El Omega que no debía existir - Capítulo 25

25: La Panadería Sin Retorno 25: La Panadería Sin Retorno [Almacén de Plumas de Ganso de Lucien — Mediodía]
Lucien estaba de pie frente a las ruinas humeantes de su querido almacén.

El aire estaba cargado de hollín y traición.

El humo se elevaba como velos de luto hacia el cielo.

Las vigas carbonizadas se inclinaban como borrachos, y lo que una vez albergó filas de plumas de ganso importadas y teñidas artesanalmente ahora parecía un cementerio de almohadas quemadas.

Lucien no se movía.

No parpadeaba.

Simplemente permanecía allí, con los ojos muy abiertos y la boca ligeramente entreabierta en horror absoluto, como un hombre viendo cómo su ópera favorita era reescrita como un espectáculo de marionetas de bajo presupuesto.

Marcel flotaba a su lado, con los ojos llorosos, no por el dolor, sino por la ceniza que se aferraba al aire.

—Está…

está quemado —dijo Marcel, casi con reverencia—.

Por completo.

Silencio.

Lucien lentamente—muy lentamente—levantó una mano temblorosa hacia su frente como una doncella golpeada por el escándalo.

Y entonces
Se tambaleó.

—¡MI SEÑOR!

—chilló Marcel, abalanzándose justo a tiempo para atraparlo—.

Mi señor…

¿está…

está bien?

El rostro de Lucien se volvió hacia él, mortalmente pálido, con los labios entreabiertos como si estuviera a punto de susurrar sus últimas palabras al viento.

—Me estoy muriendo…

—susurró con voz ronca—.

¡ME.

ESTOY.

JODIDAMENTE.

MURIENDO!

Marcel parpadeó, con los ojos muy abiertos.

Lucien agarró sus hombros con la fuerza de un hombre poseído.

—¿Entiendes lo que esto significa, Marcel?

¡Mi colección crepúsculo pastel—DESAPARECIDA!

¡Mi serie de pelusa invernal de temporada—CENIZAS!

¡Mis abanicos de plumas de cisne de edición limitada, seleccionados por monjes ciegos en Oriente—¡VAPORIZADOS!

Se derrumbó hacia adelante nuevamente, golpeándose dramáticamente contra el pecho de Marcel como un príncipe trágico en el tercer acto.

Marcel se tambaleó.

—Por favor, no muera, mi señor.

Ya tuve que lidiar con el incidente del cisne.

¡No creo que pueda recuperarme emocionalmente de su muerte y la pérdida de inventario en la misma semana!

Lucien se agarró el pecho.

—El conjunto de sorbete de limón y menta…

lo estaba guardando para la habitación de Wobblebean.

Mi hijo…

¡mi hijo nonato ahora solo conocerá la mediocridad!

Un vigilante de incendios cercano, que había estado tratando respetuosamente de no respirar demasiado fuerte, finalmente se atrevió a dar un paso adelante.

—Hemos, eh…

hemos completado la inspección inicial, mi señor.

Lucien se volvió lentamente, con los ojos bordeados de hollín y expectativas perturbadas.

—¿Y?

El vigilante tragó saliva.

—No…

aún no podemos determinar la causa exacta del incendio.

Lucien entrecerró los ojos.

—Habla claro, buen hombre.

¿Fue incendio provocado?

¿Fue sabotaje?

¿Fue un levantamiento de gansos?

El vigilante hizo una mueca.

—Posiblemente…

combustión espontánea.

Lucien parpadeó.

—¿De qué?

El vigilante dudó, luego murmuró:
—De…

aceites aromáticos y…

fricción de plumas, señor.

Lucien giró lentamente la cabeza como una muñeca poseída en una historia de terror.

—¿Me estás diciendo…

que mi archivo de plumas de ganso de grado imperial, mejoradas con aromaterapia y arrancadas a mano…

se autodestruyó porque olía demasiado bien y se puso demasiado acogedor?

El vigilante de incendios asintió miserablemente.

—Las plumas son…

sorprendentemente volátiles bajo las condiciones adecuadas.

Entonces Lucien cayó de rodillas en el hollín, con los brazos extendidos hacia los cielos.

—¿POR QUÉ?

¿POR QUÉ LOS DIOSES SE HAN LLEVADO MIS PLUMAS?

¡LES OFRECÍ BOLLOS EN FORMA DE CISNE!

¡DECORÉ MI ALTAR!

Marcel se arrodilló a su lado, agarrando su mano con fuerza.

—Reconstruiremos, mi señor.

Lo prometo.

Pediremos nuevo relleno.

Nosotros
—¡NO ES SOLO RELLENO, MARCEL.

¡ES LEGADO!

¡ES TEXTURA!

—gimió Lucien, sollozando sobre una lentejuela chamuscada que revoloteaba como un triste copo de nieve.

En ese momento, una sola pluma de lavanda medio quemada descendió del cielo, como un frágil copo de nieve de dolor.

Lucien la atrapó.

La miró como si fuera un ángel caído, acunándola con reverencia.

Luego, con voz ronca, susurró:
—Así es como termina, Marcel.

No con una espada.

No con traición.

Sino con un incendio provocado por fricción.

Pero entonces —algo cambió.

Un hormigueo en la nuca.

Ese instinto ancestral, el que susurraba te están observando.

Marcel parpadeó y se volvió bruscamente.

Más allá del esqueleto carbonizado del almacén, pasando las cercas bordeadas de setos, algo centelleó por el rabillo del ojo.

Una figura.

Una sombra.

Desapareció en un instante.

Se enderezó, entrecerrando los ojos.

—Juro que…

alguien nos está observando.

Lucien, todavía pálido y vagamente vibrando de dolor, dijo con sequedad:
—Tal vez sea el fantasma de mis plumas.

Que viene a atormentarme por maltratar los aceites de lavanda.

Marcel lo ignoró y dio unos pasos cautelosos hacia el borde de los escombros.

Escudriñó el horizonte: izquierda, derecha, incluso hacia los setos.

Nada.

Ninguna señal de vida.

Solo calor, humo y silencio.

Frunció el ceño y murmuró:
—¿Me lo habré imaginado…?

—Vámonos, Marcel —llamó Lucien, con voz hueca y frágil como pergamino quemado.

Marcel se volvió.

Lucien ya estaba caminando —no, flotando— fuera de los terrenos del almacén como un zombi bien vestido.

—¿A dónde vamos, mi señor?

—preguntó Marcel, apresurándose tras él.

Lucien no miró atrás.

—Necesito jugo —dijo, con voz cargada de desesperación existencial—.

Una mezcla de melón y lima prensada en frío.

Con un toque de sufrimiento.

Y con eso, desapareció por el sendero del jardín como un aristócrata afligido en busca de terapia cítrica —con Marcel fielmente tras él.

Detrás de ellos, lo último de la ceniza se arremolinaba con la brisa.

Y en algún lugar, a lo lejos, unos ojos invisibles seguían observando.

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***
[Palacio Imperial — Sala de Reuniones, Momentos Después]
Silas se levantó, las patas de la silla raspando contra el mármol con un sonido definitivo.

Estaba listo para irse, con el abrigo ondeando, la mandíbula firme, su aura gritando: «Tengo cosas mejores que hacer que entretenerme con bromas reales».

Pero entonces
—Por cierto…

—dijo Adrián arrastrando las palabras, con demasiada casualidad.

Silas se detuvo a medio paso, sus afilados ojos carmesí mirando hacia el emperador.

Adrián se recostó con la gracia de un gato estirándose antes de saltar.

—Hay un pequeño rumor circulando —dijo con ligereza, removiendo el té intacto en su taza—.

Sobre ti.

Silas frunció el ceño.

—¿Qué clase de rumor?

El emperador hizo una pausa larga y teatral, claramente disfrutando.

Luego:
—Que el Barón Lucien d’Armoire ha estado hospedándose en tu finca.

Durante más de un mes.

Elize se tensó junto a Silas como una guardia sorprendida durmiendo en su puesto.

Sus ojos se dirigieron hacia Silas, preguntándose silenciosamente qué diría.

Pero Silas solo entrecerró los ojos.

Adrián inclinó la cabeza, su sonrisa haciéndose más amplia.

—Curioso, ¿no?

El Gran Duque, albergando a un simple barón…

Hace que uno se pregunte.

Se dio golpecitos en la barbilla pensativamente, su expresión brillando con malicia real.

—¿Qué está escondiendo el Gran Duque?

Silas no parpadeó.

—Eso no es asunto tuyo.

Lo dijo como el tajo final de una espada.

Luego, ignorando completamente a Adrián, Silas giró sobre sus talones y se dirigió hacia las puertas con la fuerza de una nube de tormenta que se aleja.

Adrián se crispó—solo un poco—como si se sintiera físicamente insultado por el desaire.

Su mandíbula se tensó.

—Este bastardo…

—murmuró entre dientes.

Elize inclinó la cabeza con diplomacia forzada y rápidamente siguió a Silas.

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Pero no llegaron muy lejos.

Antes de que alcanzaran el corredor, una voz fuerte y frenética resonó por el pasillo como un heraldo con malas noticias y peor cardio.

—¡MI SEÑOR!

Elize parpadeó.

—¿Es ese…

Damon?

Silas se giró justo cuando Damon, uno de sus caballeros, venía corriendo hacia ellos como si el palacio estuviera bajo asedio.

Su armadura tintineaba.

Sus botas resbalaban.

Su rostro era un retrato de pánico.

—¿Qué sucede?

—La voz de Silas se volvió afilada.

—¡LORD LUCIEN!

—gritó Damon—.

¡Ha salido de la finca!

¡Sin guardias!

¡Sin caballeros!

¡Solo—solo su mayordomo y drama!

El estómago de Elize se hundió.

Silas se quedó inmóvil.

Entonces todo su rostro cambió—hielo afilándose en una cuchilla.

Su voz bajó a una sola maldición vibrante:
—…Mierda.

Sin decir otra palabra, se volvió y salió corriendo por el pasillo.

Su abrigo se agitaba detrás de él como una bandera de batalla.

Elize y Damon lo siguieron inmediatamente, corriendo tras él como si el mundo estuviera en llamas—lo que, dada la tendencia de Lucien a atraer desastres, no estaba del todo equivocado.

De vuelta en la sala de reuniones, Adrein permaneció en el repentino silencio, parpadeando.

—…¿Salió corriendo?

—murmuró el emperador—.

¿Por un barón?

Entonces, mientras una sonrisa lenta y conocedora curvaba sus labios, se volvió hacia su mayordomo y dijo fríamente:
—Averigua todo sobre el Barón Lucien d’Armoire.

Todo.

El mayordomo se inclinó.

—De inmediato, Su Majestad.

Adrein tarareó.

—Veamos qué tiene de especial este barón que puede hacer que el Gran Duque Silas corra como un hombre poseído.

***
[Un Parque Cercano—Al Atardecer]
Lucien estaba sentado bajo un limonero, aferrándose a su jugo de melón ya vacío como si fuera el último vestigio de esperanza que quedaba en el mundo.

El jugo se había acabado.

El trauma permanecía.

Miraba a la distancia con ojos vacíos, como los héroes de guerra en obras trágicas.

Los pájaros cantaban.

En algún lugar, una ardilla dejó caer una nuez.

Lucien no parpadeaba.

Marcel estaba a unos pasos de distancia, todavía inquieto, todavía mirando por encima de su hombro cada pocos segundos.

Esa sensación no lo había abandonado—ese cosquilleo de sentir ojos en la nuca.

Alguien los estaba observando.

—Marcel…

—murmuró Lucien de repente, todavía contemplando absolutamente nada—.

Quiero comer algo.

Algo alegre.

Reconfortante.

Algo que diga ‘la vida puede haber incinerado tus sueños, pero toma—una tarta’.

Se dio unas palmaditas suaves en el estómago.

—Para mí.

Y para Wobblebean.

Marcel parpadeó.

—¿Wobble…bean?

Lucien puso los ojos en blanco.

—Mi hijo, Marcel.

—Oh.

Claro.

Por supuesto.

La voz de Lucien se oscureció, sus ojos brillando con un hambre peligrosa.

—Tráeme algo dulce.

Algo decadente.

Algo que sepa a esperanza horneada a 180°C.

—Por supuesto —dijo Marcel sin titubear—.

Volvamos a la finca y haré que el Chef prepare…

La mirada de Lucien se clavó en él.

—Lo quiero ahora mismo, Marcel.

Marcel se tensó.

—¡S-sí, mi señor!

¡Absolutamente!

¡Inmediatamente!

¡A la orden!

Lucien asintió con majestuosidad, como si acabara de ordenar la invasión de un pequeño país.

—Bien.

Mi equilibrio emocional depende de ello.

Marcel dudó.

Realmente no quería dejarlo solo, no así.

La sensación sombría de antes aún se adhería a su piel como estática.

—Mi señor…

por favor.

No se aleje.

Solo…

quédese aquí.

Bajo este árbol.

Volveré antes de que el jugo en sus venas tenga tiempo de asentarse.

Lucien lo despidió con la gracia de una viuda de luto.

—Ve.

Salva a Wobblebean.

Marcel se alejó corriendo, murmurando entre dientes,
—Debí haber traído un caballero.

Debí haber traído diez.

Debí haber traído un maldito pelotón.

***
[Momentos Después…]
Lucien estaba desplomado bajo el limonero, ahora parecía un poeta trágico que acababa de darse cuenta de que su musa era en realidad un recaudador de impuestos.

Su cabeza se inclinó perezosamente, las mejillas pálidas.

—Ughh…

Marcel está tardando una eternidad —se quejó, con voz ronca—.

¿Fue a comprar una tarta o a abrir su propia panadería?

Colocó una mano dramáticamente sobre su estómago.

—Me estoy muriendo de hambre.

Un lento suspiro escapó de sus labios.

Se sentó erguido, entrecerrando los ojos hacia la distancia…

y entonces lo vio.

Una pintoresca panadería al final del camino.

Lucien parpadeó.

—Espera…

¿no es esa la misma panadería que Silas y yo fuimos a investigar?

Aquella donde me…

quedé dormido.

Miró a la izquierda.

Miró a la derecha.

El viento susurró.

Una mariposa pasó como si estuviera juzgando cada una de sus decisiones de vida.

—Bueno —murmuró Lucien, poniéndose de pie con resolución aristocrática—.

Si Marcel no me trae pasteles, yo descenderé noblemente y los adquiriré por mí mismo.

Con la elegancia de un cisne hambriento, marchó hacia la tienda, murmurando:
—El pastel será mío.

No puedo esperar.

No debo esperar.

Esperar es comportamiento de campesinos.

La campana de bronce sobre la puerta de la panadería tintineó suavemente cuando Lucien entró.

Se detuvo.

Algo estaba…

mal.

El interior estaba oscuro.

Silencioso.

Frío.

Sin aroma a azúcar.

Sin bandejas calientes.

Sin clientes ansiosos empujándose por el último bollo de canela.

—¿Hola?

—llamó Lucien, frunciendo ligeramente el ceño—.

¿Está cerrada esta panadería?

Miró detrás del mostrador.

Nadie.

Los hornos estaban fríos.

El polvo de harina brillaba débilmente en un rayo de sol como polvo fantasma.

Lucien parpadeó y se dio vuelta para marcharse—cuando una voz habló detrás de él.

—Te he estado esperando…

mi señor.

Lucien se congeló y se dio la vuelta, pero antes de que pudiera ver al orador
¡PUM!

El dolor explotó detrás de sus ojos.

El mundo giró.

La luz se hizo añicos.

Luego…

oscuridad.

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