El Omega que no debía existir - Capítulo 21

21: La Doble Crisis de Silas 21: La Doble Crisis de Silas [Enfermería de Rynthall]
El olor a antiséptico y sangre seca se aferraba pesadamente al aire, espeso como humo.

La luz de la luna se filtraba por las altas ventanas de cristal de la enfermería de Rynthall, proyectando sombras alargadas en las paredes.

En el centro de todo, sobre una amplia cama acolchada manchada de sudor y dolor, yacía una mujer.

Estaba mortalmente pálida, su piel como pergamino estirado demasiado fino.

Su largo cabello negro estaba apelmazado contra su frente húmeda, su cuerpo temblando bajo el peso de la agonía.

Un débil aliento crujió entre sus labios agrietados.

Todavía estaba consciente—apenas.

Silas permanecía junto a su cama, su mirada carmesí dura, la mandíbula tensa mientras contemplaba la escena frente a él.

—Ha perdido mucha sangre —dijo al fin, con voz baja, casi un gruñido—.

Demasiada.

Elize, de pie al pie de la cama, asintió con gravedad.

—Tuvimos suerte —dijo, su tono habitualmente calmado ahora cargado de urgencia—.

Si el explorador hubiera llegado incluso una hora más tarde…

habría terminado como los demás.

Masacrada.

La expresión de Silas se oscureció aún más ante esa palabra.

Masacrada.

No era una exageración.

Había visto lo que quedó de las otras víctimas.

Se volvió entonces, lentamente, para enfrentar a Frederick.

Estaba justo más allá del resplandor de la linterna, con los brazos fuertemente cruzados sobre el pecho como si se estuviera preparando para lo que estaba a punto de decir.

—¿Qué hay del niño?

—preguntó Silas, su voz apenas por encima de un susurro.

Fredrick exhaló, largo y cansado, frotándose la frente.

—No está bien, mi señor —dijo finalmente, cada palabra cargada con cuidadosa honestidad—.

Se supone que está en su octavo mes, pero el trauma…

las heridas…

—Negó con la cabeza, sus ojos mirando de reojo a la mujer inconsciente—.

Su cuerpo está fallando.

Puede que no tengamos elección.

Los ojos de Silas se estrecharon.

—¿Qué quieres decir?

Fredrick sostuvo su mirada.

—Tendremos que sacar al niño.

Esta noche.

Antes de que sea demasiado tarde.

El silencio que siguió fue tan completo que resonó en sus oídos.

Elize dio un paso adelante abruptamente, su compostura quebrándose.

—¿Qué?

No puedes hablar en serio.

—Su voz, generalmente tranquila y compuesta, ahora temblaba con incredulidad—.

Eso podría matarla.

Y al niño.

Los labios de Fredrick se apretaron en una fina línea.

—Lo sé.

Pero no hacer nada garantiza que ambos mueran.

—La miró directamente, su voz firme a pesar de la tristeza que había debajo—.

La hemorragia no se detendrá por sí sola.

Sus órganos están fallando.

No tiene horas.

Tiene minutos.

—No —susurró Elize, acercándose a la cama—.

Debe haber otra manera.

Inducir el parto naturalmente, estabilizarla—algo
—¡No hay tiempo!

—soltó Fredrick, y de inmediato se arrepintió.

Suspiró de nuevo, más suavemente ahora—.

Por eso ya he llamado a los sacerdotes.

Dos de ellos.

Canalizadores Sagrados.

Son los únicos que podrían mantener su alma atada el tiempo suficiente…

y proteger al niño durante la extracción.

Los ojos de Silas volvieron a la mujer.

Su rostro, laxo por la inconsciencia, se crispaba ligeramente como si sintiera dolor incluso en sus sueños.

Su corazón se encogió.

Había visto docenas de heridas de batalla en su vida—torsos partidos, costillas aplastadas, hombres gritando por la muerte para acabar con su dolor.

¿Pero esto?

Esto era peor.

Ella era solo una civil.

Una omega embarazada.

No estaba destinada para esto.

No había sido preparada para esto.

—¿Sobrevivirá?

—preguntó Silas en voz baja.

Fredrick no respondió.

—Fredrick —repitió Silas, con voz más dura ahora.

—No lo sé —admitió suavemente, la verdad pesada en su tono—.

Todo depende de cuánta fuerza le quede…

y de cuán rápidamente puedan actuar los sacerdotes.

Silas exhaló lentamente, con la mandíbula tensa.

Miró nuevamente a la mujer en la cama, luego se volvió como preparándose para quedarse.

—Me quedaré aquí.

Ella…

—No, mi señor —interrumpió Fredrick, con más fuerza de lo habitual.

Silas se congeló, sus cejas frunciéndose ante la interrupción poco característica.

Fredrick inclinó la cabeza inmediatamente, su voz firme pero urgente.

—Perdone mi tono, pero no puede quedarse aquí, mi señor.

El Barón lo necesita.

La expresión de Silas se oscureció.

—¿Lucien?

—Sí, mi señor.

La expresión de Silas vaciló por un momento.

—Solo tiene un mes de embarazo.

Es demasiado pronto para…

—Por eso mismo es peligroso —dijo Frederick—.

Su cuerpo todavía se está adaptando.

Un Beta que acaba de comenzar la transición a Omega…

embarazado…

no tiene precedentes.

Su condición es inestable e impredecible.

Puede parecer saludable ahora…

pero no podemos predecir el futuro.

La mirada de Silas se oscureció.

Fredrick continuó.

—Incluso un estrés menor podría llevar al rechazo del embrión.

Y solo sus feromonas pueden regularlo en este momento.

Necesita su presencia para mantener su cuerpo calmado—lo necesita a usted, mi señor.

Silas cerró los ojos brevemente, el peso de dos vidas en la balanza—una yaciendo rota frente a él, la otra comenzando a crecer dentro de Lucien.

Elize dio un paso adelante, su voz firme.

—Yo me quedaré aquí, mi señor.

Hemos convocado a los sacerdotes del templo—ya están preparando salas de purificación y ritos de curación.

Le enviaré noticias en el momento en que algo cambie.

Él exhaló lentamente, pasándose una mano por el cabello.

—…Está bien —murmuró, con la voz tensa—.

Asegúrense de mantener vivos a ella y al niño.

Frederick hizo una reverencia.

—Haremos todo lo posible.

Silas asintió una vez, luego giró sobre sus talones y se dirigió hacia las puertas, su largo abrigo ondeando detrás de él como la sombra de responsabilidad que nunca lo abandonaba.

***
[Finca Rynthall, Más tarde…]
El carruaje se detuvo suavemente ante las grandes puertas de la finca, sus ruedas crujiendo suavemente contra el camino de grava.

La puerta se abrió con un chirrido, y Silas salió, su cabello plateado captando la luz de la luna llena arriba.

Brillaba como polvo de estrellas, proyectando un tenue resplandor contra la fresca oscuridad de la noche.

Hizo una pausa para respirar, levantando la mirada hacia la silueta imponente de su mansión.

A pesar de la tranquila elegancia de la noche, su rostro estaba marcado por el agotamiento.

La preocupación aún persistía en las comisuras de sus ojos, el peso de los acontecimientos del día presionando fuertemente sobre sus hombros.

El mayordomo, un hombre mayor pero de mirada perspicaz llamado Alphonse, ya lo esperaba junto a la entrada, inclinándose profundamente cuando Silas se acercó.

—Bienvenido a casa, mi señor —dijo Alphonse suavemente, enderezándose—.

¿Debo servir la cena ahora?

Silas no respondió inmediatamente.

Se detuvo en el escalón inferior, mirando hacia la imponente fachada de la finca.

Luego, en voz baja, preguntó:
—¿Ha comido Lucien?

Alphonse dudó brevemente antes de negar con la cabeza.

—Todavía no, mi señor.

Ha estado trabajando en su cámara desde esta tarde.

Insistió en que cenaría solo después de que usted regresara.

Ante eso, las duras facciones de Silas se suavizaron, una leve sonrisa tirando de sus labios—gastada, pero inconfundiblemente presente.

—Ya veo —murmuró—.

Entonces sirve la cena.

Alphonse asintió obedientemente, pero mientras Silas subía las escaleras, no pudo evitar observar la leve sonrisa que persistía en el rostro de su señor.

Un calor que no había existido meses atrás ahora se asomaba por las grietas de un hombre que una vez estuvo tallado en hielo.

Los ojos del viejo mayordomo se arrugaron levemente mientras susurraba para sí mismo, casi con incredulidad, «Sonríe mucho estos días…»
Y luego, con una pequeña risa, se dirigió hacia la cocina para preparar la comida.

***
[Cámara de Silas…]
La cámara era un campo de batalla.

No uno de espadas y escudos—no, algo mucho más aterrador.

Papeleo.

Pilas de documentos se tambaleaban como borrachos sobre los escritorios, pergaminos se habían desenrollado como los intestinos de una bestia herida, y plumas yacían esparcidas como si hubieran intentado huir de la masacre y fallado.

Parecía que un tornado había pasado por allí, gritado “¡responsabilidades!” y luego explotado.

Y en el centro de este apocalipsis burocrático…

estaba Lucien.

Estaba desparramado en su enorme cama con dosel como una estrella de mar sin vida, extremidades extendidas en señal de derrota, un pergamino arrugado pegado a su mejilla, su túnica, antes inmaculada, ahora parecía haber perdido la voluntad de ser usada correctamente.

Lucien miraba fijamente al techo con los ojos muertos de alguien que había visto el abismo y lo había encontrado lleno de registros fiscales.

Dejó escapar un gemido tan trágico que podría haber invocado a un fantasma.

—¿Por quéééé estoyyy vivoooo…?

—se lamentó, su voz quebrándose como un violín mal afinado—.

¡¿Por quéééé soy un nobleee?!

Por qué —se dio vuelta dramáticamente hacia un lado—, ¡¿por qué soy siquiera HUMANOOO?!

Luego se sentó—bueno, intentó sentarse—y simplemente se dejó caer de nuevo como un panqueque triste.

—Deberían…

—susurró con voz ronca, ojos bien abiertos—, …deberían declararme como un robot.

Hubo una pausa.

Y luego gritó a los cielos (o tal vez al techo):
—¡¡¡DECLÁRENME COMO UN ROBOOOOOOOT!!!

En algún lugar, un papel revoloteó desde el techo como un copo de nieve de perdición y aterrizó en su frente.

Lucien gimió.

—Solo…

solo me salté un mes.

Uno.

Singular.

Uno.

¡Porque estaba emocionalmente indispuesto!

¡Estaba ocupado!

¡Estaba ocupado convirtiéndome en un horno de pan hormonal!

Yo estaba —sorbió—, pasando por cambios.

¡Estaba ADAPTÁNDOME!

¡Estaba VOMITANDO!

¡TENÍA ANTOJOS DE PEPINILLOS Y TIZA!

Arrojó un tintero vacío contra la pared.

Rebotó inofensivamente y rodó bajo el tocador como si también se hubiera rendido.

Lucien agitó débilmente una mano en el aire.

—¿Y a esto es a lo que vuelvo?

¿A una habitación poseída por el espíritu de la administración furiosa?

En ese momento, la puerta de la cámara crujió al abrirse de nuevo.

Silas entró.

Y se detuvo.

En seco.

Su cabello plateado brillaba bajo la luz dorada de la lámpara, su mirada afilada recorriendo la zona de desastre que antes era su cámara.

Los papeles colgaban como guirnaldas sobre los muebles.

Silas parpadeó.

Fuerte.

Miró hacia el pasillo detrás de él, y luego de nuevo hacia la habitación, preguntándose vagamente si había entrado por error en el tornado personal de otra persona.

Lucien, todavía plano en la cama como una marioneta rota, volvió la cabeza.

Sus ojos, vacíos de luz y esperanza, se fijaron en Silas con la intensidad de una viuda de guerra viendo al hombre que olvidó morir en la guerra.

—Oh…

—graznó Lucien, con la voz seca como el Sahara y el doble de amarga—, bienvenido…

Gran Señor.

Padre de mi hijo.

Razón de mi perdición.

Silas parpadeó de nuevo.

Luego, frotándose la cara con una mano, exhaló un suspiro profundo y agotado.

—…Y solo tiene un mes de embarazo —murmuró.

Miró alrededor de la habitación otra vez—y luego a Lucien, quien actualmente estaba tendido en la cama como una novia fantasma dramática, susurrando algo al techo sobre necesitar inmunidad diplomática.

Un solo pensamiento pasó por la mente de Silas, claro como el día y igual de aterrador:
«Si esto es un mes…»
Tragó saliva.

«¿Cómo demonios voy a sobrevivir a los próximos ocho?»

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