El Omega que no debía existir - Capítulo 45

45: Corazones Fugitivos 45: Corazones Fugitivos [Gran Salón Ceremonial, Hora de la Boda]
Silas estaba de pie bajo el gran arco de lirios de fuego y glicinas encantadas—una explosión de flores carmesí y púrpura crepuscular que giraban con una luz suavemente encantada.

Los pétalos se movían con cada respiración de magia en el aire, proyectando patrones parpadeantes sobre su túnica como llamas danzantes.

¡Y qué túnica llevaba!

Confeccionada al antiguo estilo de los Grandes Duques de antaño—larga y majestuosa, cosida con siglos de legado—brillaba negra como la medianoche estrellada, el tejido denso con hilos de obsidiana y susurros de encantamientos ancestrales.

Los bordados dorados se enroscaban por sus mangas en forma de antiguos dragones y lobos coronados—símbolos de poder, lealtad y legado.

Sus hombros estaban cubiertos con seda estructurada en forma de armadura, estratificada para lograr elegancia e intimidación silenciosa.

El cuello de corte profundo exponía una franja de su clavícula, donde un zafiro ceremonial ardía con un fuego silencioso.

Parecía una tormenta esculpida en carne.

Afilado.

Imponente.

Descaradamente real.

Y a su alrededor—caos disfrazado de elegancia.

El salón ceremonial estaba a rebosar—cada familia noble, enviado extranjero y embajador presuntuoso apiñados como sardinas enjoyadas.

Las sedas crujían.

Los abanicos revoloteaban.

Las copas tintineaban con vino susurrante y escándalos.

Y por encima de todo, el coro real cantaba—una melodía celestial tejida con armonías a seis voces, encantada para proyectar paz y calma divina.

No estaba funcionando.

Silas podía sentir las ondas de tensión serpenteando por la sala.

Los susurros se deslizaban por las alfombras de terciopelo.

Las miradas seguían cada una de sus respiraciones.

La mitad de la sala estaba animando una perfecta historia de amor.

La otra mitad esperaba que ardiera.

En el frente del altar se encontraba el Sumo Sacerdote Caldris, adornado con túnicas doradas que brillaban como sol derretido.

Su rostro estaba tallado en líneas de paciencia y pretensión, sus pergaminos brillando con runas de luz.

Pero sus ojos?

Agudos.

Curiosos.

Casi depredadores.

Se aclaró la garganta, lo suficientemente fuerte para ser escuchado a través del crescendo del coro.

—¿Dónde está la novia?

—preguntó, con un apenas disimulado tono de desdén bajo el terciopelo de su voz.

Silas ni siquiera lo miró mientras respondía con frialdad:
—No es una novia.

Es el novio.

Solo que más hermoso que todos los presentes.

Hubo una pausa.

Entonces
—Ahh —el sumo sacerdote sonrió con suficiencia—.

Sí, olvido las…

elecciones únicas de su ducado.

Nunca imaginé que te casarías con un hombre.

Silas giró ligeramente la cabeza.

Lo suficiente para que su mirada cortara el espacio como una hoja.

—No vivo según tu imaginación, Sumo Sacerdote Caldris.

Eso le ganó una risita al hombre mayor, seca como el polvo.

—En efecto.

Pero perdóneme, Su Gracia…

simplemente me preguntaba en voz alta sobre la cuestión de los herederos.

Se inclinó ligeramente más cerca, bajando el tono de su voz.

—Porque, verá, ni siquiera su imaginación produce hijos.

No con otro hombre.

A menos que…

Una pausa.

Una sonrisa socarrona.

—…sea un omega.

La mirada de Silas se endureció.

—Por favor, Sumo Sacerdote —dijo fríamente—, preocúpese por sus pergaminos, su tinta sagrada y la dirección de su incienso.

No por la biología de mi esposo.

Caldris alzó ambas cejas, fingiendo inocencia.

—Vaya, vaya…

Qué temperamento, Gran Duque.

Algo peligroso para llevar a un matrimonio.

—Llevo cosas más peligrosas que el temperamento —dijo Silas sombríamente—.

Créame.

El sacerdote rió suavemente y dio un paso atrás, claramente disfrutando.

—De eso —dijo—, no tengo ninguna duda.

Silas se apartó, con la mandíbula lo suficientemente apretada como para hacer temblar la cadena de oro en su cuello.

Escaneó nuevamente a la multitud, el gran salón extendiéndose como un teatro tallado en oro y política—y sin embargo, todo lo que podía sentir era la dolorosa ausencia de una persona.

Se inclinó hacia Callen y su segundo caballero, Elize, que estaba al borde del estrado como un centinela con un portapapeles y una espada oculta.

—¿Dónde está Lucien?

Callen ni pestañeó.

—Estaba en la cámara nupcial hace veinte minutos.

Marcel y los estilistas confirmaron que estaba vestido.

Ya no está en el pasillo ahora.

Iré a revisar de nuevo.

Personalmente.

—Hazlo —dijo Silas.

Su voz no se elevó.

No necesitaba hacerlo.

El poder resonaba en cada sílaba.

Callen hizo una reverencia y se marchó, desapareciendo en el corredor como una sombra enviada en una misión.

El Sumo Sacerdote tarareaba silenciosamente para sí mismo, inspeccionando sus pergaminos sagrados con la serenidad presumida de un hombre que había visto demasiados escándalos desenvolverse como teatro.

Silas ajustó sus puños de nuevo.

Lentamente.

Deliberadamente.

Y entonces
El eco de pasos apresurados se filtró a través de la música.

Callen apareció al borde del estrado, pálido y con la respiración entrecortada, su capa revoloteando detrás de él como un rastro de pánico.

Silas se giró.

Instantáneamente alerta.

—Mi Gracia…

—Callen se inclinó hacia adelante, con voz baja, controlada—pero apenas—.

El Barón Lucien…

no está en su cámara nupcial.

Los ojos de Silas se estrecharon.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir—que se ha ido.

La habitación está vacía.

Los asistentes se fueron después de vestirlo, y cuando regresaron con los guantes ceremoniales, no lo encontraron por ninguna parte.

Los murmullos en el salón crecieron, como una marea estrellándose contra el mármol.

Las manos de Silas se cerraron a sus costados.

—Busca en las alas de invitados.

—Ya lo hicimos.

—¿Los jardines?

—Vacíos.

Un latido.

—Entonces dónde
Callen vaciló.

Solo un segundo.

Pero fue suficiente.

Silas dio un paso adelante, su voz como acero contra terciopelo.

—Callen.

Dilo.

El comandante-soldado miró de reojo.

Luego bajó aún más la voz.

—Dos guardias del corredor sur informan…

que vieron al Barón Lucien saliendo del ala de banquetes.

—Eso no es inusual —dijo Silas rápidamente—.

Podría haber ido a respirar.

Hace eso cuando está
El rostro de Callen se contrajo.

—No estaba solo.

Silas dejó de respirar.

Callen tragó saliva.

—Lo vieron caminando con la Dama Serafina.

El silencio cayó entre ellos.

Un silencio santo, terrible.

Incluso el coro pareció dudar.

—Hace unos veinte minutos —concluyó Callen, con palabras cuidadosas—.

Dirigiéndose hacia el arco sur.

El que lleva a la salida del patio privado.

Silas no respondió.

No se movió.

Ni siquiera parpadeó.

Su respiración se alojó en algún lugar entre su pecho y su garganta, el espacio a su alrededor estrechándose hasta que la multitud, el coro, las flores—todo ello—se convirtió en una mancha distante e inútil.

Y entonces
—¿Silas?

La voz profunda y majestuosa del emperador cortó la tensión como una hoja a través de la seda.

La Emperatriz y el Emperador se acercaban desde la primera fila, con túnicas ondeando y expresiones que coincidían con el bajo zumbido de pánico creciente que se extendía por la multitud.

El Emperador frunció el ceño.

—¿Qué sucede?

Antes de que Silas pudiera hablar, Callen intervino, rígido y sombrío.

—Parece…

—dudó, y luego lo dijo claramente—, que el Barón Lucien puede haber abandonado el recinto.

La Emperatriz parpadeó, con las cejas disparándose hacia arriba.

—¿Él qué?

Callen no se inmutó.

—Dos guardias lo vieron saliendo del ala de banquetes con la Dama Serafina.

Hacia el arco privado del sur.

La Emperatriz jadeó.

—¿Me estás diciendo que el barón huyó?

¿En su propio día de boda?

El Emperador frunció el ceño.

—Eso no tiene ningún sentido.

Lucien no es el tipo de persona que haría algo así.

—Estaba nervioso esta mañana —dijo de repente la Emperatriz, con una nota de realización en su voz—.

Una doncella mencionó que estaba caminando de un lado a otro y murmurando sobre votos y leche sagrada y…

flatulencias en público.

Miró a Silas, atónita.

—¿Crees…

crees que entró en pánico y se fugó?

Silas se volvió hacia ella, con ojos oscuros y la mandíbula tan apretada que parecía tallada en mármol.

—No —dijo en voz baja—.

Lucien no huiría sin más.

No sin una razón.

—¿Entonces dónde está?

—exigió el Emperador.

Silas no respondió.

Sus manos se cerraron en puños a sus costados.

Luego, con una respiración aguda, siseó entre dientes:
—Maldita sea —y giró sobre sus talones.

—¡Silas!

—le llamó la Emperatriz—.

¿Adónde vas?

—A encontrarlo —gruñó Silas, ya cruzando a grandes zancadas el suelo pulido como un hombre persiguiendo su futuro—.

No voy a perderlo.

No hoy.

No nunca.

Sus ropas se agitaban tras él como la cola de una tormenta.

Los susurros surgieron por el salón como ondas en un cristal agrietado, los jadeos aumentando y los murmullos multiplicándose como un incendio forestal en seda.

El Sumo Sacerdote parpadeó una vez ante el alboroto, luego rió —bajo y frío.

—Parece que la insensata decisión del Barón Lucien acaba de facilitarme el trabajo —murmuró, enrollando su pergamino sagrado con un suspiro teatral.

Pero Silas no lo escuchó.

No escuchaba nada.

Porque ya se había ido —fuera del salón ceremonial, hacia el largo corredor de mármol, sus botas resonando como tambores de guerra.

Por los pasillos pulidos flanqueados de retratos reales y juicios ancestrales.

Alrededor de las columnas doradas y bajo las cortinas ondulantes.

Siguiendo nada más que el instinto.

Calor.

Rabia.

Y algo mucho más peligroso —miedo.

Miedo a haber perdido a Lucien.

A haber presionado demasiado.

O a no haberle sostenido con suficiente fuerza.

Pero no.

No.

Ahora no.

Nunca.

No en esta vida.

No iba a perder a Lucien.

No por los nervios.

No por el pánico.

No por un mundo que no entendía lo que significaba amar a alguien con tanta ferocidad que dolía.

Silas recorrió el corredor como una tormenta con piernas, como ira cosida en terciopelo y oro.

Si Lucien había huido
Entonces Silas iba a descubrir por qué.

Y lo iba a traer de vuelta.

Costara lo que costara.

Incluso si eso significaba exponer cada pedazo de su corazón frente a todo el maldito imperio.

Porque Lucien era suyo.

Su caos.

Su valor.

Su corona.

Y nadie —nadie— se lo iba a arrebatar.

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