El Omega que no debía existir - Capítulo 40

40: Derechos de Tía y Sustos de Silas 40: Derechos de Tía y Sustos de Silas “””
[Capital Imperial—Una Confitería, Más Tarde Tras la Caótica Entrada de Serafina]
En algún lugar, una campana sonó.

En otro sitio, un montón de bolsas de compras de marca gimoteaba bajo el peso de la bancarrota.

Y dentro de la suavemente iluminada y peligrosamente estética confitería conocida como «Crème & Crown», dos mujeres estaban sentadas como reinos enemigos en pleno duelo.

Emperatriz Elisa: Regia.

Gélida.

Un cuchillo de terciopelo con una taza de té.

Dama Serafina: Afilada.

De labios rojos.

Ojos brillando con venganza de diseñador.

Y entre ellas…

Lucien.

Acurrucado en su silla de terciopelo como una ardilla delicada en una fiesta de té real.

Una mano descansaba dramáticamente sobre su pecho.

La otra llevaba un macaron a sus labios como si fuera su última comida antes de la ejecución.

Sus rizos rebotaban.

Sus ojos brillaban.

¿Estaba asustado?

Absolutamente no.

Porque en su corazón…

se sentía como la protagonista dramática de un romance histórico donde dos poderosas rivales luchaban por su afecto.

—P-Por favor —susurró Lucien teatralmente, secando sus lágrimas inexistentes con una servilleta bordada en oro—.

No peleen por mí…

Dejó que sus pestañas revolotearan.

Sus labios temblaron.

Su voz vibró con una tristeza fingida digna de un premio.

¿Internamente?

Estaba gritando de alegría.

«No puedo creer que esté viviendo este momento», pensó, apenas conteniendo el chillido presumido que surgía en su pecho.

«Me gusta…

jijijiji».

Tanto Elisa como Serafina se giraron para mirarlo.

Hubo una larga pausa.

Un parpadeo mutuo.

Entonces
—…Creo que está brillando más de lo que debería —murmuró Serafina, entrecerrando los ojos.

Elisa suspiró, ajustando su broche-corona como si estuviera recalibrando su paciencia.

—Una cantidad absolutamente sospechosa de brillo.

Lucien intentó parecer confundido y trágico.

Fracasó.

Destellos radiaban de sus mejillas como si una galaxia estuviera naciendo.

Entonces Elisa enderezó su columna y sonrió educadamente, del modo en que lo hace la realeza cuando está a punto de asesinar verbalmente a alguien.

—Ejem —comenzó, con un tono sedoso de letal compostura—.

Puede que seas su prima, Dama Serafina…

Pero yo fui la primera a quien le contó sobre su embarazo.

Lucien asintió culpablemente hacia su crème brûlée.

—Y en segundo lugar —continuó Elisa, con un pequeño tintineo de su taza de té—, no somos solo amigos.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, con los ojos brillantes.

—Somos mejores amigas embarazadas.

La mesa quedó en completo silencio.

Incluso los macarons dejaron de ser coloridos por un segundo.

—Una conexión de útero para gobernarlos a todos —añadió Elisa suavemente, como si fuera un voto sagrado.

Lucien se congeló, con el otro macaron a medio camino de su boca, y Serafina se crispó como si alguien hubiera insultado a su linaje.

Elisa asintió.

—Y ya está decidido—nuestros hijos serán mejores amigos.

Compartirán juguetes.

Recuerdos.

Pasadizos secretos en la biblioteca real.

—Y si el destino lo quiere —continuó soñadoramente—, incluso podrían casarse.

Lucien se atragantó con su postre.

—¿Eh?

¡¿Matrimonio?!

—Shhh —Elisa le dio palmaditas en la mano—.

Eso se llama visión, querido.

“””
Lucien parpadeó, luego se inclinó hacia ella en un susurro.

—¿Podemos al menos dejar que nazcan primero?

Serafina, mientras tanto, parecía como si su alma hubiera entrado en combustión a cámara lenta.

Se puso de pie.

Frunció los labios.

Se esponjó el cabello como una leona preparándose para una batalla judicial.

—No olvidemos que pronto seré tía de un niño por sangre —espetó—.

Un título que no se puede comprar, sobornar o adornar con lentejuelas, Su Majestad.

Lucien hizo un ruido chirriante.

—Vengo con derechos naturales de tía —declaró Serafina, irguiéndose en toda su villana estatura mientras un viento misterioso soplaba a través de la ventana abierta de la confitería—aunque nadie recordaba que estuviera abierta.

Se echó el pelo hacia atrás como una embajadora de L’Oréal poseída por el drama.

—Eso incluye privilegios exclusivos para cargar al bebé, consejos de vida sin filtros, historias vergonzosas de la infancia ilimitadas y —se inclinó hacia adelante, con los ojos brillando de malvado regocijo—, sugerencias de nombres.

Elisa se congeló a medio sorbo de su latte de canela y rosa con boba.

—¿Su-sugerencias de nombres?

—repitió, como alguien podría decir “invasión armada”.

Lucien levantó una mano vacilante de su mousse de mango.

—Um…

Creo que Silas y yo seremos quienes nombremos a nuestro bebé…?

Serafina ni siquiera parpadeó.

Simplemente giró su cabeza en su dirección como un halcón apuntando a un ratón de campo.

—Cállate —espetó, como si eso zanjara el asunto.

Lucien se calló inmediatamente.

Su cuchara quedó suspendida en el aire.

El mousse temblaba.

—…Y por Silas —continuó Serafina fríamente—, ¿te refieres a…

el Gran Duque Silas?

Lucien asintió, con las mejillas hinchadas.

—Sí.

Ese Silas.

Los ojos de Serafina se entrecerraron.

La habitación se volvió más fría.

—Bueno —dijo, lenta y sedosamente—, no importa…

a menos que intente robar mis derechos de tía.

Hubo una larga pausa.

Y entonces—Elisa se puso de pie de repente.

Como una reina a punto de atacar en una corte palaciega.

Su vestido se arremolinó con un viento sospechoso (de nuevo, ¡¿de dónde venía?!), y su voz era tan afilada como la aguja de un sastre bañada en sarcasmo.

—Jeh —dijo—.

¿Sabes, Dama Serafina…?

Una pausa.

Una sonrisa malévola.

—Voy a ser la dama de honor de Lucien.

Serafina se quedó completamente inmóvil.

Sus pupilas se contrajeron.

Sus perlas se estremecieron.

Giró la cabeza hacia Lucien tan lentamente, tan ominosamente, que parecía que debería haber sido acompañada por un violonchelo.

—¿TIENE.

ELLA.

RAZÓN?

—preguntó entre dientes apretados.

Lucien se encogió en su silla.

—Y-yo…

eh…

um…

sí…

pero no es una competencia, Serafina…

—¡¿NO ES UNA COMPETENCIA?!

—chilló.

Cada cuchara en la cafetería tintineó.

Una taza de té se agrietó.

—¡¿Le permitiste ser tu dama de honor antes de pedírselo a tu propia prima?!

¿Recuerdas quién te enseñó a trenzar tu cabello?

¿Quién solía fingir desmayos durante las tutorías para que pudieras escaparte?!

—Bueno…

¡No…!

—¡NO IMPORTA!

Elisa sonrió con suficiencia detrás de su té, imperturbable, ya garabateando ideas para la boda en la crema batida con su cuchara.

—Bueno, Dama Serafina —dijo Elisa con despreocupación, haciendo girar su taza de té como si estuviera removiendo un giro en la trama—, quizás si hubieras pasado menos tiempo intimidando a nobles y más tiempo planeando despedidas de soltera, podrías haber sido tú la primera en ser informada sobre el embarazo de Lucien y su matrimonio.

Serafina se crispó.

Como una lámpara de araña justo antes de caer en un salón de baile embrujado.

Lucien, mientras tanto, se estaba quedando muy quieto.

Quieto como una ardilla en medio de la carretera.

Porque ahora podía sentirlo.

La tensión.

El peligro.

La sensación innegable de que estaba a segundos de convertirse en la víctima inocente de una pelea de gatas a gran escala.

De esas con tacones voladores, puñales de insultos y posiblemente un pastel usado como proyectil.

Agarró su postre nerviosamente.

Y entonces…

—¡LUCIEN!

La cabeza de Lucien se giró hacia el sonido como una heroína de K-drama en medio de una confesión.

Un carruaje real se había detenido justo fuera de la confitería.

Las puertas se abrieron de manera gloriosa (posiblemente ayudadas por un caballero con experiencia teatral), y de él salieron…

El Gran Duque Silas y el Emperador Adrián.

Todo el ser de Lucien se llenó de alegría.

Su alma se iluminó como un farol de festival.

Nunca había estado tan agradecido por una presencia masculina en su vida.

Inmediatamente se puso de pie.

Agarró su plato de postre como si fuera un bebé que tuviera que proteger.

Y entonces…

corrió.

A cámara lenta.

Por drama.

Y por la seguridad de su pequeñito.

—¡Mi futuuuuro queridoooo esposo!

—gritó Lucien, lanzándose a los brazos de Silas como un protagonista de anime envuelto en una toalla—.

¡¿Por qué tardaste tanto?!

Silas lo atrapó con facilidad, con los ojos ensanchándose ante la frase querido esposo.

Lucien se acurrucó en su pecho, descarado y resplandeciente.

—Te extrañé.

Sentí como si no te hubiera visto en siglooooos.

Literalmente siglos.

Prehistóricos.

Jurásicos.

Silas sonrió como un niño pequeño al que le han dado diez galletas.

—¿Me extrañaste tanto?

Lucien asintió con emoción exagerada.

—Muuuuuchísimo.

En el fondo, varios caballeros imperiales, empleados de la tienda y Serafina gritaron internamente la misma palabra:
CURSI.

Pero ¿el Emperador Adrián?

Él no los estaba mirando.

No.

Estaba mirando a Elisa.

Y mientras veía a Lucien saltar dramáticamente a los brazos de Silas, se volvió hacia su emperatriz con ojos esperanzados y brillantes como de anime.

Un viento sopló a través de su abrigo.

Abrió los brazos de par en par.

Esperando.

Esperando que Elisa corriera hacia él como en cada fantasía romántica.

Elisa, sin embargo, no se movió.

Simplemente caminó hacia él.

Con calma.

Con gracia.

Con intención aterradora.

Adrián enderezó la espalda, con los brazos aún abiertos como un perchero esperanzado.

Elisa se acercó.

Más cerca.

Más cerca.

Adrián se preparó para el abrazo.

Y entonces…

ella lo esquivó.

Pasó directamente de largo.

Y arrancó a Lucien de los brazos de Silas como si estuviera rescatando una reliquia robada.

—¿Estás tratando de asfixiar a mi Lucien hasta la muerte, Gran Duque?

—dijo fríamente, posesivamente—.

No es un peluche.

Necesita aire.

Lucien parpadeó, mientras ya lo llevaban de vuelta hacia el carruaje.

—Espera, ¡pero estaba siendo adorado…!

—No hay tiempo —dijo Elisa bruscamente, ajustando su bufanda y sosteniendo su postre por él como una reina-madre—.

Has sido excesivamente manoseado.

Vamos.

Y con eso, guió a Lucien hacia el carruaje con toda la gracia de una secuestradora real.

Silas simplemente se quedó allí, con las manos extendidas, su expresión congelada como alguien a quien acaban de dejar plantado a mitad de una propuesta.

—¿Acaba…

—murmuró, mirando a la brisa—, de llamarlo…

mi Lucien?

Una pausa.

El viento aulló.

Un pétalo de flor flotó.

El Emperador Adrián, aún con los brazos abiertos, no se había movido ni un centímetro.

Parecía una estatua romántica a la que el museo olvidó darle un cierre emocional.

La puerta del carruaje se cerró de golpe tras ellos.

Y todo lo que quedaba…

era viento.

Dos hombres poderosos—un Emperador y un Gran Duque—permanecían abandonados en el camino empedrado.

Brazos vacíos.

Dignidad escapándose.

Rechazados, en perfecto estéreo.

Un solo pétalo revoloteó.

En algún lugar, un pájaro entonó una melodía incómoda y luego se arrepintió inmediatamente.

Serafina permaneció congelada, con un ojo crispándose—no por la derrota, no no—sino por algo mucho más caótico: celos.

O tal vez rabia.

O quizás la lenta y escalofriante realización de que acababa de perder la primera ronda de una batalla que no sabía que había comenzado.

Alisó una arruga de su vestido como si fuera una táctica de guerra.

Pero en otra parte—justo más allá de las ondulantes cortinas de encaje de la confitería, más allá de la plaza empedrada y las agujas doradas de la ciudad
Algo se agitó.

Un hombre envuelto en gastadas túnicas blanco-plateadas estaba de pie en el borde de la plaza.

Su rostro estaba en sombras bajo su capucha, su postura tranquila—demasiado tranquila.

Sus manos, unidas como si estuviera en mitad de una oración, temblaban con contención.

Alrededor de su cuello brillaba un desgastado colgante de la antigua fe—una fe que hace tiempo se pensaba dormida en la capital.

Había estado observando.

Nadie lo había notado.

Pero él lo había visto todo.

Sus ojos se fijaron en el carruaje que desaparecía por la avenida, su voz un ronco susurro apenas llevado por el viento.

—Así que…

—susurró—.

Realmente está embarazado.

La brisa se enroscó a su alrededor como humo.

Una pausa.

Luego, la comisura de su boca se curvó hacia arriba en una sonrisa conocedora—fría, afilada y reverente.

—Un raro omega masculino…

—murmuró—.

Qué divino.

Se volvió lentamente.

La túnica susurrando.

Las sandalias rozando antiguos símbolos tallados en la piedra bajo sus pies.

—Debe ser informado al Sumo Sacerdote —dijo, desvaneciéndose entre la multitud como un mal presagio vestido de fe.

La ciudad continuaba su bullicio.

Inconsciente.

No preparada.

Y demasiado ocupada lanzando diamantes y drama para notar que el destino acababa de girar una página muy antigua y muy peligrosa.

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