El Multimillonario Tirano - Capítulo 5

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$10, $20, $50, $100.

Hardy hurgó entre los viejos billetes surtidos —algunos arrugados y descoloridos, otros sorprendentemente intactos.

Calculó que había cerca de $5,000 ahí, probablemente de los negocios sucios de Cook, muy probablemente dinero de drogas.

Rápidamente metió el efectivo en el bolsillo de su abrigo.

Continuó su búsqueda y, en la parte trasera de un gabinete, Hardy encontró una pequeña caja finamente elaborada.

Al abrirla, descubrió un reloj de oro reluciente —nada menos que un Rolex.

Este modelo en particular era completamente nuevo, lanzado recientemente en 1945.

Fabricado enteramente en oro, desde la carcasa hasta la pulsera, era el primero de su tipo.

Se rumoreaba que este reloj valía más de $1,500 —un verdadero símbolo de estatus.

Hardy había escuchado a un tipo presumiendo sobre el reloj en un bar hace apenas unas noches.

Supo al instante lo que era cuando lo vio.

El reloj todavía estaba impecable, acomodado en su empaque original.

Claramente, Cook no había tenido la oportunidad —o el valor— de usarlo aún.

Hardy pensó que podría usar un reloj nuevo.

El dinero iría para Bill, pero esta pequeña joya?

Esa era su recompensa por el trabajo de la noche.

Guardó el reloj y echó un vistazo rápido alrededor.

El ruido que había causado seguramente atraería atención.

Alguien llamaría a la policía, y estarían aquí pronto.

Metió la pistola en la cintura, bajó rápidamente las escaleras, tomó su sombrero del perchero, se bajó el ala sobre los ojos y salió por la puerta principal.

Se deslizó bajo el resplandor de una farola y desapareció en la noche.

Quince minutos después, un coche de policía llegó con las sirenas sonando.

Tres oficiales salieron, acercándose con cautela a la verja de la villa, con sus armas desenfundadas y listas.

Al atravesar la puerta, se encontraron con una escena macabra.

Había sangre por todas partes; cuerpos esparcidos por el suelo.

Las paredes estaban acribilladas de agujeros de bala, claras señales de un feroz tiroteo.

—¡Llamen al FBI.

Tenemos una escena del crimen importante aquí!

—ladró uno de los oficiales.

Para cuando llegaron los agentes del FBI, una multitud de reporteros ya se había reunido afuera, tomando fotos de la carnicería en el interior.

Los agentes del FBI realizaron una investigación exhaustiva, concluyendo que probablemente había un solo tirador.

Pero más allá de eso, encontraron poco más que seguir —sin huellas digitales, sin casquillos, nada.

Los vecinos tampoco fueron de ayuda; era pasada la 1 a.m., y la mayoría estaba profundamente dormida.

3:30 a.m.

Las autoridades retiraron los cuerpos y clasificaron el incidente como un Homicidio Mayor de Nivel Uno antes de abandonar la escena.

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¡Ring!

Un teléfono sonó bruscamente en un apartamento tenuemente iluminado.

Click.

Una lámpara de escritorio se encendió, revelando a Fred mirando el reloj en la pared.

Eran las 3:30 de la mañana.

Fred, en sus cuarenta y tantos años, tenía la apariencia de un hombre que había visto su parte de acción.

Era el líder de facto de la banda austriaca en Los Ángeles, comandando una fuerza de más de doscientos miembros—una presencia significativa en la ciudad.

Su banda controlaba varias áreas concurridas, dirigía tres casinos clandestinos, se dedicaba a préstamos usureros y contrabando, y dominaba el comercio de licores en cinco discotecas y numerosos bares, obteniendo ganancias anuales de dos a tres millones de dólares.

El teléfono seguía sonando.

Fred finalmente contestó.

Al otro lado estaba su teniente, Alan Payne.

—Acabo de recibir la noticia, Fred.

Alguien entró en la casa de Cook esta noche y lo eliminó a él y a todo su equipo.

Fred quedó momentáneamente desconcertado.

Justo ayer, le habían dicho que Cook, un criminal de poca monta asociado con la pandilla española, se había metido en una pelea con uno de los suyos, un miembro junior llamado Bill.

Bill terminó gravemente herido, su condición aún desconocida.

Fred había ido a ver a Bill al hospital, pero para entonces, Hardy ya se había marchado de la escena.

Había planeado reagruparse con sus hombres y evaluar la situación por la mañana.

Pero esto…

esto era inesperado.

—¿Alguna idea de quién lo hizo?

—preguntó Fred.

—Ni idea —respondió Alan.

—¿Quieres decir que no fue ninguno de nuestros chicos?

—No, he verificado con todos.

Ninguno de nuestros muchachos estuvo involucrado.

Fred frunció el ceño.

—Si no fuimos nosotros, entonces ¿quién?

¿Tienes alguna pista?

—No mucho.

La policía dijo que el FBI investigó y cree que fue obra de una sola persona.

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Fred levantó una ceja.

—¿Un solo tipo acabó con Cook y todo su equipo?

—Eso es lo que están diciendo.

Fred colgó y miró fijamente la pared, sumido en sus pensamientos.

Si realmente una sola persona había logrado derribar a Cook y sus hombres, debía ser excepcionalmente hábil.

Pero ¿quién podría ser?

¿Y cuál era su motivo?

Su esposa se movió a su lado, murmurando somnolienta:
—Fred, ¿qué está pasando?

Fred la besó en la frente.

—Nada importante, cariño.

Solo algunos problemas menores.

Vuelve a dormir; nos ocuparemos de esto por la mañana.

Mientras tanto, al otro lado de la ciudad, Dani estaba de pie sobre el cuerpo sin vida de Cook, con un cigarro apretado entre los dientes y furia grabada en su rostro.

Dani, conocido como «Red Dani», era el jefe de la pandilla española en Los Ángeles.

Con cincuenta y tantos años y ligeramente obeso, seguía siendo una presencia formidable.

Había sido un actor clave en la ciudad durante años, con más de cien hombres bajo su mando.

Sus operaciones abarcaban bares, clubes nocturnos, burdeles, peleas de boxeo clandestinas, casas de apuestas y, lo más lucrativo, el tráfico de cocaína.

Cook había sido uno de sus hombres más confiables, manejando una porción del comercio de drogas que generaba decenas de miles cada mes.

Ahora Cook estaba muerto, y Dani estaba furioso.

—¿Quién hizo esto?

—gruñó Dani.

—Probablemente fue la banda austriaca —dijo su asesor, Bernstein.

—¿La banda austriaca?

—Dani frunció el ceño.

Eran los jugadores más grandes en Los Ángeles, seguidos por los irlandeses, con los españoles en tercera posición.

Otras facciones incluían a mexicanos, franceses y grupos más pequeños de rusos, polacos y suecos.

—Cook había estado perdiendo mucho en nuestro casino últimamente —continuó Bernstein—.

Y todavía nos debía una buena suma.

Ayer, algunos de los austriacos vinieron a cobrar, pero Cook, drogado con coca, le disparó a uno de sus hombres.

Y ahora, este ataque.

El rostro de Dani se oscureció, su cigarro casi rompiéndose entre sus dientes apretados.

Después de una larga pausa, murmuró:
—Malditos sean.

Él y Bernstein salieron de la morgue y regresaron a la mansión de Dani, donde se sirvieron whisky y encendieron cigarros frescos.

Dani miró fijamente su vaso, pensando intensamente.

Finalmente, se volvió hacia Bernstein y dijo:
—Quiero que se ocupen de los austriacos.

Aparte de sus negocios ilícitos habituales, el mayor ingreso de Red Dani provenía de la cocaína, generando cerca de un millón de dólares al año—mucho más que sus otros negocios.

Su territorio era limitado, pero la banda austriaca controlaba la mayor área en Los Ángeles.

Tenían una estricta política de cero drogas, que Dani había logrado eludir ofreciéndole a su líder, Fred, una considerable comisión.

Este arreglo le permitía operar bajo sus narices, pero venía con un precio elevado—cientos de miles anualmente.

Dani siempre había resentido esta cuota de protección.

Bernstein parecía preocupado.

—Pero los austriacos son fuertes, Dani.

No podemos enfrentarnos a ellos solos.

Dani sonrió con malicia.

—No estoy sugiriendo que lo hagamos.

Nos aliaremos con los irlandeses, tal vez incluso traigamos a los mexicanos, franceses, rusos, polacos y suecos.

Juntos, podríamos desafiar a los austriacos.

Vendemos más coca, ganamos más dinero y dejamos de pagarles a esos bastardos austriacos.

—Pero los austriacos tienen el respaldo de la Mafia.

—La Mafia —repitió Dani, con un tono contemplativo.

La Mafia Italiana era sin duda la organización criminal más poderosa de América.

Pero Dani tenía una idea.

—Por eso necesitamos a los irlandeses de nuestro lado.

Son lo suficientemente fuertes como para enfrentarse a la Mafia.

Demonios, incluso se hacen llamar la ‘Mano Blanca’ por su rivalidad con los italianos.

—La base de la Mafia está en la Costa Este—Nueva York, Chicago, Detroit, lugares así.

Su presencia aquí en la Costa Oeste no es tan fuerte.

—Los austriacos son como una espina en nuestro costado aquí —añadió Dani.

Bernstein tuvo que admitir que Dani era un estratega agudo.

El plan parecía plausible.

Incluso si no funcionaba, las pérdidas potenciales eran manejables.

—¿Cómo quieres jugar esto?

—preguntó Bernstein.

Dani dio una larga calada a su cigarro, con una sonrisa astuta extendiéndose por su rostro.

—Organiza una reunión con los irlandeses.

Empezaremos por ahí.

Bernstein asintió.

—Lo organizaré a primera hora de la mañana.

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