El Omega que no debía existir - Capítulo 29

29: El Silencio Entre Latidos 29: El Silencio Entre Latidos [Hacienda Rynthall—Fuera de la Cámara de Silas]
Los corredores de mármol, habitualmente silenciosos e impolutos, ahora zumbaban con susurros apagados.

Las sirvientas se apiñaban cerca de los arcos, con voces que temblaban como hojas de otoño en una tormenta.

—¿Habéis oído?

—susurró una de ellas, con los ojos muy abiertos.

—El Barón —jadeó otra, aferrándose a su delantal—.

¡Ha sido secuestrado!

Una tercera sirvienta se inclinó hacia delante, con una voz apenas audible sobre el latido de su corazón.

—Sí…

y nuestro Señor…

nuestro Señor lo llevaba en sus brazos.

—Yo estaba en el vestíbulo cuando sucedió —dijo otra, con los ojos brillantes de miedo y asombro—.

Irrumpió por las puertas principales—cubierto de sangre, gritando para llamar al médico y al sacerdote.

Nunca había visto a Lord Silas así antes.

Daba miedo.

Hubo un momento de silencio.

—…¿Y visteis?

—susurró una de ellas—.

Estaba temblando.

Las otras se volvieron bruscamente.

—¿Temblando?

Ella asintió, con la mano en el pecho.

—Como si estuviera sosteniendo todo su mundo, y se estuviera desmoronando entre sus brazos.

Los suspiros revolotearon como pétalos por el pasillo.

***
[Fuera de la Cámara de Silas]
Mientras tanto, justo fuera de las habitaciones de Silas, Marcel permanecía clavado en el sitio—lloroso, pálido, retorciéndose las manos como si pudiera hacer retroceder el tiempo.

Su respiración era entrecortada y rápida, y repetía las mismas palabras en voz baja.

—Estaba sangrando…

dioses, sangraba tanto…

No debería haberlo sacado…

No debería haberlo…

¿Por qué lo llevé al almacén quemado?

Debería haber ido yo solo…

¿En qué estaba pensando?

Una mano suave pero firme tocó su hombro.

Marcel se sobresaltó.

Era Elize, con el rostro cansado pero tranquilo, su voz baja y firme.

—Marcel —dijo suavemente—, No es culpa tuya.

—Yo-yo debería haberlo protegido.

Era mi responsabi— —la voz de Marcel se quebró.

—Oye —intervino Damon con suavidad, apretando su hombro—.

Es fuerte.

Y no está solo.

Nos tiene a todos nosotros—y a Lord Silas.

Estará bien.

¿Me oyes?

Marcel asintió rápidamente, secándose las mejillas, pero su mirada siguió clavada en las pesadas puertas frente a él.

***
[Dentro de la Cámara de Silas]
La habitación olía a ungüentos y cera de velas.

La tensión flotaba en el aire como nubes de tormenta a punto de descargar.

Lucien yacía en la gran cama, pálido e inmóvil.

La sangre había sido limpiada, pero su aspecto—labios agrietados, piel húmeda, párpados temblorosos—era suficiente para hacer quebrar a un hombre adulto.

¿Y Silas?

Silas estaba sentado a su lado, inmóvil, agarrando los dedos inertes de Lucien como si fueran un salvavidas.

Su compostura habitualmente glacial estaba destrozada.

El leve temblor en su agarre se negaba a detenerse, por mucho que apretara la mandíbula.

Un hombre que una vez comandó ejércitos—invicto, imperturbable—ahora estaba sin palabras junto a la persona que no podía permitirse perder.

El sacerdote se alzaba sobre el cuerpo de Lucien, cantando suavemente, con una luz dorada que se extendía desde su frente y se hundía en la figura magullada y temblorosa.

Por fin, el resplandor se desvaneció.

El sacerdote exhaló—largo y cansado—y se volvió hacia Silas con una respetuosa reverencia.

—Mi Señor —dijo gravemente—.

He sanado lo que pude.

Las heridas externas están cerradas.

Su tensión interna…

llevará tiempo.

Lucien se agitó ligeramente ante eso, con los labios contrayéndose en un ceño fruncido semiconsciente.

Silas abrió la boca para hablar, pero Callen—el siempre firme asistente—dio un paso adelante.

—Gracias, Padre —dijo Callen con una breve reverencia—.

Ha hecho más que suficiente.

Por favor…

descanse.

El sacerdote asintió, aunque se demoró un momento más—sus ojos pasando de la frágil figura en la cama al hombre que sostenía su mano como si fuera lo único que lo mantenía cuerdo.

Un entendimiento silencioso pasó entre ellos.

Entonces el sacerdote se detuvo en la puerta, con las cejas fruncidas en silenciosa confusión.

Murmuró para sí mismo: «¿Por qué…

por qué sentí otra presencia dentro de él?»
Su mirada se detuvo en Lucien por un largo momento, como si buscara algo invisible.

Un susurro de inquietud cruzó sus facciones.

«Debo informar al Sumo Sacerdote», murmuró entre dientes, casi como si temiera que las paredes pudieran oírlo.

Sin decir otra palabra, se dio la vuelta y se marchó, sus botas cayendo silenciosamente sobre la gruesa alfombra—dejando atrás una cámara impregnada de silencio y oraciones que se aferraban al aire, inacabadas y sin respuesta.

En cuanto se fue, Frederick—con el abrigo manchado de hierbas y el rostro exhausto—entró.

—Revisaré al niño ahora —dijo, con voz enérgica pero no desprovista de amabilidad.

Silas asintió, sin apartar la mirada de Lucien ni una sola vez.

Frederick sacó sus instrumentos y colocó suavemente una mano sobre el vientre de Lucien, murmurando para sí mismo mientras trabajaba.

El tiempo pasaba en un silencio agonizante.

Finalmente, la expresión de Frederick se suavizó.

—El bebé parece…

fuerte —dijo Frederick con una suave sonrisa, sus dedos aún descansando suavemente sobre la leve protuberancia de Lucien—.

Pequeño resiliente.

El latido es constante.

No se detecta daño.

Se enderezó, sacudiéndose las manos sobre la túnica.

—Pero tanto el barón como el niño necesitan descanso.

Calor.

Nutrición.

Y absolutamente —absolutamente— no más duelos con patas de silla durante al menos una semana.

Esa última parte pretendía aligerar el ambiente, pero apenas provocó una reacción.

Silas, sentado junto a la cama como una figura de piedra cincelada por la preocupación, finalmente exhaló.

Fue una respiración lenta y pesada, de las que vienen después de horas de miedo contenido.

—…¿Cuándo despertará?

—Su voz era ronca.

Queda.

Casi temerosa de preguntar.

Frederick miró a Faylen, que estaba cerca y se había mantenido inusualmente callado hasta ahora.

Faylen dio un largo suspiro, con los ojos pensativos.

—Depende, mi señor —dijo Faylen por fin.

Silas frunció el ceño.

—¿Depende?

¿De qué?

Faylen se acercó, su mirada suavizándose con una ternura silenciosa y casi triste mientras miraba a Lucien.

—Depende de él, mi señor —dijo suavemente—.

Solo Lord Lucien puede elegir despertar.

El resto…

está más allá de nuestro alcance.

Silas parpadeó, confundido.

—¿Qué quieres decir?

Hubo una pausa.

Entonces Faylen habló, lentamente —con cuidado.

—El Barón no está inconsciente debido a una lesión física.

Ya no.

Su cuerpo se está curando.

Pero su mente…

—La mirada de Faylen volvió a Lucien—.

Su mente se ha…

retraído.

Frederick cruzó los brazos, asintiendo gravemente.

—Trauma.

El ataque, el miedo, el dolor —especialmente en su condición— fue demasiado para él.

Parece que su conciencia se ha retirado para protegerse.

Las cejas de Silas se fruncieron profundamente.

—Pero…

eso sería peligroso para el bebé, ¿verdad?

Está esperando…

Se interrumpió, sus ojos bajando hacia la pequeña curva del estómago de Lucien —apenas visible, pero real.

Un milagro en el que no se había atrevido a creer antes.

La voz de Faylen era suave.

—Sí, mi señor.

Un retiro psicológico prolongado puede afectar al vínculo entre portador e hijo.

Su conexión es delicada, especialmente en las primeras semanas.

Si el estrés de la madre permanece sin control…

—No terminó.

No tenía que hacerlo.

La mandíbula de Silas se tensó.

Sus manos se cerraron en puños en el borde del colchón.

—…¿Qué puedo hacer?

Faylen se acercó, mirando a su pálido señor.

—Necesitas estar cerca de él.

Deja que sienta tu presencia.

Tus feromonas alfa pueden ayudar a mantener tanto a él como al niño regulados —tranquilos y estables.

Incluso podría persuadirlo para que regrese si siente que sigues aquí…

esperándolo.

Frederick intervino, más suavemente esta vez.

—El contacto es poderoso, mi señor.

Háblele.

Recuérdele que no está solo.

Recuérdele que está a salvo.

Hubo silencio.

Solo el sonido de la débil respiración de Lucien y el lejano parpadeo de la luz de las velas.

La voz de Faylen se volvió más ligera, casi nostálgica, mientras una leve sonrisa tiraba de sus labios.

—No se preocupe, mi señor.

Tengo la sensación de que nuestro Barón despertará pronto.

Porque…

—miró a Lucien, luego a Silas, con diversión brillando en sus ojos.

—Todos sabemos que es bastante posesivo cuando se trata de su chi- —hizo una pausa, rió suavemente—, no, quiero decir…

su pequeño frijolito tambaleante.

Un leve destello de diversión se agitó en los ojos de Silas, pero fue breve—rápidamente eclipsado por una ternura dolorosa.

Volvió a mirar a Lucien.

Tan pálido.

Tan quieto.

Sus rasgos, normalmente expresivos, estaban laxos, con las pestañas descansando como plumas sobre sus mejillas.

Parecía…

joven.

Frágil.

Entonces, casi con reverencia, Silas extendió la mano y la apoyó sobre la apenas perceptible protuberancia.

Su voz era baja.

Temblorosa.

—Mi hijo —susurró, extendiendo los dedos con suavidad, protectoramente—.

Mi precioso frijolito tambaleante…

Su otra mano buscó la de Lucien, entrelazando sus dedos como si los estuviera anclando a ambos a este momento, a este mundo.

—Por favor…

—su voz se quebró.

—Por favor, ayuda a tu mami a volver a mí.

Sé que estás ahí…

los dos.

Y juro que os protegeré.

Nunca dejaré que nada os haga daño de nuevo.

Pero necesito que él—tu mami—despierte.

Tragó con dificultad, acariciando con el pulgar los nudillos de Lucien.

—Necesito que me escuche.

Que sienta que estoy aquí.

Que está a salvo.

Que nada—ni siquiera la muerte misma—podría apartarlo de mí.

La habitación quedó en silencio.

Entonces, lentamente, Silas se inclinó y depositó un beso tembloroso en la sien de Lucien.

—No me apartaré de tu lado —susurró—.

Ni ahora.

Ni nunca.

Nadie habló.

Incluso las velas parpadeantes parecieron callarse.

Toda la hacienda contuvo la respiración.

Por primera vez en lo que parecía una eternidad, no hubo ningún estruendo distante, ninguna llamada urgente, ningún grito dramático de cierto fogoso barón exigiendo pasteles o lanzando amenazas al aterrorizado personal.

Estaba demasiado silencioso.

Inquietantemente silencioso.

Como si las propias paredes extrañaran el caos.

Lo extrañaran a él.

El silencio se extendió, cargado de oraciones, preocupación y anhelo.

Y en el corazón de todo, Silas permaneció—con la mano descansando suavemente sobre la curva del estómago de Lucien, anclándolos a ambos con esa frágil esperanza.

Esperando el momento en que el ruido regresara.

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