El Omega que no debía existir - Capítulo 54

54: La Tierra de la Nobleza 54: La Tierra de la Nobleza [Tres meses después—Caos en todo el Imperio / Finca Rynthall, a media mañana]
Habían pasado tres meses desde que Silas Rynthall casi declaró la guerra al templo.

Tres meses desde que Lucien pidió un deseo bajo una estrella fugaz, el tipo de deseo en el que solo creen los tontos y los enamorados.

Y durante ese tiempo, la paz se había mantenido.

Mayormente.

Es decir, si no contabas el hecho de que el IMPERIO ENTERO había perdido colectivamente la cabeza.

Porque en algún momento entre la hora del té y los chismes matutinos, un cierto secreto se filtró.

Existía un omega masculino raro.

Estaba embarazado.

Y estaba casado con el hombre más aterrador del país.

En resumen: el mundo perdió completamente la cabeza.

Titulares de periódicos en todo el Imperio, son mucho más dramáticos que nuestro embarazado Lucien.

EL RUGIDO REAL – «¿DUQUESA CON P*NE?!» Imperio confirma existencia de Omega Masculino Raro en la Finca Rynthall.

El público se desmaya.

Los eruditos lloran.

LOS TIEMPOS DEL IMPERIO – «EMBARAZADO.

PODEROSO.

QUISQUILLOSO.» Esposo del Gran Duque visto discutiendo con una col en el mercado.

Testigos lo califican de ‘Majestuoso’.

(Bueno…

nada como eso ocurrió.)
LA FANGIRL DIARIA – «APOYAMOS A UN REY FÉRTIL.» Lucien Rynthall visto con túnicas de lavanda y juzgando nubes.

Barriga de bebé = Realeza confirmada.

EL SEMANAL CHISMOSO DEL PALACIO – «¡DOBLE PROBLEMA!» En un giro impactante: ¡La EMPERATRIZ también está embarazada!

El Imperio pregunta: «¿¡Hay algo en el agua!?» Economistas entran en pánico.

EL HERALDO SANTO Y HORMONAL – «DOS PORTADORES DE VIENTRE, UN IMPERIO.

¿¡QUIÉN DARÁ A LUZ PRIMERO!?» Los clérigos exigen celibato.

Nadie escucha.

El Imperio era un desastre.

Reporteros acampaban fuera de cada puerta.

Llegaban pergaminos volando desde cada rincón del reino.

Un periodista literalmente intentó nadar por el foso que rodea la finca Rynthall solo para preguntarle a Lucien cuál era su «rutina de cuidado de piel del tercer trimestre».

(Fue sacado por los caballeros.

Dos veces.)
¿Lucien, mientras tanto?

Nunca había estado más dramático, radiante y despreocupado en toda su vida.

Tenía seis meses de embarazo.

Su vientre estaba oficialmente «majestuosamente redondo», sus estados de ánimo fluctuaban como el clima, y estaba disfrutando cada segundo de ello.

Envuelto en túnicas de seda fluidas que se arrastraban detrás de él como una cola nupcial, se le había visto paseando por el patio, comiendo un melocotón, bebiendo jugo de granada y pretendiendo no notar los escandalosos titulares sobre él.

Lo único más escandaloso que su mera existencia
Era el hecho de que la Emperatriz también estaba confirmada embarazada.

Al mismo tiempo.

Era demasiado.

El imperio no se había recuperado del primer anuncio, y ahora tenía una segunda bomba.

Dos poderosos miembros de la realeza embarazados.

Un trono.

Y ni una sola nación con una neurona restante.

Los historiadores gritaban.

Los astrólogos peleaban.

Los eruditos echaban espuma por la boca tratando de adivinar qué bebé heredaría el derecho divino de ser fabuloso.

Pero nada de eso importaba.

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Porque mientras tanto…

Lucien Rynthall estaba en el jardín.

Envuelto en una bata de seda del color de la nobleza presumida, sus pies apoyados en un taburete de terciopelo, una delicada taza de porcelana flotaba cerca de sus labios como si estuviera audicionando para un anuncio de perfume llamado “Escándalo”.

Excepto que…

no estaba bebiendo el té.

Fingía sorberlo.

Con la solemne gracia de un estudiante de teatro en un escenario que nadie había pedido.

Desde la distancia, parecía sereno.

Angelical, incluso.

Un retrato resplandeciente de seis meses de embarazo de divina feminidad atrapada en un hombre que nunca había conocido la paz.

Pero cerca—Marcel se erguía como una estatua forjada de juicio y trauma.

Sus brazos cruzados.

Sus ojos: sin parpadear.

Su alma: agotada.

Lucien exhaló suavemente e inclinó la cabeza.

—Marcel…

querido.

Solo estoy bebiendo té.

—No estás bebiendo nada —dijo Marcel sin parpadear—.

Has estado sosteniendo esa taza durante veintiséis minutos y fingiendo sorber.

El ojo de Lucien tuvo un tic.

—Es una actuación.

Estética.

Belleza embarazada capturada en el tiempo.

—Es sospechoso —dijo Marcel con gravedad.

Lucien puso los ojos en blanco.

—Honestamente, puedes irte ya.

No estoy comiendo nada.

—No estás comiendo nada todavía.

—La voz de Marcel era plana—.

Pero conozco esa mirada.

Esa es la mirada pre-lodo.

Esa es la mirada que diste antes del…

incidente.

Lucien se quedó helado.

—No fue un incidente.

Fue…

una exploración textural.

—Estabas comiendo tierra, mi señor.

—Estaba explorando mis raíces.

Espiritualmente.

—Estabas cavando con tus manos como un topo en una búsqueda personal de calcio.

Lucien jadeó, ofendido hasta lo más profundo de su alma.

—Eso es grosero, Marcel.

Usé una cuchara.

Una de plata, muchas gracias.

Tengo estándares.

Marcel parpadeó.

Una vez.

Lentamente.

Como si su cerebro estuviera procesando un trauma emocional.

—…Una cuchara.

Lucien asintió con orgullo.

—Plata de ley.

Con monograma.

No soy un plebeyo de la tierra, Marcel.

Marcel lo miró completamente vacío.

—Ese fue exactamente el momento en que el Señor Silas se desmayó.

Justo ahí.

En el acto.

Lucien hizo una mueca.

Su sonrisa orgullosa vaciló.

—…Correcto.

Eso.

Marcel cruzó los brazos.

—Estabas en cuclillas en el invernadero, embarazado, comiendo tierra con cubiertos finos.

Él entró.

Te miró a los ojos.

Dejó caer su pergamino como si estuviera maldito.

Y se desmayó como una novia Victoriana.

Lucien se rió nerviosamente.

—Sí…

recuerdo.

Cayó en la tierra más rápido que yo.

—Porque tú ya estabas comiendo la tierra.

Lucien se rascó la cabeza.

—En mi defensa, le dije que estaba obteniendo minerales para el bebé.

—Le dijiste que estabas ‘reconectando con el vientre de la tierra’.

Lucien agarró su barriga.

—Bueno…

sonaba poético en ese momento.

—Tuviste que arrastrar a un gran duque adulto e inconsciente de vuelta a la finca mientras estabas embarazado de seis meses.

—Caminé noblemente —dijo Lucien con orgullo—.

Heroicamente, incluso.

Fue muy dramático.

Merezco una estatua.

Marcel lo miró como si fuera un delirio febril con buen pelo.

—Mereces un bozal.

“””
Lucien jadeó—su mano voló a su pecho como si acabara de ser golpeado por un escándalo.

—¡Cómo te atreves…!

Olvídalo —hizo un gesto despectivo con la mano—.

Ahora soy serio.

Completamente.

Enteramente.

Monásticamente.

Puedes irte.

Silas ya bloqueó el invernadero y lo cubrió con guardias y sal.

No volveré a comer nada raro.

Marcel no se movió.

Y entonces el aire cambió.

Una brisa fría se deslizó por las puertas del jardín.

Pisadas—tranquilas, lentas, pesadas como el juicio—resonaron contra la piedra.

Lucien no necesitaba voltearse.

Conocía ese sonido.

Silas Rynthall había llegado.

Alto.

Severo.

Vestido de negro formal impecable con bordados plateados que se enroscaban como relámpagos de tormenta a lo largo del dobladillo.

Su largo cabello plateado caía sobre su hombro como hilos de luz de luna cosidos en la guerra.

¿Su expresión?

En algún punto entre «He caminado a través del fuego infernal» y «Estoy a punto de volver a entrar si esta tontería continúa».

Lucien parpadeó.

Atrapado en medio de su travesura.

Luego sonrió.

Inocentemente.

Como un ángel atrapado masticando un pergamino.

—Oh.

Hola, querido —gorjeó, con voz brillante y culpable—.

Solo estábamos…

charlando.

Silas no se movió.

No parpadeó.

Solo lo miró con esa mirada real, profunda hasta el alma—la que podría silenciar un ejército o partir un mar.

Luego giró la cabeza muy ligeramente hacia Marcel, sin apartar la mirada de Lucien.

—¿Mencionó el lodo otra vez?

Lucien jadeó, herido.

—Nunca lo hice, querido.

Ni una sola vez.

¿Cómo puedes decir tal cosa—después de todo lo que hemos compartido?

Silas entrecerró los ojos.

El tipo de entrecerrar sutil que llevaba décadas de gritos internos.

Lucien batió sus pestañas y acunó su vientre dramáticamente.

—Este vientre lleva a un futuro heredero, Silas.

¿Y te atreves a cuestionarme—a mí, un recipiente de vida?

Silas suspiró.

Un suspiro profundo, cansado, agotado de la guerra.

El tipo de suspiro que decía: «¿Por qué me enamoré de un duende hermoso y melodramático?»
—Puedes retirarte, Marcel.

Marcel no discutió.

Se dio la vuelta e hizo una profunda reverencia.

—Sí, mi señor.

Y con esa ominosa línea de profecía nacida del trauma, Marcel se fue.

Silas lo vio marcharse, y finalmente entró completamente al jardín, sus botas susurrando contra el camino de piedra.

Lucien lo miró, todo ojos inocentes y culpa mal escondida.

—¿Estás enfadado conmigo?

Silas no dijo nada.

Solo caminó lentamente hacia él.

La sonrisa de Lucien se desvaneció ligeramente.

—¿Silas…?

Silas se detuvo a solo centímetros de distancia, extendió la mano—suavemente—y colocó un mechón de cabello detrás de la oreja de Lucien.

Luego se inclinó.

Y susurró:
—Si tan solo hueles los parterres esta noche…

Lucien tragó saliva.

—…Te arrastraré de vuelta a la finca, lavaré tu lengua con menta, y encadenaré el invernadero con guardias divinos yo mismo.

Lucien parpadeó.

—Eso es un poco extremo.

—Te encontré lamiendo una piedra, Lucien.

El labio inferior de Lucien tembló.

Su cabeza cayó como una flor marchita.

—…Fueron los antojos del embarazo.

Lucien sorbió por la nariz.

—Y todo ocurrió por tu culpa.

Silas levantó la mirada bruscamente.

—¿Mía?

Lucien asintió con tristeza, como una emperatriz traicionada.

—Sí, tuya.

Por tu culpa estoy embarazado.

Y porque estoy embarazado, ahora anhelo el sabor de la grava.

Grava, Silas.

Lloré ayer porque no podía comer tierra del ala este porque parecía demasiado seca.

Silas abrió la boca—luego la cerró.

La voz de Lucien bajó, húmeda y trágica.

—Todo es por tu culpa…

y luego…

y luego me—gritaste.

Silas se quedó helado.

Los ojos de Lucien se llenaron como lluvia en un cuenco de porcelana roto.

—Le gritaste a tu esposo embarazado, sufriente, hambriento de tierra.

—No grité…

—¡ABSOLUTAMENTE LO HICISTE!

—se lamentó Lucien, limpiándose la cara con la manta que todavía tenía envuelta a su alrededor—.

Yo estaba vulnerable.

Estaba de luto por un parterre.

¡Y me rugiste como un bárbaro!

Silas entró en pánico.

Instantáneamente.

Como un comandante que acaba de darse cuenta de que se había metido en fuego enemigo descalzo.

—Espera—espera, no, no—mi amor…

—Se deslizó junto a Lucien en una maniobra de disculpa grácil y de cuerpo completo, cayendo sobre una rodilla como un caballero jurando lealtad a su soberano emocionalmente inestable.

Acunó las mejillas de Lucien con suavidad.

—Lo siento.

Lucien lo miró con ojos llorosos.

—¿Lo sientes de verdad?

Silas asintió con la solemnidad de un hombre arrepentido por pecados que no cometió.

—Sí.

Lo siento.

De verdad.

Por todo.

Por gritar.

Por la amenaza de la menta.

Por los guardias divinos.

Incluso por los guardias anti-tierra.

Lucien sorbió por la nariz.

—¿Incluso el bloqueo del invernadero?

Silas dudó.

Los ojos de Lucien se estrecharon.

—Sí —soltó Silas—.

Incluso eso.

Voy a…

considerar desmantelarlo.

Lucien lo miró un momento más.

Luego dio el más pequeño de los asentimientos.

—…Te perdono —susurró, con una voz apenas audible.

Silas exhaló aliviado—luego se inclinó hacia adelante y atrajo a Lucien hacia un abrazo cuidadoso y reverente, con los brazos envolviéndolo protectoramente alrededor de su cuerpo más pequeño.

Lucien se apoyó en él como si acabara de ganar una discusión con el universo mismo.

Todos—doncellas, lacayos, caballeros, jardineros—presenciaron con afecto abierto y asombro silencioso, como si fueran testigos de un decreto real de paz después de una gran guerra civil.

Y así, entre antojos y caos, con una manta alrededor de sus hombros y una lengua libre de piedras en su boca, Lucien finalmente sonrió.

Y el Gran Duque, futuro padre y antiguo cruzado anti-tierra…

sostenía todo su mundo en sus brazos.

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