El Juguete de la Mafia - Capítulo 99

99: 99 99: 99 Eira’s pov
No debí haber ido a él.

Me dije eso una docena de veces mientras atravesaba furiosa los pasillos, con el corazón acelerado, los puños apretados.

El complejo se sentía más pequeño esta noche, como si las paredes se plegaran hacia adentro.

Incluso las luces parecían más tenues, las sombras más espesas.

Como si el mundo entero se preparara para algo explosivo.

Pero no era la guerra exterior lo que me estaba desmoronando.

Era la que tenía detrás de mis costillas.

Era la voz de Draven resonando en mi cabeza.

Sus palabras, «Eres mía», aún sabían a hierro y relámpago.

Era la forma en que me había mirado, como si quisiera incendiar el mundo solo para evitar que me alejara.

Odiaba que me conmoviera.

Odiaba que me hiciera desearlo.

Para cuando llegué a la sala de guerra, no llamé.

No me detuve.

Simplemente empujé la puerta y entré en el fuego.

Estaba solo.

Por supuesto que lo estaba.

Draven no necesitaba público para romperse.

Levantó la mirada de la mesa, con ojos oscuros, vacíos y descarnados.

Como un hombre atrapado entre el instinto y la destrucción.

—Eira…

No lo dejé terminar.

Crucé la habitación en tres pasos y agarré el frente de su camisa.

Y luego lo besé.

Fuerte.

Él no dudó.

Esta vez no.

Sus manos encontraron mi cintura con urgencia practicada, como si hubiera imaginado esto mil veces y supiera exactamente cómo reclamarlo.

Me empujó contra la pared más cercana con un gruñido, su boca devorando la mía, y no me importó que los mapas cayeran de la mesa o que mi pulso estuviera alborotándose como un tambor de guerra.

Esto no era suave.

Esto no era lento.

Esto era años de tensión enterrada estallando de golpe.

Sus labios eran fuego, su lengua exigente, sus manos ásperas donde sujetaban mis caderas.

Gemí cuando me levantó sin esfuerzo, mis piernas rodeando su cintura mientras me llevaba al escritorio.

No hablamos.

¿Qué había que decir?

Mis dedos tiraron del borde de su camisa.

Sus propias manos ya estaban debajo de la mía, jalando la tela como si le hubiera ofendido.

Cuando mi espalda golpeó el escritorio, jadeé, madera fría contra piel ardiente, y la boca de Draven estaba en mi garganta, mordiendo, marcando, reclamando.

Cada beso era una promesa.

Cada toque era una disculpa nunca pronunciada.

Me arqueé bajo él, queriendo más, necesitando todo.

—Draven…

—jadeé, una mano en su pelo, la otra apoyándome en el borde del escritorio.

Él gimió contra mi piel, sus dientes arrastrándose hasta la curva de mi clavícula.

—Debería odiarte —susurré.

Él levantó la mirada, respiración entrecortada—.

Entonces ódiame.

Pero sus ojos, Dioses, sus ojos, decían algo diferente.

Algo roto.

Algo descarnado.

Lo besé de nuevo.

No porque lo perdonara.

Sino porque no podía evitarlo.

Y entonces no hubo más conversación.

Solo calor y dientes y dedos y fricción.

Botones dispersos.

Un mapa arrugado bajo mi espalda.

Y aún así, no era suficiente.

Se movía como si quisiera memorizarme, y se lo permití, porque no quería olvidar cómo se sentía ser vista.

Ser deseada.

Después, el silencio fue ensordecedor.

Nuestra ropa estaba a medias puesta, a medias olvidada.

Me senté en el borde de su escritorio, con las piernas aún colgando, el pecho subiendo y bajando en sincronía con el suyo.

Él estaba de pie a unos metros, mirando la pared como si contuviera todas las respuestas que acabábamos de arruinar.

Tracé una marca en mi muslo.

Su boca la había dejado.

Otra cicatriz para añadir a mi colección.

Pero esta…

esta ardía diferente.

Finalmente hablé.

—Esto no arregló nada.

Él se volvió, lentamente, con ojos indescifrables.

—Lo sé.

—Seguimos en guerra.

—Lo sé.

—Sigues sin confiar en Malrik.

—Nunca lo haré.

—Y sigo sin saber qué quieres de mí.

Eso hizo que algo destellara en su rostro.

Se acercó de nuevo, pero no como antes.

No como un hombre persiguiendo la pasión.

Esto era más suave.

Más silencioso.

—Te quiero a ti —dijo, con voz áspera—.

Pero no sé cómo tenerte sin destruir todo lo que nos rodea.

Mi garganta se tensó.

Porque conocía ese sentimiento demasiado bien.

—No tienes que tenerme —susurré—.

Solo tienes que encontrarme.

En algún lugar que no sea la guerra.

En algún lugar que no sea una mentira.

Bajó la mirada.

—No soy bueno en eso —admitió.

—No —asentí—.

No lo eres.

El silencio se alargó.

Me deslicé del escritorio y busqué mi chaqueta.

Cuando pasé junto a él, no me detuvo.

Pero justo cuando alcanzaba la puerta, habló.

—¿Se sintió como amor?

Me quedé paralizada.

Con la mano en el pomo.

La respiración contenida.

No me di la vuelta cuando dije:
—Por un momento.

Luego salí.

Y la puerta se cerró detrás de mí como un cerrojo encajando en su sitio.

Afuera, los pasillos estaban más fríos.

El cielo más allá de los muros del complejo había empezado a aclararse.

La mañana se filtraba.

Pero mi mente seguía allí, en aquella habitación, en aquel beso, en los pedazos de mí misma que había dejado esparcidos por su escritorio.

Mi corazón se sentía magullado.

No roto.

No sanado.

Solo magullado.

Porque a pesar de todo el fuego, toda la furia, todo el deseo, seguía sin saber si podríamos sobrevivir el uno al otro.

Malrick’s pov
Lo supe antes de verla.

El aroma de Draven se aferraba a su piel como un fantasma, humo y acero y el sudor de viejos recuerdos reavivados.

Yo mismo había llevado ese aroma una vez, cuando la lealtad era limpia y la sangre solo manchaba al enemigo.

Pero nada es limpio ya.

Ni ella.

Ni yo.

Ni esta guerra.

Esperé en la orilla del río de todos modos.

La vieja torre de vigilancia se erguía detrás de mí como un centinela, medio derrumbada por bombardeos pasados.

El viento olía a cobre y a ocaso.

Mis botas crujían sobre la grava mientras observaba el agua deslizarse, fingiendo que no sentía ya la tormenta formándose a mis espaldas.

Cuando Eira apareció, no dijo nada.

Solo se quedó allí, con el viento jugueteando con mechones de su pelo, la boca en algo entre el desafío y la desesperación.

Me giré lentamente.

Mis ojos bajaron hasta el cuello de su chaqueta, lo suficientemente abierta para revelar la tenue marca púrpura debajo.

Una mordida, tal vez.

Una marca.

La marca de Draven.

Un calor se enroscó por mis venas, lento y deliberado.

Caminé hacia ella.

Cuando me detuve lo suficientemente cerca para saborear su silencio, pregunté, con voz baja:
—¿Te acostaste con él para olvidarme?

Su mandíbula se tensó.

—No te halagues.

Pero su voz temblaba.

Una traición suave y fracturada.

Me reí una vez, amargo.

—Podrías haberme engañado.

Me miró como si quisiera abofetearme o llorar o quizás ambas cosas.

Reconocí esa mirada.

La había usado demasiado a menudo en el espejo.

—Di lo que viniste a decir —espetó.

Pero yo no había terminado aún.

Ni de cerca.

Extendí la mano lentamente, dándole tiempo para detenerme, y rocé mis dedos por su muñeca.

Su pulso latía allí, caliente e inestable.

—Me deseas —susurré, no era una pregunta.

No se apartó.

No dijo que no.

Su cuerpo se inclinó hacia el mío como si ya no le importara a quién pertenecía.

Como si no le importara que apenas anoche dejara que mi hermano la deshiciera.

Así que la besé.

Fuerte.

Rápido.

Sin vacilación.

Respondió como si se estuviera ahogando y yo fuera lo único que la mantenía a flote.

Sus manos se retorcieron en mi camisa.

Mi espalda golpeó el muro desmoronado de la vieja torre.

Los ladrillos rasparon mi columna, pero no me importó.

La hice girar rápido, presionándola contra la piedra con un gruñido.

Ella jadeó, una pierna envolviéndose alrededor de mi muslo mientras sus dientes rozaban mi mandíbula.

—Esto está mal —murmuró.

—No hago lo correcto —respondí.

Sus labios encontraron los míos otra vez.

Mis dedos se hundieron en sus caderas.

Su chaqueta se deslizó hasta la tierra.

Los botones se dispersaron como metralla.

No desaceleramos.

No hicimos pausas.

No preguntamos.

La tomé contra la pared como si la estuviera grabando en mi memoria.

Sus gritos amortiguados por el viento, mi nombre raspado contra el contorno de mi oído, sus uñas dejando marcas en mis brazos.

No había nada suave en ello.

Nada limpio.

Solo hambre.

Y furia.

Y todo lo que no nos estaba permitido decir.

Cuando todo terminó, nos hundimos en el suelo juntos, enredados en la hierba, espaldas contra la piedra fría, corazones latiendo como tambores de guerra.

Encendí un cigarrillo con dedos temblorosos.

Eira miraba fijamente el río, con ojos distantes.

El silencio entre nosotros no era pacífico.

Pulsaba con verdades no pronunciadas.

Tenía las rodillas pegadas al pecho.

Mi abrigo estaba sobre sus hombros.

Todavía podía ver el rojo a lo largo de su clavícula, mi propia marca ahora, sobrepuesta a la de él.

—Nunca respondiste a mi pregunta —dije finalmente.

No me miró.

—¿Qué pregunta?

—¿Te arrepientes?

Cerró los ojos.

—Me arrepiento de todo.

Eso debería haberme satisfecho.

Pero no fue así.

Porque no quería su arrepentimiento.

Quería que estuviera arruinada para cualquier otro.

Tiré el cigarrillo al río.

—Dime que esto termina —susurró, con la voz quebrándose.

La miré.

La miré de verdad.

A la mujer que podía desmantelar gobiernos con una sola orden.

Que llevaba el dolor como una segunda arma.

Que me dejaba tocarla como si yo fuera el último lugar donde podía caer.

Me incliné y murmuré contra su sien:
—No termina.

Su respiración se entrecortó.

Sus dedos se cerraron con más fuerza alrededor de mi abrigo.

Y supe, sin que lo dijera, que una parte de ella me odiaba por esa respuesta.

Pero una parte mayor se odiaba más a sí misma por necesitarla.

No ofrecí promesas.

No intenté suavizar lo que habíamos hecho.

Porque ambos sabíamos que esto no era amor.

Esto era fuego.

Esto era dolor.

Y aun así, ella se quedó.

Eso era suficiente por ahora.

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