El Omega que no debía existir - Capítulo 41

41: Donde los Dioses observan, los amantes descansan 41: Donde los Dioses observan, los amantes descansan [El Templo Sagrado de Aetheria—Santuario Interior]
Las campanas del Templo Sagrado de Aetheria resonaron, profundas y atronadoras—como el latido de un antiguo dios agitándose bajo el mármol.

En el corazón de la Capital Imperial, muy por encima de las brillantes agujas y tejados recubiertos de oro, el Templo Sagrado se alzaba como una corona hecha de piedra blanca y antiguos susurros.

Sus torres perforaban el cielo.

Sus pasillos devoraban la luz.

Y detrás de sus puertas cubiertas de plegarias, el aire siempre estaba frío—sagrado, pesado y vigilante.

Las velas parpadeaban a lo largo de las columnas, con el humo enroscándose hacia las bóvedas del techo como ofrendas que buscaban ser juzgadas.

El eco de un par de pasos descalzos resonó.

El hombre con la túnica blanca plateada se arrodilló ante las puertas talladas del santuario interior, con la cabeza inclinada y las manos presionadas en ferviente devoción.

No se movió.

No habló.

Hasta que las puertas crujieron al abrirse.

Y el sumo sacerdote dio un paso hacia la luz.

El Sumo Sacerdote Caldris vestía túnicas de hilo de luna tejido, su tocado plateado proyectaba un halo de luz refractada detrás de su corona de hueso.

Su piel era pálida, intacta por el sol.

Sus ojos, sin embargo—sus ojos ardían con fría y devota certeza.

Como un profeta que ya había visto el final de la historia.

—Tienes algo —dijo, con voz suave como obsidiana tallada— que vale la pena interrumpir el silencio de los dioses.

El hombre arrodillado levantó la cabeza.

—Lo he visto, Su Santidad —susurró—.

El raro omega masculino.

El Sumo Sacerdote se quedó inmóvil.

Ni un parpadeo.

Ni una respiración.

—¿Estás seguro?

—Sí.

Está encinta.

El resplandor era inconfundible.

Divino.

Antinatural.

Sin aura de ocultamiento.

Una lenta exhalación.

—Un raro omega masculino…

—dijo Caldris, casi con reverencia—.

No han aparecido desde la Tercera Era Profética.

El parpadeo de las velas bailaba en su rostro, sombreando sus ojos.

—¿Sabes lo que esto significa?

—susurró.

El hombre asintió una vez.

—Un renacimiento divino.

—No —respondió Caldris, acercándose, con voz más afilada—.

Una corrección divina.

Sus pasos resonaron en la piedra pulida.

Detrás de él, discípulos con túnicas blancas esperaban como sombras silenciosas.

—El mundo se ha ahogado en corrupción.

Codicia.

Falsos monarcas.

Linajes contaminados.

Pero ahora…

los dioses nos han enviado una llave.

Se volvió hacia el altar del templo, una enorme talla del árbol celestial que, según se dice, da los frutos del destino.

—El niño que lleva—debe ser criado bajo protección sagrada —dijo Caldris—.

Enseñado con las verdades sagradas.

Liberado de la contaminación de la decadencia palaciega y el apego mortal.

El hombre de la túnica vaciló.

—…Pronto se casará con un gran duque, su santidad.

Rodeado de la realeza.

El Emperador y la Emperatriz misma…

—No lo conservarán —dijo Caldris, con una sombra atravesando su voz—.

No comprenden su divinidad.

Pero nosotros sí.

Extendió una mano, con la palma hacia el altar.

—No les pertenece.

Pertenece a los dioses.

Nos pertenece a nosotros.

Las llamas en la habitación vacilaron.

El aire se volvió más frío.

—¿Y si se resiste?

—preguntó suavemente el hombre de la túnica.

Caldris sonrió—sereno, inquebrantable, absoluto—.

—Entonces es nuestro sagrado deber corregirlo.

***
[Finca Rynthall—Mañana, El Regreso del Bendito Fugitivo]
Lucien se desplomó dramáticamente sobre el diván tapizado de seda en la sala de estar de la finca Rynthall, suspirando como si acabara de escapar de un edificio en llamas—o peor, de un brunch con la Emperatriz.

—Por los dioses, logré salir con vida…

—susurró al techo—.

Por poco.

Los cojines de seda amortiguaron sus exagerados aspavientos.

Miró la lámpara de araña como si hubiera presenciado personalmente su trauma.

—¿Sabes lo difícil que fue —murmuró, dejando caer un brazo sobre su frente como un héroe caído en batalla—, convencer a Elise de que no podía vivir con ella durante el resto de mi embarazo?

Se dio la vuelta, con los ojos bien abiertos.

—Intentó asignarme un séquito real de maternidad.

¿Entiendes lo que eso significa, Silas?

Una unidad de treinta personas para vigilar mis siestas.

Mis siestas, Silas.

Desde la puerta, Silas—ahora recién vestido con una camisa suave de lino y con su cabello realmente relajado por primera vez en un día—sonreía como un hombre renacido.

Como un hombre que, literalmente, había escapado del calabozo emocional de la Emperatriz con todas sus extremidades intactas.

—¿Quieres algo de beber?

—preguntó, apoyándose en el marco de la puerta con ese tipo de despreocupación casual que decía Podría gobernar un continente, pero prefiero alimentar a mi cónyuge con rodajas de fruta ahora mismo.

Lucien, acurrucado en el sofá como un gato mimado en seda, levantó la cabeza con un suspiro cansado.

—Sí…

Algo fresco, por favor.

Afrutado.

Dulce.

No imperial.

Silas sonrió con suficiencia—sonrió como si ya hubiera predicho esa respuesta.

Hizo un sutil asentimiento a la criada que estaba a su lado y, sin decir palabra, ella salió disparada.

No caminó.

Salió disparada.

Como si la hidratación de Lucien fuera un asunto de seguridad nacional.

En cuanto desapareció, Silas se acercó y se sentó junto a Lucien con la gracia de un hombre que sabía que pertenecía allí.

Como si ese lugar hubiera sido tallado en mármol real específicamente para él.

Lucien, por supuesto, no perdió tiempo.

Suspiró—profunda y dramáticamente—y se acercó como un cordero adormilado.

Acurrucando su cabeza en el hombro de Silas con todo el esfuerzo de una tacita de pudín humana, se desplomó en posición de máxima comodidad.

Piernas parcialmente sobre su regazo.

Brazos extendidos.

Un leve destello brillando desde sus rizos.

Silas sonrió suavemente.

Sus dedos se movieron por instinto—rozando suavemente la mejilla de Lucien.

Su pulgar se detuvo un segundo, trazando una línea perezosa sobre su piel como si la estuviera memorizando de nuevo.

—¿Te sientes bien?

—murmuró Silas, su voz baja y cálida como miel matutina.

Lucien ni siquiera abrió los ojos.

Solo emitió un murmullo, ahogado y feliz.

—Mmmhmmm.

Bien.

Muy bien.

Sigue acariciándome.

Eventualmente me derretiré.

Silas se rio.

—Debidamente anotado.

La criada regresó entonces, menos de treinta segundos después, llevando una bandeja con jugo de lichi enfriado, una pequeña montaña de fruta cortada y algo sospechosamente con forma de galleta en forma de corazón.

La dejó con la silenciosa precisión de alguien que ya había visto demasiado romance hoy—y salió corriendo como un rayo antes de que pudiera presenciar un (1) beso en la frente y desmayarse por un exceso de ternura.

Lucien ni siquiera abrió los ojos.

Simplemente levantó una mano a ciegas.

—¿Es jugo lo que oigo?

—Sí, Su Brillante Majestad —dijo Silas con una sonrisa, tomando el vaso y ayudándole a beber como si fuera el centro real de un ritual con aroma a mango—.

Fresco y afrutado.

Justo como ordenaste.

Lucien bebió perezosamente.

Luego:
—Mmmm.

Lo apruebo.

Buen trabajo, esposo.

Silas se sonrojó al escuchar esposo nuevamente.

Una larga y cálida pausa.

Luego Silas se acercó a la bandeja de aperitivos y cogió un trozo de melón con miel, sosteniéndolo en alto.

—Di ‘ah—bromeó.

Lucien entreabrió los ojos.

—¿Ahora me alimentas en la boca?

—Solo el mejor servicio para mi omega inconvenientemente adorable.

Lucien puso los ojos en blanco pero abrió la boca de todos modos.

—Aaaaah.

En el momento en que la fruta tocó su lengua, suspiró como si estuviera siendo salvado de la inanición.

—Dioses.

¿Por qué sabe mejor cuando tú me alimentas?

—Porque utilizo el antiguo método de Entrega Basada en Amor.

Lucien resopló.

—Eres tan dramático.

—¿Yo soy dramático?

—Silas arqueó una ceja—.

Te desmayaste en mi hombro como una duquesa viuda hace diez minutos.

Lucien jadeó, llevándose una mano al pecho.

—Cómo te atreves.

¡Estaba recuperándome emocionalmente!

—¿De recibir demasiados abrazos?

—¡De casi morir bajo las diecisiete doncellas acurrucadoras de Elise!

Otro trozo de melón fue colocado cerca de sus labios.

Lo tomó con un puchero.

Luego sonrió a medio masticar.

Silas besó suavemente la parte superior de su cabeza y apoyó su mejilla contra los rizos de Lucien, dejando que el silencio se extendiera.

Un silencio suave y confortable.

Cálido con la respiración compartida.

Fácil con ese tipo de afecto que no necesitaba pedir permiso.

Por primera vez después de un largo día…

todo estaba tranquilo.

Y en el seguro capullo de la finca Rynthall, Lucien murmuró:
—¿Silas?

—¿Mhm?

Los ojos de Lucien se entrecerraron contra su hombro, con voz tranquila—pero letal.

—No se te ocurra nunca intentar dejarme…

Silas parpadeó.

Lucien hizo una pausa para crear efecto dramático.

—…O te mataré y me fugaré con Wobblebean.

Silas parpadeó de nuevo.

—Qué
—Lo digo en serio —la voz de Lucien era firme.

Fría.

Mortalmente sincera.

Como si lo hubiera ensayado frente a un espejo mientras sostenía un cuchillo para frutas.

Silas lo miró fijamente, completamente atónito.

No había malicia en la expresión de Lucien, solo pura posesividad envuelta en la manta más suave.

Su mejilla presionada contra el pecho de Silas como si nada hubiera pasado.

Como si amenazar con asesinato y secuestrar a su hijo nonato fuera simplemente…

un cariñoso susurro antes de dormir.

—¿De dónde salió eso?

—preguntó Silas, medio riendo, medio aterrorizado.

Lucien no respondió al principio.

Simplemente continuó descansando allí, tan cómodo como un príncipe heredero en una hamaca hecha de cumplidos.

Luego, murmuró:
—No lo sé…

hormonas.

O tal vez el trauma de casi morir hoy entre Elise y Serafina.

Silas rio suavemente y buscó la mano de Lucien.

Entrelazó sus dedos y apretó.

—Entonces déjame prometerte algo.

Lucien lo miró, suspicaz y con ojos entrecerrados.

Silas se acercó más, juntando sus frentes con una tranquila confianza que hizo que a Lucien se le cortara la respiración.

—Nunca te dejaré —dijo con firmeza—.

Y para demostrarlo…

Levantó sus manos entrelazadas entre ellos como un voto sellado en luz y lavanda.

—En dos semanas…

nos casaremos.

Sin retrasos.

Sin excusas.

Solo nosotros, algo de caos y un pastel realmente brillante.

Lucien parpadeó.

Luego parpadeó de nuevo.

No dijo nada al principio.

Solo…

miró fijamente.

¿Y después?

Asintió.

Se acurrucó aún más cerca—si eso era físicamente posible.

Y murmuró con un soñoliento puchero real:
—De acuerdo.

Pero ahora dame la galleta.

La que tiene forma de corazón.

No la estúpida cuadrada.

Silas sonrió y obedeció sin cuestionar.

Se estiró, tomó la cálida galleta en forma de corazón, ligeramente desmoronada, de la bandeja, y la dio de comer suavemente a Lucien como si estuviera ofreciendo oro a un dragón acurrucado en un trono.

Lucien le dio un mordisco.

Masticó pensativamente.

—Hmm.

El amor sabe a galleta de mantequilla con vainilla.

Silas se rio.

Afuera, los últimos rayos dorados se desvanecían en un suave crepúsculo.

Dentro, el aire estaba envuelto en promesas y confort—el suave aroma del azúcar y el sándalo derivando perezosamente por el silencio.

Pero lo que no sabían—Lo que ninguno de los dos podía ver, seguros en su momento de paz—era que en algún lugar más allá de esas paredes, alguien ya había comenzado a reclamar a su Wobblebean como propio en nombre de lo divino.

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