El Omega que no debía existir - Capítulo 124

Capítulo 124: El Segundo Caos

[Palacio Imperial—Sala del Trono]

El aire estaba cargado de tensión. Los rumores susurrados se deslizaban entre los caballeros y nobles restantes como sombras:

—Escuché que el gran duque eliminó a todos los traidores.

—Sí, ¿y ahora están reemplazándolos con nuevos nobles?

—El mensaje fue claro… si cometes traición… solo hay muerte. Sin perdón.

Silas permanecía rígido junto al trono del Emperador Adrein, su capa carmesí rozando el suelo pulido, ojos fríos e implacables. Frente a ellos, encadenado y tembloroso, se sentaba el hombre que había osado traicionar al imperio: el propio tío de Adrein, sus cadenas tintineando con cada respiración superficial. Un caballero sostenía el pergamino en alto, leyendo con voz tensa de pavor.

—…él… él también estrechó la mano con un reino vecino, lo que provocó caos y muerte en el Norte. Niños fueron secuestrados, vendidos como esclavos… y sin embargo, no mostró remordimiento, solo arrogancia. Esto… esto finalmente desencadenó una guerra.

Los ojos de Adrein se fijaron en su tío, brillando con un cálculo glacial. Se inclinó hacia adelante, con voz deliberada.

—Gran Duque… ¿qué hay de los nobles que lo siguieron? ¿Los que conspiraron en esta traición?

La mirada carmesí de Silas recorrió la sala, cada destello de sus ojos provocando escalofríos.

—Su Majestad… han sido limpiados. Borrados del imperio. Ni uno solo queda en pie.

La corte cayó en un silencio atónito. Incluso las paredes parecían contener la respiración.

Adrein se enderezó, su tono cambiando a uno de mando, final e irrevocable.

—Entonces… no hay razón para que este traidor siga respirando. Yo… ordeno… una ejecución pública.

Un jadeo colectivo resonó por la sala del trono. Los murmullos se elevaron como una marea furiosa. Nadie—nadie—había osado imaginar que el Emperador decretaría la muerte de su propio tío en público.

—Adrein… yo… ¡soy tu tío! —Su voz tembló, quebrándose bajo el peso del terror, ojos abiertos con súplica desesperada. Cada sílaba temblaba como si las propias paredes pudieran devorarlo.

La expresión de Adrein permaneció fría, inquebrantable.

—Deberías haber pensado en eso… antes de cometer traición —dijo, cada palabra deliberada, pesada y definitiva, como un martillo golpeando hierro.

—Llévenlo —interrumpió Silas, su voz cortando los murmullos como una hoja afilada—. Prepárenlo para la ejecución pública.

Las cadenas resonaron bruscamente mientras los caballeros imperiales avanzaban. Los ojos del tío se movieron frenéticamente, el pánico deformando su rostro. Su voz se elevó, quebrándose:

—¡No! ¡Espera! Adrein… por favor… te lo suplico… ¡piedad! ¡Piedad para tu tío!

Pero no había piedad hoy. Silas se acercó, alzándose sobre él, ojos carmesí brillando con frío juicio.

—¿Qué hay de… mi hijo? ¿Mi niño? —gritó el tío, con voz quebrada, lágrimas corriendo por sus mejillas. Sus manos arañaron el aire, extendiéndose desesperadamente, suplicando por un milagro.

Los caballeros apretaron su agarre, arrastrándolo hacia atrás. Su rostro palideció, labios temblando. —Adrein… no… escucha… mi niño… mi hijo… ¡ADREINNNNNNNNNNNNNN! —Su grito resonó por toda la sala del trono, agudo y quebrado, desvaneciéndose mientras las cadenas lo llevaban hacia su inevitable destino.

La sala quedó en silencio, el aire denso con tensión, el peso del miedo colgando más pesado que las propias cadenas de hierro.

Silas se volvió, ojos carmesí fijándose en el niño, con la mandíbula tensa. —Entonces… ¿qué hay de él?

Adrein, levantándose de su trono con una calma, casi cruel indiferencia, hizo un gesto desdeñoso con la mano. —Haz lo que consideres apropiado, Gran Duque. Mátalo… conviértelo en esclavo… no me importa. No tiene importancia para el imperio.

El niño se estremeció, aferrándose a su madre, el terror grabado en cada línea de su joven rostro.

La mirada de Silas se suavizó ligeramente—lo suficiente para parecer humano, aunque su presencia aún irradiaba poder y amenaza. Se agachó levemente, encontrándose con los ojos anchos y temerosos del niño.

—Ellos… pueden irse —dijo, con voz firme, resonante de autoridad—. Pueden vivir… como plebeyos. Nada más, nada menos. Sin poder, sin título, sin privilegio. Una nueva vida… como el mundo pretendía para aquellos que lo traicionan.

La madre exhaló temblorosamente, sus manos temblando mientras agarraba a su hijo. El niño miró hacia arriba, confusión y alivio luchando en su pequeño rostro.

Adrein asintió una vez, bruscamente. —Muy bien. Eso será suficiente. Me voy. —Se volvió, el peso de su presencia abandonando la sala del trono como una sombra que se desvanece, su capa rozando el suelo con un susurro ominoso.

Silas se enderezó, sus ojos carmesí recorriendo a los caballeros reunidos. —Envíenlos al sur. Dejen que vivan… entre la gente, como plebeyos. Que esto sea una lección—no solo para los traidores sino para todos los que se atrevan a pensar que el orden del imperio está para ser doblegado.

Los caballeros se inclinaron profundamente, el miedo y el respeto entrelazándose en su postura rígida.

—Sí, Gran Duque.

Silas se volvió hacia la puerta, las sombras de la sala del trono extendiéndose largas detrás de él. Su mente, ya planeando el siguiente movimiento, apenas se detenía en los susurros de miedo y asombro que dejaba a su paso.

El orden debe ser restaurado… el imperio debe permanecer inquebrantable… y ningún traidor—sin importar cuán cercano—olvidará jamás la ira de Silas.

***

[Finca Rynthall—Comedor—Mediodía]

—¡¡¡MAMÁ… VOMITÓ MUCHO!!!

Lucein gimió, inclinado sobre una olla grande y desafortunadamente posicionada. Sus mejillas estaban pálidas, el sudor salpicando sus sienes, y sus manos temblaban mientras trataba—y mayormente fallaba—de mantenerse firme.

El chef, blanco como una sábana y murmurando entre dientes, revoloteaba nerviosamente.

—Mi señor… ¿debería preparar una… una buena y saludable sopa de pollo? Quizás ayude a asentar su estómago.

Lucein levantó una mano temblorosa, agitándola débilmente como un cisne moribundo.

—No… no… a este ritmo, podría vomitar mis pulmones antes de que la sopa siquiera toque mis labios… —Su voz era débil, como un fantasma hablando a través de una tumba.

Elysia, posada en una silla demasiado alta para su pequeño cuerpo, lo miró con grandes ojos preocupados.

—Mamá… ¿por qué mi hermanito te está causando tantos problemas? ¿Acaso… acaso no te quiere?

Antes de que Lucein pudiera responder, el momento de reflexión tranquila fue interrumpido groseramente por un espectacular ¡¡¡BLARRGHHH!!!

El chef jadeó, retrocediendo tambaleante. Marcel, siempre listo, corrió hacia adelante con una olla fresca como un caballero lanzándose a la batalla.

—¡Aquí! ¡Aquí, mi señor! ¡Vomite en una fresca, rápido! ¡Rápido!

Theoran se pellizcó el puente de la nariz, dejando escapar un largo y exagerado suspiro, como si estuviera cargando personalmente con el peso de las náuseas del mundo.

—Tu… hermanito —dijo solemnemente—, simplemente está enviando un mensaje muy importante. Una… señal… de que se está preparando para su gran entrada al mundo.

Los ojos de Elysia se abrieron ampliamente.

—¿De… esta manera? —Gesticuló hacia Lucein, que se tambaleaba como un marinero mareado.

Theoran asintió gravemente.

—Sí, mi querida. Esta… es su manera. La señal de ‘pronto llegaré’. Un… heraldo del caos. Un heraldo vomitivo.

Lucein, todavía aferrado a la olla como si fuera un bote salvavidas en un mar tormentoso, gimió ruidosamente, con voz temblorosa por la miseria.

—Un… heraldo del caos… mi estómago… podría presentar oficialmente una queja formal… y honestamente, no lo culparía.

Elysia, con ojos grandes y mejillas hinchadas de preocupación, se acercó más a Theoran, sus pequeñas manos agarrando su manga.

—Abuelo… yo… ¿yo también hice algo así… cuando estaba en el estómago de Mamá?

La habitación se congeló. El silencio se extendió, pesado y dramático, como si las propias paredes contuvieran la respiración.

Alphanso aclaró su garganta, su voz temblando ligeramente, aunque con un destello travieso detrás.

—Sí… pequeña señorita… sí lo hiciste. De hecho… cuando Lord Lucein te llevaba… la finca… nunca… jamás… ¡ESTUVO TRANQUILA!

Marcel se atragantó con su propio jadeo, mientras el chef se limpiaba el sudor de la frente, murmurando:

—¿Tranquilidad? ¡Ja! No había tranquilidad. Solo… caos, desastre y el ocasional cucharón volador.

Los ojos de Elysia se abrieron de par en par. Luego, lentamente, en un colapso dramático digno de una pequeña reina del melodrama, se desplomó, temblando de pies a cabeza como una berenjena dejada demasiado tiempo en el congelador.

—Yo… yo fui una… niña mala… ¿verdad? Yo… le causé problemas… a Mamá… muchos…

El corazón de Lucein se encogió ante la visión de su pequeña forma temblorosa. Con manos aún temblorosas y cuerpo aún temblando por su propia náusea, se extendió hacia ella, con voz suave pero cargada de emoción.

—No, cariño… tú… fuiste la más hermosa, la más preciosa… la más magnífica pequeña tormenta que jamás sostuve en mis brazos… mi niña. Aunque… sí… admito… mis estados de ánimo oscilaban como un barco en un tifón… nosotros… compartimos momentos que fueron… inolvidables…

Abrió la boca para continuar, tal vez para consolar, tal vez para declarar amor… pero entonces—¡¡¡¡BLARRRGHHHH!!!!

Otra proyección de caos erupcionó de su estómago. El rostro de Lucein se tornó en un tono más pálido que el alabastro, el sudor mezclándose con lágrimas de desesperación. Gimió dramáticamente, desplomándose ligeramente contra la mesa.

—Alguien… alguien por favor… ¡solo… máteme ahora! Llévenme lejos… envíenme a un desierto… ¡donde sea! Mi… mi segundo hijo… ya… me está… causando más problemas de los que Elysia jamás causó!

Elysia, con ojos muy abiertos, susurró con asombro:

—Mamá… segundo hermanito… ya fuerte… como un pequeño monstruo…

Theoran se pellizcó el puente de la nariz. Alphanso murmuró entre dientes:

—Por los dioses… no firmé para tantos desastres a la vez.

Marcel, aún sosteniendo una olla fresca como un salvavidas, gimoteó:

—¿Debería traer otra olla fresca, mi señor?

El chef agitó una cuchara de madera como una pequeña espada.

—¡Alguien… alguien tráigale agua! O… ¡agua bendita! O… ¡quizás un balde de valentía!

Mientras tanto, Lucein, desplomándose completamente sobre la mesa con la dramatización de un rey traicionado por el destino, susurró a nadie en particular:

—…Yo… los amo… los amo… pero ¿por qué… por qué cada comida debe ser una batalla de supervivencia?!

Y en el comedor de la Finca Rynthall, el caos reinaba supremo: una madre vomitando, una niña pequeña temblando, un ejército de sirvientes nerviosos, y un segundo hijo muy, muy ambicioso enviando sus heraldos del caos—temprano, ruidoso e inconfundiblemente dramático.

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