El Omega que no debía existir - Capítulo 53

53: La Advertencia y el Deseo 53: La Advertencia y el Deseo [Templo de Aetherion—El Alto Santuario, Sombras del Mediodía]
El Templo de Aetherion estaba en silencio.

Demasiado silencio.

El tipo de silencio que no ocurre de forma natural.

Era seleccionado.

Seleccionado como un vino fino—Filtrado a través de la reverencia.

Embotellado con miedo.

Como si alguien hubiera barrido incluso los ecos bajo el suelo de mármol y susurrado:
—No hagas ningún sonido a menos que sangres divinidad.

Pero Silas Rynthall no era divino.

Era peor.

Estaba sentado solo al final del pasillo sagrado—con las piernas cruzadas, la túnica impecable y afilada como el filo de una guadaña, el cuerpo enroscado con la quietud de un depredador que ya había cazado, matado y regresado por segundas.

No se inquietaba.

No caminaba de un lado a otro.

Simplemente miraba fijamente.

Como el tipo de hombre que podría quemar tu templo hasta los cimientos y hacer que le agradecieras por el calor.

Frente a él, envuelto en mil capas de blanco ceremonial y serena arrogancia, estaba sentado el Sumo Sacerdote Caldris.

Vestía como la humildad encarnada, pero su sonrisa tenía el brillo aceitoso de la putrefacción bajo una capa de oro.

—Parece que algo te ha ofendido, mi señor —dijo Caldris, juntando sus manos en forma de oración de manera tan teatral que merecía una ovación de pie—.

Te ves…

perturbado.

Silas inclinó ligeramente la cabeza—lo suficiente para decir, Oh, pobre idiota.

No parpadeó.

No se estremeció.

Sonrió con desdén.

Bajo.

Controlado.

Helado.

—No sabía que el Sumo Sacerdote de Aetherion también trabajaba como bufón de la corte —dijo Silas, con voz tan suave como ceniza cayendo—.

Dime, Caldris—¿cuánto tiempo llevas fingiendo inocencia?

El sacerdote arqueó una ceja.

—¿Acaso finjo?

Silas se inclinó hacia adelante.

Lo justo.

No de forma amenazante.

No —peor.

Íntimamente.

Como un lobo que baja la cabeza antes de hundir sus dientes en tu garganta.

—Enviaste una carta a mi finca.

Dirigida a mi hijo.

Y afirmaste que mi heredero es un regalo de los dioses —para ti.

Caldris parpadeó.

Luego sonrió de nuevo.

—No dije tal cosa.

Solo escribí que las energías divinas que rodean vuestra unión son…

únicas.

Una bendición.

Quizás incluso proféticas.

Los ojos de Silas se oscurecieron.

—Escribiste —dijo, con voz como cristal triturado bajo seda:
— «El niño que crece dentro del barón Lucien —también conocido como la duquesa de Rynthall— es el cumplimiento de la visión sagrada.

Un niño no nacido, sino otorgado.

Un alma elegida para un propósito divino y, por lo tanto, destinada al templo».

Se reclinó.

Juntó las manos nuevamente.

Dejó que las palabras flotaran en el aire como horcas esperando ser ocupadas.

—¿Quieres que repita la última parte?

—preguntó suavemente—.

¿O dejo que el eco la grabe en tus huesos?

La sonrisa del Sumo Sacerdote finalmente vaciló.

Solo ligeramente.

Pero lo suficiente.

La mirada de Silas se desvió —perezosamente— hacia el imponente altar detrás de Caldris.

Las reliquias de cristal.

Las escrituras doradas.

Las santas mentiras.

Luego de vuelta al sacerdote.

—La última vez que tu templo declaró a un niño destinado al templo —murmuró Silas, con voz suave como el inicio de una guerra—, los padres desaparecieron.

¿Y el niño…?

—Inclinó la cabeza—.

Nunca se le volvió a ver.

Sin tumba.

Sin rastro.

Ni siquiera una maldita vela encendida en su nombre.

Caldris no respondió.

No necesitaba hacerlo.

Porque la voz de Silas ya estaba bajando.

Más grave.

Más oscura.

Más peligrosa que cualquier arma que el templo hubiera bendecido jamás.

—No estoy aquí para negociar —dijo en voz baja—.

No estoy aquí para pedir.

Estoy aquí para advertirte, Caldris.

Se puso de pie.

Lentamente.

Sin prisa.

El aire se espesó como si el propio santuario pudiera sentir la línea divina siendo cruzada.

—Si alguna vez—alguna vez—veo a una sola rata sagrada envuelta en seda blanca cerca de mi finca…

Si veo una sola sandalia a menos de mil centímetros de Lucien…

Si llego a oler aunque sea un poco de incienso en el viento a un suspiro de distancia de mi hijo
Sonrió.

No era una sonrisa amable.

Era el tipo de sonrisa que ocurre justo antes de que los reinos sean borrados de los mapas.

—Separaré la cabeza de ese hombre santo de su cuello.

La dejaré caer aquí, a tus santificados pies.

Y veré cómo la sangre salpica este santificado mármol como una maldita bendición.

El templo tembló.

O tal vez solo era el latido del corazón de Caldris.

—El niño
—Es mío —la voz de Silas rugió ahora—.

Mío para proteger.

Mío para criar.

Mío para amar.

Hablas del destino como si fuera algo que no puedo aplastar bajo mi talón.

Déjame aclararte esto dolorosamente, Sumo Sacerdote: Lucien no es tu recipiente.

Mi hijo no es tu símbolo.

¿Quieres un milagro?

Busca en otra parte.

¿Quieres imponer tus juegos sagrados a mi familia?

Su mano se flexionó ligeramente—peligrosamente.

—Entonces quemaré este templo tan a fondo que los dioses apartarán la mirada avergonzados antes de que tus cenizas siquiera se enfríen.

Silencio.

Frío.

Completo.

Solo el sonido de la propia respiración del sumo sacerdote, aguda y de repente demasiado ruidosa, quedó entre ellos.

Silas dio un paso adelante.

Deliberado.

Final.

Su voz descendió—no fuerte, no forzada, sino más fría que el hierro extraído de una tumba.

—Esto no es un juego, Sumo Sacerdote.

Vine aquí para advertirte—porque la próxima vez que regrese…

Hizo una pausa, inclinando la cabeza ligeramente—como un hombre eligiendo entre la misericordia y la masacre.

—…no vendré a hablar.

El silencio cayó de nuevo—denso y agrietándose en los bordes—roto solo por el pesado chasquido de sus botas mientras se alejaba, cada paso resonando como el redoble de una guerra inminente.

Pero justo cuando llegó al umbral, una voz resonó detrás de él.

Delgada.

Quebradiza.

Afilada.

—No puedes proteger al mundo de lo que le corresponde, Silas —llamó Caldris—.

Ese niño lleva más que tu sangre.

No puedes mantener la profecía encerrada en una cuna.

Silas se detuvo.

A solo un paso de la luz.

Y giró—solo lo suficiente para que su rostro quedara mitad bañado en oro, mitad en sombra.

Una silueta dibujada en ira divina y furia paternal.

—Mi hijo —dijo suavemente—, tiene un solo destino: estar seguro.

Ser libre.

Su mirada ardía.

—Su destino es ser amado por alguien que quemaría tus escrituras, arrasaría tus altares y masacraría dioses con sus propias manos antes de permitir que el destino toque un solo cabello de su cabeza.

Y entonces salió.

Sin vacilación.

Sin miedo.

Solo el eco de sus pasos quedó, arrastrándose detrás de él como una hoja desenvainada.

Y en el corazón del templo, bajo cien reliquias sagradas y mil verdades frágiles, el Sumo Sacerdote Caldris permaneció congelado—ya sin sonreír.

***
[Finca Rynthall—Jardín Iluminado por la Luna, Más Tarde Esa Noche]
La luna se había elevado.

Alta y dorada.

Una moneda brillante lanzada descuidadamente sobre un lecho de estrellas.

Silas bajó del carruaje, dirigiéndose a los jardines traseros, solo para detenerse ante la visión frente a él.

Caos.

Caos doméstico.

Todas las doncellas parecían estar en el césped—algunas envueltas en chales, otras agitando frenéticamente mantas como banderas de batalla.

Una intentaba encender agresivamente una fogata con dos piedras.

Otra susurraba oraciones al cielo nocturno.

Incluso había un lacayo sosteniendo una bandeja entera de té humeante como si fuera una ofrenda sagrada.

Silas parpadeó.

—¿Nos han invadido?

—preguntó secamente.

Nadie respondió.

Porque todos estaban agrupados alrededor de una figura resplandeciente en medio del jardín.

Lucien.

Estaba descalzo sobre la hierba, envuelto en una bata ridículamente esponjosa, con la cabeza inclinada hacia atrás mientras contemplaba el cielo nocturno como un niño viendo magia por primera vez.

Sus labios se entreabrieron ligeramente, sus ojos amplios y brillantes con la luz de las estrellas.

—Vaya —suspiró, su aliento formando una ligera neblina en el aire fresco.

Silas exhaló lentamente—algo cálido e indefenso floreciendo en su pecho.

Bajó hacia la multitud, tomó suavemente una gruesa manta de lana de los brazos de una doncella sorprendida, y cruzó el jardín con pasos medidos.

Sin decir palabra, la envolvió delicadamente alrededor de los hombros de Lucien—y entonces lo atrajo hacia sí, rodeándolo con sus brazos desde atrás para descansar protectoramente sobre el vientre suavemente abultado de Lucien.

Lucien parpadeó.

Luego se recostó contra él como si fuera lo más natural del mundo.

Silas sonrió.

—¿Te estás divirtiendo aquí afuera, contemplador de estrellas?

Lucien inclinó ligeramente la cabeza, sus ojos aún fijos en el cielo.

—¿Adónde fuiste?

—Solo…

—Silas dudó—.

Trabajo sin importancia.

Lucien entrecerró los ojos con sospecha.

—¿No fuiste a buscar pelea, ¿verdad?

Silas tosió.

—Define ‘pelea’.

Lucien entrecerró los ojos aún más y luego resopló.

—Bueno, espero que hayas traído algo de vuelta.

¿Chocolate?

¿Galletas en forma de estrella?

¿Una joya de la corona de una joyería rival?

Silas pareció ligeramente alarmado.

—¿Yo…

lo olvidé?

Lucien le dirigió la mirada más herida imaginable y volvió a mirar al cielo con un suspiro dramático.

—Ugh.

Está bien.

Te perdono.

Pero solo porque las estrellas son muy distractoras.

Silas se rió por lo bajo y besó un lado de su cabeza.

—¿Siempre te gustó mirarlas?

La mirada de Lucien se suavizó.

—Sí.

Siempre.

Solía escabullirme y acostarme en los tejados para verlas cuando no podía dormir.

Hacen que todo parezca más pequeño.

Más fácil.

Como si mis problemas no fueran tan grandes.

Entonces
—¡OH!

¡OH—OH DIOSES—MIRA!

—Lucien señaló de repente hacia el cielo con un jadeo—.

¡Es una estrella fugaz!

Las doncellas jadearon.

El jardinero jadeó.

Incluso el tipo de la bandeja de té jadeó.

Lucien juntó sus manos.

—¡Todos!

¡Pidan un deseo!

¡Rápido!

¡Cierren los ojos y pidan un deseo, o no cuenta!

Silas arqueó una ceja.

—¿De verdad crees que una estrella moribunda explotando a miles de años luz de distancia concede deseos…?

—NO ARRUINES EL MOMENTO —respondió bruscamente Lucien, con los ojos aún cerrados en modo deseo.

Luego, más suavemente —casi como una oración a las propias estrellas— murmuró:
—Nadie sabe realmente quién concede los deseos, Silas.

Tal vez ni siquiera se trata de eso.

Pero a veces…

solo a veces…

una voz del corazón llega hasta quien escucha.

Silas giró ligeramente la cabeza.

—¿Te refieres a…

Dios?

Lucien abrió los ojos, no para mirar al cielo, sino a Silas.

Y por un latido, algo antiguo destelló en su expresión.

Algo suave.

Algo casi demasiado sincero para este mundo.

—Nadie ha visto a Dios.

No realmente.

Pero nombramos a quien vela por nosotros—Dios.

Porque necesitamos creer en alguien.

Y…

ese dios solo escucha un tipo de voz.

Silas lo observaba—callado ahora, completamente inmóvil.

Lucien tocó suavemente su pecho, sobre su corazón.

—Una voz que viene de aquí.

Una voz real.

No desde el miedo.

No desde el deber.

No desde la desesperación.

Sino la que pide desde el amor.

Ese tipo de voz —susurró, con los ojos brillantes—, puede pertenecer a cualquiera.

Un niño.

Un hombre.

Un ciervo en el bosque.

Un pájaro.

Incluso un unicornio.

A su alrededor, el jardín estaba en silencio.

Las estrellas estaban quietas.

Incluso el fuego había dejado de crepitar.

Y por un brevísimo momento, el tiempo mismo pareció contener la respiración.

Lucien volvió a dirigir su mirada al cielo—amplia, sin parpadear, llena de inocente asombro.

Luego cerró los ojos.

Y pidió su deseo.

Silas lo observó un momento más.

Luego, lentamente, cerró los ojos también.

Detrás de ellos, las doncellas y los lacayos se miraron entre sí—conmovidos en silencio, con las mejillas sonrojadas por un calor que no podían nombrar.

Incluso los caballeros, de pie en los límites del jardín como estatuas, inclinaron ligeramente la cabeza—solo por un segundo.

Y en ese segundo…

Cien oraciones silenciosas florecieron.

Cien corazones se elevaron hacia los cielos con el mismo grito suave:
Por favor…

mantengan al niño a salvo.

El lacayo susurró por lo bajo:
—Por favor…

protejan al pequeño.

La doncella principal apretó su bufanda contra su pecho.

—Por favor, mantengan a nuestro Señor Lucien y a su hijo a salvo…

por favor…

Un caballero cerró los ojos y murmuró:
—Mantengan la luz en nuestra casa.

Protéjanlos a ambos.

Y en la quietud que siguió, bajo las infinitas estrellas y el silencio de la luz de luna cayendo—algo antiguo se agitó.

Ninguna voz respondió.

Ningún viento susurró.

Pero todos los corazones en el jardín lo sintieron.

Un calor.

Un silencio.

Una certeza.

Como si las propias estrellas hubieran asentido.

Como si los cielos hubieran escuchado.

Y muy, muy arriba…

una sola estrella brilló un poco más intensamente—antes de deslizarse silenciosamente detrás de una voluta de nube, como si guardara un secreto.

Y los deseos flotaban en el aire como linternas invisibles.

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