El Omega que no debía existir - Capítulo 56

56: No molestar: Giro de trama en curso 56: No molestar: Giro de trama en curso “””
[Finca Rynthall—La Biblioteca del Terror Literario, Media Mañana]
La biblioteca nunca había presenciado tanto miedo.

Los libros temblaban en sus estanterías.

Las motas de polvo no se atrevían a flotar demasiado ruidosamente.

Incluso la chimenea crepitaba en intervalos cuidadosos y medidos, como si no quisiera interrumpir el antiguo poder que acababa de entrar.

¿Ese antiguo poder?

Lucien Rynthall.

Con seis meses de embarazo.

Resplandeciendo como un escándalo envuelto en seda.

Caminando como una dramática nube de tormenta.

Un brazo sujetaba su vientre.

¿El otro?

Balanceándose dramáticamente mientras entraba en la biblioteca como un hombre que entra en guerra.

Detrás de él venían tres doncellas en fila india, cada una llevando una almohada.

La primera: un cojín de espuma viscoelástica en azul real.

La segunda: una monstruosidad de terciopelo bordada a mano cubierta de perlas y bordados pasivo-agresivos que decían “Leer Es Resistencia”.

La tercera: una cuña de apoyo para el embarazo.

También de terciopelo.

Porque, por supuesto, tenía que serlo.

Y luego estaba una cuarta cosa.

Agarrada entre los dedos de Lucien con toda la reverencia de una reliquia antigua…

Un marcador fluorescente rosa neón.

¿Por qué?

Nadie lo sabía.

¿Por qué un hombre bendecido por las estrellas, las hormonas y la ilusión lleva un marcador a una biblioteca cuando no ha leído un párrafo completo desde la boda?

La respuesta era simple:
Este era Lucien.

Durante el embarazo, había ganado el derecho de llevar cualquier cosa que pareciera ligeramente atractiva, brillante o amenazante.

—Muy bien, todos —declaró, deteniéndose frente a una gran silla de caoba como un general preparándose para la batalla—.

Vamos a educar a este feto.

Las doncellas se movieron como soldados entrenados—almohadas en su sitio, manta esponjada, vaso de jugo de granada aparecido de la nada.

Una incluso ajustó la iluminación como si temiera que el niño no nacido pudiera demandar por mala ambientación.

Lucien tomó asiento.

Se echó el terciopelo sobre los hombros como una capa real.

Y tomó el libro más grande y antiguo que pudo alcanzar de la mesa.

—Historia del Imperio: Volumen I—De Arena a Soberanía —leyó en voz alta, y luego sonrió grandiosamente—.

Hoy, comenzamos con el conocimiento.

Abrió el libro con ceremonioso estilo.

Pasó un segundo.

Dos segundos.

Tres.

¡SNAP!

El libro fue cerrado de golpe con una fuerza que hizo que un cuervo cercano se cayera del tejado.

Lucien se puso de pie, marchó tres pasos hasta la ventana más cercana, y lanzó el tomo de historia como si estuviera maldito.

Las doncellas jadearon.

Una se desmayó detrás de una cortina.

El libro golpeó un arbusto.

Lucien se volvió, horrorizado.

—¡NO.

HAY.

IMÁGENES!

Silencio.

El fuego crepitó nerviosamente.

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Una de las doncellas se atrevió a susurrar:
—Su Gracia, los libros de historia generalmente no tienen…

Lucien levantó el marcador como una espada santa.

—¡No defiendas al enemigo, María!

María se inclinó en señal de disculpa.

—Sí, Su Gracia.

Muerte a los volúmenes con exceso de texto.

Lucien resopló y regresó tambaleándose a su silla, dejándose caer dramáticamente con el suspiro de un alma demasiado preciosa para este mundo cruel sin imágenes.

—Tráiganme algo con dibujos.

Mapas.

Pinturas.

Garabatos.

Monigotes.

No me importa.

Mi pequeño bamboleante merece elementos visuales.

La doncella jefe chasqueó los dedos.

Un lacayo salió corriendo como si su vida dependiera de ello.

Lucien miró al vacío, susurrando:
—¿Sabes qué tipo de trauma casi le paso a mi bamboleante?

Un capítulo.

Sin ilustraciones.

Sin notas al pie.

Solo…

párrafo tras párrafo de NARRATIVA SECA.

Otra doncella sollozó:
—Fue bárbaro.

Lucien se secó la frente con la manga.

—Juro por todas las especias de la cocina de mi tía, que si el próximo libro no viene con al menos un mapa decorativo, cerraré esta ala entera y la convertiré en un spa para embarazados.

Las doncellas se inclinaron con reverencia.

Y en algún lugar lejano, en su oficina, Silas estornudó —violentamente.

El caos apenas comenzaba.

Lucien estaba posado como un fénix crítico sobre una montaña de almohadas, mirando fijamente a la chimenea como si esta lo hubiera decepcionado personalmente.

Las doncellas habían corrido por todos los pasillos, saqueado todas las estanterías polvorientas, y acosado a cada erudito histórico a su alcance —y ahora, regresaban con una torre de libros.

—Su Gracia —dijo una doncella sin aliento, con los brazos llenos—.

Hemos traído solo lo mejor.

Todos tienen…

ilustraciones.

Los ojos de Lucien brillaron como si la literatura misma le hubiera propuesto matrimonio.

—Pónganlos ante mí —declaró.

Como cortesanos ante un monarca mercurial, las doncellas se arrodillaron y apilaron los libros sobre la mesa cubierta de terciopelo frente a él.

Lucien alcanzó el primero.

—La Historia Ilustrada del Trigo: El Cuento de un Grano.

Lo abrió.

Miró fijamente.

Lo cerró de golpe con una mirada de traición y lo arrojó por la ventana.

—Siguiente.

El segundo libro.

—Retratos del Parlamento: Los Años Feos.

Lucien lo abrió.

—Oh no.

No no no.

No voy a someter a mi hijo no nacido a estas caras.

¿Qué es esto?

¿Un manual de terror?

SIGUIENTE.

Tercer libro.

—Los Azulejos Decorativos de las Provincias del Norte: 600 Años de Cuadrados Ligeramente Interesantes.

Lucien ni siquiera lo abrió.

Solo miró fijamente el título.

Luego miró a la doncella.

—¿Es esto una broma?

Ella gimoteó:
—Tiene…

diagramas muy coloridos, Su Gracia.

—Estoy embarazado, no muerto por dentro.

SIGUIENTE.

Otro libro apareció frente a él.

Pesado.

Negro.

Encuadernado en lo que podrían haber sido los arrepentimientos de bibliotecarios del pasado.

Lucien parpadeó ante la portada:
—Escándalos del Cetro: Traiciones Reales y Delitos Mezquinos.

Hizo una pausa.

Entrecerró los ojos.

—¿Por qué está frío?

Una de las doncellas susurró:
—Estaba encerrado en la bóveda del ala este.

La que la caballero femenina llamó «demasiado emocionalmente atormentada para invitados a cenar».

Los labios de Lucien se curvaron lentamente en una sonrisa encantada.

—Perfecto.

Lo abrió con un floreo teatral, el polvo se elevó en el aire como si estuviera liberando antiguos rencores.

¿Dentro?

Gloriosos, caóticos bocetos a todo color de desastres reales.

Capítulo Uno: El Rey Que Intentó Casarse Con Su Espejo.

Capítulo Dos: La Princesa Que Prendió Fuego a Su Propio Vestido de Coronación (A Propósito).

Capítulo Tres: Duque Decapitado por Barco Decorativo en Forma de Cisne.

Lucien jadeó de alegría.

—Por fin.

Contenido que vale la pena digerir.

Una doncella se desmayó.

Otra se persignó con una cuchara de sopa.

Lucien pasaba las páginas con frenético regocijo.

—¡Esto es lo que debería ser la educación!

¡Historia, traición, incendios accidentales, fatalidades causadas por cisnes!

¡Sí!

—¿Es seguro para el bebé?

—se atrevió a preguntar una doncella.

Lucien se reclinó dramáticamente.

—Este niño será feroz, culto y completamente inmune a la vergüenza.

¿Qué más podría pedir un padre?

Y entonces
Resaltó un dibujo de una duquesa con corona arrojando vino a un obispo y susurró:
—…Metas.

***
[Finca Rynthall—Noche]
Silas caminaba hacia su habitación, aflojándose el cuello de su abrigo con el cansancio de un hombre que había luchado contra nobles, consejos de guerra y los cambios de humor de Lucien, todo en un solo día.

Entró.

Se detuvo.

Cejas fruncidas.

—…¿Dónde está Lucien?

—preguntó, escaneando la habitación como si medio esperara que su esposo emergiera de detrás de una cortina envuelto en seis mantas y con una bandeja de frutas.

Alfonso carraspeó delicadamente.

—Está en la biblioteca, mi señor.

Silas parpadeó.

—¿Biblioteca?

Alfonso asintió, un poco vacilante.

—Sí.

Está…

residiendo allí ahora.

Silas lo miró fijamente.

—…¿Residiendo?

Alfonso ajustó sus guantes y suspiró, como si hubiera envejecido diez años solo diciendo esa palabra.

—Desde que Dama Serafina le dijo que los niños comienzan a absorber conocimientos en el útero…

Su Gracia decidió comenzar inmediatamente una «campaña de nutrición mental».

—…¿Nutrición qué?

—Ha estado en la biblioteca durante siete horas.

Solo hemos interrumpido para ofrecer bocadillos.

Ni siquiera tocó la tarta de albaricoque, mi señor.

Silas se quedó inmóvil.

—…¿No comió la tarta?

—No, mi señor.

El alma de Silas se agrietó un poco.

—Debe estar en verdaderos problemas.

Con un asentimiento sombrío, giró y marchó por el pasillo como un soldado dirigiéndose al frente de batalla.

Las puertas de la biblioteca Rynthall crujieron al abrirse como el prólogo de una historia de terror.

Silas entró.

Y se quedó helado.

Allí, en el centro de la antigua sala, bajo el resplandor de una claraboya de vidrio coloreado, Lucien estaba sentado en un trono de cojines de terciopelo.

Su bata se derramaba a su alrededor como un caos majestuoso, su cabello sujeto con un broche dorado, su vientre apoyado cómodamente contra el costado de una torre de almohadas.

Un brazo sostenía un marcador como una daga, el otro pasaba páginas como si estuviera resolviendo un crimen.

A su alrededor, tres doncellas flotaban en silencio.

Una lo abanicaba.

Otra estaba lista con otro marcador.

La tercera susurraba afirmaciones como:
—Es cierto, Su Gracia.

La duquesa debería haberle quemado la ropa.

Silas se acercó lentamente.

El aire estaba cargado de dramatismo.

El fuego crepitaba nerviosamente en el hogar, como intentando no ofender a nadie.

—Mi amor —dijo Silas suavemente, deteniéndose a unos metros—.

Es tarde.

No has comido.

Ven, vamos a la cama…

La mano de Lucien se alzó en señal de mando.

—Ahora.

No.

Silas parpadeó.

—¿Qué?

Lucien ni siquiera levantó la mirada.

—Estoy en un momento crítico —susurró, con ojos ardientes—.

La Gran Duquesa acaba de descubrir que su marido la ha estado engañando con su profesor personal de violín, y está embarazada de gemelos.

Silas parpadeó.

Dos veces.

—Perdón…

¿qué?

Lucien se volvió lentamente para mirarlo, con expresión atormentada.

Como un hombre que hubiera envejecido un siglo en un capítulo.

Su voz se quebró.

—Es…

Es una historia sobre una duquesa…

cuyo marido la engaña…

mientras está embarazada.

El alma de Silas abandonó su cuerpo.

—Simplemente, no lo entiendo —susurró Lucien dramáticamente, una mano presionada contra su corazón, la otra contra su estómago—.

Ella le dio todo.

Su confianza.

Sus sales de baño con aroma a lavanda.

¡SUS PANECILLOS DE MEDIANOCHE!

Silas lo miró fijamente.

—¿Sus qué de medianoche…?

—Y aún así la traicionó —sollozó Lucien—.

¡Con una arpía hipócrita, sostenedora de arcos llamada Svetlana!

Una de las doncellas le entregó un pañuelo como si fuera parte de un ritual sagrado.

Lucien se secó los ojos.

—Si fuera inteligente, envenenaría su desayuno.

Con perejil.

Así es como las mujeres nobles de buen gusto manejan las cosas.

Silas se volvió hacia la doncella.

—¿Qué está leyendo exactamente?

La doncella, pálida y aterrorizada, levantó la enorme portada del libro.

—Escándalos del Cetro: Traiciones Reales y Delitos Mezquinos (Edición Ilustrada con Chismes Extra).

Lucien pasó una página con toda la gravedad de un monarca moribundo.

—Incluso hay un diagrama de ella abofeteándolo con un cepillo para el pelo incrustado de joyas.

—…¿Te identificas con esta duquesa?

Lucien lo miró con ojos completamente serios.

—Si alguna vez me engañas durante mi embarazo, Silas Rynthall, no te abofetearé con un cepillo para el pelo.

Silas se enderezó.

—…¿No lo harás?

Lucien se inclinó hacia adelante.

—Te arrojaré desde la torre y alegaré locura divina.

Silas se estremeció.

—Eso parece…

excesivo.

Lucien levantó lentamente el marcador, apuntándole como un sacerdote dictando sentencia.

—El embarazo es un tiempo sagrado.

Y también lo son las amenazas.

Luego, como si la tormenta hubiera pasado, volvió al libro con la serenidad de una mujer que acaba de prender fuego al armario de su marido infiel.

Suspiró soñadoramente.

—Oh mira…

ella prende fuego a su violín.

La adoro.

Silas miró a su esposo—radiante, caótico, rodeado de cojines de terciopelo, doncellas vigilantes y lo que claramente era un fanfiction de traición real disfrazado de no ficción.

Una mano descansaba protectoramente sobre el vientre redondeado de Lucien, como acunando tanto a un futuro heredero como al próximo berrinche que sacudiría el imperio.

Exhaló, largo y cansado.

—¿Cuándo —murmuró Silas a los dioses o posiblemente a los muebles—, tuve alguna vez tales libros en mi biblioteca?

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