El Juguete de la Mafia - Capítulo 89

89: 89 89: 89 Kira’s pov
El aire en mi celda tenía un sabor, rancio, espeso y metálico.

Como sangre adherida a acero viejo.

Había dejado de contar los días.

Las paredes no cambiaban.

La bandeja de comida iba y venía como un reloj, sin tocar la mayoría de las veces.

El sueño solo llegaba en fragmentos, y el silencio, antes un consuelo, se había convertido en un cruel compañero.

Pero esa mañana, o quizás todavía era de noche, el silencio se quebró.

Voces.

Gritos.

Un estruendo que sacudió el hormigón bajo mis pies.

Me levanté del catre y me tambaleé hacia la pequeña ventana enrejada que daba al lado este del complejo.

El cristal estaba manchado, rayado y sucio, pero podía ver lo suficiente.

Multitudes.

Una inundación de ellas.

Algunos sostenían carteles.

Otros ondeaban banderas.

Sus cánticos subían por el aire como truenos.

Traidora.

Heroína.

Chivo expiatorio.

—¡Asesina!

—¡Liberen a Kira!

Las palabras chocaban en el espacio abierto como dos tormentas colisionando.

Mi estómago se contrajo.

La noticia se había filtrado.

Alguien, probablemente alguien dentro del Consejo, había soltado la bomba de inteligencia.

Que yo era el topo.

La traidora.

La mujer que le dio a Nieve mapas y códigos y susurros en la oscuridad.

Si era cierto o no, no importaba.

La percepción era ahora mi verdugo.

Me dejé caer desde la ventana, mis piernas demasiado temblorosas para sostenerme.

Por un momento, solo me quedé sentada en el frío suelo, respirando.

Me odiaban.

Y me amaban.

Ambas cosas eran peligrosas.

Cuando los guardias vinieron a deslizar mi siguiente bandeja de comida, no me había movido.

Uno de ellos, Jace, apartó la mirada cuando nuestros ojos se encontraron.

El otro, Lane, no lo hizo.

Su mirada era lo suficientemente afilada para atravesar huesos.

—Me das asco —murmuró antes de cerrar la trampilla de golpe.

No me estremecí.

No respondí.

¿Qué había que decir?

Incluso si gritaba hasta que mi garganta sangrara, incluso si explicaba cada movimiento, cada mapa falso, cada mensaje que envié para engañar a la red de Nieve, no importaría.

La gente ya había decidido lo que yo era.

Y ni siquiera estaba segura de qué era eso ya.

—
Esa noche, saqué el pequeño cuaderno maltratado que me habían dejado conservar.

Sin bolígrafos, solo un lápiz sin punta reducido a la mitad de su tamaño.

Pasé a una página en blanco.

No una confesión.

Un ajuste de cuentas.

Dudé.

Luego escribí:
> No me creerás.

Yo tampoco lo haría, si fuera tú.

Pero nunca quise traicionar esta rebelión.

Solo quería exponer la podredumbre dentro de ella.

Mi mano temblaba.

Apreté los dientes y seguí escribiendo.

> Se suponía que esta rebelión significaba algo.

Se suponía que luchábamos por los que no tienen voz.

Pero en algún momento, se convirtió en poder.

Control.

Imagen.

Nos convertimos en aquello que afirmábamos odiar.

> Lo vi de primera mano, oficiales vendiendo munición al mercado negro, líderes de patrulla encubriendo agresiones, líderes silenciando a los disidentes con acusaciones de traición.

Lo reporté.

Nadie escuchó.

> Así que encontré a alguien que lo haría.

O al menos, fingí hacerlo.

> Los agentes de Nieve pensaban que era suya.

Pensaban que estaba rota, desilusionada.

Tal vez lo estaba.

Pero nunca les di nada real.

Hice una pausa, mirando el tenue contorno de mis palabras.

> Excepto quizás un pedazo de mi alma.

Exhalé temblorosamente y dejé caer el cuaderno a mi lado.

No había terminado, ni de cerca.

Pero las compuertas se habían abierto.

Por una vez, no estaba mintiendo para sobrevivir o hablando para manipular.

Solo estaba…

escribiendo.

Como solía hacer.

Antes de todo esto.

Antes de que la guerra reconfigurara mi sentido del bien y del mal.

Cuando llegó la mañana, si es que era mañana, escuché los pasos de nuevo.

Familiares.

Vacilantes.

No eran guardias.

Eira.

Me puse de pie de un salto, con el corazón golpeando.

Me alejé de los barrotes, tratando de calmarme.

Tratando de no parecer alguien desesperada por la absolución.

Pero ella no vino a la puerta de la celda.

Se quedó en el pasillo, justo fuera de alcance, justo fuera de vista.

—Escuché las protestas —dijo, con voz baja pero afilada.

—Las vi —respondí—.

Por la ventana.

—Hiciste sangrar a la rebelión, Kira.

—Estaba tratando de evitar que se pudriera.

No respondió de inmediato.

Cuando finalmente habló, su voz se quebró.

—Me hiciste creer que te importaba.

—Me importas.

—No —espetó—.

No digas eso.

Silencio.

Me acerqué a los barrotes.

—Escribí algo —dije—.

No para defenderme.

Sino para contar la verdad.

—¿Es así como lo llamas ahora?

—preguntó—.

¿Verdad?

Tragué con dificultad.

—Es todo lo que me queda.

Dio un paso adelante, finalmente mirándome a través de los barrotes.

Su rostro estaba pálido.

Sus ojos contenían la tormenta.

No la había visto desde la redada en el almacén.

Dioses, parecía cansada.

Más que cansada, herida.

Y yo había hecho eso.

—Ya no sé qué creer —dijo, con la voz quebrándose—.

Pero recuerdo cómo se sentía cuando te parabas a mi lado después de cada misión.

Recuerdo que vigilabas mi puerta como si yo mereciera protección.

—Lo merecías.

Lo mereces.

—¿Entonces por qué no confiaste en mí?

—susurró.

Las lágrimas me quemaban los ojos.

—Porque sabía que si te lo decía, tratarías de salvarme.

Y no estaba segura de merecer ser salvada.

Eso tocó algo en ella.

Se dio la vuelta, en silencio.

Antes de que pudiera alejarse, tomé el cuaderno y lo deslicé hacia los barrotes.

—Si quieres respuestas, están aquí.

Dudó.

Luego lo recogió lentamente.

Sus dedos rozaron los míos, y me estremecí, no por el contacto, sino porque se sintió real.

Y las cosas reales eran peligrosas.

No dijo ni una palabra más mientras se alejaba.

No prometió volver.

No me arrojó el cuaderno de vuelta.

Simplemente se fue.

Pero su silencio significaba algo.

Todavía estaba escuchando.

Y tal vez, solo tal vez, leería mi verdad y encontraría a la chica enterrada debajo de las mentiras.

Esa noche, me senté con la espalda contra la pared, las rodillas contra el pecho.

Los cánticos afuera continuaban, gritos de muerte, gritos de justicia, lloros de inocencia.

Y en algún lugar en el caos, encontré una extraña calma.

No porque estuviera segura de que sería perdonada.

Sino porque finalmente había dicho la verdad.

Y aunque me matara…

Prefería morir como una rebelde rota que intentó salvar a su gente desde dentro…

Que vivir como el fantasma de alguien que nunca fui.

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