El Juguete de la Mafia - Capítulo 69

69: 69 69: 69 Draven’s pov
El frío mordisco de la guerra permanece en el aire, incluso bajo las resplandecientes arañas de la cámara de guerra.

Me siento a la cabeza de la larga mesa de mármol, brazos cruzados, mandíbula tensa, rodeado de hombres cuyas manos están manchadas de sangre y cuyas lenguas gotean estrategia.

Las paredes están forradas de mapas, fronteras marcadas con tinta roja, líneas enemigas, aliados caídos, poder cambiante.

Cada parpadeo de las velas proyecta cien sombras más que luz.

Ellos hablan.

Yo escucho, parcialmente.

Sus voces se difuminan en estática.

—Draven —una voz áspera interrumpe—.

Estamos perdiendo el enfoque en el flanco este.

Si no nos movemos pronto, perderemos territorio.

Asiento una vez, luego miro la proyección.

—Refuercen el sector cuatro.

Muevan a la Guardia Negra a la frontera y que Levi explore las tierras altas.

Nadie se mueve a menos que yo lo diga.

Un murmullo de acuerdo resuena alrededor de la mesa.

Pero mi mente…

ya se ha ido.

Eira.

No la he visto apropiadamente en días.

¿Semanas quizás?

Siempre está dormida cuando regreso, acurrucada en el silencio de nuestra cama como un fantasma que intento alcanzar.

Se va antes del amanecer, sin nota, sin beso.

Solo sábanas vacías y una habitación más fría.

Ha dejado de preguntar a dónde voy por la noche.

Dejó de esperar junto a la puerta.

Esa es la parte que más duele.

Mi teléfono vibra en mi bolsillo.

Una vibración silenciosa.

Otra vez.

Sé que es ella, no he abierto los últimos tres mensajes.

No porque no me importe.

Dios, es lo contrario.

Me importa demasiado.

—Estás perdiendo el foco, Draven.

—Las palabras vienen desde mi izquierda.

El Capitán Havel, mi teniente más brutalmente honesto, se inclina, ojos afilados como una navaja—.

No puedes ganar una guerra si tu corazón está dividido.

Me vuelvo hacia él, forzando una calma que ya no siento.

—Mi corazón está bien.

Levanta una ceja.

—¿Lo está?

—Dije que te concentres en la misión.

Se retira, pero no sin antes murmurar:
—No eres el único que lucha por algo.

La sala vuelve a su ritmo, órdenes ladradas y alianzas sopesadas.

Pero he terminado de fingir.

Mi cuerpo está aquí, pero mi alma está en otra parte.

Cuanto más tiempo me quedo lejos, más la siento deslizarse entre mis dedos.

Me voy antes de que termine la reunión.

Sin despedidas.

El pasillo es frío, largo e implacable.

Camino rápido.

Paso los estandartes de guerra, paso los guardias que saludan y no hacen preguntas.

Mis botas resuenan contra el mármol, cada paso más pesado que el anterior.

Cuando llego a las puertas principales, prácticamente estoy corriendo.

—
La finca está en silencio cuando regreso.

Demasiado silencio.

Cierro la puerta tras de mí, y el sonido parece más fuerte de lo que debería.

No hay pasos corriendo para saludarme.

No hay fuego encendido.

Solo silencio, espeso y asfixiante.

Camino por la casa, mis ojos escaneando cada habitación como si esperara que ella pudiera estar allí, esperando, quizás enojada, pero presente.

No encuentro nada de eso.

Su habitación está oscura.

Ni una sola luz encendida.

Las sábanas de su cama aún están hechas.

La manta doblada con precisión clínica, como si no hubiera sido tocada.

Mi pecho se tensa.

No durmió aquí.

Otra vez.

Me dirijo a la cocina, y ahí está.

La copa de vino.

Intacta.

Una copa de rojo profundo, simplemente sentada ahí en el mostrador, acumulando polvo en el aire que apenas respiro estos días.

A su lado, una botella descorchada.

Medio llena.

O medio vacía, como nosotros.

Recojo la copa, girándola lentamente en mi mano.

El tallo encaja perfectamente entre mis dedos, pero se siente extraño.

La acerco a mi nariz.

Todavía fragante.

Debe haberla servido no hace mucho, tal vez esperando que me uniera a ella.

Tal vez esperando que pudiéramos hablar.

Como solíamos hacer.

La dejo suavemente y exhalo.

—Estoy tratando de protegerte —susurro.

Pero las palabras suenan huecas incluso para mis propios oídos.

Como una excusa débil.

Como un hombre tratando de convencerse a sí mismo de una mentira en la que ya no cree.

La protección no debería sentirse como un castigo.

Camino hacia la sala de estar y me desplomo en el sofá, enterrando mi rostro entre mis manos.

¿Qué demonios estoy haciendo?

Lucho guerras por personas que nunca amaré, hago tratos con hombres en quienes apenas confío…

y a la única persona que me vio más allá de todo eso, que esperó, realmente esperó, la estoy alejando.

La puerta cruje detrás de mí.

Levanto la mirada.

Está parada en el pasillo, descalza, envuelta en una de mis viejas camisas, su cabello recogido en un moño descuidado.

Hay círculos oscuros bajo sus ojos.

No habla.

Solo me observa.

Como si estuviera tratando de reconocer al hombre del que se enamoró.

—Eira —respiro.

—No sabía que estabas en casa —responde, su voz tranquila, distante.

Me siento más erguido.

—Dejé la reunión temprano.

Ella asiente, acercándose.

Sus ojos se desvían hacia la copa de vino.

—La viste.

—Sí.

—Esperaba que la bebieras conmigo.

—Debería haberlo hecho —admito, poniéndome de pie.

El silencio se extiende entre nosotros.

Incómodo.

Herido.

—No has respondido a mis mensajes —dice finalmente.

Asiento, avergonzado.

—Lo sé.

—¿Por qué?

Doy un paso hacia ella.

—Porque no sabía qué decir que no sonara como una excusa.

—Pruébame.

Trago con dificultad.

—Cada día estoy ahí fuera tratando de asegurar la paz, luchando contra demonios con nombres y rostros…

pero cada vez que atravieso esa puerta, me doy cuenta de que he estado perdiendo la única guerra que realmente importa.

Ella desvía la mirada.

—Nunca pedí paz.

Te pedí a ti.

—Lo sé.

—Mi voz se quiebra.

—Draven…

—suspira—.

Me excluiste.

Completamente.

Y luego actúas como si todavía se supone que debo esperar con una sonrisa cálida y una copa de vino.

Como si no me estuviera rompiendo un poco cada día.

—Pensé que te estaba protegiendo.

Ella se burla.

—¿De qué?

¿De ti mismo?

Me estremezco.

Se acerca más, ojos vidriosos pero firmes.

—No me enamoré de Draven el Señor de la Guerra.

Me enamoré del hombre que hacía té malo solo para oírme reír.

El hombre que arregló mi estantería a las 2 de la mañana porque dije que chirriaba.

Ese hombre…

ya no vuelve a casa.

Parpadeo para contener el ardor detrás de mis ojos.

—Yo también lo extraño.

Ella se ablanda, apenas.

—Entonces encuentra tu camino de regreso.

Porque no puedo seguir haciendo esto sola.

No puedo ser un reemplazo para tu culpa.

Alcanzo su mano y, para mi alivio, me deja tomarla.

—Lo haré mejor —prometo—.

No por la guerra.

No por la política.

Por ti.

Por nosotros.

Su voz es apenas un susurro.

—No solo lo prometas.

Demuéstramelo.

Y por una vez, no tengo nada inteligente que decir.

Simplemente la abrazo.

Porque a veces eso es todo lo que queda cuando las palabras fallan y el mundo amenaza con desmoronarse.

Y tal vez…

solo tal vez…

ahí es donde comienza la sanación.

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