El Omega que no debía existir - Capítulo 101

101: Una Sonrisa Que Temblaba 101: Una Sonrisa Que Temblaba “””
[Finca Rynthall—Tres Años Después]
Tres años habían pasado desde que el Gran Duque Silas había partido bajo las banderas de Rynthall hacia el norte.

Tres largos años desde que el choque de acero y el eco de los tambores de guerra se lo habían llevado, y aún todo permanecía en silencio.

No llegaban cartas.

Ningún mensajero cruzaba las fronteras.

Solo rumores descendían desde las montañas heladas—de victorias, de empates, de sangre derramada sobre la nieve.

Algunos susurraban que Silas de Rynthall había caído; otros afirmaban que estaba forjando una nueva leyenda en el campo de batalla.

Pero la verdad permanecía encerrada tras el velo del frente de guerra, y la espera se volvía más pesada con cada estación.

El imperio se movía intranquilo.

Los nobles murmuraban en los pasillos sobre la sucesión.

Los mercaderes se preocupaban por las caravanas.

Incluso los sirvientes de la finca Rynthall, quienes antes se conducían con orgullo inquebrantable, ahora susurraban tras puertas cerradas: ¿Regresaría alguna vez su señor?

Sin embargo, dentro de los muros de la finca, la vida se negaba a detenerse.

***
[Jardines de la Finca Rynthall—Mañana]
La finca Rynthall nunca estaba tranquila.

No desde que ella aprendió a correr.

—¡Pequeña Señorita, ¡deje de correr en la grava!

¡Arruinará sus zapatos!

—gritó una criada, sin aliento mientras tropezaba con sus faldas.

Elysia—tres años, rizos negros rebotando bajo la luz del sol, ojos carmesí brillando con picardía—miró por encima de su hombro como una fugitiva en plena huida.

—¡Soy una princesa guerrera!

¡Las princesas guerreras no usan zapatos!

—declaró a todo pulmón, lanzando las zapatillas bordadas directamente a un rosal antes de salir corriendo por el sendero nuevamente.

Detrás de ella, el mismísimo Theoram Rynthall, el estoico pilar de hierro del imperio, corría como un hombre con la mitad de su edad.

Su capa ondeaba tras él, su compostura hecha añicos.

—¡ELY—SIAAAAA!

¡Te juro, niña, que si te atrapo!

Pero la niña chilló dramáticamente y se zambulló de cabeza en el césped.

—¡No puedes, Abuelo!

¡Soy más rápida que los vientos!

Theoram casi chocó con un jardinero que llevaba macetas, quien gritó y esparció margaritas por todas partes.

Los mozos de cuadra abandonaron su trabajo para mirar.

Los pájaros salieron volando de los setos en un pánico emplumado.

Una fila de criadas perseguía a la niña con desesperación, con las faldas recogidas hasta las rodillas.

Alphanso, un hombre famoso por nunca perder la compostura en cuarenta años de servicio, echó un vistazo a la escena—su amo rodando por el césped, criadas chillando, sirvientes tropezando tras una niña de tres años que reía—y se desmayó por completo.

Desde las ventanas del segundo piso, guardias curiosos se asomaban, susurrando:
—¿Es esto…

un juego?

—No —corrigió otro con gravedad—.

Esto es guerra.

En algún lugar dentro de la finca, una criada recién contratada ya se sujetaba la cabeza, susurrándose a sí misma: «¿Por qué…

por qué acepté este trabajo…?»
Mientras tanto, Elysia asomó la cabeza desde el césped como una pequeña general triunfante, con manchas de tierra en sus mejillas pero con una sonrisa radiante.

—¿Ves, Abuelito?

¡Incluso la tierra me protege!

¡No puedes vencerme!

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Theoram, jadeando pesadamente, la señaló con un dedo.

—¡NO eres una niña común.

¡Eres una amenaza de tres años!

—No soy una amenaza —corrigió, sacando el pecho hasta casi caerse hacia atrás—.

¡Soy LEYENDA!

Su grito resonó por toda la finca como un grito de batalla.

—¡LEYENDA!

—repitió uno de los mozos de cuadra, arrastrado por la locura—.

¡LEYENDA!

—gritó otra criada, ya demasiado cansada para resistir.

Y poco después, todo el patio resonaba con voces—guardias, sirvientes y jardineros—unidos en un cántico que nunca pensaron que gritarían por una niña pequeña.

—¡LEYENDA!

¡LEYENDA!

¡LEYENDA!

Theoram se quedó inmóvil, horrorizado, mientras su personal—el orgulloso y disciplinado personal de Rynthall—vitoreaba a la pequeña monstruo que acababa de desarraigar su orden.

Elysia extendió los brazos, triunfante, sus rizos aureolados por la luz del sol.

—¿Ves?

¡Me creen!

¡Soy leyenda!

Theoram se presionó la frente con la palma de la mano, tambaleándose como un hombre que carga con el peso de los cielos.

Su voz se elevó, temblando de desesperación, como si invocara a los dioses mismos.

—Silas…

Lucien…

¡¿qué calamidad habéis desatado sobre este mundo?!

¡¿Una niña?!

¡Una niña no debería moverse como un huracán de muerte!

Y entonces
¡WHOOSH!

El aire se partió cuando la pequeña Elysia fue recogida limpiamente del suelo, sus pequeños pies pataleando antes de encontrarse en lo alto, segura y protegida.

Parpadeó—y luego su rostro se iluminó más que el sol.

—¡Mamáaaa!

—chilló, lanzando sus brazos alrededor del cuello de Lucien, enterrando su pequeño rostro contra él.

Lucien rió suavemente, revolviendo su pelo con esa calma inquebrantable suya.

—¿Divirtiéndote, mi pequeño tornado?

—¡Sí!

—Elysia sonrió orgullosa, su voz resonando por todo el patio—.

¡Derroté a todos aquí!

La sonrisa de Lucien se congeló.

Sus ojos recorrieron el lugar.

El patio era una zona de guerra.

Las criadas estaban encorvadas, jadeando como si hubieran corrido maratones.

Un mayordomo estaba desplomado contra una columna abanicándose con una bandeja.

Dos sirvientes yacían boca abajo en el césped, inmóviles, mientras otra tropezaba con sus propias faldas y se desplomaba con un gemido.

Parecía menos un patio de palacio y más un campo de batalla después de un asedio.

Los labios de Lucien temblaron.

Dejó escapar una débil risa nerviosa.

—No me digas que…

¿tendré que darles a todos…

un día libre?

—¡LUCIEN!

La voz graznó desde abajo.

Lucien miró hacia abajo y parpadeó.

Theoram estaba en el suelo, dramáticamente extendido, jadeando como si su misma alma hubiera sido pisoteada.

Su dedo tembloroso se alzó, señalando a su hijo con todo el peso trágico de un hombre traicionado por el destino mismo.

—¡TÚ!

—jadeó Theoram, con el pecho agitado—.

Has dado a luz…

no a una niña…

¡sino a un MONSTRUO!

Hubo una pesada pausa.

Lucien parpadeó una vez.

Luego dos.

Y entonces sonrió.

Lentamente.

—Te refieres…

—inclinó la cabeza, con voz dulce como la seda—.

…¿a un monstruo encantador, Padre?

Elysia, aún aferrada a su cuello, resplandecía con inocente orgullo, acurrucándose contra él como un gatito.

Los labios de Theoram temblaron.

Sus ojos saltaron del rostro tranquilo de Lucien a los grandes ojos brillantes de su nieta.

Los cielos podían fulminarlo, la tierra podía tragárselo entero—pero una cosa que no podía resistir era esa sonrisa querúbica y traviesa.

—S-Sí…

—graznó, derrotado—.

…un…

un monstruo encantador.

Y con eso, el gran Theoram—asesino de demonios, temido maestro de teoría arcana—colapsó de nuevo en el suelo, gimiendo como un hombre cuyo espíritu había sido aplastado por una niña pequeña.

Elysia lo miró parpadeando, inclinó la cabeza y luego perdió rápidamente el interés.

Se dio la vuelta, se lanzó a los brazos de Lucien y le empujó el cuello con pequeña insistencia.

—Mamááá —se quejó, alargando la palabra hasta convertirla prácticamente en una canción—.

Tengo hambreeeee.

Lucien se rió, pasando una mano por su salvaje cabello dorado.

—Sí, sí, lo sé, pequeña estrella.

Vamos.

El chef ha preparado tus favoritos.

Con eso, sus ojos se iluminaron como soles gemelos, y lanzó sus brazos al aire con toda la majestad de un general conquistador.

—¡P-P-P-POLLOOO FRITOOOOOO!

—rugió, como si anunciara la salvación a los cielos.

Comenzó a dar pisotones en círculo, cantando:
— ¡Pollo frito!

¡Pollo frito!

¡YAAAAAAYYYY!

Theoram gimió más fuerte, agarrándose el pecho como si ella acabara de apuñalarlo con las palabras.

Sin embargo, ante la mención de comida, se incorporó de golpe, con el pelo apuntando en todas las direcciones posibles.

—Espera…

yo también voy.

***
[Finca Rynthall—Área de Comedor—Más Tarde]
El comedor estaba impregnado con el aroma dorado del pollo frito.

Elysia estaba cómodamente sentada en el regazo de Lucien, sus pequeñas piernas balanceándose de adelante hacia atrás como diminutos péndulos mientras masticaba ruidosamente, con las mejillas infladas como las de una ardilla.

La grasa se adhería a la comisura de sus labios, las migas cubrían sus dedos, pero parecía más feliz que una reina en su trono.

—Mmhmhm—¡taaaan bueno!

—murmuró con la boca llena, sosteniendo otro muslo triunfalmente—.

Mamá, mira—¡este está extra crujiente!

Lucien rió suavemente, apartando los mechones de pelo que caían sobre su cara.

—Con cuidado, cariño, no te atragantes.

Más despacio —su voz era cálida, casi tierna, mientras le limpiaba la barbilla con una servilleta.

—Mamá, ¡quiero más!

¡Más, más!

—vitoreó, metiendo otro bocado en su boca ya llena.

Theoram estaba sentado frente a ellos, con los brazos cruzados sin apretar, observando la escena con una sonrisa suave y rara.

La risa de su nieta sonaba como campanas—dulce, pura, intacta por el peso del mundo.

Por un fugaz momento, calentó incluso su viejo corazón marcado por las batallas.

Pero entonces, su mirada cambió.

Más allá de las migas y las risitas.

Más allá de los pies balanceantes de la niña.

Sus ojos se posaron en Lucien.

Los labios de Lucien se curvaban en una sonrisa cada vez que Elysia le sonreía, pero sus ojos…

Theoram lo veía.

La opacidad que persistía allí.

La pesadez que se aferraba a él como una sombra.

Un hombre que una vez ardió más brillante que cualquier llama, que una vez vivió como una tormenta desencadenada, ahora se sentaba vacío, sobreviviendo cada día porque su hija lo necesitaba.

Silas.

El nombre pendía sin pronunciar entre ellos, sofocando el aire.

Todavía no había palabra.

Ninguna señal.

Ninguna prueba de vida.

Ningún cuerpo.

Solo silencio.

Y en ese silencio, Lucien vivía.

Vivo, pero no viviendo.

Sonriendo, pero no completo.

La mandíbula de Theoram se tensó.

Sabía lo que su yerno estaba haciendo—ocultando su dolor bajo calidez maternal, tragándose su dolor por el bien de esa niña que pensaba que el pollo frito era el mayor regalo que el mundo podía darle.

Y todo por un nombre.

Un hombre.

Silas.

Nadie sabía si vivía.

Nadie se atrevía a decir si había caído.

El silencio se extendía como una hoja, cortando más profundo cada día.

Y entonces, Alphanso entró, con la cabeza inclinada respetuosamente, una carta sellada apretada en su mano.

—Mi señor —comenzó, con voz formal pero vacilante—, hemos recibido…

La cabeza de Lucien se alzó de golpe, la esperanza surgiendo en sus ojos carmesí, demasiado cruda, demasiado desesperada.

Interrumpió a Alphanso, su voz temblando aunque intentara estabilizarla.

—¿Es sobre Silas?

La habitación se quedó inmóvil.

El corazón de Theoram se retorció.

Alphanso se congeló durante medio suspiro antes de apretar su agarre sobre la carta, con los hombros caídos.

—Lo siento, mi señor —murmuró—.

Es solo…

una invitación a una fiesta de té.

La frágil llama de esperanza parpadeó en la mirada de Lucien…

y murió.

Lentamente.

—Ya veo.

Los ojos de Elysia, amplios y perceptivos a pesar de sus años, lo captaron.

Vio la sonrisa de su madre fallar.

Vio la luz atenuarse.

Y aunque Lucien forzó sus labios hacia arriba nuevamente, su pequeño corazón lo supo.

—¿Terminaste, cariño?

—preguntó Lucien, con voz cálida pero adelgazada, como si estuviera demasiado estirada.

Elysia asintió, con migas aún adheridas a su boca.

—Sí, Mamá.

—Bien.

—Su voz se quebró, pero lo ocultó tras una sonrisa más brillante mientras extendía los brazos, recogiéndola sin esfuerzo—.

Entonces vamos…

Sin otra mirada a los hombres detrás de él, Lucien llevó a Elysia fuera de la cámara.

El silencio que dejó atrás era más pesado que cualquier palabra que pudiera haber dicho.

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