El Omega que no debía existir - Capítulo 16

16: Protegiendo al Wobblebean 16: Protegiendo al Wobblebean “””
[Finca Rynthall, a la mañana siguiente]
A la mañana siguiente, la Finca Rynthall resplandecía bajo el brillante sol, luciendo como la pacífica mansión noble que era — rosas cubiertas de rocío florecían en el jardín, la fuente murmuraba con elegante ritmo, y los pájaros cantaban sus pequeñas canciones de cortejo.

Pero dentro…

oh no, dentro, era un manicomio.

Las doncellas susurraban frenéticamente en las esquinas, los jardineros fingían recortar setos mientras escuchaban a escondidas, los caballeros sostenían sus espadas pero no entrenaban, y el chef principal de la finca casi quemó un ganso mientras se inclinaba hacia la puerta de la cocina para escuchar las últimas noticias.

—¡Te lo digo, lo escuché de Anna—quien lo escuchó de su prima, que limpia cerca de la sala del consejo!—¡todavía está aquí!

—¿Te refieres a ese Barón?

—¡En la habitación de nuestro señor!

¡¿Puedes creerlo?!

Los jadeos resonaron como un coro desafinado de escándalo.

—¡Es verdad!

El Señor Silas lo llevó en brazos a su habitación después de que se desmayara durante la reunión del consejo.

¡En brazos!

¡Como una princesa en una novela romántica!

—Incluso el Dr.

Frederick salió de la habitación pálido.

Y él nunca está pálido.

—Pero hay algo aún más extraño —susurró una de las doncellas más jóvenes, mirando dramáticamente a su alrededor.

Los demás se inclinaron tanto hacia adelante que prácticamente estaban enredados.

—El Barón—le gritó al Señor Silas.

Silencio.

Un silencio tan profundo que podría escucharse el caer de un alfiler, un silencio que detuvo los latidos del corazón.

—¿Qué?

—¿Él qué?

—¿Le gritó?

¿A nuestra Gracia?

—¿Y sigue vivo?

Varias doncellas se aferraron a sus delantales, algunas se abanicaron, y una incluso susurró una silenciosa oración.

—No solo vivo —añadió otra con voz temblorosa—, sino que el Señor Silas no le respondió ni una palabra.

Las bocas se abrieron como puertas desquiciadas por una tormenta.

Uno de los jardineros dejó caer sus tijeras.

En algún lugar, una bandeja de desayuno fue soltada y se hizo añicos por la incredulidad.

—No puedo…

no puedo creer esto.

—¿Verdad?

O sea—es guapísimo y todo, ¡pero aun así!

Hubo un breve silencio por un segundo.

—De todos modos…

—dijo una doncella con cautela—, me pregunto qué relación
Y así, el incendio del chisme se extendió desde el ala oeste hasta las cocinas, desde los establos hasta las habitaciones de invitados.

La finca había sucumbido a los susurros.

***
[Mientras tanto en la Oficina de Silas]
Mientras tanto, en el ala este en la oficina de Silas, se gestaba un caos de otro tipo.

Silas, la letal, digna y absolutamente harta Espada del Rey, murmuraba entre dientes como un hombre traicionado por su propia casa.

—¿Por qué…

no me deja entrar a mi propia habitación?

—refunfuñó, con los brazos cruzados y el rostro tormentoso.

Pasó un minuto completo.

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—Es mi habitación —murmuró de nuevo, esta vez con más indignación—.

Está en mi cama.

Con mis almohadas.

Bajo mis costosas sábanas.

Y me echó.

Elize y Callen estaban de pie en silencio frente a él, intercambiando miradas como dos soldados observando a su general entrar lentamente en espiral.

—¿En qué está pensando?

—susurró Elize a Callen.

Entonces
—¡¿EN QUÉ ESTABA PENSANDO, MI SEÑOR?!

—la voz de Callen quebró el silencio como una bofetada.

Elize se quedó paralizada.

Silas parpadeó.

Callen no había terminado.

—¿CÓMO —y pregunto con el máximo respeto— CÓMO puede usted simplemente…

simplemente…

pasar imprudentemente una noche con algún omega en celo y —Y— ¡dejarlo embarazado?!

Silas no se movió.

No parpadeó.

Seguía sumido en sus pensamientos.

Seguía cavilando.

Y seguía sin responder a esa pregunta en particular.

—…Cierto.

Está embarazado —murmuró finalmente Silas, casi para sí mismo—.

Dicen que las personas tienen cambios de humor durante el embarazo…

Entrecerró los ojos.

—¿Es por eso que se está comportando así?

¿Cambios de humor?

Entonces Callen añadió, cambiando su tono a una preocupación seria:
—¡¿Está usted seguro siquiera de que es su hijo?!

Todo se detuvo.

Los pájaros.

El viento.

La tierra.

Sí…

todo.

Los ojos carmesí de Silas se volvieron lentamente hacia Callen como un depredador fijando su presa.

—¿Qué acabas de decir?

—Yo— Quiero decir…

—balbuceó Callen—.

¡No puede simplemente confiar en alguien que entra en celo en una fiesta!

¿Y si está mintiendo?

¿Y si él está
—DI UNA PALABRA MÁS, CALLEN, Y TE MATARÉ AQUÍ MISMO CON UNA CUCHARA.

Callen se estremeció —pero terco como siempre, no cedió.

—¡No quise ofender!

¡Solo estoy —solo estoy exponiendo hechos!

Los ojos de Silas seguían fijos en él como dagas gemelas ardientes, inmóviles, indescifrables —letales.

—¿Crees que no recuerdo lo que pasó esa noche?

¿O…

piensas que soy un idiota?

La tensión en la habitación era tan espesa que podía asfixiar.

Antes de que se derramara sangre —o se rompieran huesos— Elize, la querida y sufrida Elize, se interpuso entre ellos como una diosa de la paz armada solo con agotamiento y un sentido impecable de la oportunidad.

Manos levantadas.

Tranquila pero firme.

—Caballeros.

Por favor.

¿Podemos empezar el día sin un asesinato?

¿Solo por esta vez?

Dejó escapar un largo suspiro, frotándose las sienes como una mujer que merecía al menos tres días de sueño ininterrumpido.

—Esta situación ya es…

un desastre.

Pero hay algo aún más urgente que debemos abordar.

Ambos hombres se volvieron hacia ella.

La mirada de Silas se alivió solo una fracción.

Callen parecía agradecido de estar vivo.

Elize continuó, con voz baja y medida, como si estuviera desactivando una bomba:
—El asesino sigue ahí fuera.

Y si se corre la voz de que el Barón Lucien —que, debo recordarles, es un raro omega masculino capaz de quedar embarazado— está esperando un hijo…

Hizo una pausa, dejando que el peso de esas palabras flotara en el aire.

—…bueno, eso lo convertiría en un objetivo resplandeciente, vulnerable y muy fértil.

Como poner una joya de la corona en una bandeja de plata y agitarla frente a un loco.

Callen parpadeó.

La mirada de Silas finalmente se enfocó.

El fuego disminuyó—pero no desapareció.

Elize continuó, eligiendo cada palabra con cuidado.

—Así que.

Me gustaría sugerir—enérgicamente—que retrasemos cualquier conversación sobre matrimonio.

Al menos hasta que atrapemos al bastardo que ha estado tomando las vidas de omegas embarazados de pelo negro como si no fuera nada.

Silas no respondió.

Su mandíbula se tensó, los músculos se contrajeron en su mejilla.

Pensando.

Calculando.

Entonces Callen—porque por supuesto que no podía callarse—murmuró por lo bajo,
—Además…

Como que…

¿ni siquiera sabemos si el Barón Lucien quiere casarse contigo?

Después de todo, te echó…

Silas se volvió hacia él.

Lentamente.

Con la silenciosa amenaza de un hombre que había matado a personas por menos.

—¿Te gustaría…

servir directamente a Su Majestad, Callen?

Callen palideció.

Se estremeció de nuevo.

—N-no, mi señor.

—Bien.

Silas volvió a mirar por la ventana.

Afuera, el sol bañaba la Finca Rynthall en oro.

Dentro, sin embargo, una guerra se gestaba silenciosamente.

Elize tenía razón.

Lo sabía.

Lucien—y el niño que llevaba—debían ser protegidos.

Silas murmuró entre dientes, —Si ese bastardo se acerca a él, yo mismo lo mataré.

No iba a correr ningún riesgo.

No ahora.

No cuando más importaba.

***
[La Cámara de la Fatalidad (también conocida como la Habitación de Silas Rynthall)]
Dentro de la habitación de Silas Rynthall—actualmente secuestrada por un Omega muy exhausto y muy hormonal—un silencio lúgubre llenaba la habitación como una espesa niebla.

Lucien yacía dramáticamente desparramado sobre la absurdamente cara cama de Silas, pareciendo en todo sentido como un fantasma de escándalos nobles pasados.

Sus ojos miraban fijamente al dosel, con una mano flácidamente caída sobre su frente como si estuviera haciendo una audición para una ópera trágica.

Junto a él, posado en el borde de la cama como un hombre que hacía tiempo había renunciado a la alegría, estaba Marcel—su siempre fiel mayordomo y ahora, reluctante partera en entrenamiento.

Marcel parecía como si alguien hubiera exprimido su alma, la hubiera colgado a secar, y luego le hubiera hecho plancharla.

Aun así, el deber era el deber.

Lucien abrió la boca como un pajarito, todavía sin mover un músculo.

Plop.

Uva adentro.

Un largo silencio siguió.

Luego, en perfecta sincronización—sin señales, sin ensayo—ambos suspiraron.

Suspiros largos, dramáticos, agotados.

—…Así que —dijo finalmente Marcel, con el tono de un hombre que había renunciado a la vida—, él es el padre.

Lucien giró lentamente la cabeza para mirar a Marcel, con una mirada vacía, obsesionada.

Se miraron fijamente.

Otro suspiro.

Al unísono.

Como si fuera parte de un ritual.

—…Uva —dijo Lucien débilmente, con una mano emergiendo de debajo de las mantas como un fantasma pidiendo un último favor.

Marcel obedeció sin decir palabra.

Otra uva.

Otro plop.

—…¿Cómo sucedió esto?

—preguntó Marcel al techo, más al universo que a Lucien.

Lucien parpadeó lentamente.

—Creo que…

me tropecé.

Y caí.

Sobre un pene—quiero decir—un Duque.

En celo.

Marcel hizo una pausa.

Consideró responder.

Pensó que era mejor no hacerlo.

Le dio otra uva.

Silencio de nuevo.

Lucien sorbió.

—¿Crees que mis tobillos están hinchándose?

—No te has movido en dos horas.

—Creo que se están hinchando por traición emocional.

Marcel asintió solemnemente.

—Ese es el peor tipo de inflamación.

Otra uva.

Lucien cerró los ojos.

—¿Crees que si finjo estar en coma, me dejarán en paz durante los próximos nueve meses?

Marcel, muy seriamente:
—Si dejas de hablar, podría ser convincente.

Lucien entreabrió un ojo y le lanzó una mirada fulminante.

Marcel, completamente imperturbable, le dio una uva.

Lucien masticó en silencio.

Luego, tras una larga pausa, Marcel preguntó:
—¿Por qué exactamente seguimos aquí y no estamos huyendo al campo, mi señor?

Lucien suspiró.

—Porque hay un asesino suelto, y no quiero arriesgarme a perder a mi Wobblebean, obviamente.

Marcel parpadeó.

—¿Wobble…bean?

Lucien lo fulminó con la mirada.

—Sí.

Wobblebean.

Así es como llamo al bebé.

Marcel parecía personalmente ofendido.

—¿Podemos reconsiderar el apodo de nuestro futuro señor?

¿Algo un poco menos…

relacionado con vegetales?

Lucien resopló.

—Es mi bebé.

Puedo llamarlo como quiera.

Wobblebean se queda.

Marcel lo miró, derrotado.

Luego le dio otra uva.

Entonces, en voz baja—como si la pregunta lo hubiera sorprendido:
— —…¿Crees que realmente quiere al bebé?

Marcel se detuvo a medio alcance, olvidando la siguiente uva.

—¿Y tú?

Lucien no respondió.

No porque no hubiera oído.

Sino porque nunca se había hecho realmente esa pregunta.

Todo lo que sabía era que en el momento en que se dio cuenta de que estaba embarazado, algo dentro de él había cambiado—algo suave y feroz y aterrador.

Simplemente…

quería que el bebé estuviera a salvo.

Quería mantenerlo cerca.

Quería protegerlo como si ya fuera lo más importante del mundo.

¿Pero quererlo?

¿Quererlo para sí mismo?

No lo sabía.

Y ese silencio dijo más que cualquier respuesta.

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