El Omega que no debía existir - Capítulo 4

4: La Prima, la Condesa, y la Espiral Casual hacia el Caos 4: La Prima, la Condesa, y la Espiral Casual hacia el Caos “””
No tardó mucho —seis meses, para ser exactos— que nuestro héroe (o, quizás más precisamente, nuestro futuro héroe trágico) Lucien d’Armoire se adaptara a su nueva vida.

¿Por qué?

Porque, para un esclavo asalariado moderno que alguna vez lloró por sopas instantáneas y plazos de entrega imposibles, esto era el paraíso.

Tenía todo lo que un empleado corporativo con el alma traumatizada podría desear:
¿Apariencia?

Confirmado.

Tenía pómulos tan afilados que podían cortar la angustia existencial y un cabello que parecía haber sido peinado por intervención divina.

¿Riqueza?

Por favor.

El hombre bebía su jugo matutino de un vaso dorado tan pesado que podría usarse como arma.

¿Nobleza?

Ahora él era la nobleza.

Barón Lucien d’Armoire, el certificado Chico Guapo de la Provincia del Sur™.

¿Obligaciones de la trama?

¡Ja!

Paso.

¿Crisis biológicas inminentes como el celo y el frenesí?

…Bueno, todavía no.

(Ese es su problema futuro).

Entonces, ¿qué hizo?

Vivió.

Comía como un gato mimado en un buffet con estrella Michelin todos los días.

Usaba batas de seda mientras reflexionaba sobre la vida como un filósofo de imitación.

Incluso se dabló en deberes baroniales reales: firmaba cosas, fingía leer informes y asentía gravemente durante las reuniones como si no estuviera mentalmente catalogando opciones de postre.

Se había acostumbrado a su cara estúpidamente guapa.

Ya no se estremecía ni gritaba cuando pasaba frente a los espejos.

De hecho, ahora les guiñaba el ojo.

A veces dos veces.

La vida era buena.

Lo que, por supuesto, significaba que algo estaba a punto de salir terriblemente mal.

Alguien llamó a la puerta.

Lucien, recostado cerca de la ventana con una bata violentamente cara que parecía haber arruinado personalmente una granja de seda, hizo una pausa a mitad de sorbo de su té de albaricoque y lavanda.

—¿Hm?

—Mi señor —dijo la voz de Marcel—.

Su invitado le está esperando en la sala de recepción.

—¿Invitados?

—Lucien parpadeó lentamente—.

Espera, ¿se suponía que debía reunirme con alguien hoy?

—Sí, mi señor.

Dama Serafina —su prima— está aquí para verlo.

Lucien parpadeó.

Luego parpadeó de nuevo, más lentamente esta vez.

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—¿Tengo una prima?

Hubo un momento de silencio atónito del lado de Marcel.

—Mi…

mi señor —finalmente tartamudeó Marcel—, ¿debería…

debería llamar al médico?

¿O al sacerdote?

O…

—¡DETENTE!

—Lucien prácticamente se ahogó con su té, golpeando su taza antes de que Marcel pudiera proceder con un exorcismo completo—.

¡Deja de llamar a médicos y sacerdotes, Marcel!

No invocaremos hombres santos cada vez que olvide un cumpleaños o un pariente consanguíneo.

Marcel, todavía visiblemente conmocionado:
— Pero mi señor…

Lucien aplaudió.

—Yo…

yo sí la recuerdo.

Prima.

Cierto.

Totalmente la recuerdo ahora.

La que tiene la sonrisa aterradora y camina como si estuviera a punto de ordenar una ejecución.

—Esa misma —dijo Marcel, demasiado alegre para alguien que describía a una mujer que supuestamente una vez había mirado fijamente a un jabalí salvaje hasta hacerlo arrojarse por un acantilado.

Lucien dio una sonrisa tensa y nerviosa y murmuró:
— Supongo que…

le di en el clavo.

—Entonces debemos ir, mi señor —dijo Marcel, girando elegantemente sobre sus talones—.

A Dama Serafina no le gusta esperar mucho.

Lucien suspiró aliviado.

—Está bien.

Vamos.

Se enderezó la bata, se arregló el pelo con un movimiento que se había vuelto segunda naturaleza (y un poco teatral), y siguió a Marcel por el pasillo con toda la gracia de un hombre caminando hacia la horca.

Mientras se acercaban a la sala de recepción, Lucien entrecerró los ojos y murmuró entre dientes:
— Serafina…

ese nombre me suena familiar.

¿Era uno de los personajes de la novela?

—¿HMMM?

—tarareó, entrecerrando los ojos hacia el suelo como si contuviera las respuestas a la vida, los impuestos y los giros argumentales malos.

Se dio golpecitos en la barbilla pensativamente.

Una pausa dramática.

Entonces…

Clic.

Sus ojos se ensancharon.

Su respiración se detuvo.

Lucien se detuvo en seco, con un pie suspendido en el aire como un trágico bailarín de ballet a medio caer.

—¡¿Oh Dios mío.

Esa Serafina?!

Marcel se volvió con una mirada desconcertada.

—¿Mi señor?

Seraphina Duclair.

Al parecer, Seraphina Duclair era esa villana secundaria.

Ya sabes de qué tipo.

Hija de un conde.

Chorreando dinero, poder y suficientes joyas de bordes afilados como para clasificarse como un estante de armas medievales.

El tipo de mujer que podría arruinar toda tu reputación antes del desayuno y aún así aparecer en las páginas de sociedad por “Más elegantemente vestida mientras comete asesinato social”.

Era la villana secundaria de lujo, edición limitada.

Del tipo obsesionado con el protagonista masculino —el Alfa alto, emocionalmente estreñido con problemas de abandono y la personalidad de una tormenta en negación.

Le arrojaba vino tinto al vestido blanco de la heroína.

Dos veces.

En la boda de la heroína.

Incluso después de ser atrapada la primera vez.

Como, energía total de secuela.

Tramaba como una estrella de telenovela de clase C aspirando a un Emmy.

Hacía muecas con suficiente fuerza para arruinar cosechas.

Intentaba inculpar a la heroína por robo, sabotaje, incendio provocado y blasfemia, todo en el mismo arco.

Y fracasaba.

Cada.

Maldita.

Vez.

Con un estilo digno de un Óscar.

Lucien miró fijamente la pared como si le debiera dinero.

—Ya veo —susurró, con un tono que goteaba la resignación de un hombre que acababa de descubrir que su linaje venía con DLC de drama descargable—.

La villana secundaria es mi prima.

Marcel inclinó la cabeza, floreciendo la preocupación.

—¿Algo mal, mi señor?

Lucien exhaló un suspiro tan dramático que casi destrozó la lámpara de cristal.

—No.

No realmente.

Acabemos con esto de una vez.

Porque honestamente, no podía molestarse.

Era una prima lejana.

Lo suficientemente lejana como para poder ignorar legalmente su cumpleaños, desapegarse emocionalmente de sus escándalos, y espiritualmente lanzarse fuera de cualquier tontería compartida del árbol familiar.

Así que, cualesquiera tramas secundarias serpentinas por las que Lady Seraphina Duclair estuviera deslizándose?

No.

Era.

Su.

Asunto.

Y entraron en la sala de recepción.

Y allí estaba ella.

Lady Seraphina Duclair.

Cabello castaño, liso y brillante como caoba pulida.

Ojos verdes, fríos y afilados como esmeraldas sumergidas en juicio.

Estaba sentada con una pierna cruzada sobre la otra, espalda recta, columna regia, bebiendo su té de una porcelana tan delgada que probablemente gritaba cuando la tocaban.

¿Su aura?

Inmaculada.

Fría.

Sofisticada.

Lucien parpadeó.

«Huh, tal vez no sea tan mala como le—», pensó.

—Ya veo —dijo Serafina sin levantar la vista, su voz suave y cargada de desaprobación—, ya ni siquiera saludas a tu familia.

Lucien mantuvo su sonrisa más falsa.

Ahí está.

—Sí —murmuró entre dientes—.

Totalmente vibra de villana.

Finalmente lo miró, su mirada lo suficientemente afilada para calificar como un tropo de fanfic armado.

Lucien hizo una pequeña reverencia rígida y puso su sonrisa más diplomática.

—Saludos para ti, mi señora —dijo con toda la gracia de un bufón de la corte fingiendo ser un diplomático.

Serafina levantó una ceja perfectamente cuidada.

—Vaya…

qué falsamente formal.

Lucien se dejó caer en el asiento frente a ella.

—Sí, bueno, estoy haciendo mi mejor esfuerzo.

Ella sorbió su té, con el meñique levantado como una amenaza.

—Veo que has cambiado, mi querido hermano.

Solías ser patético de una manera más tolerable.

Lucien parpadeó hacia ella.

—¿Eso fue…

un cumplido?

Serafina sonrió, toda dientes.

—Obviamente.

Él suspiró dramáticamente, como si su alma acabara de filtrarse de su cuerpo.

—¿Entonces?

¿Qué te trae por aquí?

—Quiero que me acompañes a un evento.

Lucien entrecerró los ojos con sospecha.

—¿Un evento?

Serafina dio un asentimiento regio.

—Sí.

Están organizando un baile de máscaras en el Palacio Imperial.

Y quiero que vengas conmigo.

Lucien abrió la boca para desplegar la Excusa #12b: Enfermedad Misteriosa.

—Ya veo, pero creo que he contraído
El aire bajó diez grados.

Su cuchara dejó de remover.

La mirada de Serafina se fijó en la suya con una intensidad imperturbable.

—VAS A VENIR CONMIGO.

Lucien parpadeó.

Luego parpadeó de nuevo.

—…¿Así que no tengo elección?

Serafina se reclinó con la presunción de alguien que acaba de declarar la guerra y ganarla.

—Exacto.

…

Lucien suspiró.

—Está bien, de acuerdo.

Aceptó, pensando que no era gran cosa.

Solo acompañar a una prima a un evento elegante.

Socializar.

Baile enmascarado.

Probablemente champán gratis.

¿Qué podría salir mal?

Después de todo, él no era el protagonista.

Ni siquiera era un personaje en la trama.

Solo un barón con pómulos y cero responsabilidades.

Podía relajarse.

…O eso pensaba.

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