El Omega que no debía existir - Capítulo 55

55: El Bebé Puede Escucharte 55: El Bebé Puede Escucharte [Finca Rynthall—Locura Matutina / Salón Principal]
La luz de la mañana se derramaba por la finca como un chisme dorado—suave, cálido y lleno de peligrosa curiosidad.

¿Y toda la finca?

Vibraba con la tensión de una tormenta inminente.

Pasos retumbaban por el pasillo.

Tazas de té tintineaban en pánico.

Las cortinas eran cerradas bruscamente como si pudieran ocultar la vergüenza de lo que estaba por venir.

—¡¡¡DAMA SERAFINA ESTÁ AQUÍ!!!

Un chillido rasgó la finca como un cuerno de batalla.

Una criada se detuvo derrapando, casi dejando caer una bandeja de melón recién cortado.

—¡¿Otra vez?!

Otra, aferrándose a un montón de cortinas de encaje como si fuera un salvavidas, asintió gravemente.

—Sí.

Tercera vez este mes.

Simplemente entró luciendo esmeraldas y crímenes de guerra.

—Oh dioses —susurró alguien—.

¿Trajo su abanico otra vez?

—¿El que usa como espada?

Sí.

La vi abrirlo en la puerta principal.

Brillaba con venganza.

Un jadeo colectivo.

—Tengo miedo —susurró la criada aferrada a las cortinas, con los ojos dirigiéndose hacia el jardín donde Lucien solía descansar como el caos encarnado en túnicas de seda—.

Si esta noticia llega a la Emperatriz…

—Aparecerá de nuevo.

—Hará más que aparecer —siseó la primera criada—.

La última vez que supo que Dama Serafina visitó, ¡EMPACÓ TODO SU EQUIPAJE IMPERIAL!

—¡Y entró marchando con un ejército completo de parteras, guardias y malicia!

—Y le dijo al Gran Duque que “no podía permitir que esa perra respirara el mismo aire que Lucien”.

Ambas se estremecieron.

—Pobre Emperador —murmuró una de ellas con simpatía.

—Aún se está recuperando de cuando ella exigió que construyeran una guardería aquí.

Dijo: “Si nuestros hijos están destinados a ser amigos en el futuro, al menos dejemos que crezcan bajo el mismo papel tapiz”.

Un lacayo pasó caminando, con mirada vacía, susurrando:
—He visto los planos.

No estaba fanfarroneando.

***
[Mientras tanto, en el Jardín—Escena de Crímenes Pasivo-Agresivos]
Lucien estaba fulminando con la mirada.

No solo fulminando normalmente—no, no.

Era una mirada de seis-meses-de-embarazo, traicionado, sin-suficiente-cafeína, deseando-comida-picante-durante-las-últimas-cuatro-horas.

El tipo de mirada que podía hervir agua bendita y enviar a un hombre adulto a confesarse.

Frente a él, sentada en un banco de terciopelo bordado, Dama Serafina intentaba sonreír a través de la tensión.

Su abanico revoloteaba débilmente como una paloma moribunda.

—Yo…

no estoy mintiendo —dijo finalmente, con la voz temblorosa de alguien parado sobre un hielo diplomático muy delgado—.

Yo…

realmente lo olvidé.

“””
Lucien entrecerró los ojos.

Lentamente.

Deliberadamente.

Como una reina del drama convocando un trueno.

No habló.

Solo entrecerró los ojos.

Una mirada larga, suspicaz, mientras acunaba su vientre.

Incluso la criada de Serafina temblaba, sus manos aferrando la bandeja de té como si pudiera convertirse en un escudo.

—¡Ella…

ella realmente lo olvidó, Su Gracia!

¡Mi señora no está mintiendo, lo-lo juro por sus diez sueros faciales!

La voz de Lucien bajó a un gruñido regio.

—Puedo oler tus mentiras, Serafina.

Serafina parpadeó.

—¿Tú…

qué?

—Dije —resopló Lucien, una mano en su estómago, la otra en su cadera—, Puedo.

Oler.

Tus.

Mentiras.

Ella abrió la boca, desconcertada.

—Nunca en mi vida he oído hablar de una persona embarazada que pueda detectar engaños con el olfato.

Lucien olfateó dramáticamente.

—Eso es porque no estoy simplemente embarazado.

Soy un omega masculino poco común, Serafina.

¿Sabes lo que eso significa?

—Yo…

¿no?

—Significa —dijo Lucien, gesticulando salvajemente con un brazo cubierto de seda—, que vengo con efectos secundarios de embarazo de edición limitada.

Emociones intensificadas.

Estados de ánimo más mortales.

Y sí—olfato detector de mentiras.

Mis sentidos están agudizados como los de un gato criado por dioses de la verdad.

Serafina simplemente lo miró fijamente.

Atónita.

“””
Lucien se inclinó con la gracia de un escándalo.

—¿Y adivina qué captaron mis fosas nasales cuando entraste sin mi pollo frito picante—preparado por mi Tía Nayana, que su delantal sea bendecido para siempre?

Ella parpadeó de nuevo.

—Lo olvidé genuinamente, lo juro…

Lucien se volvió hacia la criada con tristeza teatral.

—¿Ves?

Lo sabía.

Olvidó la ÚNICA cosa que me trae alegría además de mi hijo nonato y juzgar a la gente.

La criada parecía estar a dos segundos de arrojarse al estanque de carpas.

Lucien limpió una lágrima perfectamente invisible con la esquina de su manga.

—Si la Emperatriz estuviera aquí…

—comenzó, con voz quebrada—, habría hecho diez bandejas.

Entregadas personalmente.

Con condimentos y salsas extra.

Porque ella se preocupa.

Serafina se quebró.

—¡ESTÁ BIEN!

—siseó, cerrando su abanico tan fuerte que resonó como una bofetada—.

Enviaré a alguien para que lo traiga de la finca ahora mismo.

Lucien se animó como un girasol maldito en primavera.

—Y diles que lo traigan caliente.

O juro por los dioses que enviaré un pergamino a la Emperatriz.

El ojo de Serafina tuvo un tic.

—Estás fanfarroneando.

Lucien levantó una ceja con amenaza brillante.

—¿Parezco alguien que fanfarronea con sus antojos?

Ella gimió.

—¡Ugh—está bien!

Lucien batió sus pestañas, sonriendo con una dulzura armada que podría llevar reinos a la ruina.

—Gracias~ mi queridísima y estéticamente amarga hermana.

Serafina entrecerró los ojos.

—Yo…

nunca en mi vida he presenciado a un primo malvado y embarazado hasta conocerte.

La sonrisa burlona de Lucien se curvó como un villano en terciopelo.

—Tal vez sea genético.

Como los pómulos.

O el rencor heredado.

Ella le apuntó con su abanico como si estuviera a punto de batirse en duelo.

—No me provoques, gremlin hormonal.

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Lucien jadeó —ofendido—.

—¡¿Gremlin?!

—Sí —dijo ella con firmeza—.

Un gremlin hermoso, manipulador y tirano culinario que usa los antojos como arma, como un general de guerra.

Él parpadeó, dramáticamente herido.

Luego susurró, con ojos brillantes y sinceros:
—…Te olvidaste de ‘radiante’.

Serafina parpadeó.

Luego se desplomó en la silla como si acabara de envejecer diez años en diez segundos.

—Dioses del cielo.

Y me llaman villana.

A mí.

Lucien removió suavemente el té en su taza intacta, su expresión etérea, presumida y dramática a la vez.

—Lo sé.

¿No es romántico?

Tú eres la villana, y yo el protagonista romántico incomprendido.

Juntos traemos vergüenza al linaje noble y estilo al imperio.

Serafina gimió en su abanico.

—En algún lugar, nuestros antepasados están sollozando en sus retratos.

Lucien sonrió con suficiencia.

—Bien.

Que lloren en óleo.

Entonces la mirada de ella bajó.

Lentamente.

Significativamente.

Hacia su vientre.

—…¿Ya pateó el bebé tambaleante?

Él negó con la cabeza.

—Todavía no.

Serafina suspiró.

—Trágico.

Iba a leerle poesía.

Luego chasqueó los dedos a su criada, quien saltó como si acabara de ser llamada a la guerra.

—Libros —ordenó Serafina.

La pobre criada se apresuró y depositó una montaña de libros en la mesa del jardín con un golpe tan dramático que hizo eco.

Todos —incluido Lucien— jadearon.

—DIOSES —se atragantó Lucien—.

¡Son muchos!

—Son esenciales —dijo Serafina con toda la severidad de un consejero real anunciando una guerra—.

Literatura sobre embarazo.

Lee uno cada día.

Lucien miró los títulos.

Luego parpadeó.

Luego miró con más intensidad.

—…¡¿Todos estos son sobre ti?!

El primer título decía: «Una Gran Tía y Su Sobrino: Un Cuento de Gracia Incomparable».

Junto a él: «La Tía Que Crió a una Nación (y a los Hijos de Su Hermano)»
Luego —«Nunca Casada, Solo Crió Leyendas: Memorias de Dama Serafina»
Lucien hojeó otro, susurrando horrorizado:
—El Bebé Me Llamó Santa: Crónicas de una Tía Noble’.

—¿Qué demonios es esta autopublicación?

—Ese es mi favorito —dijo Serafina con orgullo—.

Incluye un monólogo para que tu hijo recite en su tercer cumpleaños.

Lucien, todavía hojeando las páginas con creciente horror, murmuró:
—Anotaste tu propia autobiografía…

Serafina lo ignoró por completo.

—Ahora escucha —léelos todos los días.

Cada.Único.Día.

Escuché que los niños comienzan a aprender cosas desde dentro del vientre.

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Lucien parpadeó.

—Espera.

¿En serio?

Serafina asintió sabiamente, levantando el meñique como si recitara escrituras sagradas.

—Sí.

Mamá me dijo que cuando estaba embarazada de mí, leía filosofía, estrategia y todo el código fiscal real en voz alta —y por eso soy tan aguda.

Hubo una pausa larga y fría.

Una brisa recorrió el jardín.

Incluso las hojas parecían escépticas.

Lucien se congeló a media página.

Los jardineros, que habían estado podando las rosas, se congelaron.

Las criadas, esponjando los cojines de los asientos, se congelaron.

Incluso una ardilla en el muro de la finca dejó de masticar su bellota.

Todos se volvieron lentamente para mirar a Serafina.

Y luego —sin parpadear, sin inflexión, como si el espíritu hubiera abandonado su cuerpo— Lucien dijo secamente:
—Sí…

definitivamente puedo ver eso.

Las criadas asintieron solemnemente, como dolientes en un funeral por el sentido común.

El jardinero principal murmuró entre dientes:
—Aguda como una cuchara.

Serafina resopló dramáticamente.

—La envidia no te favorece, hermano.

Lucien se frotó la sien.

—Estrellas del cielo.

¿Crees que mi hijo puede escuchar todas estas tonterías?

—Pueden —insistió ella—.

Están absorbiendo todo.

Palabras.

Emociones.

Carácter.

Es un vínculo sagrado.

Lucien la miró como si le acabara de ofrecer té preparado con luz de luna y teorías de conspiración.

—…¿Así que me estás diciendo que el bebé en mi vientre ya puede…

oírte?

Serafina colocó una mano delicada sobre su estómago y le susurró al niño por nacer como si estuviera dirigiéndose a la nación:
—Mi querido bocadito, si puedes oírme —repite después de mí: Tía manda, el drama es supervivencia, y nunca confíes en nadie que vista de beige.

Lucien apartó su mano como si estuviera desarmando una maldición mágica.

—¡Deja de maldecir a mi bebé con tu manifiesto de moda!

—Estoy creando vínculos —siseó ella—.

Se llama influencia temprana.

Lucien miró hacia su vientre y susurró, horrorizado:
—Oh no.

Están en peligro.

Tengo que desintoxicar el vientre.

¿Eso existe?

¿Puedo hacer una limpieza de vientre?

El jardinero intervino, impasible:
—Pruebe con té de hierbas y ajo.

Elimina espíritus y reinas del drama.

Lucien asintió, solemne como un monje.

Y así, una nueva ley se extendió por la Finca Rynthall: Nada de maldiciones.

Nada de caos.

Nada de arrebatos emocionales cerca del vientre.

¿Y Lucien?

Se puso de pie, agarrando dramáticamente su estómago.

—Me instalaré en la biblioteca a partir de hoy.

Todos se congelaron.

Incluso el viento hizo una pausa.

Silas, en algún lugar dentro de la casa, sintió un repentino escalofrío.

Esto…

iba a ser un problema.

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