El Juguete de la Mafia - Capítulo 72

72: 71 72: 71 Kira’s pov
La noticia me llegó antes de que la sangre se hubiera secado.

Ataque al almacén.

Eira herida.

Draven llegó con armas en mano.

No corrí a la mansión por devoción fraternal.

Seamos claros sobre eso.

Era estrategia.

Cada pieza en el tablero acababa de moverse, y necesitaba ver dónde habían caído.

De primera mano.

Me moví rápidamente, deslizándome por los pasillos de la mansión que una vez llamé hogar, antes de que dejaran de verme como alguien por quien valía la pena luchar.

Mis tacones resonaban con un ritmo preciso, un sonido que antes hacía que la gente volteara.

Ahora, apenas levantaban la mirada.

Solo la sombra de la “otra” hermana.

Cuando llegué a la sala de estar, me detuve justo fuera de la puerta.

Respiré hondo.

Suavicé mi expresión.

Sonreí.

Luego entré.

Eira estaba acurrucada en el sofá, envuelta en una manta suave, su muñeca vendada, una línea tenue de sangre seca bajo su labio inferior.

Sus ojos se alzaron y encontraron los míos, cautelosos y sorprendidos a la vez.

—Kira —dijo.

—¿Estás bien?

—pregunté, con voz rebosante de cálida gentileza, avanzando y atrayéndola hacia un ligero abrazo antes de que pudiera negarse—.

Dioses, me asustaste.

No se apartó.

Tampoco se acercó más.

—Estoy bien —murmuró—.

Mayormente.

Un poco magullada.

Me separé, dejando que mis ojos se desviaran hacia la leve decoloración que florecía en su mejilla.

El corte en su sien había sido suturado.

¿La herida en su corazón?

Probablemente aliviada por el hombre sentado frente a ella como un lobo leal.

Draven.

Estaba de pie cerca de la chimenea, brazos cruzados, mandíbula tensa mientras me miraba como si fuera una pieza inesperada del rompecabezas que podría encajar, o explotar.

No lo miré por mucho tiempo.

En cambio, volví hacia Eira y me agaché junto al sofá, acomodando un mechón de cabello detrás de su oreja como solía hacer cuando éramos niñas.

—Tienes suerte —dije suavemente—.

Siempre tienes a alguien que viene a salvarte.

Sus ojos parpadearon, confundidos.

Quizás culpables.

—No le pedí que lo hiciera.

—Pero vino —interrumpí, sonriendo dulcemente—.

Eso es lo que importa.

La voz de Draven rompió el silencio.

—Gracias por venir a verla, Kira.

Pero necesita descansar.

Ah.

Ahí estaba.

El muro.

Me levanté lentamente, ajustando la manga de mi abrigo.

—Por supuesto —dije con un asentimiento agradable—.

Vendré a verla mañana.

Y salí caminando, sonrisa intacta, espalda recta.

¿Pero por dentro?

Por dentro, era toda esquinas afiladas y cristal agrietado.

Esa noche, la sonrisa finalmente se quebró.

Me senté sola en mi habitación, la que me habían ofrecido por culpa o tal vez por caridad.

Era demasiado inmaculada, demasiado refinada.

Nada como los lugares de los que me había arrastrado durante años.

Los muros de la mansión eran gruesos, pero no lo suficiente como para silenciar las voces en el pasillo.

Los murmullos.

Las risas.

La forma en que su voz se suavizaba cuando le hablaba ahora.

La manera en que ella lo miraba otra vez como si el sol saliera detrás de sus ojos.

Ella es rescatada.

Ella es amada.

Ella es perdonada.

Me levanté, respirando con dificultad, paseando por la habitación como un animal enjaulado.

Mis ojos cayeron sobre la hoja en mi tocador.

Vieja.

Familiar.

Letal.

La recogí, el frío metal dándome un momento de estabilidad.

Mis dedos se envolvieron alrededor de la empuñadura como un viejo hábito que nunca rompí.

—Ella es rescatada —susurré al silencio—.

Y a mí me dejaron pudrir.

Los recuerdos volvieron como una inundación, noches en las que sangraba sola, corriendo por callejones sin nadie detrás de mí.

Comidas frías.

Traiciones frías.

Gritando a teléfonos que nunca contestaban.

Cada vez que intenté acercarme y fui recibida con silencio.

Mi mano tembló.

Entonces lancé el cuchillo.

Directo.

Miré fijamente el corte irregular que la hoja había dejado a través de mi rostro en la fotografía.

Por supuesto que me dio a mí.

Por supuesto.

Caminé y arranqué el cuchillo con un tirón fuerte, dejando caer el marco al suelo donde el cristal se agrietó como un relámpago.

Luego tomé mi teléfono desechable del cajón.

La pantalla se iluminó, esperando.

Sin nombres.

Solo un número que importaba.

Coloqué mis pulgares sobre el teclado por un instante.

Luego otro.

Y escribí.

Cambio de planes.

Quiero entrar.

Hasta el final.

El mensaje se envió.

No había vuelta atrás.

Miré fijamente la pantalla, esperando una respuesta.

Un segundo.

Dos.

Tres.

Entonces llegó.

¿Segura que estás lista para interpretar a la villana?

Sonreí con ironía, aunque no llegó a mis ojos.

No soy la villana.

Sin respuesta.

No necesitaba una.

Ya sabía la respuesta.

Cerré el teléfono desechable y lo deslicé de vuelta al cajón, cerrándolo con llave.

Luego me senté en la cama, el peso de la decisión presionando sobre mis hombros como un trono que no se suponía que debía reclamar.

Que ellos tengan sus segundas oportunidades.

Que finjan que el pasado puede reescribirse con palabras bonitas y manos ensangrentadas.

No me interesaba el perdón.

Quería algo real.

Poder.

Elección.

Control.

Habían construido su imperio sobre secretos y silencio.

Yo iba a derribarlo.

Ladrillo por maldito ladrillo.

Y cuando el polvo se asentara, tal vez entonces finalmente me verían, no como una sombra, no como un trozo roto del reflejo de Eira, sino como la tormenta que nunca vieron venir.

Draven’s pov
Habían pasado días desde la emboscada en el almacén, y durante ese tiempo, Eira y yo encontramos un pequeño terreno donde mantenernos.

Irregular, agrietado, pero real.

Habíamos hablado.

Habíamos gritado.

Ella lloró.

Yo escuché.

Me disculpé.

No arreglamos todo, pero, dioses, al fin lo estábamos intentando.

Y prefería eso al silencio cualquier día.

Ella estaba ahora de vuelta en la mansión, durmiendo en mi cama algunas noches, trabajando con el equipo de seguridad por las mañanas.

Me encontraba observándola más, memorizando su silueta a la luz del pasillo, la forma en que se metía el cabello detrás de la oreja cuando leía expedientes, la fuerza silenciosa que llevaba a pesar de todo.

Se suponía que debía reunirme con un proveedor en la Plaza Westmont esa mañana.

Un simple intercambio de información sobre café y unidades encriptadas.

Pero algo en la configuración se sentía…

extraño.

Mis instintos no gritaban, solo susurraban.

Así que me retrasé.

Me quedé.

Una decisión que me salvó la vida.

Porque veintitrés minutos después de cuando debía llegar, el centro comercial explotó.

Recibí la llamada justo cuando entraba a mi oficina.

Mi comunicador vibró con mensajes consecutivos, rápidos:
«Explosión en Westmont.»
«Víctimas desconocidas.»
«Evacuación activa.»
Encendí los monitores de seguridad.

Las imágenes ya estaban llegando.

El humo sangraba en el cielo como una herida.

Los gritos resonaban a través del caos.

Gente corriendo, tropezando, sangrando.

Y entonces llegó el golpe final.

—Eira estaba allí —dijo Mendez, mi jefe táctico, por la línea segura—.

La detectamos en las cámaras internas.

Está viva, pero perdimos el contacto visual.

Mi corazón se detuvo.

Literalmente.

Simplemente, se detuvo.

No pensé.

Me moví.

—Preparen el helicóptero —gruñí, poniéndome ya la chaqueta—.

Quiero ojos en el terreno en cinco minutos.

—Señor, el protocolo requiere…

—El protocolo puede irse al infierno.

Voy a ir.

Debería haberlo sabido.

Debería haberla rastreado.

Nunca debería haberla dejado ir sola.

La hoja de la culpa se retorcía más profundamente con cada rotación de las aspas del helicóptero.

Debajo de mí, la ciudad se ahogaba en cenizas.

Civiles tambaleándose entre nubes de humo.

Sirenas de emergencia sonaban como una sinfonía de fracaso.

El fuego lamía los huesos de la plaza, cristales destrozados por aceras como purpurina hecha de pesadillas.

El centro comercial no solo estaba en llamas, se estaba desmoronando.

Aterrizamos a una manzana de distancia.

Salté antes de que los patines tocaran el suelo.

El caos me golpeó como una ola: gritos, humo, calor, el lejano estallido de explosiones más pequeñas mientras las tiendas cedían.

Mi equipo de seguridad se apresuró para mantenerse a mi ritmo, pero yo ya estaba corriendo hacia la zona de triaje que habían establecido en el perímetro.

Y entonces, la vi.

Estaba agachada junto a un niño no mayor de diez años, sus manos manchadas de rojo, su chaqueta atada alrededor de su pierna como un torniquete improvisado.

Su cabello estaba recogido en un moño despeinado, rostro rayado con hollín y sangre que no era suya.

Parecía guerra.

Como fuego y supervivencia envueltos en una mujer.

—¡Eira!

—grité.

No levantó la mirada.

Empujé más allá de los rescatistas, ignorando los gritos detrás de mí.

—¡Eira!

—dije de nuevo, más firme esta vez.

Finalmente, su cabeza giró.

Sus ojos encontraron los míos.

Planos.

Cautelosos.

Como si fuera un extraño del que no estaba segura que podía confiar.

Me dejé caer de rodillas junto a ella, mi mano rozando su brazo.

—¿Estás bien?

Asintió, una vez.

—No estoy herida.

Miré al niño.

—¿Él?

—Metralla en la pierna.

Estable por ahora.

Los paramédicos están desbordados.

No podía quedarme de brazos cruzados.

La alcancé, sujeté su muñeca, no con fuerza, solo lo suficiente para sentir que era real.

Que estaba aquí.

—Debería haberte protegido —dije.

Las palabras salieron de mí como metal oxidado.

Retiró su mano.

—Lo hiciste —dijo en voz baja—.

No lo sabías.

No fue tu culpa.

Pero lo vi en sus ojos, esa pequeña fractura de decepción.

No en mí.

En el mundo.

En esta espiral interminable en la que seguíamos siendo arrastrados.

—¿Por qué estabas aquí?

—pregunté, aunque ya lo sabía.

Desvió la mirada, terminando el vendaje en la pierna del niño.

—Estaba recogiendo suministros para la casa segura —murmuró—.

Medicamentos tácticos.

No se suponía que tomara más de diez minutos.

Diez minutos.

Eso es todo lo que tomó para convertir la rutina en ruina.

Nos sentamos allí por un momento, juntos pero sin tocarnos, mientras los médicos finalmente llegaban y se hacían cargo.

Ella se levantó.

Yo la seguí.

A nuestro alrededor, la ceniza caía como nieve.

Las sirenas aullaban.

El mundo se inclinaba de lado.

Y aun así, ella no lloró.

No se quebró.

Yo sí.

No por fuera.

No con lágrimas.

Pero en algún lugar dentro de la jaula de hierro de mi pecho, algo se agrietó.

Porque verla ahí, magullada, ensangrentada, salvando vidas mientras la ciudad se desmoronaba, me recordó todo lo que podía perder si no arreglaba mi comportamiento.

—No puedo hacer esto de nuevo —dije, con voz baja—.

No puedo seguir viéndote caminar a través del fuego.

Eira se volvió para mirarme, brazos cruzados.

—Entonces deja de intentar controlar cuándo viene el fuego —respondió—.

Empieza a ayudarme a combatirlo en su lugar.

Dioses, tenía razón.

Otra vez.

—Lo haré —dije—.

De ahora en adelante, lo haré.

Me estudió, sus ojos suavizándose ligeramente.

—Siempre dices eso.

—Esta vez —prometí—, lo digo en serio.

No hubo abrazo.

Ni beso dramático.

Solo silencio, y determinación compartida.

Eventualmente, asintió y caminó hacia el siguiente grupo de heridos.

Y yo me quedé.

Horas más tarde, después de que el último superviviente fuera sacado de los escombros y el sol comenzara su descenso detrás de edificios cubiertos de humo, me quedé solo frente a los restos.

El viento llevaba el olor de ceniza y metal derretido.

El centro comercial había desaparecido.

Tantas vidas cambiadas, o terminadas, en un parpadeo.

Miré fijamente el esqueleto de lo que una vez fue, la imagen grabada en mi memoria.

Esto no era solo una advertencia.

Era guerra.

Una declaración.

Y la había escuchado alto y claro.

No más civiles atrapados en el fuego cruzado.

No más movimientos sin rastrear.

No más errores.

Apreté los puños mientras susurraba al viento:
—La próxima vez, no solo respondo.

Traigo el fuego.

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