El Omega que no debía existir - Capítulo 3

3: Descubrimiento Trágico de los Tropos de Género 3: Descubrimiento Trágico de los Tropos de Género —Souta —ejem— Barón Lucien d’Armoire, estaba actualmente viviendo su mejor vida reencarnada.

Carne jugosa.

Cubiertos dorados.

Servilletas de seda.

Una bestia entera asada que probablemente tenía un nombre más elegante que él en su vida pasada.

Cortaba una reluciente porción de asado como si ésta le debiera dinero, sus ojos brillando como los de un hombre que acababa de descubrir oxígeno con sabor.

Cada bocado era divino.

Del tipo se-derrite-en-la-boca divino.

Del tipo mastica-una-vez-y-asciende divino.

«Amo mi nueva vida».

Lucien estaba saltando de alegría internamente, lágrimas de felicidad mezclándose espiritualmente con los jugos de la carne.

Mientras tanto…

El personal observaba desde los márgenes como si estuvieran presenciando a un hombre siendo poseído en medio del festín.

—¿Hay…

algo mal con nuestro señor?

—susurró una sirvienta, apretando una bandeja contra su pecho.

—¿Acaso el Chef Emilio puso…

algo extra en el condimento?

—murmuró otra, olfateando el aire en busca de narcóticos.

La Maestra Pastelera Lilliana susurró detrás de su mano:
—¿Está…

enamorado?

¿De la carne?

Pero por supuesto, ninguno de ellos entendía.

Esto no era locura.

Era libertad.

Era lujo comestible.

Esto era el Nirvana con una salsera.

Y entonces
—Ejem.

Como un trueno golpeando una dichosa barbacoa, el carraspeo del Mayordomo Marcel cortó el momento.

Las sirvientas se dispersaron como gallinas asustadas.

El Mayordomo Marcel suspiró, deslizándose hacia adelante con la gracia de un hombre que había visto demasiado, pero de alguna manera no lo suficiente.

—Mi señor —comenzó el mayordomo—, hemos recibido un mensaje.

Lucien hizo una pausa a medio bocado, las mejillas hinchadas de carne, y parpadeó.

—¿Un mensaje?

El Mayordomo Marcel pone la carta sobre la mesa.

—Del Palacio Imperial.

Lucien se quedó mirando, bajando lentamente su tenedor.

—¿Eh?

Parecía alguien a quien acababan de recordarle una factura de electricidad sin pagar.

Luego, como una bombilla parpadeante que vuelve a encenderse, su rostro se iluminó.

—Ohhhhhh, cierto.

El Palacio Imperial.

Existen aquí.

Una larga pausa.

El ojo del Mayordomo Marcel se crispó.

Murmuró entre dientes:
—Habla como si no existieran en otros mundos.

Pobre Marcel.

No sabía la verdad.

No sabía que…

Realmente no existían en otros mundos.

Sin emperadores.

Sin coronas.

Sin elegantes inodoros dorados.

Solo impuestos, café y anime a las 3 a.m.

Pero en fin…

volvamos a nuestro supuesto protagonista, Lucien—quien acababa de romper el sello de cera y desenrollar el pergamino como si fueran los resultados de sus exámenes parciales.

—¿La Ceremonia de Coronación del Príncipe Heredero?

—leyó en voz alta.

Entrecerró los ojos ante el nombre bellamente entintado debajo, quedando boquiabierto.

—Su Alteza Real Príncipe Heredero Adrien Soleil.

Lucien parpadeó.

Luego parpadeó de nuevo.

Entonces todo su cuerpo se congeló como si alguien acabara de verterle agua helada por sus nobles pantalones.

—Adrien Soleil…

—susurró, el nombre resonando ominosamente en su cabeza como algún fantasma de un drama mal escrito—.

…Espera.

Se inclinó más cerca del pergamino como si fuera a cambiar si lo miraba más intensamente.

Ese nombre.

Ese nombre tan específico, tan dramático, de protagonista con bandera roja.

—…Vaya.

Qué coincidencia —dijo Lucien, su voz tres octavas demasiado aguda para parecer casual—.

¡Es el mismo nombre que el protagonista masculino de la novela que estaba leyendo antes de morir!

Se rió.

Nerviosamente.

Demasiado nerviosamente.

El tipo de risa que hizo que las sirvientas cercanas susurraran:
—¿Está poseído otra vez?

El Mayordomo Marcel arqueó una ceja.

—¿Mi señor?

Lucien lo descartó con un gesto como si no estuviera teniendo una crisis existencial sobre carne asada y realeza fantástica.

—¡Oh, nada!

¡Nada en absoluto!

Solo—jaja—¡la vida es loca!

Se dio la vuelta, tratando de respirar, solo para susurrarse a sí mismo: «Por un segundo pensé que estaba en una novela».

El Mayordomo Marcel, quien estaba hecho de pura paciencia y resignación, aclaró su garganta.

—¿Deberíamos prepararnos para la ceremonia, mi señor?

Lucien asintió lentamente.

—Sí.

***
El Palacio Imperial del Imperio Aetheria,
Y así, la noche cayó sobre el imperio como un telón de terciopelo, y el gran Palacio Imperial brillaba como si alguien hubiera vertido purpurina por todo un castillo gótico y lo hubiera llamado arquitectura real.

Lucien entró en el gran salón, con la boca prácticamente abierta mientras observaba las paredes con adornos dorados, candelabros flotantes (?!), y un cuarteto sospechosamente perfecto de violinistas tocando sincronizados como NPCs de un otome game de alto presupuesto.

—Wow…

—susurró, girando lentamente en su sitio—.

Tan brillante.

Tan resplandeciente.

¿Es este un buen uso del dinero de los impuestos?

Discutible.

Pero vaya, está funcionando.

Vislumbró a una noble que pasaba cuyo vestido tenía más gemas que todo su derecho de nacimiento.

—¿Es eso bordado de diamantes reales, o simplemente pegan guijarros al tul?

Entonces…

—¡Anunciando a Su Alteza Real, el Príncipe Heredero Adrien Soleil!

La sala quedó mortalmente quieta.

Los nobles se volvieron.

El aire se tensó más que la cinturilla de Lucien después del postre.

Parpadeó, recordó que ahora técnicamente formaba parte de esta sociedad sobrebruñida, y rápidamente copió a todos a su alrededor en una elegante y exagerada reverencia que casi le destroza la espalda.

Entonces levantó la mirada y se congeló.

Cabello dorado que brillaba como aceite sagrado bajo la iluminación divina.

Penetrantes ojos azules que probablemente tenían su propio sistema meteorológico.

Mandíbula cincelada, cejas trágicas, y el tipo de aura que gritaba privilegio de protagonista.

La mandíbula de Lucien cayó.

«Santa madre de la Fantasía…

realmente se parece al protagonista».

El anunciador seguía zumbando en el fondo, pero Lucien no escuchó nada.

Estaba demasiado ocupado desenvolviéndose mentalmente como un carrete de hilo barato.

«Así es exactamente como la novela lo describía.

Adrien Soleil.

Protagonista masculino.

Alfa.

Futuro Emperador.

Abdominales de dieciocho tabletas.

Emocionalmente estreñido.

Destinado a enamorarse de una chica omega rollo de canela».

La ceremonia comenzó.

Un antiguo sacerdote se arrastró hacia adelante y dejó caer una corona sobre la cabeza de Adrien como si estuviera coronando a una hogaza de pan muy brillante.

—¡Larga vida a Su Majestad Adrien Soleil!

La sala estalló en aplausos.

Lucien también aplaudió, con un latido de retraso, dedos entumecidos.

—Y ahora, Su Majestad desea hacer un anuncio.

Apenas registró las palabras antes de que el recién coronado emperador se levantara, su mirada recorriendo la sala como si fuera dueño de cada respiración en ella.

—He elegido a mi compañera omega.

Lucien se congeló a medio aplauso.

¿Omega?

La palabra lo golpeó como un ladrillo en la cara.

Los aplausos rugieron a su alrededor, pero su cerebro quedó en silencio sepulcral—como si alguien hubiera silenciado la realidad.

La voz de Adrien resonó de nuevo, suave y engreída.

—La hija del Marqués Delacroix —Élise Delacroix— será la futura emperatriz del Imperio Aetheria.

Un foco de luz cortó a través de la multitud, iluminando a una chica salida directamente de un gacha de alto presupuesto.

Pelo granate.

Ojos dorados.

Un rostro que gritaba «edición limitada».

El pulso de Lucien dio un respingo.

Demasiado perfecta.

Demasiado brillante.

Demasiado…

guionizada.

Su respiración se entrecortó.

Él había leído esto.

Había leído esta escena exacta.

Adrien Soleil.

Frío Príncipe Heredero Alfa (ahora el emperador).

Élise Delacroix.

Dulce rollo de canela Omega con la profundidad emocional de una galleta empapada.

El resplandeciente salón de baile.

La declaración exagerada.

El drama imperial.

No.

No no no no no…

Un sudor frío le recorrió la espalda.

Sus pies se movieron solos, llevándolo rígidamente a través del salón, por las puertas, bajando las escaleras, hacia el jardín imperial como un maniquí poseído.

Entonces se detuvo.

Y finalmente —su cerebro se reinició.

Cayó de rodillas sobre la hierba como un personaje de un drama histórico que descubre que su marido murió en el mar.

Ambas manos agarraron su cabello.

Gritó al cielo.

—¡ME HE REENCARNADO EN ESA NOVELA CUTRE DE ALFAS DONDE TODOS ESTÁN CALIENTES Y NADIE SE COMUNICA!

Los pájaros se dispersaron.

Un arbusto se agitó ominosamente.

Comenzó a murmurar, con los ojos muy abiertos por el horror.

—Esta es la novela web R-18 que Nakamura me hizo leer —Atado por la Luz de la Luna— ¡OH DIOS MÍO, ESO NO ERA SOLO UN TÍTULO, ERA UNA ADVERTENCIA!

Se desplomó hacia atrás en la hierba como un hombre derrotado por la vida misma.

Un brazo dramáticamente lanzado sobre su frente.

—¡Esto no es solo una ceremonia real.

Esto es el CAPÍTULO TRES!

Durante unos buenos diez segundos, permaneció allí en teatral agonía.

Luego sus ojos se abrieron de golpe.

—Espera.

ESPERA.

¡¿Qué hay de mí entonces?!

¡¿Quién demonios es Lucien d’Armoire?!

Se incorporó de golpe, mirando alrededor como si alguien fuera a entregarle una respuesta.

—¡No recuerdo a este tipo!

¡No había ningún barón con pómulos fabulosos en la historia!

El pánico se apoderó de él.

Agarró un rosal y lo sacudió.

—¡¿Era yo contenido DLC?!

¡¿Un NPC de fondo?!

¡¿Un modelo de moda desechable con tres líneas y un trágico pasado que a nadie le importa?!

…

Entonces el verdadero horror se le ocurrió.

—No me digas que no soy nadie en esta novela.

Sin linaje oculto.

Sin destino maldito.

Ni siquiera un poder secreto sellado en mis abdominales.

Soy solo…

—Miró su elegante atuendo, su pecho brillando bajo la luz de la luna—.

¡¡Un adorno de escaparate fabulosamente vestido!!

Se tiró hacia atrás de nuevo con un grito de desesperación.

En algún lugar, un violinista tocó una única nota trágica—probablemente solo un fallo de sonido en el roto estado mental de Lucien.

***
La Finca Armoire,
El mundo se volvió borroso.

El tiempo se plegó sobre sí mismo.

Y entonces—Lucien parpadeó—y estaba de vuelta en la Mansión Armoire.

No tenía recuerdo de cómo llegó allí.

Tal vez flotó.

Tal vez alguien lo llevó en brazos.

Tal vez simplemente atravesó la transición de capítulo por un fallo.

Quién sabe.

La lógica hacía tiempo que había hecho las maletas y huido de la escena.

Mientras las enormes puertas de caoba se abrían, su mayordomo principal, Marcel, lo recibió con una digna reverencia.

—Mi señor.

Bienvenido a ca…

—Marcel se congeló a media salutación.

Lucien estaba en la puerta con el abrigo medio quitado, pelo despeinado por el viento, y una cara llena de pavor existencial.

El joven barón parecía como si acabara de ver a Dios, y luego se enterara de que Dios era en realidad el personaje secundario en la historia de otra persona.

—…Mi señor —intentó Marcel de nuevo, la preocupación floreciendo en su rostro habitualmente ilegible—.

¿Está herido?

Parece como si hubiera visto un fantasma.

Lucien lo miró, hueco y dramático.

—Marcel.

—¿Sí, mi señor?

Se inclinó más cerca, susurrando como un fugitivo pidiendo conocimiento prohibido.

—Sé honesto conmigo.

—Siempre lo soy.

Lucien agarró las solapas de la chaqueta perfectamente planchada de Marcel.

—¿Soy un Alfa?

Marcel parpadeó.

Una vez.

Dos veces.

Sus labios se separaron, una confusión educada amaneciendo.

—…¿Mi señor?

—¡Solo dímelo!

—suplicó Lucien, con ojos salvajes—.

¡¿Soy un Alfa o un Beta?!

¡Necesito saberlo ahora!

¡Es una emergencia médica!

Hubo una pausa tan profunda que incluso el antiguo reloj de pie dudó antes de hacer tictac.

Marcel miró lentamente alrededor, como si buscara cámaras ocultas o explicaciones divinas.

—¿Por qué…

por qué no sabría eso, mi señor?

Lucien pareció ofendido.

—¡Solo dímelo, no es como si revisara mi hoja de estadísticas cada mañana!

Marcel sacó suavemente un pañuelo con bordes de encaje y secó la frente de Lucien, confundido y profundamente preocupado.

—Bueno…

usted es un Beta, mi señor.

Lucien parpadeó.

—…¿Beta?

—Sí, mi señor.

Hubo un largo silencio.

Y luego
Lágrimas.

Lágrimas reales.

—¡¿En serio?!

—jadeó Lucien—.

¡¿Soy un Beta?!

¡¿Una clase de fondo?!

¡¿Sin celo?!

¡¿Sin crisis feromonales en pasillos iluminados por la luna?!

—Tal…tal vez, Sí —dijo Marcel lentamente.

El rostro de Lucien se iluminó como si los cielos acabaran de abrirse.

—¡¡SÍ!!

—gritó, girando en su sitio como una bailarina sobreestimulada por el azúcar—.

¡¡SOY LIBRE!!

¡¡NO TENGO QUE PARTICIPAR EN LA FIESTA DEL CELO!!

Bailó por el gran vestíbulo, quitándose dramáticamente el abrigo.

—¡Sin guerras de olores!

¡Sin reclamar accidentalmente a alguien en el pasillo!

¡¡Sin mecánicas obligatorias de nudo!!

Marcel parpadeó cuando un guante de seda voló junto a su cabeza.

El mayordomo había visto muchas cosas en su vida—duelos, escándalos, un noble que insistía en tener un ganso como mascota—pero nada lo preparó para ver a Lucien d’Armoire celebrando como si acabara de ganar la guerra.

No sabía por qué su joven señor se comportaba tan erráticamente, ni lo que significaba “mecánicas del nudo” (y francamente, no quería saberlo), pero se mantuvo inmóvil, siempre cumplidor.

Lucien, mientras tanto, giraba bajo la araña como un hombre renacido.

En su mente, los cielos se abrieron.

Los hilos de la trama se aflojaron.

¿El terrible destino impulsado por hormonas que temía?

Evaporado.

Era libre.

Sin celo.

Sin calor.

Sin tonterías.

Solo un barón fabulosamente rico con grandes pómulos, un sentido de la moda envidiable, y absolutamente ninguna obligación de seguir algún guión de romance fantástico cutre.

Y por un momento—un glorioso y brillante momento—pareció verdad.

Y por supuesto, nuestro héroe olvidó que la vida nunca va exactamente como deseamos.

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