El Omega que no debía existir - Capítulo 44

44: El Corredor de Elecciones 44: El Corredor de Elecciones [Cámara Nupcial—Preparativos del día de la boda, una hora para la ceremonia]
Lucien permaneció muy quieto.

Demasiado quieto.

Mientras tres asistentes imperiales organizados por la emperatriz revoloteaban a su alrededor con planchas calientes, tela dorada y suficientes brochas de maquillaje como para repintar la Capilla Sixtina.

—No te muevas —susurró uno como una amenaza.

—No estoy poseído —murmuró Lucien, observando cómo otra brocha se acercaba peligrosamente a su ojo.

—Parpadeaste —espetó el estilista.

—¡Tengo permitido parpadear!

—No cuando están bendiciendo tu delineador.

Lucien volvió a parpadear.

Deliberadamente.

El estilista chilló y luego, después de lo que pareció una eternidad, todos retrocedieron.

Lucien estaba ahora solo.

Por fin.

Milagrosamente.

Sospechosamente.

Era la primera vez en horas que nadie lo estaba pinchando, ajustando, pintando, empolvando o amenazando con una varita de iluminador con aroma a lavanda.

El silencio lo golpeó como una especie rara y en peligro de extinción: tranquilo, sagrado y probablemente ilegal durante las horas de boda.

Contempló su reflejo en el espejo de cuerpo entero con marco dorado, bañado en el resplandor filtrado de la luz del sol a través de los vitrales de las altas ventanas.

Sus túnicas ceremoniales brillaban como el crepúsculo atrapado en seda: azul medianoche, bordeadas con bordados de fénix en hilos de oro, carmesí y suave naranja de luz de fuego.

Cada vez que se movía, revoloteaban como alas.

Su cuello estaba adornado con zafiros.

Sus párpados, espolvoreados con polvo brillante imperial, resplandecían justo debajo del corte perfecto del delineador alado.

Sus pómulos parecían retocados por ángeles.

Y su cabello —dioses queridos, su cabello— era tan perfecto que le daban ganas de llorar.

Estudió el espejo y exhaló lentamente.

—…Vaya —murmuró.

Se inclinó un poco más cerca, entrecerró los ojos y ladeó la cabeza.

—Qué rostro tan devastadoramente apuesto tengo.

Desde detrás de él, el último estilista —aún guardando medio museo de brochas— dijo sin voltearse:
—Sí, Su Gracia.

Los dioses claramente tenían un hijo favorito.

Hemos terminado.

Lucien hizo un alegre gesto con el pulgar hacia arriba.

—Bendita sea usted y su brujería de cejas.

Se marcharon, haciendo clic-clac con sus botas formales, murmurando algo sobre guantes ceremoniales perdidos y arcos malditos.

La puerta se cerró con un chasquido.

Y entonces…

silencio.

Silencio real.

El tipo de silencio que presiona tu pecho como una taza de té llena equilibrada sobre tus costillas.

Lucien volvió a mirar su reflejo —aún perfecto, aún resplandeciente.

Pero esta vez, no sonrió.

No presumió.

Esta vez…

vio a través del brillo.

Se miró fijamente.

Y luego a la pequeña curva de su vientre bajo las capas de seda.

No dramática.

Pero innegablemente presente.

Visible.

—Me voy a casar —dijo en voz baja.

Las palabras se sentían como si alguien las hubiera arrojado a la habitación, y cayeron demasiado pesadamente sobre su pecho.

Su corazón comenzó a latir con fuerza.

No del tipo romántico.

No sonaban cuerdas cinematográficas.

Solo un eco duro y rítmico de pánico.

No revoloteante.

Estampida.

Dio un paso atrás desde el espejo.

Luego otro.

Se sentó pesadamente en la silla con cojines de terciopelo detrás de él, como si sus rodillas hubieran renunciado a su voluntad de funcionar.

—Santas estrellas —murmuró—.

Realmente voy a caminar por un pasillo.

Un pasillo real.

Con nobles observando.

Miró hacia su regazo.

Luego, más abajo.

Hacia la suave curva de su vientre.

Su mano flotó, luego se posó suavemente sobre él.

—Pequeño parásito, mi pequeño Frijolito —susurró—.

¿Sabes siquiera lo que está pasando?

Porque yo seguro que no.

Intentó reír.

Salió tembloroso y extraño.

—¿Quién lo hubiera pensado?

Un trabajador de oficina común con biología recién descubierta…

ahora embarazado y a minutos de casarse con el hombre que lo dejó en este estado después de una noche de sexo sospechosamente poético.

Silencio.

Las paredes de terciopelo no respondieron.

Tampoco el Frijolito.

La voz de Lucien se suavizó.

Se quebró un poco.

—¿Pero realmente estoy listo para esto?

Frotó sus manos sobre sus rodillas, hacia adelante y hacia atrás.

Luego, finalmente, lo dijo.

En voz alta.

Crudo y honesto.

—Tengo miedo.

—Su voz hizo un pequeño eco en la habitación—.

Tengo miedo de estropearlo todo.

De tropezar con mis propias túnicas.

De soltar un gas durante los votos.

De llorar como un idiota frente al Sumo Sacerdote y que me declare una desgracia religiosa.

Tengo miedo de no estar hecho para ser el para siempre de alguien.

De que Silas se dé cuenta de que cometió un error.

Se pasó una mano por el cabello.

Inmediatamente hizo una mueca.

—Mierda, lo siento, Marcellina la Estilista.

Dejó caer sus manos, respirando agitadamente.

—Tal vez simplemente no estoy listo.

Tal vez nunca lo estaré.

Lucien miró su reflejo de nuevo.

Esta vez, no se veía perfecto.

Se veía humano.

Se levantó lentamente.

Caminó de regreso al espejo.

Sus manos alisaron el frente de sus túnicas, descansando una última vez sobre el bebé.

—Bien —dijo suavemente—.

¿Y qué si tienes miedo?

Respiró hondo.

—Quizás tener miedo solo significa que importa.

Quizás el amor no significa sentirse valiente cada segundo.

Quizás significa quedarte de todos modos.

Su postura se enderezó.

Su barbilla se elevó apenas una pulgada.

—Vas a caminar por ese pasillo.

Vas a tropezar al menos una vez.

Vas a llorar probablemente tres veces.

Te sentirás como un pato majestuoso sobre hielo.

Y Silas —mi Silas— estará allí.

Y te mirará como si fueras lo único que siempre ha tenido sentido.

Su boca se curvó hacia arriba.

—Y si sueltas un gas, culparemos al bebé o a Silas.

O a Marcel.

Hizo una pausa.

Luego susurró:
—Aunque, si alguien se desmaya, realmente espero que sea el Sumo Sacerdote.

Se quedó en silencio nuevamente, luego caminó hacia la puerta.

Se detuvo.

Y la abrió.

El pasillo se extendía adelante, alfombrado de terciopelo y con bordes dorados.

A la derecha —hacia el gran salón ceremonial.

Hacia Silas.

Hacia los invitados.

La música.

Los votos.

El futuro.

A la izquierda —hacia la salida del palacio.

Libertad.

Escapatoria.

Huida.

Lucien se quedó en el medio.

Su corazón golpeaba contra sus costillas como si estuviera tratando de liberarse, como si supiera algo que él no sabía.

La seda de sus túnicas ceremoniales se sentía demasiado pesada.

Las luces son demasiado brillantes.

El corredor es demasiado largo.

Y entonces
—¿Qué pasa?

Una voz.

Aguda.

Familiar.

Impregnada con la suficiente actitud para sonar como preocupación disfrazada de sarcasmo.

Lucien se volvió.

Serafina caminaba hacia él, sus tacones golpeando en ritmo deliberado contra el suelo pulido.

Vestida con un traje gris tormenta con bordados plateados y una actitud a juego, parecía más una guerrera que una dama de honor.

Pero sus ojos —esos ojos afilados, fríos como el acero— se suavizaron en el momento en que vieron su rostro.

Lucien parpadeó hacia ella.

Y entonces su labio inferior tembló.

—Oh no —respiró Serafina—.

No, no…

¿qué pasó?

¿Ese bastardo…

quiero decir, el Gran Duque sombrío-y-estúpido hizo algo?

Lucien inmediatamente negó con la cabeza, pero el movimiento fue demasiado rápido, demasiado brusco.

—No…

no, no es él…

soy…

Y justo así
Las lágrimas cayeron.

—No creo estar listo —susurró, su voz quebrándose en la última palabra como cristal.

Serafina se congeló.

—¿De qué…

estás hablando?

Lucien hipó.

Ruidosamente.

Dramáticamente.

Acercándose a niveles de llanto feo.

—¡No sé si quiero casarme o no!

—gimió.

Su voz hizo eco por el corredor de mármol como un fantasma con problemas de compromiso.

—Es decir…

¡sí quiero, pero no!

¡Y quiero quererlo pero…

también quiero huir a las montañas y gritar al vacío hasta que mi delineador se corra!

Serafina corrió hacia él, sus faldas ondeando como banderas de batalla.

Agarró ambas manos, apretando con fuerza.

—Está bien.

Respira.

¿Qué está pasando?

Háblame.

Los ojos de Lucien se llenaron de nuevo.

—¡Todo!

¡Todo está pasando!

¡Estoy embarazado de tres meses, vistiendo una túnica de diez libras cosida con ansiedad, a punto de pararme frente a medio imperio con un fénix brillante en mi pecho y un ligero bamboleo en mi paso!

—Lucien…

—¡Y todos esperan que flote por el pasillo como un sereno y bendito chico de las flores, pero estoy entrando en pánico por dentro!

¡Y por fuera!

¡Y tal vez en mi útero!

¿El pánico es genético?

¿Mi Frijolito va a nacer sarcástico y dramático?

¡No puedo hacer esto!

Su voz se quebró.

Hipó de nuevo.

—¿Y si lo arruino todo, Serafina?

¿Y si Silas se arrepiente?

¿Y si tropiezo, o lloro, o vomito sobre los zapatos dorados del Sumo Sacerdote?

¡Ni siquiera puedo decidir qué mermelada me gusta por las mañanas!

Serafina tomó aire, luego lo atrajo hacia un fuerte abrazo.

Lucien se aferró a ella como si fuera el último trozo de tierra seca en un mar de expectativas reales.

Sus dedos se curvaron en la tela bordada de su vestido, aferrándose como si todo su mundo dependiera de ello.

Ella acarició su espalda suavemente, con cuidado de no manchar la seda.

—Está bien, escúchame —dijo suavemente, pero con la feroz certeza que solo Serafina podía lograr—.

¿No estás seguro sobre casarte?

Lucien hipó.

Su labio tembló de nuevo, y dio el más pequeño asentimiento.

Serafina también asintió, como si eso lo resolviera.

—Está bien, Luce.

De verdad.

No es un crimen.

Ni siquiera es un escándalo.

Tienes permitido sentirte inseguro.

Tienes permitido derrumbarte.

No eres una estatua.

No eres un trofeo real para ser pulido y exhibido.

Se echó hacia atrás para mirarlo adecuadamente.

—Eres humano.

Un humano hermoso, hormonal, ligeramente trastornado —que es amado.

Que merece amor.

Lucien la miró fijamente, parpadeando rápidamente.

Su garganta se agitó.

—…Eso fue realmente bonito.

—Lo sé —dijo con una pequeña sonrisa—.

Debería escribir poesía.

Pero también deberías recordar —Silas no se está casando con la perfección.

Extendió la mano y golpeó suavemente con un dedo su pecho.

—Se está casando contigo.

Lucien D’Armoire.

No con la túnica.

No con el título.

No con el vientre que lleva a su hijo.

Contigo.

Lucien tragó con dificultad.

Serafina dio un último apretón a su mano.

Su voz era baja, firme e inquebrantable.

—Ahora…

respira profundo y decide, Luce.

Si quieres ser una novia fugitiva, estoy aquí.

Te apoyaré, sin hacer preguntas.

Y si quieres quedarte…

iré a buscarte un helado, y tú esperas dentro como el glorioso príncipe del caos que eres.

Retrocedió suavemente, dándole espacio.

—La decisión es tuya.

Y sea lo que sea que elijas…

te cubro las espaldas.

Lucien la miró fijamente.

Luego, lentamente, giró la cabeza.

A la izquierda —el gran corredor de mármol que conducía a la salida, a la libertad, a una vida intacta por coronas y caos.

A la derecha —el pasillo dorado arqueado que conducía directamente al salón de bodas.

A Silas.

A los votos.

A todo.

Se quedó allí, atrapado en el medio.

Corazón latiendo con fuerza.

Dedos temblando.

Y en el silencio, el palacio parecía contener la respiración con él.

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