El Omega que no debía existir - Capítulo 46

46: El Regreso del Novio Fugitivo 46: El Regreso del Novio Fugitivo El corredor del palacio nunca había parecido tan interminable.

Silas se movía como una fuerza de la naturaleza—sus botas retumbando contra el mármol, su túnica ceremonial ondeando tras él como un presagio tejido en furia.

Los cortesanos se lanzaban contra las paredes para evitarlo.

Los guardias, entrenados para la guerra y peores cosas, se estremecían ante la tormenta en sus ojos.

—Ala Sur —murmuró, más para sí mismo que para cualquier otro—.

Patio privado.

Ahí es donde dijeron que fue.

El corredor se estrechaba aquí, menos ceremonial.

Menos dorado.

Más real.

Menos tapices, más silencio.

Más sombras.

Más espacio para que se filtrara el miedo.

Dobló una esquina bruscamente—y casi chocó con una doncella.

La pobre chica chilló y dejó caer su bandeja de agua de limón y cerezas azucaradas.

Silas ni pestañeó.

—Lucien.

¿Lo viste?

Con los ojos muy abiertos y temblando, ella asintió.

—¡S-sí, Su Gracia!

¡Hace unos treinta minutos!

¡Él y la Dama Serafina—iban hacia los jardines!

¡Los de las higueras lloronas y el estanque de koi!

—Gracias.

—Ya se había ido.

Detrás de él, resonaba una tormenta de pasos—Callen, Elize, Marcel, el Emperador y la Emperatriz, media docena de nobles, e incluso un músico de la corte muy asustado que aún sostenía su laúd.

Las puertas del jardín se abrieron de golpe.

—¡ENCUÉNTRENLO!

—rugió Silas, su voz sacudiendo las hojas de los árboles.

Todos se dispersaron como pájaros aterrorizados.

Callen gritaba órdenes.

Elize ya estaba revisando el perímetro.

La emperatriz murmuraba oraciones.

El Emperador se había quitado la corona y caminaba como un hombre preparándose para la guerra.

¿Y Silas?

Estaba de pie en el centro del jardín como una estatua a punto de quebrarse.

Hasta que
—¡DIOSES CELESTIALES, LES DIGO QUE VOY A LLEGAR TARDE!

Todas las cabezas se giraron.

La puerta del jardín crujió al abrirse—y ahí estaba.

Lucien D’Armoire, irrumpiendo como una furiosa visión en seda, pelo ligeramente despeinado por el viento, mejillas sonrojadas, ojos dramáticos y brillantes, túnicas susurrando como un escándalo en movimiento.

—¡TE LO DIJE!

—gimió, señalando con una cuchara acusadora—.

¡TE DIJE QUE NO DEBERÍAMOS HABER IDO POR ESA SEGUNDA BOLA
Detrás de él, Serafina apareció, completamente imperturbable, lamiendo un cono de remolino de bayas lunares que se derretía rápidamente.

—Oh, por favor.

Fuiste tú quien suplicó al vendedor por “solo un bocado más trágico y cremoso”.

—¡Estoy embarazado!

—gritó Lucien—.

¡Tengo derecho a tener antojos y mala gestión del tiempo!

—¡También estás a punto de casarte, idiota empapado de azúcar!

—siseó Serafina, equilibrando un cono que se desintegraba rápidamente en una mano mientras agitaba la otra sobre la túnica de Lucien—.

Ese maldi…

quiero decir…

Gran Duque de la Perdición y la Ansiedad Real debe estar esperándote en el salón de bodas, ¡y tú te escapaste por un helado!

¡Por cinco sabores diferentes!

Lucien jadeó como si lo hubiera acusado de traición.

—¡Eran sabores emocionalmente necesarios!

¡Estoy teniendo un ataque de pánico nupcial y llevando un futuro entero dentro de mí, muchas gracias!

—¡Pediste bayas malditas, Lucien!

—¡Tenía curiosidad!

—¡Ese hizo llorar al vendedor!

Antes de que Lucien pudiera gritar algo sobre iluminación láctea mágica, Serafina se congeló en medio de su diatriba.

Su mirada recorrió lentamente el jardín.

Y su expresión cambió.

De molestia.

A confusión.

A temor.

A completo horror en cámara lenta.

Porque en medio del jardín había docenas de personas.

El coro real, a mitad de coro, ahora boquiabiertos con las bocas abiertas y las partituras encantadas temblando.

La emperatriz —una mano en el pecho, abanicándose dramática y molestamente con un pañuelo de seda que decía “POR QUÉ DIABLOS ESTÁ CON ÉL”.

El Emperador —visiblemente pronunciando “qué cara— detrás de una tos educadamente horrorizada.

Callen parecía a punto de caer sobre la espada de Elize.

Marcel se aferraba a un árbol como si lo hubiera traicionado personalmente.

Y Silas…

Silas permanecía en el centro, con expresión tallada en piedra y ojos fijos en Lucien como si una tormenta acabara de decidir que estaba enamorada.

Serafina parpadeó y luego susurró:
—¿Cambiaron la ubicación de la boda al jardín?

Lucien, jadeando y todavía agarrando su estómago y una cuchara como un arma, miró lentamente a su alrededor.

Entonces parpadeó ante los veinte nobles atónitos, el coro ceremonial y el hombre con quien se suponía que iba a casarse —actualmente vibrando con tensión imperial.

Y luego…

a Silas.

Su novio.

Su muy intenso, muy melancólico novio actualmente vibrando de ira imperial, que parecía estar a un latido de declarar una guerra santa.

Los ojos de Lucien se abrieron con puro pánico sin aliento.

—¡SILAS!

—soltó—.

¡Te dije que no voy a casarme en el jardín!

¡¿Y si el Dios de la Lluvia escucha las campanas de boda y decide tener una crisis de mediana edad?!

¡ME NIEGO a decir mis votos en seda empapada!

Antes de que alguien pudiera reaccionar
Silas se movió.

Avanzó como un huracán con ropas reales, agarró a Lucien por la cintura
Y lo abrazó.

Fuertemente.

Pecho contra pecho.

Brazos como acero.

Rostro enterrado en el cuello de Lucien.

—¡AAGH—mi helado!

—chilló Lucien, viendo los restos de su cono caer sobre la hierba como un soldado caído del postre.

Pero Silas no pareció escuchar.

Ni importarle.

Ni siquiera saber que el helado existía en este punto.

Simplemente sostuvo a Lucien como si temiera que pudiera desaparecer de nuevo.

Serafina observaba, con ojos abiertos de horror dramático.

—Va a asfixiar a mi hermano —susurró—.

Alguien traiga un sanador.

O una palanca.

Pero Silas solo murmuró suavemente en el cuello de Lucien, con voz áspera de alivio.

—Gracias a los dioses…

estás aquí.

Lucien parpadeó, a medio camino entre ser aplastado y totalmente desconcertado.

—¿Eh?

¿Qué quieres decir?

Silas se apartó ligeramente.

Lo miró.

Realmente lo miró.

Y entonces —antes de que Lucien pudiera reunir una sola neurona funcional— Silas lo besó.

Justo en la mejilla.

Con fuerza.

El tipo de beso que hace que tu cerebro tartamudee y tus rodillas presenten una declaración de independencia.

Lucien chilló.

—¿Qu…

fue eso…

¿qué estás haciendo?

¡¿Estás tratando de succionarme el alma a través de la mejilla?!

Pero Silas no respondió inmediatamente.

Todavía sostenía a Lucien, su pulgar acariciando la faja de seda ahora arrugada entre ellos.

Su voz bajó, tranquila y tierna.

—Pensé que tú…

Lucien ladeó la cabeza, confundido.

—¿Yo…

qué?

Silas exhaló como si doliera.

—Desapareciste.

Todos pensaron que habías huido.

Pensé que me habías…

dejado.

Lucien se paralizó.

Luego miró alrededor.

A la corte reunida.

El Emperador.

La Emperatriz.

El coro entero de nobles que claramente intentaban no parecer demasiado interesados pero que colectivamente contenían la respiración.

Y de repente —oh.

Oh.

La boca de Lucien se abrió en horrorizada comprensión.

—Espera.

¿Pensaste que huí?

¿Como…

huí de verdad?

¡¿Como escapar del altar y correr hacia el bosque para convertirme en un novio ermitaño?!

La Emperatriz asintió delicadamente.

—Bueno, querido, teníamos que considerar la posibilidad.

Lucien giró y apuntó un dedo acusador directamente a Serafina.

—¡TÚ!

¡Esto es tu culpa!

¡Dijiste que teníamos tiempo!

Serafina, que ahora comía los restos del cono sin ningún remordimiento, se encogió de hombros.

—Dije veinte minutos.

Tardaste treinta.

Y luego nos hiciste parar porque “la vainilla no tenía suficiente alma”.

Lucien jadeó como si hubiera maldecido a sus ancestros.

—¡No la tenía!

¡Sabía a papel y traición!

Silas interrumpió agarrando repentinamente la cara de Lucien —ambas mejillas— aplastándolo en un puchero hinchado.

Lucien lo miró parpadeando como un conejillo de indias sorprendido.

—Te traeré —dijo Silas con mucha solemnidad—, todos los sabores del reino entero.

No.

Del continente entero.

Mango.

Bayas Malditas.

Medianoche de Hielo Gritante.

Galleta Antigua.

Malvavisco Místico.

Todos ellos.

Solo por favor…

la próxima vez, dímelo.

No huyas.

Los ojos de Lucien brillaron, redondos y resplandecientes.

—¿Todos los sabores?

—Todos y cada uno de ellos —prometió Silas.

Lucien asintió seriamente, sus palabras amortiguadas a través de sus mejillas aplastadas.

—D’acuerdo.

Trato hecho.

Y entonces Silas lo envolvió en otro abrazo.

No aplastante.

—No en pánico.

Solo firme.

Cálido.

Real.

—Te amo, Lucien.

Te amo tanto —susurró.

El corazón de Lucien se detuvo.

Solo un poco.

Porque Silas nunca lo había dicho antes.

No así.

No tan crudo, tan verdadero, tan fuerte delante de todos.

Lucien se sonrojó intensamente—tanto que podría haber freído huevos en su cara.

Enterró su rostro en el pecho de Silas, amortiguado y emocional.

—Yo también te amo —murmuró.

Y en algún lugar del jardín real, el coro suspiró al unísono—una armoniosa rendición romántica y obligación contractual.

La Emperatriz, secándose los ojos con encaje bordado en oro, sollozó dramáticamente y susurró:
—El arco floral.

Las orquídeas importadas.

Yo accediendo a ser dama de honor en este circo imperial—todo valió la pena.

Por fin.

Serafina, de pie a solo tres pasos de distancia, se giró y la fulminó con la mirada como un gato al que habían pisado.

La Emperatriz alzó una ceja y le devolvió la mirada fulminante.

Y entonces—como extras en un drama real con demasiado presupuesto y aún más ego—ambas giraron sus cabezas en direcciones opuestas, volteando el cabello, narices en alto como si estuvieran batallando en un viento invisible a cámara lenta.

El Emperador observó este intercambio en un silencio profundamente matrimonial.

Luego extendió la mano y tomó suavemente a la Emperatriz por el codo, con voz ligeramente asustada:
—Querida…

por favor, cuida tu cuello.

Tu médico te advirtió sobre los movimientos bruscos.

La Emperatriz entrecerró los ojos.

—Puedo manejar lo dramático.

El Emperador se calló inmediatamente.

Aclaró su garganta como un hombre que deseaba vivir un día más y dio un paso adelante.

—¿Deberíamos…

reanudar la ceremonia de boda ahora?

Lucien parpadeó.

Luego jadeó.

—¡ESPERA!

—gritó, liberándose de los brazos de Silas y girando como si acabara de recordar que el imperio le debía un cambio de imagen—.

¡Necesito un retoque!

¡Mi rímel está llorando, mi delineador está traumatizado y mi iluminador está teniendo una crisis de identidad!

Silas sonrió.

Cálido.

Aturdido.

Adorando.

—Mi amor —dijo suavemente—, te ves tan hermoso…

No necesitas…

—Silas —interrumpió Lucien, girando con un dedo perfectamente dramático levantado—, estoy a punto de ser la persona más fotografiada del continente.

Quiero verme como el ser más apuesto en toda la historia celestial de la existencia.

Eso incluye dioses, emperadores, fénix y príncipes ficticios.

Silas parpadeó.

—Yo…

eh…

sí.

—Así que ve —dijo Lucien con firmeza, aferrando sus túnicas ligeramente manchadas—.

Espérame en el altar como la buena y melancólica nube de tormenta que eres.

Llegaré cuando mis pómulos estén lo suficientemente afilados como para asesinar a alguien.

Silas tragó saliva.

Retrocedió con ambas manos levantadas en señal de rendición.

—Sí, mi amor.

Lo que tú digas.

Tómate todo el tiempo que necesites.

¿Quieres estilistas de respaldo?

¿Un equipo completo de maquillaje?

¿Un espejo dorado bajado de los cielos?

Lucien asintió modestamente.

—Me conformaré con un cambio de imagen completo y un bocadillo.

Serafina suspiró.

—Juro por doce dioses y un semidiós olvidado, si perdemos esta ceremonia por la simetría de las cejas…

Pero Lucien ya había desaparecido de vuelta al palacio como un torbellino brillante.

Silas permaneció inmóvil, parpadeando tras él como un hombre golpeado por un trueno divino y purpurina—luego sonrió, lenta y desvalidamente, como alguien irremediable y completamente enamorado del torbellino que estaba a punto de convertirse en su esposo en cuestión de minutos.

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