El Omega que no debía existir - Capítulo 58

58: Macarons Antes del Caos 58: Macarons Antes del Caos [Finca Rynthall—La Misma Mañana]
DA—DUM.

DA—DUM.

DA—DUM.

El sonido no era de tambores de guerra.

Ni cascos.

Ni truenos.

Eran las zapatillas de Lucien golpeando contra el suelo de mármol con el propósito y la presencia de un hombre poseído.

Entró en el pasillo como un modelo de pasarela convocado desde otra dimensión—una mano en su vientre, la otra levantada en alto como si presentara la joya de la corona de un imperio olvidado.

Sostenido entre sus dedos: un elegante, brillante y obviamente anacrónico par de…

gafas de sol.

El personal se quedó paralizado.

Alfonso parpadeó.

Marcel olvidó cómo masticar.

Una de las criadas dejó escapar un pequeño jadeo y se persignó.

Lucien adoptó una pose.

La luz del sol se derramaba tras él a través de las altas ventanas de vidrio coloreado, bañándolo en santa radiancia.

Y entonces, dijo solemnemente:
—Finalmente…

está listo.

Nadie habló.

Lucien miró alrededor.

Luego resopló ruidosamente.

—¡VAMOS!

¡PREGÚNTENME!

¡PREGÚNTENME QUÉ ES ESTO!

Alfonso aclaró su garganta con la gracia de un hombre que sabía que era mejor no interrumpir al clima.

—Mi señor…

¿Podemos preguntar qué es esto?

Lucien sonrió.

El tipo de sonrisa que precedía a revoluciones y terapias de compras.

Colocó las gafas de sol en su rostro con un floreo dramático, levantando su barbilla como si acabara de revelar el Arca de la Alianza.

—Esto, querida gente de este mundo abandonado por la moda…

se llama gafas de sol.

Una pausa.

Marcel parpadeó.

—¿Gafas…

de sol?

Lucien asintió orgullosamente.

—Sí.

Gafas que protegen tus ojos del juicio cegador de los demás.

Y también, del sol.

Alfonso entrecerró los ojos.

—Pero…

son negras.

¿No haría eso más difícil ver?

Lucien resopló, una mano acunando dramáticamente su barriga, la otra haciendo un gesto hacia los cielos como un incomprendido profeta de la moda.

—SÍ —anunció, como si estuviera siendo entrevistado por un presentador celestial de alfombra roja—.

Porque la moda es sacrificio.

La moda es un misterio.

¡La moda es sufrir en lentejuelas y sonreír a través de los calambres!

¿Crees que este nivel de fabulosidad simplemente ocurre, Alphanso?

¿Crees que este brillo es hidratación?

¡No!

¡Es estrés.

Y iluminador.

Y venganza!

La habitación permaneció en silencio sepulcral.

Las criadas parpadearon en silencioso terror.

María murmuró:
—¿Venganza…?

Entonces—con el estilo de una diva embarazada preparándose para honrar a los paparazzi—Lucien alcanzó su bata.

Una creación amplia, hasta el suelo, de seda azul medianoche bordada con cometas plateados y (por razones desconocidas) pequeños pavos reales en llamas.

La colocó sobre sus hombros, esponjó el cuello y ajustó el cinturón bajo su vientre.

Luego hizo una pausa.

Deslizó las gafas negras sobre sus ojos con dos dedos.

Y susurró como un héroe de acción en una película noir de antojos de embarazo:
—Ahora…

estoy listo…

para salir.

Los suelos de mármol temblaron bajo sus pasos.

Las cortinas de terciopelo se agitaron sin viento.

Una de las criadas pudo haber llorado.

Alfonso, que había visto a Lucien escenificar una ópera de tres horas por una bomba de baño perdida, tragó saliva con dificultad.

Dio un paso adelante con cautela.

—Por favor…

tenga cuidado, mi señor.

Lucien no se volvió.

Simplemente levantó una mano enjoyada y agitó sus dedos.

—Claro, claro.

Adiós~ —cantó, ya flotando hacia el gran salón como una visión santa en gafas de sol y escándalo.

Tres criadas se apresuraron tras él en una sola y aterrorizada fila, aferrando un abanico, cojines y tartas de emergencia de limón, respectivamente.

Alfonso se volvió con un suspiro para dirigirse a Marcel:
—Por favor cuida de nuestro señor…

Pero Marcel ya se había ido.

Corría tras Lucien como un hombre poseído.

—¡Mi SEEEÑOOOOR—ESPERE!

¡¿PUEDO TENER YO TAMBIÉN ESTA MODA?!

¡¿QUÉ ES EXACTAMENTE UNA GAFA DE SOL?!

¡ENSÉÑEME SUS CAMINOS!

Sus pasos resonaron por el pasillo.

Alfonso quedó solo.

Miró fijamente al caos que se alejaba.

Luego miró hacia el cielo como un hombre cuya alma finalmente había abandonado su cuerpo.

—Supongo…

—murmuró, presionando los dedos contra su sien—, …que solo puedo confiar en los dioses ahora.

Desde lejos en el corredor, la voz de Lucien resonó:
—¡MARÍA, DEJA DE INTENTAR CUBRIR LA ABERTURA DE MI BATA!

¡SOY UNA TENTACIÓN AMBULANTE!

¡DÉJAME BRILLAR!

Alfonso gimió.

***
[Capital Imperial—La Sweetsia, El Salón de Postres Más Exclusivo del Reino]
La pastelería entera había sido despejada, las arañas pulidas hasta un brillo cegador, y las sillas de terciopelo esponjadas a la perfección imperial—porque Su Majestad Imperial, la Emperatriz Elisa, gloriosamente embarazada de ocho meses y envuelta en quince capas de seda bordada, está aquí.

Sentada frente a ella, Dama Serafina—feroz, fabulosa y tan afilada que probablemente podría rebanar un pastel solo con mirar—estaba sorbiendo té como si le hubiera ofendido personalmente.

No se habían insultado durante al menos diez minutos, lo cual era un milagro nunca antes presenciado por la humanidad.

Pero hoy…

había cosas más grandes que la guerra verbal.

Porque sentado en una silla junto a ellas, con las piernas cruzadas elegantemente, labios brillantes hasta la pecaminosa perfección, y una mano descansando dramáticamente sobre su barriga de embarazado como si fuera la portada de julio de Vogue
Estaba Lucien Rynthall.

Usando gafas negras.

En interiores.

Como un espía embarazado de una dimensión alternativa.

O un anuncio de Zara que se había perdido y vagado entre la realeza.

Detrás de él estaban Marcel y tres criadas —los cuatro usando gafas de sol a juego como si fueran sus bailarines de respaldo en un grupo secreto de pop con temática de maternidad.

La Emperatriz entrecerró los ojos.

Serafina frunció el ceño.

No parpadearon.

—¿Qué —dijo finalmente Serafina, rompiendo el sagrado silencio del palacio de azúcar— en nombre del Santo Zafiro es esa cosa negra sobre tus ojos?

¿Estás maldito?

La Emperatriz se inclinó, susurrando dramáticamente:
—¿Debería llamar a los sacerdotes del palacio?

¿O a alguna bruja?

Serafina negó con la cabeza solemnemente.

—Quizás llama a una bruja en vez de a esos sacerdotes idiotas.

Lucien finalmente deslizó sus gafas de sol lo suficiente para revelar el destello en su mirada —un peligroso brillo reservado sólo para debuts de moda y asesinatos educados.

—Esto…

—declaró, gesticulando dramáticamente hacia su rostro como si desvelara un artefacto real— se llama…

GAFAS DE SOL.

Hizo una pausa para causar efecto.

Le encantaban las pausas.

—Mi invención.

Es moda.

Y la moda no solo se ve —se respeta.

Donde la luz tiembla antes de tocar mis ojos, y el juicio se derrite bajo mi mirada.

Serafina parpadeó lentamente.

—Entonces…

son como pequeñas ventanas.

Para tu cara.

—Son escudos.

Contra la mediocridad —respondió Lucien con divina solemnidad.

Con un chasquido de sus dedos, María dio un paso adelante y entregó reverentemente dos pares prístinos de gafas de sol enjoyadas.

Lucien extendió sus brazos como un benevolente dios del estilo maternal.

—Traje extras.

Para ustedes dos.

Serafina tomó un par con la vacilación de alguien que acepta un artefacto de un templo prohibido.

La Emperatriz tomó el suyo como si estuviera siendo nombrada caballero.

Ambas se las pusieron en perfecta sincronía.

Una pausa.

Un jadeo.

—Yo…

—respiró Serafina, mirando su reflejo en la vitrina de pasteles espejada—.

ME VEO COMO UNA DIOSA.

Una vengativa, evasora de impuestos, empapada en zafiros DIOSA.

—No puedo creer que sea tan hermosa —susurró la Emperatriz Elisa, agarrando su barriga—.

Estoy resplandeciente.

Quiero decir, podría ser indigestión, pero…

no.

Este es poder divino.

Marcel, de pie orgullosamente detrás de Lucien como el capitán de las Fuerzas de Defensa de Estilo, asintió sabiamente.

—Nosotros sentimos lo mismo, Su Majestad.

La primera vez que las usamos, lloramos.

Y luego bombardeamos con purpurina a un duque.

Todas las criadas asintieron solemnemente, como veteranas de una batalla sagrada.

Lucien sorbió, profundamente conmovido.

—Estoy tan contento.

Serafina, con la boca a medio camino de un éclair de chocolate, parpadeó.

—Espera.

Un momento.

¿Es esta la reunión de emergencia para la que nos convocaste?

¿Las gafas de sol?

Toda el aura de Lucien cambió.

El viento afuera aulló.

La araña parpadeó.

Lentamente se quitó las gafas de sol, colocándolas delicadamente sobre la mesa como si fueran demasiado sagradas para presenciar lo que estaba a punto de desarrollarse.

El brillo en sus ojos se apagó.

Sus labios brillantes temblaron.

Su abanico—su amado abanico—se inclinó.

—Yo…

—comenzó, con la voz quebrándose como un final de telenovela—.

Creo que…

mi esposo…

me está engañando.

¡JADEO!

Toda la pastelería cayó en un silencio atónito.

Un tenedor cayó en el fondo.

Una criada se desmayó sobre una pila de milhojas.

La Emperatriz aferró sus perlas como si fueran reliquias sagradas.

—¡¿QUÉ?!

—chilló Serafina.

—¡¿CON QUIÉN?!

—exigió la Emperatriz, ya redactando mentalmente una orden de ejecución real.

Una sola lágrima se deslizó por la mejilla de Lucien—lenta, trágica y brillante como una joya encargada por el desamor.

—¡NO LO SÉ!

—gimió, con los brazos elevados hacia los cielos—.

¡Ese es el misterio!

¡Ese es el escándalo!

¡Suda cuando le hago preguntas!

Dice—dice—¡que está haciendo ‘inspecciones de suelo’!

Miró alrededor de la mesa, escandalizado.

—¡¿QUIÉN INSPECCIONA SUELO, LES PREGUNTO?!

—¡Nadie!

—Serafina golpeó la palma sobre la mesa—.

¡Eso es propaganda campesina!

¡La tierra son solo diamantes fracasados!

¡No la inspeccionamos, caminamos sobre ella con tacones!

Lucien señaló con una mano temblorosa, labios temblando.

—Y—siguen susurrando.

Él y Alfonso.

Me miran y luego susurran.

Lo vi.

Con mis propios sentidos mejorados de embarazado.

La Emperatriz aspiró bruscamente.

—…El tercer ojo de la gestación.

Lucien asintió.

—Exactamente.

Y—está escondiendo cartas —añadió oscuramente, con voz baja como un trueno bajo la seda—.

Quemándolas.

Secretas.

¿Saben qué tipo de esposo quema cartas, Su Majestad?

Uno culpable.

¡Un doble cara, portador de capas, rompedor de juramentos quemador de cartas!

Debe ser con alguien misterioso…

una baronesa, quizás…

o
Jadeó.

—…Un jardinero.

Marcel, aún de pie lealmente al lado de Lucien, hizo un leve ruido de ahogo mientras la última onza de su alma abandonaba su cuerpo y flotaba suavemente hacia la bandeja de éclairs.

Entonces Lucien—indignado, resplandeciente y muy harto del engaño—se levantó.

Golpeó la mesa con la gracia dramática de una reina vengativa de telenovela.

—POR ESO —declaró, con los ojos ardiendo—, Señoras…

La Emperatriz y Serafina se inclinaron hacia adelante.

Incluso los pasteles parecían contener la respiración.

—…Vamos a ESPIAR.

A.

MI.

ESPOSO.

SILAS.

RYNTHALL.

Jadeos.

Por todas partes.

Serafina se levantó de golpe como una general con tacones enjoyados.

—¡Sí!

¡Vamos a exponerlo como un escándalo fiscal!

La Emperatriz agarró la mesa.

—La Operación: Vigilancia Matrimonial comienza AHORA.

Todos asintieron en solemne acuerdo—incluso las criadas que técnicamente trabajaban para Silas.

Las lealtades no significaban nada cuando había té y traición involucrados.

Lucien se mantuvo erguido, mano en la barriga, gafas de sol reflejando su determinación.

El aire alrededor de la mesa brillaba con propósito.

Pero entonces
—PERO…

—Lucien hizo una pausa dramáticamente, levantando un delicado dedo tembloroso.

—Comamos primero tartas y macarrones.

Y justo así, la habitación explotó en una ráfaga de tenedores de pastelería, declaraciones de crema batida y peligrosos destellos de venganza alimentada por azúcar.

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