El Juguete de la Mafia - Capítulo 68

68: 68 68: 68 Nieve’s pov
La hoja giraba sobre el mapa de la finca, su punta golpeando rítmicamente sobre los límites entintados del ala sur.

Me senté perfectamente inmóvil, con la mano suspendida justo sobre el papel, los dedos bailando con la empuñadura del cuchillo como la caricia de un amante.

El mapa temblaba bajo la tensión sin aire de la habitación.

Todo estaba encajando.

Las imágenes parpadeantes de vigilancia a mi izquierda mostraban el callejón en blanco y negro granulado, Eira tambaleándose hacia atrás, la sangre escapando de sus costillas como poesía escrita en carmesí.

Sus ojos abiertos.

Su respiración entrecortada.

Sorbí mi té.

—Sangró hermosamente —murmuré, el calor de la taza de porcelana calentando mis labios mientras reproducía las imágenes.

Una y otra vez.

Las puertas se abrieron con un silbido de aire, frío y ceremonial.

Una figura enmascarada entró y se arrodilló.

—No sospechan nada, Señora —entonó, con la voz amortiguada detrás de la máscara de hierro que había jurado llevar hasta que mi voluntad se cumpliera.

—Por supuesto que no —ronroneé, girándome para mirarlo—.

Draven está demasiado ocupado jugando a la guerra.

Kira está demasiado ocupada fingiendo inocencia.

Y Eira…

—Incliné la cabeza—.

Bueno.

Ella está demasiado ocupada intentando no morir.

El acólito no dijo nada.

Sabía que era mejor así.

Me levanté lentamente, dejando que la seda de mi vestido susurrara contra el suelo de piedra.

Cada paso era deliberado, cada movimiento cosido con gracia y veneno.

Me dirigí a la esquina de la habitación donde se alzaba un armario, tallado con los símbolos retorcidos de mi antigua vida, nuestra antigua vida.

Lo abrí.

Dentro colgaban prendas que no eran mías.

Su chaqueta de cuero de la incursión en la Frontera Oriental.

La blusa lavanda que llevaba durante las conversaciones de tregua.

Una bufanda ensangrentada que personalmente tomé de las cenizas de su última misión.

Recuerdos robados, atesorados como reliquias de una vida que nunca se me permitió conservar.

Pasé mis dedos sobre el vestido, azul medianoche, sin mangas, con una abertura hasta el muslo, de Eira.

El vestido que llevaba cuando bailó con Draven por primera vez.

Observé ese momento desde las sombras.

Recordaba cómo él sostenía su cintura.

Cómo ella sonreía como si el mundo aún no la hubiera roto.

Me lo puse.

Me quedaba perfectamente.

Por supuesto que sí.

Me acerqué al tocador y levanté un pincel fino.

Mis dedos pintaron la cicatriz en mi clavícula con memoria muscular.

Una gemela de la que ella ganó el día que se interpuso frente a mí durante una redada, recibiendo la cuchillada destinada a mi garganta.

Me salvó ese día.

Nunca se lo perdoné.

Ahora tracé el borde del espejo, su cristal deformado por años de edad y encantamiento.

Por un segundo sin aliento, no podía distinguir dónde terminaba mi reflejo y comenzaba el suyo.

El mismo pelo rubio platino.

Los mismos ojos violetas.

La misma sonrisa.

Pero la mía era más afilada.

Más fría.

—La destruiré desde adentro —susurré, tocando el espejo—.

Tal como ella me destruyó al sobrevivir.

Un silencio me respondió.

No fue solo el ataque.

Eso había sido un mensaje.

Un ensayo.

La había atraído fuera de la seguridad y la dejé sangrando en la noche, observando desde los tejados mientras luchaba por sobrevivir.

Había sido…

embriagador.

¿Pero este próximo paso?

Esta era la función.

—Tráeme la mezcla —le dije al acólito.

Se levantó, sacó una bolsa de terciopelo negro y la abrió con manos temblorosas.

Una bocanada de polvo plateado flotó en el aire.

Aliento de Bruja.

Inhalé lentamente.

Mis huesos temblaron.

Mis ojos revolotearon.

El espejo onduló.

Y cuando los abrí de nuevo, mi voz había cambiado ligeramente, más cálida, más insegura.

Como la de ella.

Me volví hacia el acólito e incliné la cabeza.

—¿Y bien?

—pregunté con la voz de Eira.

Se estremeció.

Bien.

Debería hacerlo.

—Pronto la capturarán —continué, volviendo a mi tono natural—.

Pero no la matarán.

No.

Eso sería demasiado fácil.

La necesitamos escondida.

Silenciosa.

Olvidada.

Y entonces…

—Yo tomaré su lugar.

El plan era perfecto.

Draven no lo notaría.

No la había mirado a los ojos en semanas.

Demasiado perdido en su culpa, en su imperio, en la sangre de sus manos.

Kira no hablaría, demasiado amarga, demasiado cautelosa, demasiado hambrienta de venganza a su manera silenciosa.

¿Y los otros?

Creerían lo que yo les diera.

Porque les ofrecería lo único que anhelaban.

A ella.

Mi voz.

Su rostro.

Su aroma.

Sus recuerdos.

Los tenía todos.

Años estudiando cómo caminaba, cómo ladeaba la cabeza al mentir, cómo se mordía el labio inferior cuando estaba nerviosa.

La había seguido más tiempo del que nadie sabía.

No era obsesión.

Era justicia.

Caminé de regreso al centro de la habitación y me paré sobre el mapa de la finca, el cuchillo brillando en mi palma.

—Las piezas están en movimiento —dije—.

El ataque la hizo tambalear.

Es vulnerable.

Ahora se alejará de Draven, y él estará demasiado avergonzado para perseguirla.

Sonreí con malicia.

—Pero yo estaré ahí.

—Deja que sangre.

Deja que se pregunte en quién confiar.

Deja que desaparezca.

Levanté el cuchillo.

—Y déjame dar un paso a la luz.

El acólito se arrodilló de nuevo, con la frente pegada al suelo.

—Larga vida a la Señora.

Volví a mirar al espejo.

Mi cara me devolvía la mirada.

No.

Su cara.

Y sonreí.

Que comience el juego.

pov del Autor
El largo corredor se extendía a través de la mansión como un río frío y silencioso.

Los pasos de Eira resonaban en los suelos de mármol, cada uno inestable y reticente.

Su muslo palpitaba bajo capas de vendajes, pero lo ignoraba.

El dolor se había convertido en un compañero, algo mucho más fácil de reconocer que el dolor en su pecho.

Desde lo más profundo de la casa, la voz de Draven cortó el aire.

Afilada.

Autoritaria.

Impaciente.

—Dije que retiraran el cargamento.

No, no me importa si está desangrándose en el suelo.

Si vuelve a moverse sin mi palabra, está muerto.

Déjalo claro.

Ella se detuvo justo fuera de la sala de guerra.

Las pesadas puertas estaban entreabiertas, y a través de ellas, vio reunido al consejo completo.

Jefes del Sindicato, jefes de territorio, señores contrabandistas, lobos con trajes elegantes, todos pendientes de cada palabra de Draven.

Un mapa digital parpadeaba en la pantalla detrás de él, brillando en rojo con peligro.

Cada punto pulsante representaba territorio, derramamiento de sangre, traición.

Y Draven estaba en el centro de todo, fuego en sus ojos, whisky en su mano, y ni una sola vez miró hacia el pasillo.

Eira presionó la palma contra el marco de la puerta.

Lo suficientemente cerca para ver.

Lo suficientemente lejos para ser olvidada.

No esperó a que él levantara la mirada.

No lo haría.

Más tarde esa noche, la casa cayó en un silencio más profundo, del tipo que envuelve las paredes como humo.

Eira estaba en el balcón con vista a la ciudad, las luces distantes de los edificios como estrellas parpadeantes.

Tenía los brazos cruzados, el dolor aún rígido en sus músculos, pero sus ojos estaban alerta.

Abajo, captó un destello de movimiento.

Draven.

Solo ahora.

Se sirvió otra copa, el líquido ambarino captando la luz mientras miraba fijamente el vaso como si contuviera las respuestas que no podía encontrar en salas de guerra o informes manchados de sangre.

Eira descendió la escalera lentamente.

Cada paso enviaba una fuerte sacudida a través de su pierna, pero no se estremeció.

No le daría esa satisfacción.

Él solo se dio cuenta de su presencia cuando ella entró en la luz.

—Eira —dijo, con voz baja, suave.

Ella se paró frente a él, con los brazos firmemente envueltos alrededor de sí misma.

Su mandíbula tensa.

Sus ojos ilegibles.

—¿Por qué siempre tengo que luchar por tu atención, Draven?

—preguntó.

Sin filo.

Solo verdad.

Cruda y amarga.

Draven suspiró, el peso de todo pesado en ese aliento.

—Estoy luchando por nosotros.

Por nuestra supervivencia.

Ella negó con la cabeza.

—Estás luchando contra todos menos contra los que están a tu lado.

Su mirada bajó, luego lentamente volvió a la de ella.

Extendió la mano hacia ella.

—Lo estoy intentando —dijo.

Sus dedos rozaron los suyos, luego se deslizaron lejos.

—Intenta más fuerte.

Él parpadeó.

El dolor centelleó detrás de sus ojos, pero no salieron palabras.

Ella no le dio tiempo para encontrarlas.

Se dio la vuelta y se alejó, subiendo las escaleras y por el pasillo hacia el dormitorio que se suponía que compartían.

La cama estaba fría.

El silencio era más frío.

Estaba acostada de espaldas, mirando al techo.

El yeso sobre ella estaba agrietado en una esquina, algo que nunca había notado antes.

O tal vez sí, pero nunca se preocupó por mirarlo durante tanto tiempo.

Extendió la mano hacia el lado de la cama donde debería haber estado Draven.

Vacío.

Justo como el espacio que crecía entre ellos.

Él siempre decía que la estaba protegiendo.

Que todo lo que hacía, toda la sangre y el fuego, era por ella.

Pero últimamente, parecía que estaba protegiendo todo excepto a ella.

A todos excepto a ella.

Y Eira estaba cansada.

Cansada de ser fuerte.

Cansada de sangrar sola.

Cansada de esperar.

Por el pasillo, justo fuera del dormitorio, Kira se apoyaba contra la pared, su expresión indescifrable.

Tenía los brazos cruzados, la cabeza inclinada hacia un lado.

Había escuchado todo.

Cada palabra intercambiada en esa guarida tenuemente iluminada.

Cada silencio que llenaba los huecos.

Sonrió para sí misma.

Kira se volvió y caminó silenciosamente hacia su propia habitación, donde abrió un cajón y sacó una delgada carpeta marcada con símbolos codificados.

Dentro había notas, documentos, fotos, información.

Añadió una nota más con letra ordenada:
Sujeto a la deriva.

Fractura emocional profundizándose.

Aislamiento exitoso.

Proceder.

Guardó la carpeta bajo llave y se volvió hacia su espejo.

Su reflejo le devolvió la mirada con gélida satisfacción.

—Todo de acuerdo al plan —murmuró.

De vuelta en el dormitorio, Eira permanecía inmóvil.

La ciudad continuaba más allá de las ventanas.

La guerra se gestaba afuera.

La traición agitaba bajo la superficie.

Pero la peor batalla era la que estaba librando en su corazón.

Y por primera vez, no estaba segura de si Draven la ganaría.

O si ella quería que lo hiciera.

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