El Omega que no debía existir - Capítulo 5

5: La Mascarada, la Locura y ¡BORRACHO!

5: La Mascarada, la Locura y ¡BORRACHO!

Mascarada.

Una elegante tradición organizada por el oh-tan-glorioso Emperador del Imperio.

Una noche donde clase, estatus e identidad se derretían como velas baratas en verano.

Era aclamada como el evento para encontrar a tu alma gemela.

Eso es lo que decían los rumores.

Excepto que
—¿QUÉ DEMONIOS ES ESTO?!

Lucien estaba de pie en la entrada del salón de baile dorado, rígido como una estatua, con la boca abierta.

Su rostro estaba medio cubierto por una intrincada máscara de oro y negro que la Dama Serafina le había entregado gentilmente (léase: a la fuerza).

Parpadeó.

Luego parpadeó otra vez.

No.

Seguía siendo un arcoíris de decepción.

—¿Hay algo mal con mis ojos, o el autor de esta maldita novela está patológicamente OBSESIONADO con tres colores de cabello?!

Dondequiera que miraba —izquierda, derecha y diagonalmente— había Adonis de cabello dorado, Alfas melancólicos de cabello plateado, y tentadoras de cabello rojo flotando por la habitación como si hubieran sido contratados al por mayor en el mismo salón de belleza temático de fantasía.

—¡¿Explotó un comercial de champú aquí?!

Lucien se frotó las sienes.

—Se supone que la heroína destaca con su cabello granate, pero ¿cuál es la diferencia?

Ese es el primo tímido del Rojo.

Detrás de él, la Dama Serafina suspiró, plegando su abanico con elegancia pasivo-agresiva.

—¿Qué murmuras ahora?

Has estado aquí parado como una estatua maldita.

Lucien parpadeó mirándola.

—…Solo admiraba este mundo obsesionado con códigos de colores donde me dejaron caer.

…

Ella parpadeó.

—No tengo idea de qué significa eso.

De todos modos, me voy.

Disfruta del banquete, querido primo.

Y así, desapareció entre la multitud, dejando a Lucien rodeado de extraños con máscaras elaboradas, guantes de seda y perfume.

Y así, nuestro reacio protagonista se adentró en el caos dorado-plateado-rojo, como un gato invitado a una fiesta de perros.

La mascarada había comenzado.

Los invitados giraban por la pista.

La risa y las cuerdas llenaban el aire.

Los secretos se deslizaban detrás de los abanicos.

Alguien ya estaba tres copas de más y confesándose a la estatua de un caballero.

¿Lucien?

Lucien encontró la mesa de postres.

—Santo cielo —susurró, con los ojos abiertos ante la enorme variedad de pasteles y licores brillantes—.

¿Los nobles siempre comen así?

No es de extrañar que sean tan dramáticos—solo este azúcar podría alimentar una guerra.

Se metió una tarta en la boca y agarró una copa de vino llena de algo brillante, rojo y probablemente lo suficientemente caro como para llevar a un pequeño pueblo a la bancarrota.

Mientras tanto, en el fondo…
Serafina, ahora con vino en mano, se acercó casualmente a una misteriosa chica enmascarada con un vestido granate.

Lo adivinaste—la heroína.

Le sirvió una copa de vino espumoso, de ese tipo que probablemente tenía jugo de trama.

—¡Tú pequeña PLEBEYA!

—La voz de Serafina resonó como una campana hecha de rencor y privilegio familiar.

Mientras tanto, en primer plano…
Lucien estaba teniendo un despertar espiritual mientras daba un sorbo al vino.

—Santa madre…

¿esto es vino?

¡Es DIVINO!

Como lágrimas de uva bendecidas por el mismo Dionisio.

Bebió otra copa.

Y otra más.

En el fondo, la heroína tropezó—directamente en los brazos de un hombre alto, guapo y de cabello dorado.

***
MIENTRAS TANTO, AL OTRO LADO DEL PALACIO IMPERIAL…

Una figura alta estaba de pie, sola, en el balcón iluminado por la luna.

Su cabello plateado, largo y atado con una cinta negra, brillaba en la brisa como seda.

Una máscara delicadamente tallada—obsidiana con ribetes plateados—ocultaba la mitad de su rostro afilado y frío.

El único rasgo visible brillaba bajo la máscara: un par de ojos carmesí, distantes y peligrosamente ilegibles.

Era el tipo de hombre que parecía desayunar secretos y bañarse en la sangre de las traiciones.

“””
Y estaba completa e irrevocablemente molesto.

Fiestas de té, almuerzos, palcos de ópera…

ahora esta maldita mascarada.

¿Por qué debo asistir a estas charadas ridículas?

Pensó con amargura, girando el vino en su copa como si lo hubiera ofendido personalmente.

Exhaló, su voz baja, suave y un poco asesina.

—Es…

agotador.

Y cuando se alejaba del balcón hacia el salón de baile, fue cuando sucedió.

¡CHOQUE!

Más bien una colisión.

Como un cometa.

Como un desastre borracho y acalorado envuelto en terciopelo.

—Uf…

¡oye…!?

Un cuerpo cálido chocó contra él.

El vino en su copa se agitó violentamente.

El hombre parpadeó una vez—lentamente, como un depredador—y miró hacia abajo.

Y el hombre era nuestro querido héroe—Lucien.

Allí, aferrándose a su abrigo muy caro y ahora ligeramente arrugado, estaba un Lucien muy sonrojado con el cabello revuelto y una máscara torcida.

Sus mejillas estaban rosadas.

Sus labios ligeramente separados.

¿Sus pupilas?

Dilatadas.

—Qué demonios…

Lucien parpadeó mirándolo, aturdido y tambaleante.

Luego sonrió.

Una sonrisa lenta, muy lenta.

—Vaya —balbuceó Lucien, con los ojos fijos en el rostro del hombre como si fuera una obra maestra rara—.

¿Eres real…

o solo una alucinación muy bien vestida?

El hombre de cabello plateado entrecerró los ojos.

Lucien le tocó el pecho con un dedo—con audacia.

—Wow.

Sólido.

Sí.

Eres real.

Sexy…

pero real.

El hombre arqueó una ceja y estaba enojado.

—Cómo te atreves…

Pero Lucien se inclinó hacia delante, arrugando la nariz adorablemente mientras olfateaba.

Olfateaba.

—Hueles a caro.

Como cuero, poder y…

OCÉANO.

El hombre dio un paso atrás.

Lucien lo siguió.

Como un gato en celo que acaba de encontrar el rayo de sol más cálido del palacio.

Y entonces los ojos de Lucien se cerraron por medio segundo, escapándosele un pequeño gemido de sus labios.

—Mmm… Hace calor… ¿Alguien está subiendo la temperatura o solo soy yo…

Pausa.

Olfateo.

Olfateo-olfateo.

El hombre de cabello plateado se congeló.

Lucien, aún ebrio, sonrojado y brillando como un horno, enterró su nariz en el abrigo del hombre.

Sus brazos—traidores y sorprendentemente fuertes para alguien tan desorientado—se cerraron firmemente alrededor de la cintura del extraño como un koala en temporada de apareamiento.

—Suéltame —gruñó el hombre, tratando de despegarlo—.

Estás…

claramente fuera de tus cabales.

Lucien se aferró con más fuerza.

Su nariz se crispó de nuevo.

Olfateó dramáticamente, con toda la gracia de un sabueso borracho de vino.

—Hueles a océano.

El hombre parpadeó.

—Qué.

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Lucien se acercó más, oliendo nuevamente con enfoque científico.

—Brisa oceánica.

Cálida.

Suave.

¿Eres un anuncio de colonia?

El hombre frunció el ceño.

—¿Anuncio de colonia?

¿Qué demonios es eso?

¿Eres extranjero?

Lucien no respondió.

Solo se rió—se rió—y presionó todo su cuerpo contra el extraño como una manta térmica viviente y respirante ajustada al máximo.

—Maldita sea —murmuró el hombre de cabello plateado entre dientes—.

¿Quién demonios es este bastardo en celo?

Miró alrededor buscando ayuda.

No había ninguna.

El corredor estaba tan vacío como su voluntad de continuar esta conversación.

—Supongo que…

no tengo elección.

Y con eso, en un movimiento fluido y sufrido, agarró a Lucien por la cintura, lo levantó como un saco nupcial de confusión, y marchó por el pasillo con la dignidad de un hombre que carga una bomba de relojería.

Lucien parpadeó ante las arañas de cristal en el techo, separando los labios soñadoramente.

—Espera, ¿vamos ahora al océano?

—Cállate.

***
MÁS TARDE.

EN UNA GRAN HABITACIÓN DORADA EN ALGÚN LUGAR DEL PALACIO IMPERIAL.

Las puertas dobles se cerraron de golpe con un estruendo que resonó como el cierre del destino mismo.

El hombre de cabello plateado dejó caer sin ceremonias a Lucien sobre un diván de terciopelo rojo.

Lucien rebotó una vez, con las extremidades flojas, y luego se desplomó como un muñeco de trapo muy caro y muy intoxicado.

—Quédate —ordenó el hombre, con voz firme.

Como si le hablara a un cachorro travieso.

Lucien lo miró parpadeando, aturdido, con los labios aún entreabiertos.

—Eres muy fuerte…

¿Eres un caballero?

El hombre siseó entre dientes.

—¡Maldita sea!

Se apartó, tirando del cuello de su abrigo como si lo estuviera ahogando.

Su respiración era pesada e inestable.

Parecía un hombre tambaleándose entre la contención y la locura.

Y entonces.

—Me siento tan caliente…

déjame abrazarte…

Los brazos de Lucien se envolvieron alrededor del hombre por detrás, con la cara presionada contra su espalda como si hubiera encontrado la sección de refrigeradores en un mercado de verano.

—Estás tan frío…

como el mar…

en invierno…

—No me provoques —advirtió el hombre, su voz baja y mortal—.

No terminará bien.

Pero Lucien no escuchó.

Sonrió.

Y esa fue la gota que colmó el vaso.

Con un gruñido, el hombre de cabello plateado se dio la vuelta y empujó a Lucien con fuerza sobre el diván.

No fue violento, pero lo suficientemente firme como para que Lucien cayera sobre los cojines con un rebote de sorpresa.

Lucien parpadeó una vez, y entonces
—¡¡DUELE!!

¡¡ME DUELE!!

Pateó sus piernas dramáticamente, como un niño pequeño al que le niegan un caramelo.

—¡ABUSO!

¡ESTO ES ABUSO!

El hombre estaba molesto, y suspiró.

Y luego suspiró de nuevo.

Hasta que notó el rasguño en la palma de Lucien.

Un pequeño corte del marco tallado del diván—apenas un arañazo, un susurro de rojo.

Pero por alguna razón, ver esa sangre hizo que algo se rompiera en él.

Su respiración se detuvo.

Sus pupilas se dilataron.

Su cuerpo se calentó.

Y entonces —con un movimiento tranquilo y deliberado— se quitó la máscara.

Lucien parpadeó.

El hombre que estaba ante él era alto, de hombros anchos y peligrosamente guapo.

Su cabello plateado brillaba como la luz de la luna, y sus ojos rojos brillaban con algo oscuro y primordial.

Sus rasgos eran afilados —como un heredero de la mafia que no necesitaba matarte por sí mismo, pero lo haría, solo por diversión.

Lucien se quedó boquiabierto.

—Wow…

¿estás seguro de que no eres un modelo de la mafia?

El hombre frunció el ceño.

—¿Mafia?

¿Modelo?

—Inclinó la cabeza, entrecerrando sus ojos rojos—.

¿Por qué hablas como un extranjero?

¿Eres de otro imperio?

Lucien no respondió.

Estaba demasiado lejos.

Su cuerpo se sonrojó.

Su piel ardía.

El calor palpitaba como un segundo latido en su sangre, pulsando desde su núcleo.

Y en la neblina del vino y algo más primordial, comenzó a quitarse el abrigo, y luego su camisa, dejándolos deslizarse al suelo de mármol como sombras de seda.

Incluso se quitó su máscara —revelando mejillas sonrojadas, labios entreabiertos y ojos brillantes de fiebre.

Luego, sin previo aviso, se abalanzó hacia adelante.

—Me siento…

tan caliente —susurró, presionando su boca contra el cuello del hombre, sus brazos enrollándose alrededor de sus hombros.

Sus labios se movieron contra esa piel fría, besando ciegamente, casi desesperadamente.

El hombre de cabello plateado se estremeció, con la mandíbula tensa.

Agarró el rostro de Lucien con una mano grande y callosa y lo jaló hacia atrás lo suficiente para mirarlo fijamente a los ojos.

—¿Por qué estás actuando como una mujer omega en celo?

—gruñó—.

Contrólate.

Pero Lucien solo lo miró parpadeando, aturdido, ebrio de aroma y vino y necesidad.

Sus manos no se detuvieron.

Se aferraron al pecho del hombre, temblando, hambrientas.

El hombre maldijo en voz baja.

Miró al techo como si estuviera pidiendo paciencia a los dioses —y no recibiendo ninguna.

Y luego suspiró.

Profundo.

Resignado.

—Está bien entonces…

—murmuró, con voz baja, peligrosa—.

Supongo que no tengo elección.

Con eso, agarró a Lucien por la cintura y lo arrojó sobre la cama—no con brusquedad, pero firme, como un león domando a una presa particularmente terca.

Se cernió sobre él, con sombras y luz de luna bailando sobre su piel desnuda mientras se quitaba lentamente la camisa por encima de la cabeza.

Su pecho estaba esculpido, suave, con solo una leve cicatriz a lo largo de sus costillas—una marca de poder, no de debilidad.

Lucien lo miró, con los ojos muy abiertos y sin aliento.

El hombre se inclinó, con las manos apoyadas a ambos lados del cuerpo sonrojado de Lucien.

Sus respiraciones se mezclaron.

Sus labios casi se tocaron.

—Recuerda…

—murmuró, su voz un ronroneo peligroso—.

Tú eres quien me provocó.

Entonces, con un calor como una ola estrellándose sobre ambos
Besó a Lucien.

Fuerte.

No fue gentil.

No fue dulce.

Fue crudo, posesivo, lo suficientemente profundo para robar el aire de los pulmones de Lucien.

Sus bocas chocaron juntas, torpes y calientes, dientes rozando, labios magullándose.

Lucien jadeó dentro del beso, arqueando la espalda, sus dedos enredándose en el cabello plateado.

El mundo se difuminó.

El palacio, la fiesta, los títulos, el calor—todo se desvaneció.

Solo existía esto—el beso que ardía como un incendio forestal.

Y entonces
Apagón.

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