El Omega que no debía existir - Capítulo 26

26: El Omega, La Furia, La Llama 26: El Omega, La Furia, La Llama El sol comenzaba a sumergirse bajo el horizonte, pintando el cielo de un naranja sangriento y ceniza.

El aire estaba demasiado quieto.

Marcel caminaba de un lado a otro junto al árbol, con las manos temblorosas.

Se veía pálido.

Sudoroso.

Entonces
—¿Dónde está?

—la voz de Silas cortó el campo como una cuchilla.

Sus pasos eran rápidos, implacables.

Sus ojos brillaban con pánico crudo.

Incluso desde la distancia, sus feromonas golpearon como una marea furiosa—densas, salvajes, cargadas de desesperación.

Marcel giró, casi tropezando.

—¡Mi gracia!

Yo…

Él…

Mi señor…

—Dónde.

Está.

Lucein.

—el tono de Silas descendió a un gruñido mortal.

Marcel tragó saliva con dificultad, su garganta haciendo un chasquido.

—Estaba justo aquí.

Después de revisar el almacén quemado, dijo que necesitaba comer algo.

Se sentó bajo este árbol.

Este mismo árbol.

Le dije que se quedara quieto.

Le dije que no se moviera.

Yo…

parecía cansado, y ahora…

ahora simplemente…

ha desaparecido, mi gracia, simplemente…

Marcel se ahogó, con los ojos muy abiertos.

—Prometió que no iría a ninguna parte.

El cuerpo de Silas se puso rígido.

Luego, un gruñido bajo y gutural retumbó desde su pecho.

Sus puños se cerraron.

El aroma a ozono quemado llenó el aire—sus feromonas alfa explotaron hacia afuera en un pulso aterrador que hizo temblar las hojas y encabritar a los caballos cercanos en pánico.

Los caballeros detrás de él se tensaron, atrapados en la tormenta de dominio crudo y furia que emanaba de él como un incendio forestal.

Silas se volvió hacia ellos, su voz tronando por todo el claro.

—¡ENCONTRADLO!

La tierra misma pareció temblar bajo su orden.

—¡Buscad en cada camino, cada callejón, cada maldito agujero de ratas en esta condenada ciudad!

Su voz se quebró en un rugido.

—Quiero que encuentren a mi Lucien.

Lo quiero a salvo.

Lo quiero en CASA.

Sus ojos ardían dorados mientras tomaba un profundo respiro y bramaba de nuevo.

—No.

Descansen.

Hasta que hayan revisado cada puesto del mercado, cada puerta cerrada, cada trastienda, cada rincón de cada casa.

No me importa si tienen que poner esta ciudad patas arriba.

MUEVAN.

AHORA.

Los caballeros se dispersaron como hojas llevadas por el viento, formándose rápidamente y desapareciendo por diferentes caminos, sus armaduras tintineando como el tictac de un reloj de guerra.

Marcel permaneció inmóvil, con la respiración superficial.

—Mi gracia…

¿y si se lo llevaron…?

Silas no respondió de inmediato.

Su mandíbula se crispó.

Todo su cuerpo estaba tenso, rígido por la contención, con furia y pavor apenas contenidos.

Entonces su voz surgió, baja y venenosa:
—…Entonces alguien acaba de cometer el peor error de su maldita vida.

Sus ojos se clavaron en el horizonte como una bestia rastreando a su presa.

—Está embarazado —susurró, más para sí mismo que para los demás—.

Lleva a nuestro hijo.

Mi Omega…

mi Lucien…

La voz de Silas se quebró, casi inaudible.

Luego se enderezó, recomponiéndose con una respiración afilada.

Sus ojos estaban llenos de fuego.

El instinto Alfa en pleno resplandor mientras miraba a Elize.

—Envía un halcón a las aldeas exteriores.

Alerta a los guardias de las puertas.

Registra los ríos, los túneles, las panaderías, las malditas tejas de los techos si es necesario.

Traeremos a mi Lucien de vuelta.

Sin importar qué.

Y entonces, con un gruñido bajo en su pecho, Silas se lanzó a correr—desapareciendo entre los árboles, su presencia dejando tras de sí un cráter de tensión, temor y rabia marcada por su aroma.

Porque cuando un Alfa pierde a su Omega, el mundo mejor que rece para que lo recupere
—antes de que decida quemarlo todo.

***
[Ubicación Desconocida—Una Habitación Que Huele Sospechosamente a Levadura y Perdición]
Lucien abrió los ojos lentamente.

Gimió.

Todo le dolía —todo.

Su cabeza, sobre todo, aparentemente estaba sangrando como una obra de Shakespeare de bajo presupuesto, con su preciosa sangre noble deslizándose por su sien en lentos y dramáticos goterones.

Estaba mareado.

Aturdido.

La habitación giraba suavemente —como un carrusel operado por un conductor borracho que no tenía por qué estar cerca de maquinaria de feria.

Su visión se nubló.

Luego se aclaró.

Habitación pequeña.

Una bombilla tenue colgando del techo, balanceándose perezosamente como un péndulo de fatalidad.

Estaba atado —atado— a una silla de madera, gruesas cuerdas envueltas alrededor de sus muñecas y pecho de una manera francamente innecesaria.

Una bandeja de metal oxidado yacía abandonada en la esquina, oliendo vagamente a canela y…

arrepentimiento.

Lucien miró fijamente el suelo húmedo durante diez segundos completos.

Luego murmuró, con voz ronca, como un hombre narrando su propia caída:
—…Así que.

¿Caminé con mis propias piernas hasta la guarida de un asesino en serie?

Una pausa.

Luego se le escapó una risa seca y burlona.

—Elegante.

Absolutamente jodidamente elegante.

Justo en ese momento —porque el universo claramente tenía sentido de la ironía— la puerta se abrió con un chirrido.

Lentamente.

Dramáticamente.

Como si alguien hubiera engrasado las bisagras lo justo para que sonaran como si estuvieran haciendo una audición para El Fantasma de la Ópera: Edición Sótano.

Entra: El Panadero.

Todavía con la misma ropa cubierta de harina y el delantal blanco, ahora sospechosamente incrustado con algo que alguna vez pudo ser mermelada de frambuesa —o quizás algo más relacionado con la hemoglobina.

Un par de elegantes guantes de cuero adornaban ahora sus manos.

Un toque nuevo.

¿La sonrisa?

Seguía allí.

Solo que ahora tenía un toque de brillo con sabor a asesinato.

El tipo de sonrisa que decía: «Horneo galletas…

pero también guardo secretos en el congelador».

—Ahhhhh…

mi señor —ronroneó el panadero, entrando en la habitación como si estuviera subiendo a un escenario de Broadway—.

Estás despierto.

Temía haberte golpeado demasiado fuerte.

No quería pegarte fuerte—pero sucedió.

Culpa mía.

Lo siento.

Lucien parpadeó.

Luego bufó.

Entre dientes, murmuró: «¿Espera que le diga: “Oh, no, está bien.

Estas cosas pasan”?

¿Qué es esto, una clase de etiqueta para rehenes?».

El panadero se acercó más, una mano enguantada recorriendo una pequeña mesa lateral—alineada con cuchillos.

Algunos estaban oxidados.

Algunos brillaban.

Uno tenía un rizo de algo seco que definitivamente no era ganache.

—Ahora, Lord Lucien…

—murmuró el panadero—.

¿Cómo se siente…

estar atrapado en una habitación oscura…

completamente solo…

conmigo?

Se inclinó.

Más cerca.

Ensanchando su sonrisa, bajando la voz de forma dramática:
—Espero…

que no te sientas incómodo.

Lucien parpadeó lentamente.

Como un gato que acababa de ver a alguien caer por las escaleras.

Luego arqueó una ceja elegante.

—¿Puedo comer algo primero?

—preguntó, con voz totalmente neutral—.

Me muero de hambre.

La habitación quedó en silencio.

La bombilla se balanceó en un silencio incómodo.

El panadero parpadeó.

Una vez.

Dos veces.

Como si su cerebro se hubiera atascado.

—Oh, claro, ¿qué te gustaría
Entonces todo su cuerpo se tensó.

Como si la realización de repente le hubiera pateado el alma.

—¡¿ESO ES LO QUE TIENES QUE DECIR?!

—gritó, golpeando con una mano enguantada la mesa y enviando un cuchillo de mantequilla volando con un estrépito.

Lucien parpadeó de nuevo.

Con calma.

Imperturbable.

—Sí —dijo sin inmutarse—.

Necesito energía para responder a tus teatralidades demenciales.

¿De dónde viene la energía?

El panadero abrió la boca, desconcertado.

Luego, instintivamente, respondió como un niño de primaria siendo interrogado.

—¿De…

la comida?

Lucien asintió, complacido.

—Buena respuesta.

Estrella de oro.

Así que ahora…

aliméntame.

Tengo tanta maldita hambre.

Una larga pausa.

La boca del panadero se abrió de nuevo.

Se cerró.

Su ambiente de asesino en serie se desmoronaba lentamente convirtiéndose en un empleado confundido de comida rápida.

—…¿Qué te gustaría?

—preguntó, con voz suavizada, peligrosamente cerca de convertirse en servicio al cliente.

Lucien tarareó, pensativo.

—Algo cremoso.

Y sabroso.

Tal vez…

¿natillas?

¿Tienes milhojas?

O un tiramisú sería divino.

El panadero lo miró como si le hubiera crecido una segunda cabeza.

—…Está bien —dijo el panadero, aturdido—.

Veré…

veré qué puedo hacer.

Se dio la vuelta para irse.

—Ah —añadió Lucien con naturalidad—, y trae un pañuelo.

Mi cabeza está goteando.

El panadero asintió, ya a medio camino de la puerta.

Todavía murmurando para sí mismo mientras se iba:
—¿No doy suficiente miedo?

¿Necesito más cuchillos?

¿Quizás un cántico?

La puerta se cerró chirriando tras él.

Lucien se quedó sentado solo en el silencio una vez más.

El aire era denso.

Su cabeza aún palpitaba.

Sus muñecas seguían doliendo.

Pero su orgullo…

Inquebrantable.

Lucien comenzó a mover los dedos lenta y silenciosamente.

Con la gracia de alguien que definitivamente había estado en esta situación antes (no preguntes), Lucien flexionó, curvó, retorció, inclinó y meneó como un artista del escape bien entrenado—o alguien que había visto demasiados dramas de acción durante noches emocionalmente inestables.

Un tirón.

Dos.

Giro.

Meneo.

—No entres en pánico —se susurró a sí mismo como un narrador aburrido—.

Mantén la calma.

Mantén la compostura.

Mantén la elegancia.

Sé la cuerda.

Hubo un pequeño crujido.

Un susurro de holgura.

Lucien hizo una pausa, entrecerrando los ojos.

—…¿Fue la cuerda aflojándose?

—Hizo una pausa dramática—.

¿O uno de mis huesos dislocándose?

Cualquiera de los dos funciona.

Con la determinación de un hombre impulsado por pura venganza mezquina y antojos de embarazo, reanudó su escape—girando las muñecas como si estuviera realizando Escape del Asesino en Serie: La Edición Ballet.

Más holgura.

Un giro.

Un jadeo muy dramático.

—¡¡¡JA!!!

¡Por fin!

Lucien liberó sus muñecas de un tirón y sonrió a nadie en particular.

—¡Las clases de defensa personal en mi vida pasada funcionaron, nene!

—anunció orgullosamente, haciendo crujir los nudillos con un floreo—.

Gracias, sensei.

Me burlé de tus clases de karate de los jueves, pero mira dónde estoy ahora.

Y entonces
La puerta volvió a abrirse chirriando.

El panadero entró, sonriendo dulcemente y sosteniendo una delicada bandeja.

—He traído tartas de crema y…

Ese—querido público—fue el último error del panadero.

Lucien, con la gracia de un ninja hormonal, agarró la silla a la que había estado atado y la arrojó con toda su fuerza a través de la habitación.

CRACK.

¡BOOM!

La bandeja se hizo añicos.

Las tartas explotaron como minas en un campo de batalla.

El panadero se desplomó en el suelo con un grito de sorpresa.

Lucien se abalanzó como una ardilla vengativa con una vendetta.

—¡¡JODIDO, ASQUEROSO, PODRIDO, FEO BASTARDO!!

—chilló mientras saltaba sobre el panadero, con la pata de la silla en la mano como una reliquia sagrada de la ira.

—¡¿PENSASTE QUE ESTABA INDEFENSO SOLO PORQUE SOY OMEGA Y ESTOY EMBARAZADO?!

El panadero gimió, desorientado.

Lucien avanzó pisando fuerte hacia él, arrastrando la pata rota de la silla detrás de él como si fuera Excalibur forjada en IKEA.

—¡Tengo UN MES DE EMBARAZO, y AÚN ASÍ te machacaré la cara cubierta de harina contra la PARED si respiras de forma rara, maldita BAGUETTE HOMICIDA a medio hornear!

Apuntó con la pata de la silla a la frente del hombre como un puntero láser del infierno.

—¡Yo era SOUTA TACHIBANA en mi vida pasada!

¡Tenía asistencia perfecta, ansiedad paralizante y un CINTURÓN NEGRO en ‘NO ME TOQUES’!

¡Clases de autodefensa todos los jueves, error leudado!

El panadero gimió de dolor.

—Vine aquí—DESESPERADO—por un croissant —continuó Lucien, con el pelo alborotado, los ojos ardiendo—.

Tenía hambre.

Estaba hormonal.

Vulnerable.

Y tú—TÚ INTENTASTE MATARME A MÍ Y A MI FRIJOLITO.

—…¿Frijo…qué?

—jadeó el panadero.

Lucien señaló dramáticamente su estómago.

—Mi BEBÉ.

El FRIJOLITO.

Tiene UN MES y tiene forma de FRIJOL.

Si me miras de reojo, te juro que te LANZARÉ a otra línea temporal y me aseguraré de que tus ancestros lo sientan.

El panadero intentó arrastrarse hacia atrás.

Lucien avanzó como una escena de acción a cámara lenta en una telenovela.

La sangre goteaba por su sien, pero su mirada podría haber derretido hierro.

—¿Crees que no puedo matar a un hombre estando embarazado?

—siseó.

El panadero chilló, tratando de levantar las manos en señal de rendición.

Lucien levantó la pata de la silla en su lugar.

—Provócame.

Tengo hormonas y trauma no resuelto de cuatro vidas, y mi bebé está ansiando JUSTICIA.

¡ZAS!

La pata de la silla golpeó junto a la oreja del panadero, fallando por un centímetro a propósito.

—Ups —ronroneó Lucien—.

La coordinación mano-ojo está un poco desajustada con los cambios de humor.

—P-por favor —gimoteó el panadero—.

Estás…

estás sangrando…

—¡¿Y DE QUIÉN ES LA CULPA?!

—rugió Lucien.

Golpeó de nuevo—esta vez a través del suelo junto al muslo del panadero, un tiro de advertencia de rabia—.

¡Te metiste con el padre-frijolito equivocado, PEDAZO DE MIERDA mal horneado!

El panadero sollozó.

—Por favor no me mates…

Lucien se inclinó, impasible.

—¿Por qué no?

—…¿Porque…

estás radiante?

Lucien hizo una pausa.

—…¿Adulación?

¿En un momento como este?

Movimiento audaz.

Inesperado.

No suficiente para salvar tu vida.

Se irguió, limpiándose la sangre de la frente con el último pañuelo que quedaba.

Una inhalación lenta y dramática.

Entonces
—Ahora —gruñó, con voz baja y desquiciada—, ¿DÓNDE.

ESTÁ.

MI.

NATILLA?

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