El Omega que no debía existir - Capítulo 32

32: Atrápame Si Puedes: Edición Lino 32: Atrápame Si Puedes: Edición Lino [Finca Rynthall—Gran Escalera, Mañana Después del Gran Despertar]
Lucien estaba envuelto en no menos de cuatro mantas—no, tacha eso—estaba enrollado como un plato gourmet de sushi, actualmente siendo llevado escaleras abajo en los estúpidamente musculosos brazos de Silas como un delicado bollito con problemas de confianza.

Y estaba completamente desconcertado.

—Sabes…

—comenzó, asomándose entre las capas como un burrito enojado—.

He soportado un secuestro, me golpearon en la cabeza, caí en un coma de hibernación de diez días, y luché contra un panadero asesino en serie con una espátula.

Silas lo miró a media escalera, completamente tranquilo a pesar de estar acunando a un hombre adulto envuelto como una ofrenda festiva.

—Sí, mi amor.

Ya mencionaste todo eso.

Dos veces.

¿Cuál es tu punto ahora?

Lucien resopló.

—El punto, Sir Cara de Piedra, es que…

¡PUEDO CAMINAR POR MÍ MISMO EN VEZ DE SER ENROLLADO COMO UN ROLLO DE MAKI EMOCIONAL!

Intentó retorcerse indignado, lo que habría sido efectivo si no pareciera exactamente una oruga malhumorada intentando hacer movimientos de jazz con las manos dentro de un capullo de burrito.

Detrás de ellos, Alfonso y Marcel los seguían obedientemente.

Alfonso, siempre el mayordomo pulido, dejó escapar una sutil risita detrás de su mano enguantada.

Marcel, sin embargo, apretó dramáticamente su cuaderno contra su pecho y gimió:
—Pobre Lord Lucien…

enrollado como sushi…

—Se limpió una lágrima con la manga como si estuviera presenciando una tragedia histórica.

Silas, imperturbable, continuó caminando.

—Fredrick dijo que necesitabas cuidados completos y absolutamente ningún esfuerzo.

Por lo tanto—nada de caminar.

El rostro de Lucien se torció.

—¿Por lo tanto—me llevas como una verdura real todo el día?

—Exactamente —dijo Silas, apretando orgullosamente su agarre—.

Mi rollito real de zanahoria.

Lucien refunfuñó, quedándose flácido en los brazos de Silas como un tazón de fideos demasiado cocidos abandonados en una ola de calor.

Su cabeza se balanceó dramáticamente contra el pecho de Silas.

—Me trata a mí y a mi Wobblebean como si fuéramos BOMBAS DE TIEMPO.

Ughhhhhhhhhh.

Lo próximo que sabrás es que estaré envuelto en plástico de burbujas y etiquetado como ‘Manipular Con Trágica Ternura’.

A su alrededor, las criadas susurraban detrás de bandejas plateadas y cucharas pulidas, el cotilleo espeso en el aire como perfume.

—¿Es realmente nuestro Lord Cara de Piedra…

sonriendo?

—¿Acaba de acomodarle la manta bajo la barbilla?

—Juro que lo vi sonrojarse.

He esperado cuarenta años por este día.

Incluso la criada más anciana, una mujer arrugada llamada Maud con bastón y más historias que cabellos, soltó una risita que sonaba sospechosamente como una bisagra chirriante.

—Ohhh, mírenlo.

¡Mi señor helado se ha derretido como mantequilla en una sartén!

¡Hooo!

Silas, como siempre, ignoró el caos como una estatua de granito dignificada enamorada, colocando suavemente a Lucien en una silla de comedor de terciopelo como si estuviera depositando una joya de la corona.

Lucien, todavía envuelto en cuatro mantas como un rollito primaveral crítico, se sentó en silencio majestuoso por un total de tres segundos.

Luego se levantó de un salto como si alguien le hubiera inyectado espresso directamente en las venas.

—¡MARCEL!

—bramó, arrancándose la primera manta con el estilo de un mago tirando de un mantel.

La segunda voló por el aire como una alfombra voladora—.

¡DESHAZTE DE ELLAS.

TODAS.

LAS QUIERO FUERA.

LAS QUIERO MUERTAS.

LAS QUIERO QUEMADAS!

Antes de que la última manta siquiera tocara el suelo, Marcel—bendito sea su corazón caótico—se lanzó hacia adelante con los reflejos de un campeón de béisbol poseído.

Atrapó las cuatro capas en el aire, giró como una bailarina y salió corriendo del comedor, gritando a todo volumen:
—¡LAS QUEMARÉ, MI SEÑOR!

¡POR EL HONOR!

¡POR LA MODA!

¡¡POR EL DRAMA!!

Alfonso parpadeó.

Silas parpadeó.

Una de las criadas dejó caer una bandeja.

Lucien casualmente se sacudió pelusas imaginarias de su bata como si la eliminación de mantas mediante una carrera interior fuera un ritual de desayuno completamente normal.

—…¿Acaba de…?

—comenzó Silas.

Después de que el cerebro de Alfonso terminara de cargar como un fonógrafo roto, finalmente reaccionó y gritó:
—¡ATRÁPALO!

Una de las criadas hizo un saludo militar y salió corriendo de la habitación como un soldado persiguiendo a un criminal de guerra particularmente extravagante.

Los ecos de gritos distantes y pasos corriendo rebotaron por los pasillos de mármol.

Y así…

el mayordomo del Barón y el personal de criadas del Gran Duque se vieron envueltos en un improvisado juego de “Atrápame Si Puedes: Edición Lino”.

Mientras tanto, Lucien se había sentado dramáticamente de nuevo en la silla del comedor, con una pierna doblada sobre la otra como un noble gato que gobernaba sobre reinos y vajillas.

Se reclinó, con los ojos entrecerrados, voz suave como el terciopelo y dos veces más peligrosa.

—Entonces…

—ronroneó, examinando su tenedor como si le debiera dinero—, ¿qué hay hoy en el menú ducal?

Y no digas verduras hervidas otra vez o fingiré un desmayo aquí mismo.

Lo juro.

Silas, todavía mentalmente tambaleándose por el tornado de caos inducido por Lucien que acababa de arrasar la habitación como un huracán de ópera dramática, finalmente encontró su voz.

—Lucien, vas a resfriarte.

Lucien parpadeó como si le hubiera hablado en ardilla antigua.

Luego, sin responder, lentamente se giró para mirar por la enorme ventana con marco dorado detrás de él.

El sol afuera no solo brillaba—ardía con la furia de mil ancestros críticos.

Una paloma pasó por la ventana y cayó en pleno vuelo, con las alas rígidas, aterrizando en el suelo como una tortilla emplumada.

Lucien dijo inexpresivo:
—Silas.

Las aves literalmente están cayendo del cielo, completamente asadas.

Si alguien va a contraer algo hoy, seré yo contrayendo fuego.

Voy a morir a este paso.

Silas abrió la boca:
—Pero…

Lucien, sin siquiera mirar, agarró un cuchillo para mantequilla y lo apuntó hacia él con aristocrática amenaza.

—Si pronuncias una palabra más…

No.

Me.

Casaré.

Contigo.

Silas se congeló como un ciervo atrapado en una tienda de candelabros.

—¿Dijiste…

que te casarías conmigo?

Lucien finalmente se volvió, mordiendo un trozo de pan como si fuera un ritual antiguo, y asintió solemnemente.

—Sí.

He pensado.

Mucho.

Y he decidido —levantó el pan como si fuera un pergamino de los cielos— casarme contigo.

El alma de Silas abandonó su cuerpo durante tres segundos completos antes de regresar con un destello esperanzador.

—¿Realmente lo has pensado?

¿Como…

pensado de verdad?

Lucien se lamió mantequilla del pulgar, asintió de nuevo y respondió con una cara tan seria que podría cortar diamantes.

—Sí.

Consideré todo.

Cada detalle.

Cada posibilidad futura.

Silas se inclinó, completamente embelesado y olvidando totalmente la manta.

—¿Qué decidiste?

¿Qué te hizo querer casarte conmigo?

Lucien dejó el pan.

Se volvió hacia él lentamente.

Hizo una pausa dramática.

Y dijo:
—D.I.N.E.R.O.

Silas parpadeó.

Una vez.

Dos veces.

Como si estuviera cargando de nuevo.

—¿Eso es todo?

Lucien, completamente imperturbable, se encogió de hombros.

—Sí.

Eres rico, devastadoramente guapo, el padre de mi hijo y—lo más importante—tienes una bodega de vinos más grande que toda mi finca ancestral.

¿Qué más necesita alguien, Silas?

Silas consideró esto por un largo momento.

Luego asintió solemnemente como si Lucien acabara de explicar física cuántica.

—Bueno…

Tienes razón.

Todo tiene sentido.

Lucien sonrió, victorioso, y alcanzó un croissant como un príncipe aceptando tributo de tierras conquistadas.

—Exactamente.

Soy un hombre práctico, Silas.

El romance es genial, pero la riqueza es para siempre.

Silas lo observó con leve desesperación y susurró para sí mismo:
«¿Por qué siento que mi futuro esposo me está cazando por mi oro?»
Silas parpadeó mientras veía a Lucien demoler absolutamente su desayuno como un gremlin hambriento en un bufé real de todo lo que puedas comer.

Tenía mermelada en la mejilla, migas de croissant en el pelo y una expresión de pura alegría sin disculpas en su rostro—y sin embargo, de alguna manera, se veía absurdamente lindo haciéndolo.

Silas se reclinó en su silla, con los brazos cruzados, una sonrisa desesperanzada tirando de sus labios.

Susurró para sí mismo como un hombre que se da cuenta de una verdad muy costosa:
«Por primera vez en mi vida, me alegro de ser un gran duque y estúpida, obscenamente rico».

***
[Mientras Tanto Afuera—Finca Rynthall, Campo de Entrenamiento de Espada]
El pacífico estruendo del acero y los gruñidos disciplinados de los caballeros entrenando bajo el sol de la mañana fueron abruptamente destrozados por
—¡NO DEJARÉ QUE MI SEÑOR SEA ASADO VIVO!

Marcel vino corriendo a través del césped como un hurón cafeinado, un montón de cuatro lujosas mantas amontonadas en sus brazos como reliquias sagradas.

Sus ojos estaban salvajes.

Su pelo volaba.

¿Su devoción?

Al borde de lo criminal.

Detrás de él, tres criadas atravesaron la finca como una unidad táctica en medio de un atraco.

—¡MARCEL, DEJA DE CORRER!

—¡DEVUELVE LOS EDREDONES!

—¡ESTÁS SUDANDO SOBRE SEDA, AMENAZA!

Junto al campo de espadas, Elize hizo una pausa en medio de una parada, parpadeando asombrada mientras el caos tronaba pasando junto a ellos.

Damon, sin camisa y empapado en sudor de entrenamiento, bajó lentamente su espada, frunciendo el ceño pensativamente.

—¿Están jugando a atrápame si puedes?

—preguntó.

Elize ni siquiera parpadeó.

—Es jueves.

Supongo que cuenta.

Damon entrecerró los ojos.

—¿Deberíamos unirnos?

Antes de que Elize pudiera responder, el destino intervino.

El sol—atrevido y despreocupado—brilló directamente a través de los cielos y golpeó una de las mantas bordadas con la furia de mil hechizos de fuego.

El hilo dorado brilló…

luego crepitó.

Marcel no lo notó.

—¡LO ESTOY SALVANDO!

¡EL SOL NO TENDRÁ SU LECHOSA PIEL DE OMEGA!

Se escuchó un leve crujido.

Seguido de una voluta de humo.

Elize entrecerró los ojos.

—Creo que el juego acaba de terminar.

Damon, completamente imperturbable, asintió y se dio la vuelta.

—Volvamos al entrenamiento.

En el fondo, las criadas chillaron cuando las mantas estallaron en suaves llamas como un telón teatral dramático.

Se apresuraron a buscar cubos, jarras, macetas—cualquier cosa—y finalmente lograron apagar el inferno con un heroico chapoteo de agua fría.

¡SSSSHHHHHHHHH!

Marcel se quedó de pie, empapado, triunfante, sosteniendo los restos carbonizados de tela de lujo como una bandera desgastada por la batalla.

—¡AHORA—AHORA MI SEÑOR NO TIENE QUE PREOCUPARSE POR SER ASADO VIVO!

Los caballeros reanudaron el entrenamiento.

***
[Fuera de las Grandes Puertas – Finca Rynthall]
Justo más allá de las imponentes puertas de hierro forjado de la Finca Rynthall, dos caballeros bien vestidos a caballo habían pausado su viaje.

Miraban en silencio atónito la escena distante que se desarrollaba en los terrenos de la mansión—criadas corriendo, humo elevándose, mantas en llamas, un hombre gritando dramáticamente algo sobre asar, y caballeros entrenando de fondo como si esto fuera solo otro martes.

Uno de ellos, un noble corpulento con un excelente mostacho, se aclaró la garganta.

—La finca del Gran Duque se ha vuelto extrañamente enérgica estos días.

El otro, más delgado y mayor con un monóculo colgando de su ceja, asintió sabiamente.

—Estoy de acuerdo.

La última vez que visité, lo único en llamas era la tetera.

—Estoy de acuerdo.

Y con eso, los dos hombres chasquearon sus riendas y trotaron por el camino, el tenue aroma de tela quemada todavía persistiendo en la brisa.

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