El Omega que no debía existir - Capítulo 57

57: ¿Hueles eso?

Es culpa.

57: ¿Hueles eso?

Es culpa.

[Finca Rynthall—Medianoche, Cámaras del Ala Este]
Los pasillos estaban silenciosos.

No un silencio ordinario, sino esa clase de silencio pesado y reverente que solo descendía cuando el huracán residente de la finca, también conocido como Lucien Rynthall, finalmente —finalmente— se había quedado sin energía.

Silas caminaba lentamente por el corredor, con la luz del fuego titilando contra el mármol pulido mientras llevaba a Lucien suavemente en sus brazos.

Envuelto en capas de seda y agotamiento, Lucien dormía, con el rostro sereno y apacible contra el hombro de Silas, una mano todavía agarrando débilmente su marcador.

—Su Gracia —Alfonso apareció en el recodo, inclinándose respetuosamente—.

¿Se quedó dormido en la biblioteca?

Silas suspiró, ajustando el peso de Lucien con destreza practicada.

—Sí.

Insistió en terminar un capítulo más…

algo sobre la Gran Duquesa decidiendo que era hora de vengarse.

Alfonso parpadeó.

—¿Venganza?

—Aparentemente la Duquesa envenenó el perfume del Duque.

Le volvió la piel verde —murmuró Silas—.

Lucien estaba encantado.

Se rió durante cinco minutos completos antes de desmayarse sobre una pila de escándalos.

—…Nuestro señor tiene un gusto…

peculiarmente aterrador para los cuentos antes de dormir —dijo Alfonso diplomáticamente.

Silas empujó suavemente la puerta de su habitación con el hombro.

Caminó hacia la cama, suave como nubes y amontonada con suficiente terciopelo y encaje para arruinar una provincia, y depositó a Lucien con cuidado.

Lucien se agitó ligeramente, murmurando algo sobre traición, bombas de baño con aroma a lavanda, y quizás fraude fiscal.

Silas no pudo evitar la suave sonrisa que tiraba de sus labios.

Colocó las mantas sobre Lucien, arropándolo con el mismo cuidado que uno usaría para una escultura de cristal llena de fuegos artificiales.

—Supongo que…

así es él —susurró Silas, apartando un mechón de cabello suelto del rostro de Lucien—.

Mi huracán de seda.

Alfonso permaneció en silencio cerca de la puerta antes de aclararse la garganta.

—Había algo más, mi señor.

Silas se volvió, arqueando las cejas.

El tono de Alfonso bajó.

—El Sumo Sacerdote…

envió otra carta hoy.

Silas se quedó inmóvil.

—…¿Otra?

Alfonso asintió, con expresión sombría.

—Sellada y marcada como urgente.

Yo mismo la quemé.

Nadie más la vio.

La mandíbula de Silas se tensó.

La calidez de hace un momento se desvaneció como si nunca hubiera estado allí.

—Bien —dijo con rigidez—.

Y si envía cualquier otra cosa —cartas, pergaminos, palomas o visiones divinas— quiero que se conviertan en cenizas antes de que toquen las puertas de la finca.

¿Entendido?

—Sí, mi señor.

Por supuesto.

Pero…

—Alfonso vaciló, mirando hacia la figura dormida envuelta en sedas—.

Si me permite…

¿Cuánto tiempo planea ocultarle esto a Lord Lucien?

Los hombros de Silas se tensaron.

—Todo el tiempo que sea necesario.

—Pero eventualmente lo descubrirá —dijo Alfonso en voz baja—.

De una forma u otra.

Y si no es por usted —si lo descubre por alguien más…

Dejó la frase sin terminar.

Silas no respondió al principio.

Solo miraba a Lucien —el suave subir y bajar de su respiración, el movimiento inconsciente de sus dedos y la ligera arruga en su frente, como si estuviera soñando con gobernar un imperio mediante agresivos-pasivos movimientos de abanico y un audaz delineador de ojos.

—No dejaré que lo sepa —dijo Silas finalmente, con voz baja y peligrosa—.

Ni sobre el Sumo Sacerdote.

Ni sobre sus complots intrigantes.

No mientras Lucien esté llevando a nuestro hijo.

Alfonso asintió lentamente.

—Entiendo.

Pero mi señor…

si lo descubre —y no viene de usted
Miró hacia la chimenea.

Luego los tapices.

Después las cortinas de terciopelo.

Y finalmente los muebles perfectamente pulidos.

—Bueno, espero que la finca esté asegurada.

Porque Lord Lucien podría quemar toda la propiedad.

Con estilo.

Silas exhaló larga y lentamente, pellizcándose el puente de la nariz.

—Lo sé.

Por un momento, ambos permanecieron en silencio —uno cargado de secretos, el otro de silencioso temor.

Entonces Alfonso se aclaró la garganta suavemente, volviendo a su perfecta compostura.

—¿Ordeno a las doncellas que preparen su baño, mi señor?

Silas asintió cansadamente, con los ojos todavía fijos en la figura dormida acurrucada bajo la montaña de mantas.

—Sí.

Gracias, Alfonso.

Alfonso sonrió levemente e hizo una perfecta reverencia antes de deslizarse fuera de la habitación con la eficiencia de un hombre acostumbrado a ignifugar cortinas.

Silas se quedó un latido más, luego se dirigió hacia la cámara de baño con pasos lentos y silenciosos.

Detrás de él, en la vasta cama, las mantas se movieron.

Lucien se agitó.

Todavía envuelto en sueños, con las pestañas revoloteando contra sus mejillas sonrosadas, sus dedos se curvaron ligeramente en el terciopelo.

Un ojo apenas se entreabrió —lo justo para captar la silueta borrosa de Silas retirándose a través de la suave luz dorada de las velas.

Un leve ceño fruncido tiró de los labios de Lucien.

—¿De qué estaban…

—murmuró, con voz ronca por el sueño—, …hablando…?

La pregunta se derritió en el aire como la niebla.

Pero sus palabras se perdieron en la quietud —porque incluso mientras salían de sus labios, sus párpados volvieron a cerrarse.

Y el sueño lo arrastró de nuevo.

Pacífico.

Ignorante.

Por ahora.

***
[Finca Rynthall—Mañana / Comedor]
La gran mesa del comedor estaba vestida para impresionar —corredores de terciopelo, cubiertos de plata, y una docena de platos de cristal llenos de todo lo que Lucien pudiera querer comer, mirar o arrojar a alguien dependiendo de su humor.

Y a la cabeza de todo…

Lucien.

Con seis meses de embarazo.

Cabello recogido con un peine de rubíes.

Túnicas fluyendo como un escándalo real.

Y ojos —entrecerrados, fijos, absolutamente disparando a través de la mesa hacia un (1) muy desafortunado esposo.

Silas.

Sentado rígido, café intacto, tostada ignorada, alma abandonando lentamente su cuerpo bajo el peso silencioso y aterrador de esa mirada.

—…Mi amor —dijo finalmente Silas, rompiendo la tensión con una voz cuidadosamente compuesta—, ¿la comida…

no está buena hoy?

Lucien no parpadeó.

—Está increíble.

Como siempre.

Silas sonrió nerviosamente, intentándolo de nuevo.

—Entonces…

¿Se te antoja algo más?

¿Algo que no hayamos preparado?

Lucien levantó una ceja perfectamente arqueada y respondió fríamente:
—No.

Estoy bien.

Una pausa espesa.

Silas asintió lentamente, luego inclinó la cabeza con calma forzada.

—Entonces…

¿por qué me estás mirando como si estuvieras mentalmente redecorando mi funeral?

El abanico de Lucien, descansando junto a su plato, se movió ligeramente.

Inclinó la cabeza muy levemente.

Su voz cayó en territorio peligroso —suave, casual, mortal.

—…¿Tienes algo que decirme, Silas?

Silas parpadeó, enderezando su espalda.

—…¿No?

Los ojos de Lucien se estrecharon hasta convertirse en rendijas.

—¿Estás seguro?

No me estás ocultando nada, ¿verdad?

Silas tragó.

—¿A qué te refieres, mi amor?

Lucien se inclinó hacia adelante, con el codo en la mesa, la mano acunando su mejilla mientras miraba a Silas con la misma mirada que usó una vez cuando golpeaba a ese panadero como una persona poseída y loca.

—Me refiero a…

—dijo lentamente—, que puedo oler cuando estás mintiendo.

Silas parpadeó.

—¿Puedes…

oler?

Lucien asintió como un profeta.

—Sí.

El embarazo mejora mis sentidos.

Empatía.

Instinto.

Análisis de verdad basado en el olor.

Y ahora mismo…

hueles a culpabilidad.

Silas lo miró fijamente.

—Eso…

no es algo real.

Los ojos de Lucien brillaron.

—Eso es exactamente lo que diría alguien que huele a culpabilidad.

Silas sintió que el aire se espesaba.

En algún lugar al otro lado de la habitación, una doncella salió de puntillas con la gracia de un artista del escape entrenado.

Lucien continuó:
—Así que déjame preguntarte de nuevo.

¿Estás seguro de que no hay nada que me estés ocultando?

¿Nada importante?

¿Mmm?

La respiración de Silas se entrecortó, y por un momento fugaz entró en pánico internamente: ¿Descubrió lo de las cartas del Sumo Sacerdote?

No…

no, Alfonso las quemó.

Fuimos cuidadosos.

A menos que
Lucien inclinó la cabeza hacia el otro lado, con los labios fruncidos pensativamente.

—Porque si me estás ocultando algo, Silas Rynthall, y me entero por otra persona…

—golpeó suavemente su cuchillo de mantequilla contra su plato—, dormirás en la torre este.

Con los pavos reales.

Para siempre.

Silas se estremeció.

—Yo…

no estoy ocultando nada, lo juro…

Lucien entrecerró aún más los ojos.

—Entonces, ¿por qué estás sudando?

—No estoy sudando…

Lucien jadeó.

—¡SÍ LO ESTÁS!

—Se volvió hacia la doncella a su lado—.

¡María, ¿ves ese brillo en su frente?!

¡¿El brillo de la traición?!

María, que estaba puliendo una cuchara aterrorizada, asintió furiosamente.

—Muy brillante, Su Gracia.

Como un brillo de culpabilidad.

Lucien cruzó los brazos.

—Ajá.

Eso pensé.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como una nube de tormenta empapada en sospecha.

La mandíbula de Silas se crispó.

Su alma ya estaba a medio camino de hacer las maletas.

Murmuró entre dientes, apenas audible:
—…Debería irme antes de que me eche de la habitación otra vez.

Se levantó con la gracia mecánica de un hombre condenado.

Se enderezó el abrigo.

Se ajustó la corbata dos veces.

Luego —con voz excesivamente alegre— dijo:
—Tengo que ir a una —eh— inspección temprana, mi amor.

Lucien levantó una sola ceja.

Solo una.

La sonrisa de Silas tembló.

—Asuntos importantes de la finca.

No pueden postergarse.

Papeleo.

Análisis del suelo.

Ya sabes.

Se acercó como si estuviera aproximándose a una reliquia sagrada —y suave, cuidadosa, nerviosamente— presionó un suave beso en la frente de Lucien.

—Te veo en la noche —susurró.

Y luego —como un hombre que acababa de besar a un dragón dormido— salió disparado.

Bastante literalmente.

Con el abrigo volando tras él, botas retumbando por el corredor de mármol, susurrando algo a Alfonso al salir como un hombre suplicando sus últimos ritos.

Lucien no parpadeó.

No habló.

Solo miró el espacio por donde su esposo había desaparecido, con los ojos entrecerrados como una tormenta calculadora.

Una larga pausa.

Un suave tintineo de cuchara contra porcelana.

Y luego susurró a nadie en particular, casi soñadoramente:
—…¿Tuve…

un sueño anoche?

Sus cejas se fruncieron.

—Un sueño donde Silas y Alfonso hablaban sobre alguna carta…

El silencio no respondió nada.

Pero los ojos de Lucien se afilaron.

Su mandíbula se fijó.

—…Porque parecía un sueño.

Pero aún…

—Entrecerró los ojos hacia la ventana—.

Sigo sintiendo que me está ocultando algo.

Se puso de pie con la misma gracia que usaba cuando anunciaba una ejecución pública.

Su túnica fluía detrás de él.

Su mano presionó protectoramente sobre su vientre.

Y entonces:
—Tendré que averiguarlo por mí mismo —murmuró—.

Si estaba soñando…

Marchó hacia el pasillo como un noble con asuntos pendientes y demasiadas preguntas.

—…o si mi querido esposo me está ocultando secretos —otra vez.

Y con eso, Lucien desapareció en el corredor —embarazado, paranoico y perfectamente determinado a descubrir la verdad.

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