El Multimillonario Tirano - Capítulo 12

12: Capítulo 12 Conspiración 12: Capítulo 12 Conspiración El club nocturno pulsaba con energía, la música retumbando y las luces parpadeando.

Este no era lugar para un tiroteo; Hardy sabía que no debía sacar su arma en un lugar público.

Una pelea podría pasarse por alto, una puñalada quizás podría manejarse, pero ¿disparos?

Eso invitaría a un mundo de problemas.

—¡Vamos!

—desafió Hardy, su voz firme, ojos fijos en Gran Ivan.

Los amigos de Gran Ivan yacían esparcidos alrededor, o gimiendo de dolor o noqueados.

Miró a Hardy con cautela.

El hombre frente a él no era solo un matón callejero.

Pero Gran Ivan había estado en más peleas callejeras de las que podía contar, su infancia repleta de luchas y riñas.

Su sangre hervía; no iba a retroceder ahora.

Con un rugido, Gran Ivan se abalanzó, lanzando un puñetazo masivo.

Hardy se apartó, contrarrestando con un golpe rápido a las costillas de Ivan.

El impacto hizo tambalear a Ivan, su rostro contorsionado de dolor.

La multitud a su alrededor estalló en vítores, algunos clientes ebrios animándolos, excitados por la violencia.

Los dos luchadores se enfrentaron, intercambiando golpes.

Hardy recibió un golpe en la mandíbula, sintiendo el escozor cuando su piel se partió.

Pero mantuvo su concentración.

Gran Ivan no era un novato; sabía cómo recibir un golpe y devolver uno.

Parecía casi ansioso por absorber los golpes de Hardy, solo para asestar algunos propios.

Hardy vio su oportunidad.

«¡Ahora!», pensó, esquivando el golpe salvaje de Ivan y asestando dos sólidos puñetazos en la barbilla de Ivan.

La cabeza del hombre grande se echó hacia atrás, y se tambaleó, momentáneamente desorientado.

Pero Ivan no había terminado.

Con un grito gutural, cargó contra Hardy, brazos abiertos, apuntando a abrazarlo para someterlo.

Hardy, anticipando el movimiento, cambió su peso y usó una técnica de lucha para lanzar a Ivan por encima de su hombro.

—¡Crash!

El voluminoso cuerpo de Ivan colisionó con la barra, derribando botellas y vasos.

Hardy decidió que era hora de terminar con esto.

Se acercó a una mesa cercana, agarrando un cuchillo para carne.

Antes de que Ivan pudiera recuperarse por completo, Hardy le sujetó el brazo contra la pared y le clavó el cuchillo en la mano.

Un grito desgarró la garganta de Ivan, haciendo eco por toda la habitación.

Los espectadores jadearon, algunos en shock, otros asombrados.

Hardy no había terminado.

Recogió un tenedor de la misma mesa y, sin dudarlo, clavó la otra mano de Ivan a la pared.

El rostro de Ivan se retorció de dolor, sus ojos ardiendo con una mezcla de miedo y rabia.

Incluso ahora, Hardy podía ver el fuego en sus ojos—un mensaje claro de que si se liberaba, Hardy sería su primer objetivo.

Hardy se levantó, escaneando la habitación.

La multitud observaba con una mezcla de admiración y miedo.

—Sean, reúne a estos alborotadores y llévalos atrás —instruyó Hardy, dándole a Sean un rápido asentimiento.

Sean y algunos de los guardias de seguridad se movieron rápidamente, atando las manos y pies del equipo de Ivan y arrastrándolos hacia la salida trasera del club.

—¡Solo un poco de emoción, amigos!

—gritó Hardy a los espectadores—.

Nada para detener la diversión.

¡Sigamos con la música!

La banda, entendiendo la señal, tomó sus instrumentos, lanzándose a una animada melodía de jazz.

El ambiente rápidamente volvió a la fiesta, la pelea ya desvaneciéndose en solo otra historia loca para que los clientes contaran.

Hardy se dirigió al baño, salpicándose agua fría en la cara.

Su reflejo en el espejo mostraba algunos cortes y moretones, pero nada demasiado serio.

Su cuerpo sanaría pronto, siendo su resistencia uno de sus mejores rasgos.

Al salir, Marissa se acercó, una sonrisa tímida jugando en sus labios.

—Hardy, te traje tus armas —dijo, ofreciéndole dos pistolas.

Hardy las aceptó, metiendo su revólver en la funda y deslizando la pistola de Gran Ivan en su cintura.

—Gracias —dijo.

Los ojos de Marissa se detuvieron en él, su expresión suave.

—Estuviste increíble allí atrás, Hardy —murmuró—.

Estaba tan asustada.

Mi corazón todavía late con fuerza.

Puso una mano sobre su pecho, atrayendo su mirada hacia abajo, casi involuntariamente.

—Hardy, ¿te importaría acompañarme a casa más tarde?

Estoy un poco alterada —preguntó de repente.

—Tengo algunas cosas que manejar primero —respondió Hardy, manteniendo su tono neutral.

Los rusos todavía estaban atados en la parte trasera, y necesitaba respuestas.

Había más en esto que una simple pelea de bar.

—Está bien —dijo Marissa con una dulce sonrisa—.

Te esperaré.

Hardy asintió y se dirigió a la sala de detención donde Gran Ivan y su equipo estaban confinados.

Los hombres estaban atados y sometidos, pero Ivan, a pesar de sus heridas, todavía parecía desafiante.

—Lleven a Ivan a la siguiente habitación —ordenó Hardy.

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Una vez a solas con el hombre grande, Hardy se inclinó, su voz fría.

—Debías saber que este es territorio de la banda austriaca.

¿Por qué viniste buscando problemas?

Ivan lo miró fijamente, su expresión una mezcla de dolor y bravuconería.

—Solo un poco de diversión —dijo bruscamente—, nada más.

Hardy sacó la propia pistola de Ivan y apuntó deliberadamente a su pierna.

—Conoces esta arma, Ivan.

Sabes lo que puede hacer.

Voy a preguntarte de nuevo, y si mientes, dispararé.

¿Cuántas mentiras crees que puedes permitirte?

Ivan se estremeció, el cañón del arma a centímetros de su muslo.

Sabía que Hardy no estaba fanfarroneando.

—Tres.

La voz de Hardy era firme, su puntería inquebrantable.

—Dos.

La bravuconería de Ivan vaciló.

No estaba listo para perder una pierna por esto.

—Uno.

—¡Está bien, está bien!

—soltó Ivan—.

Fue Burstein, el consejero de la pandilla española.

Vino a nosotros, dijo que si causábamos problemas aquí, obtendríamos una buena recompensa.

—¿Qué tipo de recompensa?

—presionó Hardy.

—Un descuento en la coca que les compramos.

Veinte por ciento menos —admitió Ivan.

—¿Alguien más involucrado?

—preguntó Hardy.

—No lo sé.

Eso es todo lo que sé, lo juro —dijo Ivan, con desesperación en su voz.

Hardy lo interrogó más, uniendo los detalles de la visita de Burstein.

Todo olía a algo más que una rivalidad mezquina.

Había algo más profundo en juego, y Hardy tenía la intención de descubrir qué.

—Llévalo de vuelta —le dijo Hardy a Reid—.

Y asegúrate de que traten sus heridas.

Podríamos necesitarlo vivo un poco más.

—Entendido —respondió Reid, arrastrando a Ivan.

Hardy se dirigió al piso de arriba a la oficina del gerente y marcó el número de su jefe.

Después de algunos timbres, Fred, el líder de la banda austriaca, contestó.

—Fred, soy Hardy —dijo, manteniendo su tono directo.

—¿Qué está pasando, Hardy?

—preguntó Fred.

—Tuvimos algunos problemas en el Bunny Bar.

Rusos, liderados por Gran Ivan.

Confesaron que fueron enviados por Burstein de la pandilla española para causar problemas.

No creo que esto sea solo por territorio.

Creo que están planeando algo más grande.

Fred se quedó en silencio por un momento, luego dijo:
—Buen trabajo, Hardy.

Pensaré en esto.

Mantente alerta.

Hardy colgó y regresó al patio trasero.

Los miembros de la pandilla rusa estaban despiertos ahora, observándolo nerviosamente.

No podía matarlos directamente—eso atraería demasiada atención, incluso en un mundo de posguerra donde las cosas aún eran caóticas.

Pero podía hacer su vida miserable por un tiempo.

—Encierrenlos en el viejo sótano —instruyó Hardy—.

Sin comida, sin agua, durante tres días.

Luego déjenlos ir.

Los rusos protestaron, pero Hardy los silenció con un disparo al suelo.

El fuerte estallido de la pistola los calló rápido.

Con eso resuelto, Hardy volvió al club nocturno.

Era temprano en la mañana ahora, y asumió que Marissa se había ido a casa.

Pero para su sorpresa, ella todavía estaba allí, esperando pacientemente.

—¿Todavía estás aquí?

—preguntó, sorprendido.

—Te dije, tengo miedo de ir a casa sola —respondió ella, sus ojos amplios y sinceros.

Hardy suspiró, dando un pequeño asentimiento.

—Está bien, vamos a llevarte a casa.

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