El Omega que no debía existir - Capítulo 11

11: Viaje de carroza del destino 11: Viaje de carroza del destino [La Finca Armoire, A la mañana siguiente]
La luz matutina se filtraba a través de las cortinas de seda de la Finca Armoire, suave y dorada—pero Lucien parecía la muerte ligeramente espolvoreada con polvo rosado.

Estaba sentado al borde de su cama, con la bata medio puesta, la piel fantasmalmente pálida con un brillo de sudor frío en la frente.

Su cabello, antes impecable, ahora parecía que un pájaro había intentado anidar en él.

Parpadeó lentamente, tratando de recordar cómo respirar a través de las náuseas que le retorcían el estómago.

Marcel irrumpió por la puerta como un hombre que acabara de escuchar que la finca estaba en llamas.

—¡Mi señor!

¡No bajó a tomar el té de la mañana!

¿Está…?

Se detuvo.

Sus ojos analizaron la tez pálida de Lucien, las ojeras bajo sus ojos y el enfermizo tono verdoso que teñía sus mejillas.

—¿Mi señor…?

—La voz de Marcel subió una octava—.

Oh, santo cielo.

¡Parece un fantasma envenenado!

Lucien gimió, acunando su frente.

—Estoy bien.

—¡No está bien!

—Marcel se lamentó, corriendo a su lado como una tormenta de viento en forma humana—.

¡Parece una margarita marchita!

¡Mi señor, sus manos están heladas!

¡Está sudando a través de su camisa de dormir!

Oh no—oh no no no.

¿Son náuseas matutinas?

¿Fiebre del embarazo?

¡¿El bebé ha anexado su hígado?!

Lucien tosió débilmente.

—Bastante seguro de que son solo náuseas.

Marcel ya estaba a medio camino del escritorio, tintero en una mano y pluma en la otra.

—Es suficiente.

Le escribiré al Gran Duque Silas.

Esto es una emergencia.

No está en condiciones de reunirse con nadie, mucho menos de trabajar.

Él entenderá, estoy seguro—él es prácticamente su…

—No —murmuró Lucien con voz ronca.

Marcel se detuvo.

—¿No?

Lucien se enderezó con el dramatismo de alguien preparándose para recitar su soliloquio final.

—La carta decía que era urgente.

Del mismo Gran Duque.

Me convocó.

Eso significa que es importante.

—¡Pero apenas puede mantenerse erguido!

—Mi cara siempre se verá así en las próximas mañanas, durante nueve meses —dijo Lucien con la elegancia de un pecador experimentado—.

Esto será normal.

Pálido y trágico.

—¿Va a vomitar cada hora?

—Sí, y lo llamo…

digestión dramática —intentó lanzar su bata pero solo logró un débil aleteo.

Marcel se aferró a la mesa en busca de apoyo.

—Mi señor, está esperando un hijo.

Está llevando el embarazo más raro conocido por el hombre…

¡¿y va a asistir a una reunión formal viéndose como si acabara de ser exorcizado?!

Lucien se levantó lentamente, tambaleándose como un árbol en un huracán.

—Si muero, dile al bebé que lo intenté.

—¡Mi señor!

Lucien agarró su abrigo.

—No hay tiempo.

Llama al carruaje.

—¡Pero…!

—Soy el jefe de la Casa Armoire —declaró Lucien, enderezando los hombros como si fuera convocado por pura voluntad—.

Y este bebé en mi estómago ya está arruinando mi guardarropa.

Como mínimo, me niego a dejar que arruine mi influencia política.

Marcel, completamente deshecho, se retorció las manos.

—Esto es una locura.

¡UNA LOCURA, digo!

Desde el pasillo, la voz de Faelan resonó:
—Por favor no olvides sus aperitivos y su botella de agua.

Los estómagos embarazados son dramáticos.

Lucien, pálido y tembloroso, marchó como un príncipe que va a la guerra.

***
[El viaje a la Finca Rynthall]
Lucien se paró frente al carruaje como si fuera su patíbulo.

El viento agitaba su capa dramáticamente—demasiado dramáticamente, de hecho, porque ya estaba sudando y pálido.

Señaló con un dedo tembloroso el vehículo.

—¿Tengo…

tengo que subirme a este carruaje?

—Sí, mi señor —dijo Marcel pacientemente a su lado.

Lucien lo miró, horrorizado.

—¿Y si…

mi bebé de 0.000025 pulgadas se sale?!

Marcel parpadeó.

—¿Usted…

conoce el tamaño del futuro joven señor, mi señor?

—¿ES ESO LO QUE IMPORTA AHORA?

—La voz de Lucien subió una octava completa—.

¡Estoy preocupado por mi BEBÉ, Marcel!

¿Y si…

y si?

—No pasará nada, mi señor —Marcel suspiró con el aire de un hombre ya cansado de los sinsentidos del día—.

Yo lo acompañaré.

Lucien se quedó callado por un momento.

Inhaló profundamente como un soldado valiente antes de la guerra.

Luego, sin previo aviso, se derrumbó en el asiento acolchado del carruaje como un cisne moribundo, un brazo sobre su rostro, el otro agarrando su vientre.

—Si este carruaje llega a tocar una piedrecita —siseó entre dientes apretados—, juro que este bebé saldrá disparado de mí como una bala de cañón.

Por.

Mi.

Trasero.

El conductor ni siquiera había tocado las riendas todavía.

Marcel se sentó frente a él, arrepintiéndose ya de sus decisiones de vida.

—Mi señor, así no…

funciona el parto.

—¡Tú no sabes eso, Marcel!

—espetó Lucien, con ojos salvajes y brillantes—.

¡No hay manual para embarazos raros de omegas masculinos!

¡Por lo que sabemos, el bebé podría salir por mi nariz!

Marcel abrió la boca.

La cerró.

Se frotó las sienes.

—Eso no es biológicamente…

—Se detuvo porque, honestamente, ya no estaba seguro.

Afuera, el carruaje finalmente crujió hacia adelante, comenzando su lento rodar de perdición.

—¡Mi señor!

—resonó repentinamente una voz.

Lucien parpadeó.

Faelan apareció a la vista, abriendo la pequeña puerta del carruaje con la gracia de alguien completamente imperturbable ante el pánico interior.

—¿Olvidó sus galletas?

—gorjeó—.

¿Qué hay de los albaricoques secos?

Los estómagos embarazados exigen sustento.

Arrojó una pequeña bolsa al regazo de Marcel.

—¡Además!

Puede que llore y entre en pánico aleatoriamente.

Eso es normal.

No se preocupe si comienza a gritar sobre traición, muerte o legados prohibidos.

—¡YA ESTOY ENTRANDO EN PÁNICO!

—gimió Lucien, arrojándose de nuevo sobre los cojines de terciopelo como un príncipe en duelo.

—Me refería a más fuerte y más —sonrió Faelan—.

¡Buena suerte!

—Y como un espíritu del bosque poco servicial, desapareció en la niebla matutina.

Marcel miró la bolsa, luego a Lucien, que tenía una mano dramáticamente colocada sobre su frente como una heroína de ópera.

—¿Le gustaría…

una galleta, mi señor?

Lucien sorbió.

—Solo si me la das con suavidad.

Marcel se inclinó hacia adelante, colocándola suavemente en su boca.

—Estará bien.

Solo respire.

Lucien masticó lentamente.

—Si muero, nombra al bebé…

algo absurdo.

Como Cornelio.

O Piedra de Azufre.

Algo de lo que se arrepientan al escribirlo en formularios escolares.

—No se está muriendo.

—Estoy pereciendo emocionalmente.

Entonces el carruaje pasó por un pequeño bache.

Lucien volvió a chillar, agarrando ambos lados de la puerta.

—¡JURO QUE ACABO DE SENTIR AL BEBÉ MOVERSE!

—Probablemente solo esté hinchado…

—CÓMO TE ATREVES.

Así comenzó el viaje a Rynthall: un nuevo y raro omega masculino aterrorizado, un sirviente tranquilo pero traumatizado, y un conductor que no tenía idea de en qué se había metido.

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