El Omega que no debía existir - Capítulo 42

42: El Apocalipsis del Florista Real 42: El Apocalipsis del Florista Real [Finca Rynthall—Mañana, Cinco Días Antes De La Boda]
Hay muchos sonidos que marcan el comienzo de una mañana perfecta.

El canto de los pájaros.

El suave crujido de las cortinas de seda.

El susurro de un amante.

Y luego está Marcel.

—¡MI SEÑOR!

¡SU GRACIA!

¡EL MUNDO ESTÁ EN LLAMAS—Y NOS FALTAN SIETE MANTELES!

Las pesadas puertas de la finca Rynthall se abrieron como las dramáticas cortinas de una tragedia en el tercer acto.

Y entra precipitadamente Marcel—el mayordomo personal de Lucien, antiguo suplente de ópera, autoproclamado dictador estético y la encarnación del caos a tiempo completo.

Su abrigo se arremolinaba detrás de él como nubes de tormenta.

Sus guantes estaban fuera.

Sus mangas, arremangadas.

Lucien parpadeó desde el diván, aún envuelto en una manta con una galleta en la boca.

—…¿Y ahora qué?

Marcel irrumpió en la habitación con toda la gracia de una araña de luces derrumbándose.

—Acabo de ser informado—por el traidor personal del ala oeste—que los lirios marfil que solicitamos para la ceremonia han sido reemplazados por margaritas.

Margaritas, mi señor.

Lanzó una mano hacia el techo, como desafiando a los dioses a que lo fulminaran.

—¿¡Sabe lo que eso significa!?

Lucien bostezó.

—¿Que alguien es alérgico?

—¡Significa que su boda parecerá un PICNIC PRIMAVERAL EN UNA NOVELA DE CAMPESINOS!

Lucien parpadeó.

—…Espera.

¿Lees novelas, Marcel?

Marcel se giró bruscamente, escandalizado.

—Leo todo tipo de novelas, mi señor.

Todo tipo.

Romance, tragedia, guerra, aristocracia de hombres lobo…

Lucien inclinó la cabeza.

—Oh…

¿entonces has leído Votos Bajo la Luna y Duques Vampiros?

—Lloré cuando Lord Eryx sacrificó sus colmillos por amor —dijo Marcel, colocando una mano sobre su corazón.

Entonces, su expresión cambió repentinamente—maliciosa, brillante—.

Y permítame recordarle, joven amo, que yo soy quien le enseñó esas posiciones íntimas durante el sexo…

—SUFICIENTE —dijo Silas, con voz afilada, ojos entrecerrados como una tormenta invernal en pausa.

La galleta de Lucien se detuvo a medio camino de su boca.

Marcel alzó una ceja.

—¿Oh?

Silas cruzó los brazos y cambió de postura, irradiando algo entre tensión posesiva y profunda incomodidad espiritual.

—No me gusta que mi futuro cónyuge discuta tácticas de dormitorio con otro hombre.

Incluso si ese hombre es un viejo mayordomo con estilo dramático y aparentemente sin filtro.

Marcel puso los ojos en blanco como si fuera personalmente victimizado por los celos monógamos.

—Bien.

Nunca más volveré a hablar del arco creciente inverso.

—QUÉ…

—comenzó Silas.

—CONCENTRÉMONOS —interrumpió Lucien, con las mejillas rosadas, agitando la galleta como una bandera blanca—.

¿Podemos volver a la parte donde mi boda está siendo amenazada por…

margaritas?

—Sí —espetó Marcel—.

Margaritas.

Silas suspiró.

—Solo son flores.

¿Por qué tanto alboroto?

Marcel se volvió hacia él muy, muy lentamente.

Como una reina vampiro a quien acababan de pedir que bebiera agua del grifo.

—¿Solo…

flores?

—repitió, con voz temblorosa de incredulidad—.

Gran Duque Silas.

Su tono era ahora formal.

Peligroso.

Cargado con el peso de cien decepciones no contadas.

—Con todo el debido respeto—que es ninguno, en este momento—¿le diría a un pintor que sus colores son solo pintura?

Silas abrió la boca.

—¿Le diría a un compositor que sus notas son solo ruido?

Lucien susurró:
—Oooh, está haciendo otra vez el discurso de las metáforas artísticas.

—¿Usted —continuó Marcel, ahora circulando dramáticamente como un artista de teatro— ¿Me miraría a los ojos y me diría que el paseo de su omega por el pasillo nupcial es solo…

un paseo?

Silas parecía alarmado.

—Yo…

quiero decir, no, no diría…

—No lo diría —espetó Marcel triunfante, lanzando las manos al aire—.

Porque no es un monstruo.

Pero alguien está ahí fuera—con margaritas, Gran Duque.

Hizo una pausa.

Una mano enguantada temblando ligeramente.

—Tenemos cinco días —susurró—, hasta que la perfección deba alzarse como un fénix con pedrería.

No puedo—no voy a—dejar que su sagrada unión se parezca a un soleado almuerzo campestre.

Lucien finalmente se incorporó, quitándose las migas de galleta de la manta con el aire de alguien que por fin se toma esta amenaza muy en serio.

—Tiene razón —dijo Lucien, solemnemente—.

Las margaritas son…

propaganda campesina.

Y entonces
—¡¿QUÉ?!

La voz atravesó la habitación como una espada divina forjada de descaro y zafiro.

Todas las cabezas se giraron.

Incluso la galleta se congeló a medio mordisco en la mano de Lucien.

En la entrada, enmarcada por la luz del sol como un juicio real descendiendo de los cielos, estaba la Emperatriz Elise.

Una mano agarrando su bolso como si pudiera usarse como arma.

La otra levantada en medio del aire en pura traición.

—¡¿Margaritas?!

—tronó, con los ojos muy abiertos—.

¡¿MARGARITAS?!

¡YO CLARAMENTE ordené lirios!

Marcel se volvió tranquilamente—como un mayordomo acostumbrado a las iras divinas—e hizo una profunda y amplia reverencia.

—Saludos a Su Majestad la Emperatriz…

y Su Radiante Majestad el Emperador —dijo con perfecta compostura.

La Emperatriz Elise dio un único y dramático asentimiento, como una reina concediendo supervivencia.

El Emperador Adrián, detrás de ella, saludó levemente como alguien que no tenía absolutamente ningún poder en este matrimonio.

Lucien, parpadeando desde su acogedor nido de bocadillos y marido, murmuró a través de una galleta:
—Elise…

¿Qué estás haciendo aquí?

Elise entró majestuosamente en la habitación como un meteoro envuelto en gasa y pura venganza.

Sus tacones resonaban como disparos reales contra el suelo.

—Vine —dijo fríamente—, a revisar los esquemas florales.

Tenía un presentimiento.

Una corazonada.

¡Un sexto sentido!

¡Y he aquí!

—Lanzó su brazo hacia el pergamino que Marcel sostenía como si fuera el arma homicida—.

¡TENÍA RAZÓN!

Se volvió hacia Marcel, la seda arremolinándose como una nube de tormenta en Dior.

—¡¿QUIÉN aprobó las margaritas?!

Marcel inhaló, su nariz temblando como alguien que había olido la traición.

—Se me informó —respondió gélidamente— que un mensajero del palacio cambió la orden ayer.

Elise entrecerró los ojos.

—¿Qué mensajero?

La expresión de Marcel se oscureció.

—Una chica.

Con flequillo.

Y un ceceo.

Las pupilas de Elise se contrajeron.

Su mandíbula cayó.

—¡Esa no es una de las mías!

—chilló—.

¡Es…

de SERAFINA!

¡Esa lagartija de encaje!

¡Está tratando de sabotear la ceremonia!

¡Quiere que la boda parezca un campo de flores en la ensoñación de un granjero!

¡Quiere demostrar que tiene más derechos sobre Lucien y Wobblebean que yo!

Lucien se detuvo a media masticación.

—Técnicamente —murmuró—, ella tiene más derechos…

La habitación se congeló.

Elise se volvió lentamente hacia él.

Su labio inferior temblaba.

Sus ojos se ensancharon, llenos de desolación real.

No habló.

Solo lo miró.

Como una princesa de Disney recién traicionada por sus compañeros animales del bosque.

Lucien parpadeó, el pánico aumentando.

—Pero—PERO—los mejores amigos —dijo rápidamente—, tienen derechos superiores.

¿Verdad?

Como…

derechos de Cláusula de Emperatriz.

Elise jadeó, una mano en su pecho.

Luego, lenta y gloriosamente, sonrió.

—Eso es correcto.

Lucien suspiró aliviado.

Marcel se limpió una lágrima invisible de la comisura del ojo.

—Una hermosa recuperación.

Entonces Elise giró para enfrentar al Emperador.

—¡Adrián!

Él se sobresaltó.

—¿Sí, mi luz estelar?

Ella le señaló con una uña dramáticamente manicurada.

—Prohíbe las margaritas.

La habitación quedó en completo silencio.

Incluso las galletas dejaron de oler a azúcar.

Adrián rió nervioso, como un hombre que sabía que esto era una trampa y aún esperaba sobrevivir a ella.

—Mi queridísimo amor…

Sabes que…

legalmente…

no podemos prohibir las flores.

Elise entrecerró los ojos.

—Oh.

Así que estás del lado de las plantas campesinas.

Ya veo.

—N-no, yo
—Sabía que no me amabas —dijo ella, apartándose como una protagonista trágica en un romance en blanco y negro—.

Lo supe desde el jueves pasado cuando me trajiste jazmines en lugar de gardenias.

—¡PENSÉ QUE ERAN LO MISMO!

—No lo son.

Lucien le susurró a Silas:
—¿Deberíamos…

estar aquí?

—No —Silas le susurró de vuelta—.

Pero tengo demasiado miedo para irme.

Entonces Elise volvió a su verdadera misión.

Marchó hacia Lucien con fuego en los tacones y el bolso aún preparado para la violencia.

—Ven, Lucien.

Vamos a elegir tus anillos antes de que alguien los reemplace por pulseras de amistad de plástico.

Lucien se iluminó al instante.

—¡Sí!

¡Vamos!

Se puso de pie rápidamente, casi tropezando con su propia bata por la emoción.

—¿Podemos probarlos todos?

—Todos ellos —declaró Elise, entrelazando su brazo con el suyo como una reina secuestrando a su príncipe favorito—.

Oro.

Plata.

Celestiales.

Rubíes.

Incluso los ilegales.

—¿Qué tal la piedra de sangre?

—preguntó Lucien.

—Especialmente los malditos —sonrió Elise.

Mientras salían de la habitación como un huracán real de caos y purpurina, Adrián se volvió hacia Silas.

—Es tan elegante cuando está enfadada.

Silas se volvió lentamente hacia él, con una mirada seca en los ojos.

—No me gusta que secuestre a mi esposa.

Adrián se rió, completamente imperturbable.

—Ah, te acostumbrarás.

Yo tampoco podía detener a mi esposa.

Especialmente cuando estaba embarazada.

Simplemente aprendí a apartarme y rezar.

Silas suspiró y se hundió en el sillón más cercano como un hombre que cargaba con el peso de múltiples imperios y una boda muy brillante.

Adrián se unió a él, acomodándose en el asiento de terciopelo al frente.

El destello juguetón desapareció de su expresión mientras juntaba las manos.

—Entonces…

—dijo en voz baja—, ¿qué decidiste?

Silas levantó la mirada, cauteloso.

—¿Sobre qué?

La voz de Adrián bajó, seria ahora.

—Sabes a qué me refiero.

La ceremonia.

El Sumo Sacerdote.

El hecho de que para que la boda sea oficialmente sellada en el Imperio, se requiere su presencia.

Silas permaneció en silencio por un momento.

Luego su mandíbula se tensó.

—Lo sé —dijo al fin—.

También sé que una vez que se entere del embarazo de Lucien—del niño—intentará reclamarlos.

Dirá que es voluntad divina.

Linaje sagrado.

Todas esas tonterías de santurrón.

Adrián se inclinó ligeramente hacia adelante, con el ceño fruncido.

—¿Crees que se mantendrá callado?

—Sí.

—El tono de Silas era sombrío—.

No se moverá hasta que nazca el niño.

Todo es parte de su doctrina.

Un raro embarazo de un omega masculino debe ser presenciado.

Estudiado.

Controlado.

Adrián frunció el ceño.

—¿Y después de eso?

Silas lo miró.

El fuego en sus ojos era constante.

Tranquilo.

Peligroso.

—No lo sé —admitió—.

Pero sí sé esto…

Sus manos se cerraron en puños sobre su regazo.

—…Haré lo que sea necesario para proteger a mi familia.

No importa el costo.

No importan las consecuencias.

Adrián lo estudió durante un largo y silencioso momento.

Luego asintió una vez, lentamente.

—Bien —dijo—.

Porque la tormenta se acerca, Silas.

Y creo que tu hijo y Lucien…

están en el centro de ella.

Afuera, las campanas del palacio sonaban en la distancia—lentas y ominosas.

Y en algún lugar muy por encima de ellos, en las agujas sagradas del templo, unos ojos ya estaban observando.

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