El Omega que no debía existir - Capítulo 28

28: El Apocalipsis Omega (Ahora Con Gritos Adicionales) 28: El Apocalipsis Omega (Ahora Con Gritos Adicionales) “””
[Ubicación desconocida…]
Lucien seguía encaramado en la espalda del panadero como un miserable príncipe tembloroso sobre un trono de carne.

Sus piernas se habían entumecido hace siglos.

¿Su respiración?

Irregular y entrecortada.

¿Y esa estúpida pata de madera que sostenía como una espada?

Ahora pesaba más que su voluntad de vivir.

Lo que comenzó como autodefensa ahora parecía un deporte olímpico para los crónicamente agotados.

Su piel estaba húmeda, su visión amablemente pedía desmayarse, y la sangre en su sien se había secado en una especie de arte abstracto vanguardista—pero aún no había dejado de sangrar por completo.

Sus extremidades temblaban.

Su estómago hacía el sonido de un violonchelo embrujado.

Oficialmente funcionaba solo con rencor y hormonas del embarazo.

Demasiado furioso.

Demasiado asustado.

Demasiado hambriento.

Demasiado solo.

Se encogió un poco, con una mano deslizándose protectoramente sobre su vientre.

—Wobblebean…

—susurró con voz ronca, su voz quebrándose por los bordes—.

Aguanta, ¿sí?

Mamá te cuida.

Vamos a estar bien.

Lo prometo.

Las palabras salieron como la peor nana del mundo cantada entre dientes apretados.

Luego, con la gracia de un fantasma Victoriano que acababa de golpearse el dedo del pie, Lucien se puso de pie.

O lo intentó.

Fue más bien un tambaleo en el aire.

Aun así, lo logró.

—No puedo esperar a Silas —murmuró sin dirigirse a nadie en particular—.

Tengo que proteger a mi hijo.

O ambos terminaremos siendo una trágica historia de fondo.

Detrás de él, el panadero gimió—aún en el suelo, un amasijo a tiempo completo con aspiraciones de villano a tiempo parcial.

Lucien miró por encima de su hombro.

—Ni siquiera lo pienses —gruñó, con voz ronca—.

Si intentas algo estúpido, te mataré de verdad esta vez.

Juro por todo lo sagrado y profano que te golpearé con tu propia rótula.

Se volvió hacia la puerta, caminando como una marioneta cuyos hilos eran sostenidos por alguien borracho.

Y entonces
Una voz.

Suave.

Burlona.

—Lo siento, mi señor…

Lucien hizo una pausa.

No le gustaba hacia dónde iba esto.

Se giró lo suficiente para ver la cara del panadero—aún manchada de sangre, un ojo hinchado como una fruta podrida, y sin embargo de alguna manera aún encontrando dentro de sí mismo la capacidad de sonreír como un villano de dibujos animados de los sábados por la mañana que se negaba a ser cancelado.

—Pero yo también tengo que protegerme, ¿verdad?

—continuó el panadero, con voz almibarada y rota entre dientes fracturados.

Entonces la sonrisa se profundizó, corrupta—.

Así que si quiero vivir…

tú necesitas morir.

La ceja de Lucien se crispó.

—Ja —se burló, tratando de mantener su postura firme—.

Sigues hablando como si fueras relevante.

Te golpeé hasta que tu alma salió a medias—¿qué parte de eso te dio el coraje para abrir la boca de nuevo?

Pero entonces
El aire cambió.

No una brisa.

No un sonido.

Sino un olor.

Pesado.

Viscoso.

Dulce podrido.

“””
Incorrecto.

Los ojos de Lucien se ensancharon, sus pupilas contrayéndose.

Su mano voló instintivamente para cubrirse la nariz, pero era demasiado tarde—el olor ya se estaba enroscando alrededor de sus sentidos como alambre de púas.

—Tú…

—respiró, tropezando un paso atrás, presionándose contra la pared—.

Bastardo asqueroso…

¿estás…

Estás liberando tus malditas feromonas ahora mismo?

El panadero dejó escapar una risita enferma desde el suelo, incluso mientras la sangre goteaba de sus labios.

—Oh sí —susurró—.

Soy un Alfa, mi señor, y esto…

esta es mi última defensa.

Es suficiente para poner de rodillas a un omega como tú.

Las rodillas de Lucien estaban cediendo.

Su cuerpo no estaba preparado.

No después de la inanición.

No después del estrés.

No después de la pérdida de sangre.

El olor era vil.

Era sofocante—como dulce putrefacción y azúcar quemado dejado en un frasco soleado.

El tipo de feromona que no estaba destinada a la atracción, sino a la subyugación.

El tipo criado por el odio, no por el deseo.

Lucien arañó el aire como si pudiera desgarrarlo.

Sus ojos se humedecieron.

Su garganta ardía.

Presionó ambas manos contra la pared detrás de él para mantenerse erguido, jadeando.

Sus manos arañaron el aire como si pudiera agarrar físicamente el hedor y tirarlo a la basura.

—Tú…

gremlin fermentado…

—jadeó—.

Juro que extraeré el olor de tus huesos con un cuchillo de mantequilla…

Pero entonces su voz se apagó.

Simplemente—puf.

Desapareció.

Su siguiente amenaza salió como un resoplido sin aliento que sonaba como una ardilla moribunda.

¿Y el panadero?

Estaba retorciéndose.

Retorciéndose.

Como un gusano en un retiro de yoga.

Como un calcetín mojado particularmente presumido tratando de reencarnarse como una serpiente.

Los ojos de Lucien estaban borrosos, su visión girando como un carrusel diseñado por alguien que odiaba a los niños, pero aún podía verlo.

El bastardo casi estaba libre.

¿Y si ese psicópata lograba desatarse?

Lucien estaba muerto.

Él y Wobblebean serían pan tostado.

Rancio.

Quemado.

Sin mantequilla.

Pan tostado Omega.

***
[Mientras tanto.

De vuelta en la panadería]
Silas estaba de pie en el centro de la tienda vacía como una estatua tallada de ira apenas contenida.

Sus ojos recorrieron cada superficie, cada saco de harina fuera de lugar y baldosa raspada.

Damon y algunos caballeros lo seguían, rígidos y nerviosos.

Entonces Elize entró al almacén con una mirada preocupada.

—Mi señor…

aún no pudimos encontrarlo.

Revisamos el callejón trasero, los tejados, incluso el…

Silas levantó una mano.

Ella se calló al instante.

Él inclinó ligeramente la cabeza.

Olfateó.

El aire estaba cargado de levadura vieja y canela derramada, pero…

Su expresión se oscureció.

—Hay feromona de un Alfa —susurró—.

Aquí.

Los ojos de Damon se estrecharon.

Elize se puso rígida.

—…Viene de debajo de nosotros.

Silas siguió el olor—como un sabueso entrenado para el asesinato en lugar de conejos.

Se dejó caer sobre una rodilla, escaneó el suelo de madera y lo vio: una tabla crujiente, ligeramente deformada, como si alguien que ocultaba secretos la hubiera pisado con demasiada frecuencia.

Sin dudarlo, Silas desenvainó su espada.

CRACK.

La metió bajo la tabla del suelo, la arrancó con aterradora facilidad y reveló un túnel oscuro y estrecho que conducía al subterráneo.

Elize jadeó.

—Mi señor…

es un…

Pero Silas ya se había ido.

Entró al túnel sin decir palabra porque no tenía tiempo para jadear o reaccionar.

Necesitaba salvar a su omega.

***
[De vuelta en el sótano del asesinato, al mismo tiempo]
Lucien apenas podía mantenerse en pie.

Sus piernas temblaban como un cervatillo recién nacido con patines.

Sus manos temblaban.

Su nariz estaba llena de feromonas asesinas y malas decisiones de vida.

Pero lo que podía ver era al panadero retorciéndose para liberarse de sus ataduras.

Un tirón más y ese hombre estaría suelto.

Un segundo más y Lucien podría estar…

—¡MALDITO HIJ…!

—La voz de Lucien se quebró a mitad de palabra como la de un niño hormonal en práctica de coro, pero no se detuvo.

Se obligó a enderezarse.

Un paso.

Dos pasos.

Cada uno se sentía como si arrastrara un edificio detrás de él.

Pero tenía una pata de silla de madera.

Y rabia de embarazo.

—¿¡CREES QUE SOY SOLO UN OMEGA DÉBIL!?

—gritó con voz ronca, abalanzándose hacia el panadero.

El hombre lo miró parpadeando, momentáneamente aturdido por la repentina segunda venida del apocalipsis omega.

Lucien no esperó.

SMACK.

—YO NO SOY…

THWACK.

—ALGÚN FRÁGIL…

CRUNCH.

—¡BEBEDOR DE TÉ…

CON AROMA A MARGARITA…

A LA LUZ DE LAS VELAS…

HISTORIA TRISTE!

Estaba balanceando la pata de la silla como si fuera un arma sagrada transmitida por ancestros enojados.

El panadero se agitó, con las manos atadas sin ser de ayuda mientras Lucien lo golpeaba de nuevo contra las tablas del suelo.

—¿¡QUERÍAS VER ALGO SALVAJE!?

¡FELICIDADES!

WHACK.

—¡DESATASTE LO SALVAJE!

Su voz se quebró de nuevo en medio del grito, pero la pata de madera no lo hizo.

El cabello de Lucien estaba salvaje, los ojos inyectados en sangre y el labio curvado como un mapache feroz defendiendo su basura.

E incluso cuando sus rodillas dieron un último tambaleo amenazador, siguió adelante.

Y entonces…

Una puerta se abrió de golpe.

Una voz como un trueno rugió desde atrás.

—¡LUCIEN!

Lucien parpadeó a través de la bruma—el agotamiento nublaba su visión.

La sangre se deslizaba por un lado de su cara.

Sus extremidades estaban a un suspiro de colapsar en espaguetis empapados.

La pata de la silla—ahora más astillas que estructura—colgaba de su agarre como un palito de helado derrotado.

La habitación estaba congelada.

En silencio total.

Silas estaba de pie cerca de la puerta.

Detrás de él, Elize, Damon y los otros caballeros permanecían en un silencio atónito —con los ojos bien abiertos.

¿Y en el suelo?

El panadero —ese desastre ensangrentado, patético, que de alguna manera seguía vivo— estaba arrastrándose hacia ellos con toda la gracia de una babosa atropellada.

Sus manos aleteaban como peces tristes.

Su cara, un Picasso de moretones e hinchazón.

—P-por favor —jadeó el panadero, con un diente suelto que sonaba como una maraca defectuosa—.

Por favor sálvenme…

Silas ni siquiera parpadeó.

¿Pero Lucien?

Lucien solo miraba fijamente.

Directamente a Silas.

Grandes, redondos, húmedos, ojos de anime emocionalmente dañados.

—Tú…

—graznó, con el labio inferior temblando como un puente viejo en una tormenta eléctrica.

Silas instintivamente dio un paso adelante.

—Lucien…

—¡¡MALDITO BASTARDO ABSOLUTO!!

Todos se encogieron.

El grito salió ronco y quebrado, en algún punto entre un grito de guerra y la nota final de la ópera de un gato moribundo.

Pero impactó.

Como un camión hecho de traición y hormonas.

Lucien le señaló con un dedo dramáticamente tembloroso —como una reina vengativa de telenovela en medio del colapso del final de temporada.

—¡¿POR QUÉ LLEGASTE TARDE?!

Silas se quedó inmóvil.

—Yo…

—¡¡GOLPEÉ A UN HOMBRE HASTA LA MUERTE CON UNA PATA DE SILLA!

¡¡ESTANDO EMBARAZADO!!

—Lo…

siento —dijo Silas suavemente, acercándose más.

Pero Lucien no había terminado.

Ni siquiera cerca.

Su voz se elevaba con cada sílaba —aguda, entrecortada, lágrimas desquiciadas derramándose por sus mejillas en brillantes rastros de rabia y trauma.

—¡¿Sabes lo que eso le hace a una persona?!

¡Mi PELO está PEGAJOSO!

¡Mi BEBÉ está TRAUMATIZADO!

¡PUEDO SABOREAR FEROMONAS EN MI BOCA, Y ESE NO ES UN SABOR QUE YO PEDÍ!

Hipó.

Luego sollozó.

Luego se tambaleó.

—Lucien —murmuró Silas, su voz ahora baja y temblorosa, avanzando para atraparlo—.

Ven aquí…

¿Pero Lucien?

Lucien tenía un último y mortífero insulto para lanzar.

Un disparo de despedida.

Un hechizo maldito tallado directamente desde las profundidades de su alma:
—ESPERO QUE PISES UN LEGO…

Y entonces el mundo giró.

Todo se volvió borroso.

Y Lucien colapsó —como un saco de papas impulsado por la ira.

Todavía dramático.

Todavía hermoso.

Todavía a cinco segundos de apuñalar a alguien si tuviera la energía.

Silas se lanzó hacia adelante y lo atrapó antes de que su cabeza pudiera golpear el suelo.

Lo sostuvo cerca, con la mandíbula tensa, el olor a sangre y feromonas pesado en el aire.

Luego, con una voz más afilada que una daga:
—Quiero a Fredrick y Faylen en la mansión en diez minutos —y también arrastren a algún sacerdote.

No me importa si está dormido, borracho o en medio de un sermón.

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