El Omega que no debía existir - Capítulo 52

52: Wobblebean, el Elegido 52: Wobblebean, el Elegido [Finca Rynthall—Aposentos Privados del Duque, Locura Matutina]
Lucien yacía en la cama.

Envuelto en túnicas de seda, con el cabello convertido en una trágica ópera de enredos, los ojos vidriosos como un pastelillo olvidado demasiado tiempo.

Sus piernas se estiraban torpemente, un brazo arrojado sobre su frente como una viuda desmayada, y el otro aferrando la sábana con furia justiciera.

A los pies de la cama, Fredrick, el médico personal del duque, se sentaba en un taburete de terciopelo—impasible, profesional, y claramente intentando no mirar la sospechosa marca de mordisco que asomaba por el cuello de Lucien.

Fredrick retiró suavemente el estetoscopio y suspiró como un hombre que había visto demasiado.

—Afortunadamente —dijo con calma—, el niño está sano y salvo.

No ha sufrido daño.

Latido fuerte.

Milagrosamente intacto.

Lucien se desplomó hacia atrás sobre las almohadas como una duquesa moribunda.

—Oh, gracias a los dioses.

Estaba seguro de que Wobblebean iba a presentar una queja doméstica desde dentro del útero.

Silas, recostado cerca con los brazos cruzados y una sonrisa de suficiencia cosida en su rostro ridículamente perfecto, intervino amablemente:
—Te lo dije, mi amor.

Todo está bien.

La cabeza de Lucien giró tan rápido que podría haberse partido.

Miró a Silas como si estuviera calculando mentalmente el peso de una lámpara de noche.

—¿Bien?

No pude SENTIR MI COLUMNA DURANTE SIETE HORAS.

Fredrick se aclaró la garganta—ruidosamente.

—Sí, bueno…

—Se movió incómodo, su mirada deslizándose reluctantemente hacia Silas—.

Mi señor, con todo respeto, usted ha…

um…

dejado moretones en él como una especie de—bueno—perro loco en celo.

Cualquier madre estaría preocupada.

Silas parpadeó, sin disculparse.

—Soy un esposo.

Uno apasionado.

Lucien dejó escapar una risa estrangulada y ronca.

—Eras un hombre lobo en un burdel anoche; eso es lo que eras.

Fredrick levantó un dedo.

—Mantengamos…

las metáforas médicamente precisas.

Luego se volvió hacia Lucien y dudó.

Ajustó sus anteojos, parpadeó dos veces, y preguntó muy seriamente:
—Lord Lucien…

¿Debo dirigirme a usted como Su Gracia?

¿O tal vez como Su Gracia la Duquesa?

Lord Callen no ha aclarado el protocolo.

Lucien dejó escapar el suspiro más lastimero e inexpresivo jamás exhalado por un alma técnicamente viva.

—Simplemente llámame un cadáver ambulante, Fredrick.

Uno con pómulos fabulosos pero muerto por dentro.

Y por fuera.

Fredrick parpadeó.

Lentamente.

—Su Gracia, será.

Silas, imperturbable, se acercó y depositó un beso en la frente de Lucien.

Lucien lo apartó débilmente.

—No me toques.

Voy a combustionar.

Soy noventa y siete por ciento dolor y tres por ciento trauma dramático.

Fredrick, luciendo como si hubiera envejecido diez años en diez minutos, guardó su bolsa médica con la sombría solemnidad de un hombre que había sobrevivido a la Batalla de las Sábanas.

—Dejaré…

una lista de ungüentos —murmuró, ya casi en la puerta—.

Posiblemente agua bendita.

Y quizás…

cuerdas para la próxima vez.

Lucien dejó escapar un gemido gutural en su almohada.

—Traiga un sacerdote.

Fredrick saludó como un veterano de guerra y huyó de la habitación como perseguido por fantasmas de gemidos cuestionables.

La puerta se cerró con un clic.

Silas exhaló, estirándose lujosamente como el bastardo presumido que era.

—Por fin.

Algo de privacidad.

Pero antes de que pudiera hacer otra sugerencia depravada, Lucien—aún en su bata, con el pelo parecido a una tormenta eléctrica—se levantó de la cama.

Silas parpadeó, sorprendido.

—Espera, amor, ¿estás…

caminando?

¿Ya?

Lucien no respondió.

Simplemente se acercó.

Lentamente.

Dramáticamente.

Como un fantasma noble con asuntos pendientes.

Tomó la mano de Silas entre las suyas.

Silas miró hacia abajo, con el corazón revoloteando como un idiota.

—Ay…

¿Qué pasa, mi querido?

Lucien no dijo nada.

Caminó con determinación.

Directo a la puerta.

Todavía sosteniendo la mano de Silas.

Y entonces
¡PAM!

Lucien empujó a Silas hacia el pasillo con la fuerza de una diosa griega desdeñada y cerró la puerta de golpe como un castigo divino.

¡BANG!

Silas se quedó en el pasillo.

Parpadeando.

Procesando.

Cargando como un cristal de hechizos averiado.

—¿Acabas de…?

—susurró a la nada.

Luego, más fuerte:
— ¿Mi amor…?

¿Acabas de echarme?

Sin respuesta.

Así que lo intentó de nuevo, con voz herida:
— Mi amor, soy tu amado esposo.

¿Por qué podrías?

La voz de Lucien atravesó la puerta como una banshee con recibos.

—¡NO ERES AMADO.

ERES UN DEMONIO.

UNA PESADILLA AMBULANTE EN BATA.

¡VETE ANTES DE QUE HUYA DE ESTA MALDITA FINCA!

Silas se estremeció.

Su alma se agrietó.

—…Supongo que volveré después de que se calme —murmuró lastimosamente.

Se dio la vuelta, derrotado, y comenzó a caminar por el gran pasillo con la postura de un perro al que le han negado caricias en la barriga.

Fue entonces cuando lo escuchó.

Snrk.

Risita.

Giró la cabeza bruscamente—ojos afilados, instintos de mafioso activados.

Dos criadas espiaban desde detrás de una cortina, riendo como colegialas que acababan de presenciar una escena de romance prohibido en tiempo real.

En el momento en que hicieron contacto visual con él, ambas se pusieron rígidas como ratas atrapadas.

—S-Solo estábamos—eh—¡admirando los tapices!

—chilló una.

—¡Sí!

¡Tan detallados!

¡Mucho terciopelo!

—añadió la otra, asintiendo como una figura de cabeza bamboleante.

Intentaron huir.

Pero no antes de que una de ellas susurrara lo suficientemente alto para que los dioses escucharan:
—El Duque acaba de ser echado…

la mañana después de la noche de bodas.

JAJA—¡Ay!

—(Recibió un codazo).

La otra la agarró y siseó:
— ¡Rápido!

¡A las cocinas!

¡Debemos cocinar algo cálido y reconfortante!

¡Para nuestra pobre, violada y valiente duquesa!

—¡SÍ!

¡Sopa de recuperación!

¡Pan de apoyo emocional!

Se escabulleron como ardillas asustadas.

Silas se quedó allí.

Sin palabras.

Abandonado.

Emocionalmente desnudo.

—…Acabo de ser destronado por mi propio esposo —murmuró.

Luego suspiró, giró sobre sus talones y murmuró entre dientes:
—Tal vez sí soy el demonio…

Se alejó lentamente.

Derrotado.

Dramático.

Aún descalzo.

Aún excitado.

Y perseguido por el sonido de risitas distantes y la voz amortiguada de Lucien gritando desde el interior
—¡Y SI SIQUIERA PIENSAS EN VOLVER A ARRASTRARTE AQUÍ, DORMIRÉ CON UNA DAGA BENDITA BAJO MI ALMOHADA!

***
[Finca Rynthall—Oficina del Gran Duque, Poco Después del Destierro]
Las puertas dobles chirriaron al abrirse, y Silas entró arrastrando los pies—descalzo, sin camisa bajo su bata desarreglada, el cabello revuelto como si hubiera peleado contra un huracán y perdido.

Callen, sentado junto al amplio escritorio, ni siquiera levantó la vista al principio.

Continuó ordenando tranquilamente un intimidante montón de libros contables y correspondencia.

Solo cuando Silas se desplomó en su silla como un hombre que acababa de ser pateado por su alma gemela y el derecho divino del matrimonio, Callen finalmente miró.

Y entonces—sin emoción—preguntó:
—…Así que.

¿Te echaron otra vez?

Silas se estremeció como si lo hubieran apuñalado.

—¿Cómo supiste…?

—preguntó.

Callen pasó una página.

—Bueno.

No es como si fuera la primera vez.

Silas gimió en su mano, arrastrándola por su cara como un soldado destrozado por la guerra.

Callen, siempre compuesto, empujó una carta hacia adelante sobre el escritorio con dos dedos.

—Antes de que comiences tu período de luto, Su Gracia…

hay una carta.

Silas no se movió.

La voz de Callen se volvió fría.

—Es del Sumo Sacerdote.

Eso captó su atención.

El aire cambió.

La calidez del caos post-marital se congeló, reemplazada por algo afilado como navaja y cargado de significado tácito.

Los ojos de Silas cayeron sobre el sobre sellado con cera.

Por un momento, ninguno de los dos se movió.

Luego Silas se inclinó hacia adelante, rompió el sello con un movimiento de su pulgar y desdobló el pergamino.

Sus ojos lo escanearon.

Una vez.

Dos veces.

Entonces su mandíbula se tensó.

El papel se arrugó en su puño con un repentino chasquido mientras lo golpeaba sobre el escritorio con fuerza suficiente para hacer temblar el tintero de Callen.

Callen se enderezó ligeramente, observándolo con cuidado.

—¿Qué es?

Silas no respondió de inmediato.

Cuando finalmente habló, su voz ya no era casual, ya no estaba cansada.

Era hielo.

Furia apenas contenida por la formalidad.

—El templo —gruñó—, algún día —lo juro por cada ancestro que tengo— lo reduciré a cenizas.

Callen parpadeó.

—¿Es algo serio?

—preguntó, aunque ya sabía la respuesta.

Silas se reclinó lentamente, sus ojos brillando no con picardía, sino con el odio frío y silencioso de un hombre protegiendo lo suyo.

—Ese bastardo —siseó—, sabe que Lucien está embarazado.

Callen se levantó tan rápido que su silla raspó violentamente contra el mármol.

—No me digas que…

Silas asintió, ojos afilados como cuchillas.

—Estás en lo cierto.

El Sumo Sacerdote —escupió el título como veneno—, afirma que mi hijo —nuestro hijo— es un regalo de los dioses para él.

Que mi heredero fue enviado para cumplir alguna profecía divina —su profecía.

Un silencio cayó como una guillotina.

La mandíbula de Callen se tensó.

—Eso es blasfemia.

Blasfemia política.

Está reclamando a tu hijo.

—Está tratando de provocarme —dijo Silas oscuramente—.

Sabe que no entregaré al niño.

Pero ahora —tiene una razón para comenzar a tejer presión religiosa.

Profecía.

Peregrinación.

‘Linajes sagrados.’ Y Lucien…

—Su mano tembló ligeramente, solo una vez—.

Lucien no estará a salvo.

No ahora.

No mientras el templo tenga sus ojos puestos en él.

Callen cruzó el escritorio en dos zancadas, bajando la voz.

—¿Qué quieres hacer?

Los ojos de Silas brillaron.

—Consígueme todos los registros de donaciones al templo de los últimos diez años —dijo, con voz baja y mortífera—.

Quiero sus libros contables.

Sus aliados.

Sus deudas.

Sus pecados.

—Entendido.

—¿Y Callen?

Callen hizo una pausa.

—Mantén esto en secreto para Lucien.

Por ahora —añadió Silas—.

Ya está furioso conmigo.

Si descubre que el templo lo está vigilando como un recipiente de cría, hará algo imprudente.

Callen esbozó una sonrisa sombría.

—Podría intentar apuñalar al Sumo Sacerdote con una cuchara decorativa.

Silas no sonrió.

Miró de nuevo la carta arrugada, con los ojos ardiendo —un infierno contenido firmemente tras la quietud noble.

—No puedo simplemente quedarme sentado esperando el peligro —murmuró, más para sí mismo que para Callen.

Su voz era baja, sombría y pulsaba con furia apenas contenida.

—Tengo que encontrar una solución…

antes de que Lucien se entere.

Y con eso, el gran duque se levantó de su asiento.

La luz de la ventana captó sus ojos —brillando como un depredador listo para proteger lo suyo.

Cualquier cosa que el templo estuviera planeando…

acababan de declararle la guerra al hombre equivocado.

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