El Omega que no debía existir - Capítulo 34

34: El Caos y el Sello Rojo 34: El Caos y el Sello Rojo “””
[DOS SEMANAS DESPUÉS]
[Imperio Aetheria—Mañana, Calle Principal]
Había pasado poco más de dos semanas desde que el notorio Asesino en Serie Panadero había sido arrestado y encerrado en las mazmorras de la Finca Rynthall.

Por todo el reino, los titulares no habían dejado de gritar:
¡ASESINO EN SERIE PANADERO SEPULTADO!

¡Por Fin Capturan al Notorio Asesino de Omegas Embarazados!

¿Qué está pasando en el nombre de Los Antiguos con el Imperio?

¿Dónde estaban nuestros Caballeros Imperiales mientras este horror se desarrollaba?

«Me Dio Pastel», Revela Sobreviviente—¡Escalofriantes Confesiones desde la Mazmorra de Rynthall!

¿ESTÁ ALGUIEN A SALVO?

¡Reino en Frenesí mientras el Público Exige Reformas para la Protección de los Omegas!

Los mercados bullían de miedo.

Los cortesanos se agarraban las perlas.

Los maridos se negaban a dejar que sus parejas embarazadas salieran de casa sin una escolta completa.

Pueblos enteros instalaron toques de queda.

La nación estaba en caos.

¿Pero eso?

Eso era caos educado.

En la Finca Rynthall, el caos tenía personalidad.

Vestía delantales con encaje, sollozaba sobre bandejas de plata y rompía porcelana cara solo para sentir algo.

***
[Finca Rynthall—Salón Principal, Cerca de las Escaleras, Presente]
—¡Y lo repito!

—rugió Alfonso, el siempre digno mayordomo de la Finca Rynthall, ahora de pie en lo alto de la gran escalera como un general de guerra dirigiéndose a un ejército.

Su postura era impecable, su voz atronadora, y su monóculo relucía furiosamente bajo el sol matutino.

—¡El Barón Lucien D’Armoire es un raro omega masculino, y está esperando un hijo!

¡El hijo de nuestro señor!

—Hizo una pausa para causar efecto, hinchando el pecho—.

Y pronto…

—prolongó una larga y entrecortada pausa— …será el próximo Señor de la Finca Rynthall.

Silencio.

Abajo, un mar de doncellas, cocineros, lacayos, jardineros y un mozo de cuadra muy confundido sosteniendo una horca le devolvían la mirada, paralizados.

Era como si alguien hubiera puesto pausa a la realidad.

Alfonso frunció ligeramente el ceño.

«¿No me han oído?

¿Acaso nuestro leal personal perdió colectivamente los oídos durante la noche?» Abrió la boca para gritar de nuevo cuando
—¡KYAAAAAAAAAAAAAAA!

Un chillido rompió el silencio.

Una doncella se desmayó dramáticamente en los brazos de un lacayo—quien, abrumado por la emoción (y posiblemente por el peso), también se desmayó.

Una olla resonó contra el suelo.

Alguien dejó caer la sopa del día.

Un jardinero cayó de rodillas y sollozó:
—¡UN MILAGRO!

¡UN BEBÉ DE RARO OMEGA MASCULINO DE NOBLE NACIMIENTO—AQUÍ MISMO!

¡EN ESTA CASA!

—¡Siempre supe que el Barón Lucien era especial!

—gimió la Vieja Señorita Petunia, la antigua lavandera, apretándose el corazón como si hubiera sido alcanzada por un rayo divino—.

¡Solo que no sabía que era tan fértil!

Otra doncella sollozó.

—Estoy de acuerdo.

¡Él domó a Su Gracia!

¡Domó a Satán!

La multitud asintió solemnemente.

En efecto.

Si alguien podía hacer que el Gran Duque actuara como un ser humano semi-razonable, ese era Lucien.

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—¡Debemos redecorar el ala oeste!

—chilló el ama de llaves, agitando un plumero como una bandera de batalla—.

¡Cortinas pastel!

¡Muebles seguros para niños!

¡Una cuna tallada en madera perlada importada!

¡De las islas del norte, maldita sea!

Una de las doncellas más jóvenes, abrumada por la alegría, arrojó pétalos de rosa de su delantal con fervor divino.

—¡¡¡Por el bebéeeeeee!!!

Alfonso se secó una lágrima digna.

—Verdaderamente…

Lord Lucien trae luz a esta casa.

Esta finca nunca ha conocido tal alegría.

Entonces, como si los dioses mismos decidieran subir la perilla del caos al máximo, una doncella del fondo chilló:
—¡Tenemos que proteger a Lord Lucien a toda costa!

¡Está en su tercer mes de embarazo!

Jadeos.

Jadeos escandalizados.

—¡Pensé que solo eran dos meses!

—¡No, oficialmente tres!

Lo he estado rastreando desde el momento en que llegó a la finca.

Tengo un gráfico.

Con pegatinas.

Todos quedaron en silencio.

Luego asintieron.

Lentamente.

Gravemente.

Unidos en propósito.

Sus expresiones pasaron de alegría lacrimosa a devoción militante.

Y entonces…

ELLA descendió.

Señora Gertrude.

La Jefa de Doncellas.

Una mujer esculpida en granito y alimentada por disciplina, con un moño gris tan apretado que tenía su propia atracción gravitatoria, y ojos tan afilados que podían cortar diamantes por la mitad.

Su delantal nunca se había arrugado en 40 años.

Avanzó como una tormenta, dio una palmada, y todo el patio se puso firme como un campamento militar enfrentando una guerra santa.

—¡Basta de chillidos, dramáticos ambulantes!

—ladró, su voz como trueno y juicio divino en uno solo—.

¡Tenemos un noble omega embarazado bajo este techo…

¡Y está llevando al futuro señor de Rynthall!

Las lágrimas regresaron.

Sollozos reverentes resonaron.

—¡Todos a sus posiciones!

¡Estoy asignando deberes de protección!

Metió la mano en su delantal, sacó un pergamino tan largo que golpeó el suelo como un arma medieval, y lo desplegó con el tipo de floritura que avergonzaría a un mago.

—¡TÚ!

—ladró, señalando a un lacayo—.

De ahora en adelante, tu trabajo es caminar detrás de Lord Lucien en todo momento con un cojín.

Si tan solo se inclina, quiero ese cojín bajo su divino trasero en menos de un segundo.

¿Está claro?

—¡Cristalino, señora!

—el lacayo saludó como si acabara de ser reclutado en la Guardia Santa.

—¡TÚ!

—se volvió hacia un joven jardinero pálido que aún agarraba su rastrillo—.

Barre cada pétalo de rosa en un radio de ocho kilómetros.

Si Lord Lucien tan solo estornuda cerca de una espina, personalmente te raparé la cabeza y fregaré el suelo del cuarto del bebé con ella.

No me pruebes.

—¡Sí, señora!

¡Ya he empezado a desmalezar el aire!

—¡Equipo de Doncellas A y B!

—llamó, girando dramáticamente hacia un par de chicas con los ojos muy abiertos—.

Rotarán los turnos de té.

Sin cafeína, sin azúcar, sin miel.

Nada estimulante.

El té debe estar tibio, seguro para omegas y bendecido por un sacerdote del bosque certificado que vista túnicas de temporada.

Si veo una sola taza sin bendecir, gritaré.

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—¡Sí, señora!

—corearon las doncellas, ya dibujando diseños para una funda de taza de té segura para omegas.

Luego se volvió hacia la multitud y levantó la mano como un general preparándose para la guerra.

—Y finalmente, bajo NINGUNA CIRCUNSTANCIA debe Lord Lucien caminar más de quince segundos seguidos.

Si necesita moverse, quiero que sea escoltado, llevado o rodado en el Chaise Real de Embarazo.

QUE DEBE SER PULIDO CADA HORA.

—¡SÍ, SEÑORA!

—tronó la finca en gloriosa unisón.

La Señora Gertrude enrolló el pergamino, lo metió de nuevo en las profundidades de su delantal como si estuviera sellando un contrato sagrado, y asintió—.

Ahora vayan, protejan a ese omega como si sus sueldos dependieran de ello.

Entrecerró los ojos.

—Porque así es.

En algún lugar detrás del topiario, un lacayo susurró a su camarada:
— Es aterradora…

Creo que estoy enamorado.

Mientras la finca surgía en formación de defensa-bebé-omega de grado militar completo, arriba en el balcón del segundo piso, una figura alta permanecía de pie, observando a todo su personal caer en el equivalente emocional de un musical de verano.

Silas, Gran Duque de Rynthall, Comandante de Legiones, veterano de una docena de guerras y asesino de bestias infames…

permaneció completamente impasible.

—…¿Son realmente mi gente?

—murmuró, con los ojos temblando ligeramente mientras un jardinero comenzaba a crear un arco floral que decía ‘El Vientre de Lucien, Nuestro Futuro’ con tallos de rosa.

A su lado, envuelto en una lujosa bata con ni un solo cabello fuera de lugar, Lucien se inclinó sobre la balaustrada, ojos abiertos de asombro y mejillas ligeramente sonrojadas.

—Me aman —susurró, como un personaje en una ópera trágica.

Luego su mirada brilló, y se volvió hacia Silas, colocando una mano dramática sobre su propio pecho—.

Me aman más de lo que te aman a ti.

Silas giró lentamente la cabeza—.

Lucien…

Lucien sonrió radiante—.

Más.

Que.

A.

Ti.

Silas abrió la boca.

La cerró.

Lucien alcanzó la larga cortina de terciopelo que se arrastraba a su lado como una capa real, la lanzó sobre su hombro, y marchó hacia adelante como si entrara a un salón de baile en Versalles.

Entonces gritó:
—¡TODOS!

YO —jadeó, colocando una mano en su vientre— ¡estoy antojado de algo URGENTEMENTE!

Toda la multitud de abajo se congeló.

Alfonso dejó caer su copa de poción prenatal.

La Señora Gertrude chasqueó su pergamino como un látigo.

Lucien levantó ambos brazos al cielo, su voz resonando como si estuviera entregando una profecía.

—¡PEPINILLO CON ACEITUNAS —Jadeos— CON NATILLA FRÍA!

Un grito audible resonó.

Una doncella se desplomó.

—¡DEBEMOS CONSEGUIRLO!

—chilló alguien.

Otro gritó:
— ¡AL SÓTANO!

¡SÉ QUE TENEMOS UN PEPINILLO DEL BANQUETE REAL DEL 206!

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—¿Y la natilla?

—¡La batiré con mis propias manos si es necesario!

Silas suspiró.

Un suspiro largo, agotado, de alma drenada.

Justo entonces, Callen subió tranquilamente por la gran escalera, completamente imperturbable ante el pandemónium.

Esquivó a una doncella que perseguía una cuna desbocada y se detuvo calmadamente frente a Silas, quien murmuraba para sí mismo, pellizcándose el puente de la nariz.

—…Este debe ser el efecto secundario de tener un omega dramático —murmuró Silas.

Callen no pestañeó.

—Mi Gracia, hemos recibido una carta real.

Silas se volvió lentamente, entrecerrando los ojos.

—Ese bastardo insufrible…

¿Qué quiere ahora el Emperador?

Callen le entregó un sobre prístino, sellado con cera y brillando con oro.

—Le ha invitado a usted y a Lord Lucien a cenar.

Esta noche.

Silas parpadeó.

Una vez.

Luego dos.

—…¿Lucien?

No me digas que él
Callen asintió solemnemente.

—Parece que Su Majestad se enteró de que Lord Lucien es un raro omega masculino…

y está embarazado.

Con su heredero.

La mandíbula de Silas se crispó.

—¿Cómo.

Se.

Entera.

Siempre?

Callen se encogió de hombros.

—Es el Emperador.

—Recházalo.

No voy a ir.

La voz de Callen bajó una octava.

—Estaba sellado con cera roja, Su Gracia.

Silas se congeló.

El sello rojo.

La orden imperial que no podía—no debía—ser desobedecida.

No sin…

consecuencias.

Sus ojos bajaron a la carta.

El profundo escudo carmesí de la casa real Soleil le miraba como una maldición presumida.

Arrugó el sobre en su mano enguantada, dientes apretados.

—Te juro —gruñó entre dientes, con voz baja y atronadora—, que lo mataré.

Y muy abajo, la finca seguía gritando:
—¡Los pepinillos!

¡Traed los pepinillos!

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