El Multimillonario Recogió a Su Reina Rota - Capítulo 24

24: Capítulo 24 Hacia las Llamas 24: Capítulo 24 Hacia las Llamas “””
POV de Ana
Las palabras arrogantes de Ridley me arrancaron una risa amarga.

Hubo un tiempo, cuando el amor me cegaba, en que deposité cada gota de mi fe en él.

La idea de alejarme nunca había cruzado mi mente.

Ahora podía verlo como realmente era: un maestro manipulador que había pasado años controlando cada movimiento que hacía.

Mi decisión era cristalina: me divorciaría de él.

Tenía que escapar de la telaraña de Ridley.

Preston parecía listo para seguir hablando, pero su mirada se encontró con la mía cuando aparecí en lo alto de la escalera.

Su expresión severa se derritió en un calor genuino.

—Ana, te sientes mejor —dijo con evidente alivio—.

Ven a sentarte con nosotros.

Solo había bajado por agua cuando Preston me llamó.

Desde el momento en que salí de mi habitación hasta que me acomodé en el sofá, me negué a reconocer la existencia de Ridley.

El ceño de Ridley se profundizó, la ansiedad parpadeando en sus facciones.

La frialdad en mi comportamiento le golpeó como una bofetada.

Parecía que por fin comprendía que hablaba en serio sobre dejarlo.

—¿Cómo estás sobrellevándolo, Ana?

¿Alguna mejoría?

—La voz de Preston transmitía preocupación genuina.

Presioné la palma contra mi frente, ofreciéndole una suave sonrisa.

—Estoy bien ahora, Abuelo.

No hay necesidad de preocuparse.

—Gracias a Dios —dijo Preston, su mano curtida apretando mi hombro.

Profundas arrugas se formaron alrededor de sus ojos mientras sonreía—.

Quédate conmigo un poco más.

Acompaña a este viejo en el tiempo que le queda.

—No hables así, Abuelo —protesté suavemente—.

Los médicos dicen que todavía hay esperanza si sigues su plan de tratamiento.

Prometo que me quedaré aquí contigo.

No me iré a ninguna parte.

Me aseguraré de que te cuiden adecuadamente.

Preston me miró con profunda gratitud.

Podía ver la profunda apreciación en sus ojos, como si estuviera pensando en lo devota y cariñosa que estaba siendo, exactamente el tipo de nieta política que había esperado.

Mis palabras parecieron lavar la ansiedad anterior de Ridley.

Me lanzó una mirada cínica, convencido de que estaba jugando.

«Todo este discurso sobre quedarse por el bien del Abuelo», pensó con suficiencia.

«Solo otra estratagema para mantener sus garras en la vida de la Mansión Collin».

Ridley estaba seguro de que yo no podía soportar perder el lujo y el estatus que venían con ser la Sra.

Collin.

Más que eso, estaba convencido de que no estaba lista para renunciar a él.

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Sintiéndose generoso, decidió: «Ya que está llegando a estos extremos solo para quedarse —y sigue siendo mi esposa— lo permitiré esta vez.

No haré olas.

Pero si intenta más trucos contra Aileen, podría no ser tan indulgente».

Durante los días siguientes, permanecí en la Mansión Collin.

Allison me lanzaba sus habituales pullas, a veces yendo fuera de su camino para crearme problemas.

No dejé que me afectara.

Mi enfoque completo se mantuvo en Preston.

Seguí cada instrucción médica al pie de la letra, atendiendo sus necesidades a pesar del dolor constante en mis extremidades lesionadas.

Bajo mi cuidado vigilante, el ánimo de Preston mejoró considerablemente.

El agotamiento que lo había abrumado comenzó a desvanecerse.

Una tarde, Preston organizó una visita a un viejo amigo.

Sabiendo que los hombres querrían privacidad para su conversación, decidí quedarme atrás.

Más tarde, mi teléfono vibró con un mensaje de Morris preguntándome cómo estaba.

El mensaje trajo una sonrisa inesperada a mi rostro.

La Mansión Collin no era exactamente un santuario para mí.

Entre las constantes críticas de Allison y la presencia de Ridley que despertaba nuevo dolor con cada encuentro, sin mencionar a Hughes tratándome como algo que se había quitado del zapato, la vida aquí se sentía asfixiante.

Todo se retorcía dentro de mí, dejándome inquieta y miserable.

Estos días, Morris era mi única fuente de consuelo genuino.

Sus mensajes diarios ofrecían preciosos momentos de conexión.

Esas conversaciones se convirtieron en mi único refugio, los únicos momentos en que podía respirar verdaderamente en esta atmósfera opresiva.

Después de responder al mensaje de Morris, recordé al amigo diseñador que había mencionado recientemente.

Me llegó la inspiración.

Me dirigí de vuelta a mi dormitorio y reuní papel de dibujo y lápices.

«Morris está tratando de ayudarme a construir un futuro», pensé.

«No puedo darme por vencida».

La medicina y la danza estaban perdidas para mí ahora.

Pero el arte—eso quedaba.

Era el último sueño que poseía, y lucharía con uñas y dientes para mantenerlo vivo.

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Dibujar siempre había sido mi pasión.

En la universidad, incluso había pasado tiempo estudiando diseño de moda.

Tras un momento de consideración, tomé mi lápiz.

Mi mano temblaba mientras la movía cuidadosamente sobre el papel, luchando por líneas limpias.

Mi antigua lesión convertía cada trazo en una batalla.

Crear solo el boceto aproximado de un vestido consumió mucho más tiempo del que esperaba.

Me absorbí tanto en cada marca cuidadosa, tan perdida en el flujo creativo, que ni siquiera noté cuando Hughes entró en mi habitación.

—
Hughes había regresado de la escuela sin intención de molestarse con Ana.

Pero algo inexplicable lo atrajo hacia la puerta de su dormitorio al pasar.

Ana había pasado los últimos días prácticamente pegada al lado de Preston, apenas reconociendo la existencia de Hughes.

Esto alimentó su resentimiento, fortaleciendo su creencia de que ella era rencorosa e indigna de ser su madre.

La puerta estaba ligeramente abierta.

Desde el pasillo, Hughes vio a Ana sentada cerca de la ventana, con el rostro sereno y concentrado mientras sujetaba un lápiz.

Entró y se acercó para examinar su trabajo.

El papel mostraba líneas temblorosas formando el contorno áspero de un vestido.

Hughes soltó un bufido despectivo.

—Eso es patético.

¿Cómo puedes siquiera soportar mirarlo?

A pesar de su corta edad, no mostró piedad.

—
POV de Ana
La voz inesperada me hizo saltar.

Lo miré con irritación.

Él continuó implacablemente.

—No tienes ningún talento artístico.

¿Qué te hace pensar que puedes dibujar?

Solo Aileen entiende el arte de verdad.

Sus bocetos son mil veces mejores que esta basura.

—No eres más que un ama de casa.

Tus manos solo sirven para cocinar.

Estoy hambriento.

Ve a prepararme algo de comer ahora mismo.

En la mente de Hughes, me estaba lanzando un hueso.

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«Si solo me prepara una comida», pensó con satisfacción arrogante, «dejaré pasar esto.

Está tan desesperada por mantenernos contentos a mí y a papá, que saltará ante cualquier oportunidad de ganarse mi simpatía».

Pero había malinterpretado completamente la situación.

Simplemente le di una mirada fría antes de volver a mi cuidadoso trabajo de líneas.

Verme ignorarlo envió a Hughes a un estado de furia.

La rabia se apoderó de él mientras arrebataba el lápiz de mi mano y lo lanzaba al otro lado de la habitación.

—¿Estás sorda?

Dije que tengo hambre.

¡Ve a hacerme comida ahora!

Enfrenté su mirada ardiente con hielo en mi voz.

—La mansión tiene personal de cocina.

Diles que tienes hambre.

Ellos se encargarán.

No necesitas que yo cocine para ti.

Hughes claramente no esperaba un rechazo.

Anteriormente, la más mínima mención de hambre me habría hecho correr a la cocina.

El dolor que cruzó por su rostro instantáneamente se transformó en ira.

Se abalanzó hacia adelante, agarró mi dibujo de la mesa, lo arrancó y salió corriendo de la habitación.

—¿Qué estás haciendo?

—grité, persiguiéndolo.

Hughes corrió escaleras abajo y arrojó el boceto directamente a las llamas de la chimenea.

Se dio la vuelta, su mirada ardiendo de furia.

—Esto es basura completa.

Deberías avergonzarte de haberlo dibujado.

Eres solo una madre que se queda en casa y que no sabe pintar nada.

Incluso los garabatos de Aileen son mucho mejores que esta porquería.

No eres mi verdadera madre.

El pequeño rostro de Hughes se puso rojo de ira.

Lo miré fijamente, con el corazón roto.

Todavía podía recordar cuando era pequeño—un niño tan cariñoso que se aferraba a mí constantemente.

En aquel entonces, pintábamos uno al lado del otro.

Hughes me llamaba “Mamá” con la voz más dulce y me decía lo hermosas que eran mis obras de arte.

Incluso prometía que cuando creciera, compraría todas mis pinturas con cada centavo que tuviera.

Ahora había arrojado a las llamas el dibujo en el que tanto había trabajado como si fuera basura.

Le di a Hughes una larga mirada escrutadora.

Sin decir palabra, me di la vuelta y me dirigí directamente arriba.

Por su bien—porque seguía siendo su madre—me tragué las palabras que querían salir, negándome a herirlo a cambio.

De vuelta en mi habitación, alcancé mi teléfono.

Fue entonces cuando noté que Morris me había enviado otro mensaje.

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