eso es todo lo que va a decir.

Perra.

Asentí sin sonreír.

Luego susurré en la oscuridad mientras caminaba de regreso hacia la mansión:
—Te perdonaré…

justo después de que pierdas todo lo que amas.

Pov de Draven
La puerta se cerró de golpe tras de mí, haciendo eco en las paredes de concreto como un disparo de advertencia.

Todos los ojos en la sala se volvieron hacia mí.

No me importó.

—Qué bueno que te nos unes, Draven —gruñó Jace, cabello engrasado, dedos nerviosos, demasiadas malditas opiniones para un hombre que no pudo mantener su territorio el invierno pasado.

No lo miré.

Caminé directamente a la cabecera de la mesa, mis botas resonando con cada paso.

El pesado colgante del líder del Sindicato pesaba contra mi pecho como si intentara recordarme quién era yo.

Lo que había construido.

Lo que estaba a punto de perder.

Mi teléfono vibró en mi bolsillo de nuevo.

No lo revisé.

No necesitaba hacerlo.

Ya sabía quién era.

Eira.

Y no estaba listo para escuchar su voz.

Aún no.

La habitación estaba llena de lobos.

Jefes de territorio, desertores del cartel, mercenarios convertidos en políticos, y hombres que alguna vez intentaron matarme ahora fingiendo que éramos aliados.

Gritaban unos sobre otros, noticias sobre facciones fragmentándose, traiciones a lo largo de la frontera Oriental, rumores de que Nieve había regresado.

O peor, nunca se fue.

—Atacaron el envío en el Sector 12 —gruñó alguien.

—Otra filtración interna —murmuró otro—.

La tercera este mes.

—Tenemos un topo.

—Nieve tiene simpatizantes.

—Necesitamos quemarlo todo.

Golpeé mi puño sobre la mesa.

El metal se agrietó bajo él.

—Suficiente.

El silencio cayó como un cuchillo.

Miré a cada uno de ellos.

Lenta.

Deliberadamente.

Hasta que ninguno pudo sostenerme la mirada.

—Esto termina ahora —gruñí—.

No vamos a desangrarnos mientras niños juegan a la guerra en nuestras calles.

No me importa quién tenga que caer.

Mantenemos la línea.

Hubo un murmullo de acuerdo.

Débil.

Nervioso.

Vacío.

Mi teléfono vibró de nuevo.

Apreté la mandíbula, negándome a mirarlo.

No aquí.

No ahora.

Desde la esquina de la habitación, mi segundo al mando, Voss, se inclinó.

Olía a sangre vieja y humo de cigarrillo.

Nunca hablaba a menos que importara.

—Tal vez —dijo en voz baja—, deja de elegir el imperio sobre la mujer que lo construyó contigo.

Mi columna se puso rígida.

No le respondí.

No tenía que hacerlo.

Porque la verdad era demasiado fuerte para pronunciarla.

Terminé la reunión rápido, ladré órdenes, asigné represalias, enumeré nombres que necesitaban desaparecer.

Jace se estremeció cuando dije el suyo.

Bien.

Que se pregunte si sobreviviría la semana.

Salí furioso.

El aire nocturno afuera golpeó como una bofetada.

Frío.

Húmedo.

Finalmente saqué mi teléfono.

Diez llamadas perdidas.

Un mensaje de voz.

No quería presionar reproducir.

Mi pulgar flotaba.

Luego lo hice.

Su voz atravesó la estática, quebrada como vidrio.

—Draven…

No sé si esto fue real o no.

Pensé que estabas muriendo.

Recibí un mensaje, distrito de almacenes, sola, decía que te habían disparado y estabas desangrándote, y corrí.

Corrí por ti.

Sorbió.

El temblor en su respiración hizo que mis rodillas flaquearan.

—No había nadie.

Solo cuchillos.

Sangre.

Sombras.

Luché contra ellos, lo hice.

Pensé que moriría antes de volver a ver tu rostro.

Hubo una pausa.

Y luego más silenciosamente, más suavemente, como si ya estuviera desvaneciéndose.

—Pensé que valía la pena morir por ti.

Clic.

Silencio.

Me quedé inmóvil en el oscuro estacionamiento, con la cabeza inclinada, el puño cerrado alrededor de mi teléfono tan fuertemente que sentí la pantalla romperse bajo mi agarre.

Pensé que había conocido la culpa antes.

Pensé que había probado el arrepentimiento cuando puse una bala en el pecho de mi hermano para proteger al Sindicato.

Pero esto, esto era diferente.

Esta era su sangre en mis manos.

Ella corrió hacia una masacre por mí.

Y yo había estado en una habitación llena de hombres que odiaba, tratando de salvar un imperio que ni siquiera sabía si quería más.

Subí al auto.

El motor rugió como una bestia despertando de su letargo.

Conduje.

No encendí la radio.

No respondí a las llamadas que vinieron después.

Solo conduje, manos apretadas en el volante, perseguido por la imagen de Eira tirada en un callejón en algún lugar, sus dedos temblando en el frío, pensando que yo valía la pena.

Que valía la pena morir por mí.

Las luces de la calle pasaron borrosas.

Rojo.

Amarillo.

Verde.

No me detuve.

Entré en el complejo.

La puerta se abrió ante mí, dos guardias dispersándose a un lado al ver la expresión de mi rostro.

Estacioné torcido en la entrada y dejé la puerta balanceándose abierta detrás de mí.

No llamé a su puerta.

Entré.

Ella estaba allí, sentada en el suelo, encorvada sobre una herida medio cosida en su muslo.

Su rostro estaba pálido.

Sus manos temblaban.

No levantó la mirada.

—Pensé que te había perdido —dije.

Voz de grava.

Baja.

Peligrosa con arrepentimiento.

Ella no habló.

—Recibí tu mensaje.

—Me acerqué más—.

El mensaje de voz.

Finalmente me miró.

Ojos vidriosos.

Dolorosos.

—No estabas allí —dijo.

Su voz era tranquila.

No enojada.

Peor, decepcionada.

—Lo sé.

—Pensé que estabas muriendo.

—Lo sé.

—Corrí.

Mis rodillas golpearon el suelo frente a ella.

—Lo sé.

Ella me miró entonces.

Realmente miró.

Como si estuviera tratando de ver si yo seguía siendo el hombre con quien construyó el imperio, o solo otro señor de la guerra que olvidó por qué luchaba.

—No te mentí, Draven —susurró—.

No sobre las misiones.

No sobre los secretos.

Te lo di todo.

Y sangré por ello.

Sangré por ti.

Cerré los ojos, con la frente apoyada contra la suya.

—Debería haber estado contigo.

Ella no respondió.

—Elegí la reunión —dije—.

Pero debería haberte elegido a ti.

El silencio se extendió.

Espeso.

Pesado.

Ella retrocedió, lo suficiente para encontrar mi mirada.

—Esta es la última vez —dijo—.

La próxima vez…

no corro.

No por ti.

No por nadie.

Asentí.

Pero en el fondo, no estaba seguro de merecer que ella corriera de nuevo.

Me quedé con ella esa noche.

No la toqué.

No dormí.

Solo me senté a su lado, observando a la mujer que una vez construyó un imperio a mi lado, y preguntándome si ya había roto todo lo que construimos.

Y cuando el amanecer se filtró por las cortinas, suave y dorado como el perdón, susurré al aire:
—Lo reconstruiré contigo…

o no lo haré en absoluto.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com