El Omega que no debía existir - Capítulo 51

51: La Mañana Después del Apocalipsis 51: La Mañana Después del Apocalipsis [Finca Rynthall—Cámaras Privadas del Duque, Cerca de la medianoche]
Lucien gimió suavemente, su cuerpo aún temblando, su pecho subiendo y bajando en oleadas superficiales.

—Dije despacio…

—murmuró, aturdido y sin aliento, una mano flácida sobre las sábanas, la otra aún agarrando la muñeca de Silas como si no estuviera completamente seguro si quería detenerlo o atraerlo con más fuerza.

Silas no respondió de inmediato.

Estaba demasiado ocupado presionando besos perezosos y con la boca abierta a lo largo del muslo de Lucien—dejando un rastro de fuego con cada roce de sus labios, su gran mano deslizándose hacia arriba para acunar nuevamente la rodilla de Lucien.

—Estoy siendo lento —dijo Silas inocentemente—.

Mucho más lento que la segunda ronda.

—Eso no es—hnnngh—lo que quise decir…

Lucien soltó un pequeño grito cuando Silas ajustó su agarre, colocando sus caderas de nuevo en posición, guiando una de las piernas de Lucien sobre su hombro otra vez.

Los muslos de Lucien se estremecieron por la hipersensibilidad, y su vientre dio el más leve aleteo—ya fuera por nervios o por Wobblebean moviéndose en etapas tempranas, no estaba claro.

Silas hizo una pausa.

Su mano volvió a posarse sobre el vientre de Lucien—su expresión suavizándose por el más breve momento, una sonrisa fantasmal cruzando su rostro.

—¿Sigues bien?

Lucien asintió, con la cara sonrojada, el cabello húmedo de sudor.

—S-sí.

Solo…

con suavidad.

Por favor.

Un raro destello de contención cruzó el rostro de Silas.

Y luego desapareció.

—Seré suave —prometió—.

Pero también planeo hacerte gritar.

Los ojos de Lucien se ensancharon de nuevo.

—Eso no es sua…

¡¡mmph!!

“””
Cualquier protesta que tuviera murió en su garganta cuando Silas lo besó nuevamente —caliente, profundo y consumidor.

Lucien gimió dentro del beso, sus brazos deslizándose instintivamente alrededor del cuello de Silas.

Sus piernas se movieron, tratando de ajustarse, pero Silas ya se estaba moviendo, deslizándose dentro nuevamente con gracia cuidadosa y practicada.

La tensión aún hizo que Lucien sollozara suavemente —todo su cuerpo contrayéndose, la respiración entrecortada.

Pero Silas se movió más lento esta vez.

Más profundo.

Más controlado.

Mecía sus caderas en embestidas suaves y constantes, cada movimiento presionando a Lucien contra el colchón, cada fricción arrastrando una dulce fricción a través del centro de Lucien.

—Nnngh—hah…

S-Silas…

t-tú…

—Sientes como fuego —gruñó Silas contra su garganta—.

Como el cielo envuelto en pecado.

Lucien gimió.

No podía pensar.

Apenas podía respirar.

Su piel se sentía demasiado caliente.

Sus labios demasiado hinchados.

Su mente demasiado nublada por el placer y el dolor y la insoportable plenitud de ser adorado así.

Silas seguía moviéndose, seguía susurrando cosas que no deberían estar permitidas:
—Tan cálido, tan apretado —dioses, quiero quedarme dentro de ti para siempre.

—Te contraes a mi alrededor tan perfectamente —como si tu cuerpo no quisiera dejarme ir.

—Una vez más.

Solo una vez más, mi amor…

Una vez más era mentira.

Fueron tres veces más.

En algún momento, Lucien se rindió tratando de llevar la cuenta.

Gemía.

Sollozaba.

Incluso mordió el hombro de Silas —una vez, con fuerza— mientras gritaba su nombre con esa voz alta y sin aliento que hizo que Silas perdiera el ritmo por un latido.

“””
Y cuando finalmente terminó —cuando Silas se derramó dentro de él nuevamente con un gemido quebrado y besó a Lucien a través de las últimas réplicas temblorosas—, Lucien estaba acabado.

Absoluta, completa, profundamente acabado.

Silas rodó con él todavía en sus brazos, cuidando su vientre, presionando suaves besos en sus mejillas y cabello mientras Lucien se acurrucaba contra su pecho como algo pequeño y demasiado cansado para quejarse más.

—¿Mi amor?

—susurró Silas con una sonrisa.

Lucien no respondió.

Ya estaba medio dormido, con los dedos temblando ligeramente contra el pecho de Silas, la respiración estabilizándose y las pestañas cerrándose.

Silas sonrió.

Se inclinó y presionó un suave beso en los labios hinchados de Lucien, su voz bajando a un cálido murmullo burlón.

—Desearía poder continuar…

—susurró, rozando su nariz contra la de Lucien—, pero me estoy controlando —por tu bien.

Por el embarazo.

Lucien gruñó en protesta incluso dormido, demasiado cansado para discutir pero no demasiado cansado para hacer pucheros.

Silas se rio profundamente en su garganta, el sonido lleno de afecto.

—Duerme, mi amor —dijo suavemente.

Luego, sin dudarlo, recogió a Lucien en sus brazos —sosteniéndolo como algo precioso e irremplazable— y se levantó.

Lucien no habló.

Ni siquiera abrió los ojos.

Pero un pequeño suspiro soñador escapó de sus labios mientras se acurrucaba más profundamente en el pecho de Silas, completamente en paz.

Silas presionó otro beso en su sien.

—Te limpiaré —murmuró, su voz apenas por encima de un suspiro.

La puerta del baño se abrió con un suave chirrido, la luz de la luna derramándose como plata líquida.

Fuera de la ventana, la luna aún colgaba en el cielo —suave, redonda, eterna.

Y en el silencio de esa hora final, solo quedaban dos latidos —entrelazados, constantes y totalmente sincronizados.

Y así…

La noche de bodas finalmente terminó.

***
[Finca Rynthall—Cámaras del Duque, Luz de la mañana]
El sol tuvo la audacia de salir.

La luz dorada se filtraba a través de las cortinas de terciopelo, dispersándose por el campo de batalla que alguna vez había sido una digna habitación ducal.

Las sábanas enredadas colgaban como estandartes de guerra.

La ropa yacía esparcida en desorden estratégico.

Un jarrón muy caro estaba hecho añicos cerca de la chimenea —una desafortunada víctima de la Ronda-Dos-Y-Media.

Lucien se movió.

Ceño fruncido.

Pestañas aleteando como una heroína agraviada en una ópera trágica.

Parpadeó —una vez.

Dos veces.

Sus labios, hinchados por los besos y con mohín, se separaron mientras escapaba un suspiro.

Y entonces
Dolor.

Lo golpeó.

El dolor.

La sensibilidad.

La absoluta traición de su espalda baja.

La lenta y espeluznante realización de que sus muslos ahora eran puramente decorativos.

Parpadeó nuevamente, esta vez con pavor existencial.

—Oh dioses —susurró, con voz áspera de traición.

Intentó—tontamente intentó—sentarse para tomar un sorbo de agua, algo, cualquier cosa para sentirse como un ser humano funcional nuevamente.

Pero en su lugar, colapsó como un hombre siendo arrastrado al abismo.

Sus ojos se agrandaron.

Luego gritó
—¡ESTOY…

ESTOY JODIDAMENTE MUEEEERTOOOOO!

El sonido atravesó la finca como una banshee con trauma no resuelto y talento para lo teatral.

Silas se despertó sobresaltado.

Cabello despeinado.

Pecho desnudo.

Todavía gloriosa y obscenamente medio erecto sin razón excepto por los crímenes de la noche.

—¡¿Qué—qué pasa?!

¡¿Estás herido?!

¡¿Está bien Wobblebean?!

Lucien se agitó.

Literalmente se agitó.

Pateó las sábanas con la única pierna que aún le obedecía, rodó hacia el borde de la cama como un hombre traicionado por la gravedad misma—y colapsó con un lastimero gemido y una mirada asesina.

—Tú—TÚ—animal.

Tú criatura impía, infernal, nacida de la medianoche—¡estoy DESTRUIDO!

—chilló, con la voz quebrándose como una araña de cristal tirada desde el cielo—.

¡Me has roto!

¡Mi columna está en el Tártaro!

¡Mis muslos han renunciado!

Mi trasero—oh dioses—¡¡MI TRASERO!!

Silas parpadeó una vez.

Luego nuevamente.

Y entonces—su mirada cayó sobre Lucien.

Sobre los chupetones.

Las marcas de mordiscos.

Los moretones que deletreaban reclamado en idiomas que ni siquiera se habían inventado todavía.

Sus ojos brillaron.

Como un hombre viendo arte divino.

—Mi amor…

—susurró con reverencia, acercándose—.

Te ves…

absolutamente jodidamente hermoso.

Lucien parpadeó.

Parpadeo.

Parpadeo.

Y entonces—¡GOLPE!

Una elegante patada de su pierna funcional envió a Silas rodando sobre la alfombra mullida con un gruñido poco digno.

—¡Tú bastardo engendrado del infierno desde las fosas más profundas del infierno de orgías demoníacas!

—chilló Lucien—.

Estoy adolorido.

Estoy en PEDAZOS.

¡¿Y dices que me veo HERMOSO?!

¡¿Estás drogado?!

Silas, todavía tirado y de alguna manera luciendo estúpidamente complacido, se levantó con la serenidad de un hombre que sabe que será pateado de nuevo y aún lo considera preliminares.

Se puso su bata con una sonrisa tímida.

—¿Debería…

traerte agua?

Lucien no respondió.

Solo gimió como un fantasma maldito y hundió la cara en su brazo.

—No puedo caminar —se quejó dramáticamente—.

No puedo caminar.

No puedo sentarme.

No puedo RESPIRAR adecuadamente porque mis pulmones están MAGULLADOS DE TANTO GEMIR.

Silas, ahora sosteniendo un vaso de cristal con agua como una ofrenda de paz a un dios furioso, se acercó con cuidado y lo colocó en la temblorosa mano de Lucien.

Lucien bebió.

Observó.

Y siseó.

Silas se sentó a su lado, inocentemente, como si no hubiera convertido a su esposo en sopa la noche anterior.

—Estás siendo dramático, mi amor.

Lucien se congeló.

Luego se volvió lentamente hacia él como una criatura de película de terror a punto de destrozar a un hombre por sus pecados.

—¿Qué.

Acabas.

De.

Decir?

Silas palideció.

—Yo…

quiero decir…

estás siendo…

¿hermosamente expresivo?

Lucien entrecerró los ojos.

Tomó la almohada más cercana.

Y la lanzó como un meteorito en llamas.

—¡SOY UNA FLOR DELICADA!

—rugió—.

¡Y ME TRATASTE COMO UNA MALDITA MACETA!

Silas retrocedió, con las manos levantadas.

—¡Lo siento!

Solo me puse un poco…

¿emocionado?

Lucien alcanzó una segunda almohada.

Luego un jarrón.

Luego reconsideró el jarrón mientras su espalda hacía un sonido no destinado para la nueva duquesa.

—Ugh…

maldito seas tú y tu…

tu COSA.

¡Esa COSA no debería ser legal!

Silas se acercó cautelosamente, con los brazos extendidos como quien se acerca a un príncipe zorro salvaje y herido.

—Déjame ayudarte…

—NO ME TOQUES A MENOS QUE SEA PARA PONERME EN UNA BAÑERA LLENA DE HIELO Y ACEITES DE ORACIÓN.

Silas hizo una pausa, luego muy suavemente se acercó y recogió a Lucien en sus brazos.

Para su sorpresa…

Lucien no luchó.

Solo enterró su cara ardiente en el cuello de Silas y murmuró como un hombre acosado:
—Wobblebean…

probablemente sabe cosas…

que ningún feto debería…

Silas presionó un beso en su sien, tratando muy duro de no reírse.

—Es más fuerte por ello.

Lucien gimió con desesperación.

—Va a salir citando tus sucias palabras de cama.

Silas se rio oscuramente.

—Eso es desarrollo de personaje.

—Eso es trauma —espetó Lucien, con la voz amortiguada.

Desaparecieron en el pasillo, un dramático príncipe acunado como la nutria marina más exhausta y violada, y un esposo presumido ya planeando la cuarta ronda—quizás para una semana después.

O dos.

Dependiendo de cuántas bolsas de hielo sobrevivan al día.

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