El Omega que no debía existir - Capítulo 10

10: Síntomas de un Padre Desconocido 10: Síntomas de un Padre Desconocido [Finca Armoire]
Lucien descansaba en el sofá de terciopelo esmeralda en el gran salón de reuniones de la finca Armoire, con las piernas cruzadas, una postura que era la viva imagen de la indiferencia aristocrática y una expresión completamente desimpresionada.

La luz de la luna entraba por los altos ventanales, bañándolo en un resplandor divino que contrastaba violentamente con la conversación.

Frente a él estaba el Dr.

Faelan Hawke, un hombre con la expresión permanente de alguien que acababa de descubrir una nueva especie y la había nombrado en su honor.

—Una píldora diaria, mi señor —instruyó Faelan, colocando cuidadosamente un pequeño frasco ámbar en la palma expectante de Lucien—.

Esto ayudará a regular sus feromonas.

Especialmente porque parece que las está derramando como un frasco de perfume agrietado en plena ola de calor.

Lucien miró con recelo el frasco como si lo hubiera ofendido personalmente.

—¿No le hará daño al pequeño frijol, ¿verdad?

Faelan parpadeó.

—¿Pequeño frijol, mi señor?

Detrás de él, Marcel—el mayordomo siempre leal, siempre estresado—frunció profundamente el ceño.

—¿Pequeño frijol…?

Lucien exhaló, largo y sufrido.

—Mi bebé.

El que se apoderó de mi estómago y construyó una casa allí.

Posiblemente añadió un porche.

Quizás esté plantando tomates.

No estoy completamente seguro.

Faelan soltó una risa encantada y dio una palmadita en el hombro de Lucien como un tío orgulloso.

—¡Oh!

¡Ese pequeño frijol!

No se preocupe, estas son perfectamente seguras para su bebé.

Sin daños al porche, lo prometo.

Marcel, sin embargo, se había quedado alarmantemente inmóvil.

—M-Mi señor…

—balbuceó—.

¿Qué quiere decir con…

bebé?

¿Construyó una casa?

¿Qué, bebé?!

Lucien y Faelan se volvieron hacia él con una sincronización escalofriante.

Parpadearon.

Una vez.

Dos veces.

Tres veces.

Finalmente, Lucien inclinó la cabeza y, en un tono que uno podría usar para comentar el clima, dijo:
—Ah, olvidé informarte, Marcel.

Marcel parpadeó confundido.

—¡ESTOY EMBARAZADO!

El cerebro de Marcel produjo un leve chasquido, como una rueda de carruaje golpeando un adoquín suelto.

—¡¿ESTÁS…

ESTÁS QUÉ?!

Faelan ofreció servicialmente:
—Embarazado.

Actualmente gestando.

En estado.

Un feto completo.

Posiblemente pateando mientras hablamos.

Marcel señaló el estómago de Lucien (actualmente plano pero moralmente ofendido) y chilló:
—¡Pero…

pero eres un beta!

Lucien dio un largo y teatral suspiro.

—Ex-beta.

Al parecer el destino decidió voltear mi género secundario como una tortita.

Sin preguntar.

Faelan, siempre el erudito, asintió sabiamente.

—Un omega masculino poco común.

Corrección: El único omega en todo el imperio.

Un milagro andante.

Marcel asintió lentamente, con los ojos muy abiertos, como si tratara de convencerse de que esto era normal.

—Ya veo…

No veía nada.

—¡ESPERA.

ESPERA.

ESPERA…

¿QUÉ QUIERES DECIR CON EMBARAZADO?!

¡¿CUANDO ESTÁS SOLO…

SOLO…

SENTADO CASUALMENTE AHÍ?!

¡¿CUÁNDO TUVISTE UN BEBÉ COMPLETO EN TU CUERPO?!

Lucien gimió y se cubrió la cara.

—Porque me duele la garganta y estoy exhausto de existir.

Entonces Faelan intervino.

—Es bastante fascinante.

Los embarazos de omegas masculinos son extremadamente raros.

Esto es prácticamente un milagro médico.

He comenzado un diario.

Faelan, demasiado entusiasmado, garabateó algo en su diario de cuero.

—Día Uno: El sujeto está embarazado, no impresionado y ligeramente sarcástico.

Muestra signos clásicos de indiferencia omega…

—¡DEJA DE ESCRIBIR!

—chilló Marcel, comenzando a pasearse—.

¡Esto es serio!

¡Estás encinta!

¡Un niño necesita una habitación!

¡Un nombre!

Un…

espera…

¡¿QUIÉN ES EL PADRE?!

Lucien hizo una pausa.

Marcel hizo una pausa.

Faelan hizo una pausa.

Para efecto dramático.

Lucien se aclaró la garganta y comenzó a examinar el papel tapiz como si nunca hubiera sido más interesante en su vida.

—Nosotros…

no hablamos de esa parte.

Faelan gorjeó alegremente:
—Estamos esperando a que Lord Lucien, eh…

recuerde la identidad del caballero en cuestión.

Algo-alguien—durante la Fiesta de Máscaras.

Marcel miró entre los dos como un hombre lentamente ahogándose en incredulidad.

—Así que…

me estás diciendo…

¡¿Mi señor no sabe quién es el padre?!

Faelan asintió con demasiada alegría.

Lucien evitó los ojos de Marcel como un gato culpable.

—¡OH DULCES CIELOS!

—se lamentó Marcel, agarrándose el pecho como si estuviera protagonizando una ópera trágica—.

Esto no está pasando.

Esto no puede estar pasando.

Necesito agua bendita.

Un sedante.

Un sacerdote—no—¡un obispo!

¡Tal vez un exorcista!

Faelan se volvió tranquilamente hacia Lucien.

—Mi señor, le sugiero que descanse un poco.

La fatiga del embarazo puede golpear fuerte, especialmente cuando su mayordomo está actuando como una producción teatral en vivo.

Lucien se levantó y se ajustó el abrigo.

—De acuerdo.

—Prepararé una habitación —dijo Faelan, haciendo una elegante reverencia.

Los dos salieron de la habitación como nobles saliendo de un baile, dejando a Marcel atrás en una nube de pánico y realidad destrozada.

Marcel miró fijamente la puerta.

Luego el techo.

Luego el sofá donde su ahora embarazado señor acababa de estar recostado como la Virgen María en terciopelo.

—No puedo creer que mi señor esté embarazado por algún extraño enmascarado —susurró.

Luego más fuerte:
— ¡NO PUEDO CREER QUE MI SEÑOR ESTÉ EMBARAZADO POR ALGÚN EXTRAÑO ENMASCARADO!

Y luego, en voz baja, cuando el peso de todo realmente lo golpeó
Marcel hipó.

Dos veces.

Y comenzó a sollozar dramáticamente en una cortina cercana.

***
[Mientras tanto, en la Finca Rynthall]
Callen salió del ala de oficinas de la finca, con una pila de documentos bajo el brazo y el agotamiento dibujando ojeras bajo sus ojos.

Se detuvo a medio paso cuando una figura alta apareció a la vista, de pie cerca de la ventana del pasillo, silueteada por la pálida luz de la luna.

—¡Mi señor!

—Callen se enderezó e hizo una reverencia de inmediato, parpadeando sorprendido—.

¿Aún no se ha acostado, Lord Silas?

Silas giró la cabeza lentamente, como un cuadro embrujado cobrando vida.

Su bata azul medianoche estaba ligeramente arrugada, su cabello despeinado, y sus ojos afilados estaban rodeados de fatiga.

—No —dijo Silas simplemente, su voz un ronco susurro—.

No podía dormir.

La frente de Callen se arrugó.

—¿De nuevo?

¿Está sufriendo de insomnio, mi señor?

Ha estado despierto tres noches seguidas.

Eso no es normal.

¿Debería llamar al Dr.

Emmerich?

Silas lo despidió con un gesto de la gracia de un monarca marchitándose.

—No es necesario.

No me estoy muriendo.

—Pero está…

inquieto, mi señor —observó Callen, preocupado—.

Ha estado paseando por los pasillos, mirando por las ventanas y suspirando dramáticamente—esta mañana pidió aceitunas en conserva en leche caliente.

Silas parpadeó, como si solo entonces se diera cuenta de que eso era, de hecho, una locura.

—…¿Lo hice?

—Sí, mi señor.

El chef se desmayó.

Silas suspiró, frotándose las sienes.

—No necesito un médico.

Solo…

me siento extraño.

Inquieto.

Como si algo estuviera cambiando.

Como si algo importante estuviera sucediendo y yo…

me lo estuviera perdiendo.

Callen le dio una mirada cautelosa.

—Mi señor, esos son síntomas de una crisis nerviosa.

—Yo no tengo crisis —murmuró Silas, con los ojos tormentosos—.

Yo las causo.

Callen abrió la boca y luego la cerró de nuevo.

Silas se dirigió hacia la oficina, su bata ondeando dramáticamente detrás de él como un villano de ópera rechazado.

—Revisaré el expediente del caso de contrabando hasta que me desplome.

Quizás eso me arrullará para dormir.

Callen hizo otra reverencia.

—Como desee, mi señor.

Silas se detuvo en el umbral, agarrando el marco de la puerta por un momento más de lo necesario antes de suspirar profundamente y murmurar entre dientes:
—…¿Qué demonios me pasa?

Y con eso, desapareció en la oficina, dejando a Callen atrás, profundamente confundido y preguntándose si tal vez era él quien necesitaba al médico en su lugar.

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