El Omega que no debía existir - Capítulo 48

48: Eres el Postre 48: Eres el Postre La boda pudo haber terminado con plumas de fénix y armonías corales, pero la recepción?

La recepción fue puro caos —y no del tipo controlado.

El gran salón ceremonial había sido rápidamente transformado en un festín digno de inmortales.

Las arañas de cristal brillaban en lo alto.

Largas mesas de banquete crujían bajo el peso de exquisiteces encantadas.

El vino fluía como cascadas.

Los nobles bailaban, cotilleaban y evitaban sospechosamente pararse cerca de fuentes mágicas que escupían purpurina cada veinte segundos.

En la esquina, Marcel estaba terminando su quinta copa de vino.

Corrección: Estaba llorando en su quinta copa de vino.

—Solo…

—hipó, sosteniendo la copa como un sueño frágil—.

Simplemente no puedo creer que nuestro Señor esté casado ahora.

Como…

casado casado.

Y entonces —sin perder el ritmo— bebió su propio vino mezclado con lágrimas.

Callen hizo una cara como si estuviera presenciando una crisis espiritual en tiempo real.

—Esa…

¿esa es tu quinta copa, verdad?

—Estoy hidratado en desamor —susurró Marcel, con ojos vidriosos—.

Respétalo.

No muy lejos de él, Elize dejó lentamente su propia copa, observando a Marcel con algo entre lástima y vergüenza ajena.

—Nunca debería casarme —murmuró, levantándose abruptamente.

Callen parpadeó.

—Espera —¿qué?

—Eso es.

Está decidido.

Nuevo lema de caballero: No matrimonios.

Solo espadas.

Callen frunció el ceño, casi en pánico.

—No puedes simplemente…

qué clase de lema…

Pero Elize ya se alejaba, sus botas resonando con sombría resolución mientras desaparecía entre las nobles con vestidos pastel y una bandeja de tartas flotantes.

—No quiero que nadie vuelva a llorar en jugo de uva fermentado como ese idiota —gritó por encima del hombro, con una mano descansando dramáticamente en su espada.

Mientras tanto, al otro lado del salón, se intercambiaban rayos láser.

—No —en serio.

La Emperatriz y Serafina estaban enzarzadas en una guerra silenciosa, de alto riesgo y completamente no verbal de Destrucción por Contacto Visual.

Una mirada entrecerrada.

La otra ceja arqueada.

Adelante.

Y atrás.

Adelante.

Y atrás.

El aire a su alrededor chisporroteaba.

Un helecho decorativo cercano se incendió.

El Emperador, atrapado entre su esposa y la hermana de Lucien, intentaba nerviosamente llamar a un camarero con agua bendita.

—Mi querida, por favor —tus pestañas son lo suficientemente afiladas sin juicio divino.

—No estoy haciendo nada —espetó la Emperatriz, con los ojos brillando levemente.

—Entonces parpadea al menos una vez —antes de que te combustiones —susurró, abanicándola frenéticamente.

Y en el centro de todo —entre la música arremolinada, los aperitivos voladores, el espadachín lloroso y la realeza fulminante— nuestra pareja recién casada se sentaba lado a lado en el ornamentado estrado de los amantes.

Lucien estaba masticando.

No, devorando.

Un pastel entero del tamaño de un animal pequeño había desaparecido en su boca, con las mejillas infladas como una ardilla invernal.

—¿Mhmphh?

—preguntó a nadie en particular, con los ojos brillantes mientras contemplaba el caos frente a él con divertido deleite.

Le dio un codazo a Silas.

—Mira.

Mira a Marcel llorando en su vino como si le debiera apoyo emocional.

Esta es la mejor boda a la que he asistido jamás.

Entretenimiento Total.

Silas no respondió.

Silas ni siquiera estaba mirando el caos.

Silas estaba mirando a Lucien.

Fijamente.

Sin parpadear.

Depredador.

Romántico.

Posiblemente ya casado en cinco líneas temporales paralelas donde no había perdido tiempo con aperitivos.

Su mirada se deslizó de los ojos de Lucien a su boca, luego a las mejillas infladas, los labios cubiertos de harina, la suave curva de su mandíbula y la delicada forma en que masticaba con abandono temerario y cero gracia.

Extendió la mano, tocando suavemente la muñeca de Lucien.

—¿Has terminado?

Lucien hizo una pausa mientras masticaba.

—¿Eh?

Silas se acercó.

Más cerca.

Su voz cayó como terciopelo fundido.

—No puedo esperar más.

Lucien parpadeó.

Todavía masticando.

Luego se congeló.

Tragó como si requiriera un esfuerzo sobrenatural.

—Espera…

espera.

¿Qué estás—qué quieres decir con no puedo esperar?

Los ojos de Silas se oscurecieron con el tipo de seriedad que hacía temblar a los generales y a Lucien dejar caer los cubiertos.

—Quiero decir —murmuró Silas—, que deberíamos volver a nuestra cámara.

Lucien se puso rojo.

Brilló de rojo.

Parecía un tomate relleno de pastel de boda.

—Yo—eh—te refieres—¿ahora mismo?

Pero todavía queda postre…

—Tú eres el postre —dijo Silas sin rodeos.

Lucien casi se atraganta.

Y entonces
Silas tomó la mano de Lucien.

La levantó.

Y en lugar de besarla como un noble civilizado…

La lamió.

Lucien chilló.

—¡¿QUÉ FUE ESO?!

Silas no mostró arrepentimiento.

—Una vista previa.

Lucien lo miró como si acabara de crecerle alas y empezado a cantar ópera.

—¡Me lamiste!

—Sabes a natilla.

—¡Estás enfermo!

—Te casaste conmigo.

Lucien gimió entre sus palmas, con las mejillas del color del escándalo.

—Dioses.

Si la diosa allá arriba ve esto, me maldecirá a casarme con un muro de ladrillos en la próxima vida.

Silas se rio bajo, completamente imperturbable.

Se inclinó hasta que sus labios rozaron la oreja de Lucien.

—Escapémonos, mi amor.

Antes de que alguien intente brindar de nuevo.

O antes de que Marcel empiece a proponerle matrimonio a la botella de vino.

Lucien espió a través de sus dedos.

Lucien dudó.

Miró a la multitud.

Los nobles bailando.

Los guardias llorando.

La emperatriz fulminante.

El pastel derritiéndose.

Lucien suspiró.

—Esta boda es un delirio febril.

Silas extendió su mano hacia él—abierta, firme, ridículamente romántica.

Lucien la miró.

Luego lo miró a él.

Y parpadeó.

Porque los ojos de Silas no estaban en la multitud.

Ni en el caos.

Ni siquiera en la Emperatriz que intentaba estrangular a alguien con una servilleta.

Sus ojos solo estaban en Lucien.

Cálidos.

Pacientes.

Estúpidamente enamorados.

A Lucien se le cortó la respiración.

—…Vamos —susurró, con los labios temblorosos en una media sonrisa, media sonrisa maliciosa.

Y así fue como la pareja recién casada—el Gran Duque y el Barón del Caos—escaparon de su propia recepción de boda como ladrones de joyas.

Por una puerta lateral.

Pasando dos camareros y un confundido niño del coro.

Salieron al pasillo—túnicas volando, cabello agitándose, caos persiguiéndolos.

Lucien gritó:
—¡Espera!

¡Dejé mi tenedor de postre!

Silas ni siquiera aminoró la marcha.

—¡Te compraré uno de oro!

Luego, sin previo aviso, tomó a Lucien en sus brazos como un hombre escapando tanto de la guerra como de la tentación y corrió por el corredor como un cuento de hadas fugitivo.

¿Detrás de ellos?

Los nobles levantaron sus copas para otro brindis más.

La Emperatriz frunció el ceño ante su champán.

Y Marcel sollozó en su manga:
—¡Ya están corriendo hacia el futuro sin mí!

Fue caótico.

Indigno.

Dramático.

Y absolutamente perfecto.

Para dos idiotas enamorados.

***
[Finca Rynthall—Cámara Privada del Gran Duque, Más Tarde]
Los corredores del palacio estaban tranquilos—inquietantemente tranquilos.

Un marcado contraste con el caos salvaje y cubierto de purpurina de la recepción de la que acababan de escapar.

La luz de la luna se filtraba por los imponentes ventanales de vidrieras, convirtiendo las cortinas de terciopelo en ríos de azul y plata.

Sus pasos resonaban suavemente contra el mármol, pero Silas no disminuyó la velocidad.

Era un hombre con una misión.

¿Y esa misión?

Lucien.

Las puertas dobles de la cámara real se abrieron con un suave zumbido encantado—respondiendo solo a la presencia del Gran Duque.

Silas entró directamente, sin detenerse hasta que estuvieron dentro, luego dejó a Lucien suavemente como la carga más preciosa y dramática del imperio.

Lucien parpadeó, se tambaleó sobre sus pies como un gatito soñoliento y dio un largo y lujoso estiramiento—brazos sobre su cabeza, túnica deslizándose ligeramente de su hombro.

—Cielos —bostezó—, ni siquiera caminé por todo el pasillo, pero siento como si hubiera corrido un maratón.

Luego, fiel a su estilo, se dejó caer sin ceremonias sobre la cama como una diva desinflándose, enterrando su cara en las almohadas.

—Reclamo esta cama en nombre de las siestas y los fideos —murmuró.

Silas se rio por lo bajo.

Luego—tranquila y calmadamente—se quitó la túnica.

Lucien, medio dormido y medio curioso, entreabrió un ojo…

e inmediatamente se sonrojó cuando vio lo que Silas no llevaba debajo.

—Espera.

¿Vas—vas a dormir desnudo en serio?

—preguntó, con la voz elevándose como una soprano con miedo escénico.

Silas sonrió con picardía.

Se sentó junto a él.

Y tomó la mano de Lucien entre las suyas, presionando un cálido beso contra sus nudillos como si fueran sagrados.

Su voz bajó—miel caliente vertida sobre truenos.

—Te prometí —susurró Silas—, que un día…

me aseguraría de que recuerdes la noche que olvidaste.

Lucien parpadeó.

Luego se volvió de un tono rosa más brillante de lo que el protocolo real permitía.

—E-eso fue una metáfora, ¿verdad?

Silas se acercó, con los ojos brillando con esa familiar intensidad tormentosa.

—Va a ser un recuerdo.

En 3…

2…

Lucien chilló y se tapó la cara con una almohada.

—¡Silas!

¡No olvides que nuestro Wobblebean está escuchando!

Silas rio suavemente y besó la sien de Lucien a través de la almohada.

—Está durmiendo —dijo, atrayendo suavemente a Lucien más cerca—.

Y si sueña la mitad de dulce que tú…

entonces está soñando muy bien.

Lucien se asomó por debajo de la almohada, con las mejillas aún ardiendo, pero sonriendo.

—Te juro —murmuró—, que eres imposible.

Los ojos de Silas se suavizaron.

Su sonrisa se curvó en algo más gentil.

—Lo sé —dijo en voz baja—, y realmente…

ya no puedo controlarme más.

Su voz era baja—como terciopelo deslizándose sobre brasas.

Su mano encontró la mejilla de Lucien, su pulgar acariciando la suave piel, reverente.

Lucien no se alejó.

Esta vez no.

Silas se inclinó, lento y seguro.

Presionó un beso en la frente de Lucien primero—largo e inmóvil, como si sellara una promesa silenciosa.

Luego se echó hacia atrás lo justo para mirarlo.

Mirarlo de verdad.

Sus ojos se encontraron—tormenta con luz estelar.

Lucien contuvo la respiración.

Y la mirada de Silas bajó a sus labios.

—¿Puedo?

—preguntó, con la voz apenas más que un suspiro.

Lucien asintió, casi imperceptiblemente.

Sus dedos agarraron el frente de la túnica de Silas, lo suficiente como para decir no te alejes demasiado.

Y entonces Silas lo besó.

Suavemente.

Tiernamente.

Como si Lucien fuera lo primero que había amado y lo último que amaría jamás.

No fue apresurado—no se trataba de calor.

Se trataba de sentir.

De memorizar su forma.

De finalmente tener permiso para verter cada voto, cada palabra no dicha, cada latido dolorido en algo real.

Lucien se derritió en el beso.

Y entonces…

Silas besó como un hombre hambriento, como si hubiera estado esperando vidas para probarlo de nuevo.

Lucien jadeó contra su boca—y Silas aprovechó completamente.

Su lengua se deslizó entre los labios entreabiertos, profundizando el beso hasta que Lucien gimió, con los dedos retorciéndose en el cuello de su túnica.

Silas gruñó bajo en su garganta, el sonido vibrando entre ellos mientras su mano se deslizaba hacia la cintura de Lucien, atrayéndolo más cerca hasta que no quedó espacio.

Solo calor.

Solo necesidad.

Solo la forma en que el cuerpo de Lucien se arqueaba contra el suyo como por instinto, como una llama atraída por el oxígeno.

Las manos de Lucien vagaron hacia arriba, enredándose en el cabello de Silas, tirando suavemente—ganándose otro delicioso gruñido.

El beso se volvió más desordenado.

Más profundo.

Sus respiraciones se aceleraron ahora, mezclándose mientras Silas guiaba a Lucien de vuelta a las almohadas, sus bocas aún unidas, aún devorándose.

Silas se apartó solo por un segundo, con los ojos salvajes y la voz destrozada.

—Me estás volviendo loco.

La sonrisa de Lucien era suave, traviesa y cálida a la vez.

Y la noche ni siquiera había comenzado realmente.

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