¡El Mejor Amigo de mi Papá! - Capítulo 294

294: CAPÍTULO 294 Qué quieres 294: CAPÍTULO 294 Qué quieres —Las luces están encendidas porque un trabajador viene de vez en cuando.

No hay nadie ahora.

Confía en mí —pateó la puerta y entró, tan casual como si hubiera sido invitado.

—¿Estás acosando a los dueños?

—la idea era ridícula y de alguna manera inevitable.

Me había acosado a mí…

No sería sorprendente que acosara a otras personas también.

Se dio vuelta y me lanzó una de esas miradas.

—Flor —dijo, y por primera vez en mucho tiempo, sonó como alguien completamente diferente—, yo soy el dueño.

—¿Qué demon…?

—antes de que pudiera terminar, sacó una llave de su bolsillo y abrió la puerta.

Entramos y encendió los interruptores; la luz inundó las habitaciones.

Mi mandíbula cayó.

Este no era el lugar frío y clínico que esperaba de Alexander Grayson.

Era acogedor.

Unas escaleras abiertas conducían al segundo piso; sofás blancos y mullidos hacían que la sala de estar pareciera habitada.

La cocina estaba ordenada con un toque femenino – frascos alineados, un pequeño jarrón con flores.

La mesa del comedor tenía lugar para cuatro, no el enorme y ostentoso juego que había imaginado.

En la pared sobre el sofá colgaba un retrato familiar: dos niños y una pareja.

Por un momento los rostros se difuminaron hasta que reconocí el pelo desordenado y un par de ojos azules —los suyos.

—Ese eres tú, ¿verdad?

—me acerqué, sonriendo a pesar de mí misma.

Se veía casi adorable allí, no la amenaza que había llegado a conocer.

—Los ojos me delatan, ¿no?

—se paró detrás de mí, con las manos en los bolsillos de sus jeans, pero había algo más suave en su voz.

—La sonrisa también.

—incliné la cabeza, memorizando al niño en la foto—.

Siempre tuvo una curva maliciosa.

Se rio entre dientes.

—Ojos de artista.

No puedo culparte por eso.

—¿Quién es el otro niño?

—pregunté, estudiando al segundo niño.

Pelo diferente, ojos marrones —un claro contraste con el azul profundo de Alex—.

¿Es tu…?

—Hermano.

Desafortunadamente.

—se encogió de hombros, se quitó la chaqueta y la arrojó sobre el sofá antes de dirigirse a la cocina—.

¿Qué quieres comer?

Yo cocinaré.

—Nunca te he visto con tu hermano.

—lo seguí, observándolo abrir gabinetes como si perteneciera a este lugar—.

¿No están en contacto?

Se tensó, algo sutil que solo yo habría notado, sus dedos deteniéndose sobre un cuchillo.

Conocía la casa íntimamente, lo que sugería que había estado aquí muchas veces.

Solo…

la idea por sí sola parecía demasiado triste.

—Sí.

Lo preferimos así.

—suspiró y se dirigió a la estufa—.

¿Alguna otra pregunta, detective?

Tenía cientos, pero hacerlas se sentía incorrecto.

Intentó mostrarse indiferente y fracasó —al menos frente a mí.

—Amas esta casa, ¿verdad?

—dije, acercándome mientras sacaba una tabla de cortar del cajón, el cuchillo brillando bajo la luz de la cocina.

Probablemente estaba fuera de contexto pero…

el cuchillo en manos de un hombre como él se veía tanto peligroso como…

sexy.

—Fue lo único que mi papá me dejó —dijo secamente, como si clavar el cuchillo en la herida la hiciera más pequeña—.

Así que la mantengo como estaba.

Eso es todo.

—la simplicidad de sus palabras hacía evidente cuánto le dolía, aunque no dejaba que ni una sola gota de ese dolor se notara en sus facciones.

No insistí.

Papá era un nervio sensible para él.

Había escuchado los rumores —cómo había desaparecido de la noche a la mañana, cómo la gente susurraba que los había abandonado.

Desde entonces, cualquiera que tocara ese tema recibía una nariz rota o algo peor.

La violencia comenzó allí.

Piezas de la historia que nunca había logrado encajar en la universidad comenzaban a tomar forma ahora.

—¿Qué estás cocinando?

—salté sobre la encimera, observándolo moverse por la cocina—.

No me envenenes, ¿de acuerdo?

—Como no vas a responder, decidí por ti —tu favorito, Aglio e olio —dejó caer espaguetis en la olla como si lo hubiera hecho miles de veces.

Alexander sabía cocinar…

esa era la novedad.

—¿Cómo lo…

sabías?

—pregunté, sorprendida y de alguna manera sin aliento.

—Paso la mayoría de los días con Jacob últimamente, Sienna —sonrió mientras picaba el ajo.

Era extraño cómo la cocina contenía todos los ingredientes, frascos ordenados y un jarrón con dos tallos marchitándose—.

Y aterrador para ti…

le encanta hablar sobre su hija, sus gustos y disgustos.

Se me escapó una breve risa—.

No puedo con mi papá.

—Deberías estar agradecida.

Mataría por ti —esa sonrisa de nuevo, fácil y sin embargo afilada.

—Lo estoy —dije, acomodándome cómodamente en la encimera a pesar del calor y la proximidad, él estaba justo a mi lado y aquí estábamos hablando y sentados uno al lado del otro como si hubiéramos sido mejores amigos desde la infancia—, pero preferiría que no revelara todos mis secretos.

—No necesita hacerlo —se rio—.

Ya sé todo sobre ti.

—¿Disculpa?

Eso no es algo cuerdo para confesar.

—Me importa una mierda ser cuerdo —se encogió de hombros mientras escurría la pasta y la transfería a un tazón.

Era tan ordenado con todo…

no podía evitar notarlo.

—¿Entonces qué te importa?

¿Cocinar mi plato favorito?

—bromeé.

—Desafortunadamente…

—dejó la palabra en el aire, luego apartó el tazón—.

Sí me importa.

El silencio se deslizó entre nosotros, ligero y pesado.

Lo observé cocinar.

Cualquier cosa que Alex hacía, la hacía con una concentración que rayaba en la posesión.

En este momento, esa concentración estaba arruinando mi calma cuidadosamente mantenida.

Me mordí el interior de la mejilla, reprimiendo la pregunta que quería salir de mí: «¿Qué quieres de mí?».

No podía hablar en serio —yo era solo otra conquista, una historia de la que se reiría más tarde.

Sin embargo, aquí estaba, cocinando mi pasta favorita, haciendo el esfuerzo, y no podía obligarme a creer que me desecharía después.

El calor de la estufa se extendió por la habitación.

Recogí mi cabello en un moño despeinado, un suave sonido escapando de mí mientras luchaba con los mechones hacia arriba.

Algunos mechones se escaparon y quedaron colgando sobre mi rostro.

No noté cómo sus ojos se oscurecieron.

Se enjuagó las manos, cerró el grifo, luego la estufa —todo mecánico y mundano— y la expresión en su rostro cambió.

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