El Omega que no debía existir - Capítulo 43

43: ¿Debería Escapar?

43: ¿Debería Escapar?

[Finca Rynthall – Noche Antes de la Boda]
Lucien estaba de pie frente al espejo dorado en su dormitorio, con la camisa levantada justo por encima de su vientre ligeramente redondeado.

Lo tocó muy suavemente.

Luego frunció el ceño.

—Más te vale no intentar nada dramático mañana —murmuró, mirando la suave curva—.

Sé que solo tienes el tamaño de una ciruela ahora mismo, pero te sientes como una pequeña mandarina obstinada.

El vientre, como era de esperar, no respondió.

Suspiró.

—Al menos intenta no hincharte más durante la noche.

Necesito entrar en mi atuendo sin que el corsé provoque un incidente diplomático.

Justo entonces, la puerta del baño chirrió al abrirse—y entró Silas.

Empapado.

Toalla baja en las caderas.

Cabello húmedo y despeinado de una manera que habría hecho que arrestaran a Lucien por indecencia pública si lo hubiera intentado.

Lucien ni siquiera se volvió para mirar.

—Por favor, no me digas que estás planeando seducirme.

Tengo indigestión y una galleta de apoyo emocional esperándome.

En lugar de responder, Silas se acercó por detrás y lo rodeó con ambos brazos por la cintura.

Sus palmas se posaron sobre el vientre de Lucien con el toque más suave.

—¿Hablando otra vez con el frijolito?

—preguntó Silas, con la barbilla apoyada en el hombro de Lucien, voz presumida.

—Estoy creando vínculo —resopló Lucien—.

No lo entenderías.

Tú no estás llevando al heredero más caótico de tu familia.

Silas sonrió.

—No, pero soy responsable de su concepción.

De nada.

Lucien puso los ojos en blanco con tanta fuerza que el gesto se reflejó en el espejo.

—No te des tantas palmaditas.

Básicamente tropezaste, caíste, y nueve meses después estoy luchando contra el reflujo ácido.

Silas soltó una risa baja y le dio un beso en el costado del cuello.

—Aún te veías hermoso esa noche.

—Lucien le lanzó una mirada—.

¿Te refieres a la noche en que metiste tu brillante esperma ducal en mí sin una pizca de sutileza?

—Ah, sí.

La noche de pasión, velas y…

—¡CÁLLATE!

—Silas solo se rio y apoyó la barbilla en el hombro de Lucien, con los ojos fijos en los suyos a través del espejo—.

Dime, cariño…

¿recuerdas siquiera la noche en que te di este adorable vientre?

—Lucien no dijo nada.

Entonces Silas pasó su mano afectuosamente sobre el vientre de Lucien—.

Está bien si no lo recuerdas, porque mañana por la noche…

después de los votos, después del pastel, después de los fuegos artificiales y los discursos torpes e idiotas del emperador…

voy a ayudarte a recordar todo lo que hicimos esa noche.

Vívidamente.

—Las orejas de Lucien se pusieron de un escandaloso tono rojo—.

Discúlpame, ¡estoy embarazado!

No puedes simplemente lanzarme por ahí como un palito de pan.

—He leído seis libros, tres folletos y una publicación en un foro muy extraño sobre actividades maritales seguras durante el embarazo.

Estoy preparado.

—Lucien jadeó—.

¡¿Hiciste tarea sobre el embarazo?!

—Silas sacó pecho—.

Soy un esposo responsable.

—Eres una amenaza responsable.

—Aun así, Lucien no se resistió cuando Silas suavemente lo levantó del suelo y lo llevó a la cama como el dramático héroe romántico que claramente pensaba que era.

—Bájame —refunfuñó Lucien, metiéndose bajo las mantas—.

Estás goteando agua por toda la alfombra.

Alphanso va a tener un ataque al corazón.

—Silas agarró una bata, finalmente cubriendo su escandalosa existencia, y se deslizó a su lado.

—Mañana —susurró, envolviéndose alrededor de Lucien como un horno protector—, serás oficialmente mío.

—Lucien le parpadeó—.

Y heredaré oficialmente a tus enemigos políticos.

—Romántico —murmuró Silas.

Permanecieron allí en un cómodo silencio, enredados en sábanas de seda y un afecto ridículo.

—No puedo esperar —añadió Silas suavemente, estrechando más sus brazos.

Lucien bostezó.

—Mmm.

Yo tampoco.

Una pausa.

Entonces
—¿No crees que accidentalmente me tiraré un pedo durante los votos, verdad?

—murmuró Lucien.

Silas casi se atragantó.

—¿Q-Qué?

La voz de Lucien sonaba adormilada.

—Solo digo.

Nuestro frijolito está aplastando cosas ahí dentro.

Silas le besó la parte superior de la cabeza, con los hombros temblando de risa.

—Si lo haces, diré que fue una trompeta de amor.

Lucien resopló.

—Qué asco.

—Aun así te casarás conmigo.

Lucien sonrió y se acurrucó en los brazos de Silas.

—Desafortunadamente.

Y mientras la luz de las velas se atenuaba y la risa se convertía en un suave silencio, la noche antes de la boda los envolvía en un capullo de amor, sarcasmo y la promesa de los votos por venir.

***
[Finca Rynthall — Mañana de la Boda]
Tres palabras: Caos.

Nupcial.

Absoluto.

El sol apenas había asomado por el horizonte.

Los pájaros cantaban dulcemente.

El rocío se aferraba a las rosas del jardín.

Y entonces
¡BOOM!

La lámpara de araña del salón oeste se sacudió.

Figuras de porcelana se cayeron de los estantes.

En algún lugar de la finca, un lacayo gritó.

La Finca Rynthall tembló como si los mismos dioses hubieran descendido para un mosh pit a media mañana.

Lucien se incorporó de golpe en la cama, con el pelo alborotado y la manta enredada en las piernas.

—¿QUÉ—QUIÉN—¿NOS ESTÁN INVADIENDO?

Silas, a su lado, ni se inmutó.

—No.

Son solo Marcel y Alphanso.

Lucien parpadeó, medio dormido y completamente alarmado.

—¿Instalaron explosivos?

Silas bostezó.

—Solo metafóricos.

¡BANG!

Las puertas del dormitorio se abrieron de golpe como una tempestad vestida de seda y encaje.

Y ahí estaba.

Marcel.

Vestido con ropa formal negra, guantes bordados, un monóculo que claramente no necesitaba, y lo que parecían tres tablillas diferentes colgando de sus brazos.

—¡Mis Señores!

—tronó, con una voz que llevaba la ira de mil listas de control de bodas—.

HA.

COMENZADO.

Lucien se dejó caer sobre las almohadas.

—Mátenme.

—¡Estamos a T menos seis horas de la ceremonia, y el desastre ya está orinando en las cortinas!

—continuó Marcel, entrando a zancadas como un comandante militar dando órdenes de guerra—.

¡El estilista no pudo venir porque su hijo se enfermó de repente, la torre de postres se derritió, y el portador de anillos tiene VARICELA!

Silas se frotó los ojos.

—¿No es que no teníamos portador de anillos?

—¡Ahora lo tenemos!

¡Es un gesto simbólico!

—chilló Marcel—.

¡Todo es simbólico hoy!

Lucien gimió, cubriéndose la cabeza con la manta.

—Por favor, díganme que mi frijolito aún no puede oír el caos.

—El bebé probablemente esté reconsiderando nacer —murmuró Silas.

Marcel señaló su tablilla.

—¡Tienen exactamente veinte minutos antes de que lleguen las costureras imperiales para ponerles el atuendo ceremonial, y otros diez minutos antes del oficial ‘baño de bendición’ en el que la Emperatriz insiste que debe hacerse con leche santa y aceite de lavanda!

Lucien asomó la cabeza por debajo de la manta, inexpresivo.

—Soy intolerante a la lactosa.

—TENEMOS OPCIONES SIN LÁCTEOS —espetó Marcel, pasando a la página doce de su Carpeta de Emergencias para Bodas.

Una criada pasó corriendo por el pasillo en pánico.

Un violín comenzó a sonar en algún lugar del ala este.

Un perro muy grande ladró (¿De dónde salió?)
Lucien se frotó la cara.

—Esto no es una boda.

Es un festival maldito celebrado encima de un volcán activo.

Silas miró a su omega, con ojos suaves a pesar de la locura.

—¿Estás bien?

Lucien exhaló.

—No.

Pero al menos me veré bonito mientras me derrumbo emocionalmente.

Marcel se llevó dramáticamente una mano al corazón.

—Ese es el espíritu.

De repente, un estruendo resonó desde abajo, seguido de un débil:
—¡YO NO FUI!

Lucien levantó una ceja.

—¿Ese fue el florista?

Marcel parecía atormentado.

—El arco de flores.

Se.

Ha.

Derrumbado.

Silas palmeó suavemente la mano de Lucien.

—¿Deberíamos huir ahora o después de los votos?

Lucien suspiró.

—No tiene sentido.

Nos encontraría de todos modos.

Probablemente mediante rastreo de olor y pura rabia.

Marcel chasqueó los dedos hacia el pasillo.

—¡AHORA!

¡MUÉVANSE!

¡A LOS BAÑOS, LUEGO AL VESTUARIO, LUEGO A LAS BENDICIONES SAGRADAS!

¡TENEMOS A UN DUQUE QUE ARREGLAR Y UNA BODA QUE SALVAR!

Lucien fue prácticamente arrastrado de la cama, todavía murmurando sobre leche maldita y arcos derrumbándose.

Mientras el caos los engullía, Silas solo sonreía.

Porque de alguna manera, a pesar de los gritos, la seda y los arreglos florales que explotaban…

no querría que su día de boda comenzara de ninguna otra manera.

***
[Finca Rynthall — Cámaras Privadas de Baño, Mañana de la Boda]
«Vapor, Seda y Un Omega Muy Nervioso»
El agua del baño brillaba como perla líquida.

Aceites lechosos se arremolinaban en la superficie, tocados con suaves destellos de polvo dorado y pálidos pétalos de rosa, su aroma lo suficientemente delicado como para inducir calma en una tormenta furiosa.

El vapor se elevaba hacia el techo ornamentado, enroscándose en forma de plegarias nunca pronunciadas.

Y justo en medio de todo, Lucien estaba sentado…

desnudo, sonrojado y claramente abrumado.

Sus dedos se aferraban al borde de la bañera de mármol como si pudiera huir en cualquier momento.

Tenía las rodillas recogidas, los brazos envolviendo protectoramente su pequeño vientre—la suave curva que apenas comenzaba a verse bajo el agua.

—Dioses —susurró—.

Esto fue un error.

Estoy demasiado embarazado para esto.

Un golpe resonó desde el otro lado de la puerta.

—Mi señor —llegó la voz de Marcel—, baja, dramática y ya vibrando con la urgencia de un hombre que no había dormido en veinticuatro horas—.

El sastre ha llegado con el bordado final para la capa ceremonial.

Parece que el dragón estaba mirando en la dirección equivocada.

Lucien se cubrió la cara con las manos.

Hasta el dragón estaba confundido.

—No estoy listo —murmuró, con la voz amortiguada.

Una sirvienta cercana —silenciosa y respetuosa, como si trabajara cerca de un nervioso cervatillo— vertió suavemente otro chorro de agua tibia y perfumada sobre los hombros de Lucien.

Él se estremeció ligeramente, luego suspiró, con los hombros hundiéndose un centímetro.

Sus pensamientos volvieron a girar.

¿Y si tropezaba en el pasillo?

¿Y si el sacerdote notaba su barriga de embarazo?

¿Y si alguien se desmayaba?

¿Y si él se desmayaba?

¿Y si el bebé se tiraba un pedo en el útero durante los votos y hacía eco??

Presionó su frente contra el borde frío de la bañera.

—Voy a morir de vergüenza.

En mi día de boda.

Frente a todos.

Embarazado, mojado y posiblemente rodeado de margaritas mal colocadas.

Otro suave chapoteo de agua.

Un pétalo perdido se posó sobre su pecho, justo encima de la suave hinchazón de su vientre.

Lucien lo miró fijamente.

El frijolito, misericordiosamente, no estaba pateando.

(Demasiado pronto.

Gracias a las estrellas.

No podía soportar movimiento además de sus nervios).

Pero podía sentir su peso.

Su hijo.

El hijo de ambos.

Apenas comenzando a notarse, pero innegablemente real.

Ahí mismo.

Una parte de él.

De Silas.

De este viaje salvaje e inesperado.

Y ahora…

se iban a casar.

No por política.

No por deber.

Porque Silas lo amaba.

Porque de alguna manera, en medio de todo este caos, Lucien se había convertido en alguien a quien valía la pena prometerle el para siempre.

Llevó una mano sobre su vientre, acariciando suavemente la apenas perceptible protuberancia.

—…Vamos a hacer esto —susurró—.

Tú y yo.

Vamos a caminar por ese pasillo.

Y con suerte no llorar demasiado.

O vomitar.

Hubo otro golpe en la puerta.

—Mi señor —llamó Marcel de nuevo, su tono ahora vibrando con más estrés y el débil sonido de un órgano afinándose en el fondo—, ¿Envío al especialista en cejas o seguimos con el look de ‘omega real de cejas suaves’?

Lucien gimió.

—¡Marcel, estoy embarazado.

Mis cejas no son prioridad ahora mismo!

Hubo una pausa.

—…¿Entonces es un no a los cristales para las cejas?

Lucien salpicó agua hacia la puerta.

Otra sirvienta se rio silenciosamente en la esquina antes de cubrirse la boca horrorizada.

Lucien se recostó con un suspiro, cerrando los ojos por solo un segundo.

La calidez del baño.

El suave silencio.

El delicado aroma de las rosas y un futuro casi aquí.

Estaba nervioso.

Absolutamente.

«…¿Debería huir?»
La habitación no respondió.

Pero en algún lugar, en los grandes salones de la Finca Rynthall, las campanas comenzaron a sonar.

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