El Omega que no debía existir - Capítulo 59

59: Operación Vigilancia Matrimonial: Parte I 59: Operación Vigilancia Matrimonial: Parte I [Finca Rynthall—Tarde / Cámara Secreta de Estrategia de Lucien (también conocida como la Sala de Té con Mejor Iluminación)]
Las tazas de té temblaron.

La lámpara de araña se estremeció.

Las cortinas de encaje intentaron no ondear dramáticamente—aunque fracasaron debido a una brisa convenientemente oportuna.

Lucien, vestido con su bata “Operación: Traición Chic” (bordada con pequeñas dagas, rosas y pavos reales pasivo-agresivos), ESTRELLÓ un enorme mapa sobre la mesa de té.

Un mapa muy grande, completamente innecesario, irrazonablemente brillante de toda la finca Rynthall.

Estaba garabateado con bolígrafos de gel brillantes, flechas rojas dramáticas, misteriosas líneas punteadas, frases codificadas como “Zona de Comportamiento Sospechoso” y “No Confíes en Esta Puerta”, y un diminuto y furioso dibujo de la cara de Silas con un malvado bigote de manillar dibujado encima.

—Nombre clave: Sospechoso Número Uno —anunció Lucien, apuñalando la cara de Silas con un bolígrafo de punta dorada como si hubiera insultado su esmalte de uñas.

Al otro lado de la mesa, la Emperatriz Elisa mordisqueaba un macarrón, con ojos tranquilos y voz impasible.

—¿Es su retrato de boda…

o un cartel de se busca?

Lucien resopló.

—Es lo mismo.

Dama Serafina, haciendo girar un bolígrafo enjoyado como si fuera un arma de justicia divina, se inclinó con ojos entrecerrados.

—¿Cuál es el plan, Comandante del Caos?

Lucien se sentó, empujó sus gafas de sol hasta la punta de su nariz como un villano en una telenovela, y dijo gravemente:
—Nosotros.

Infiltramos.

JADEOS resonaron por toda la sala de té.

Una criada dejó caer su bandeja.

Otra se atragantó con su té.

Una tercera se persignó y susurró:
—Que los Dioses nos protejan.

—¿Infiltrarnos?

—susurró Elisa, sentándose erguida como un gato que percibe un escándalo.

Lucien asintió, con los ojos brillando de venganza alimentada por té.

—Sí.

Fingiré una siesta.

Pausa.

Silencio.

—…¿Ese es tu plan?

—Serafina parpadeó—.

¿Una siesta?

Lucien levantó un dedo.

—Una siesta creíble.

El tipo de siesta que solo un cónyuge cansado, traicionado, radiante, con ocho meses de embarazo tomaría después de tener demasiada emoción y no suficientes tartas.

Suspiraré trágicamente, esponjaré las almohadas con justo dolor, y luego…

me quedaré al acecho.

Señaló una esquina del mapa etiquetada como “Chimenea de la Traición de Alphonso”.

—Escucharé sus susurros traicioneros.

Sus cartas quemadas.

¡Sus mentiras de tierra!

—¿Pero y si no hablan esa noche?

—preguntó Serafina, frunciendo el ceño y apuñalando un crème brûlée con demasiado entusiasmo.

La habitación quedó en silencio.

Lucien parpadeó.

Elisa, con los ojos repentinamente brillando con revelación divina, jadeó.

—¡Espera.

ESPERA!

¡He oído que hay una reunión mensual en el palacio mañana!

La cabeza de Lucien se giró hacia ella.

—Esa donde Adrián reúne a todos los señores nobles para actualizaciones e informes —continuó Elisa, lanzando dramáticamente su macarrón sobre un plato dorado como si estuviera entregando noticias de última hora—.

Silas siempre asiste.

Como son amigos, hablarán.

Los dedos de Lucien se curvaron en un puño sobre su barriga.

—POR SUPUESTO.

Ahí es cuando se lo contarán todo.

¡Los hombres nobles son débiles ante el papeleo y los confidentes!

¡Es su terreno natural para el chisme y la traición!

—Entonces…

—Serafina jadeó, levantándose de su asiento como una general bendecida por el azúcar—.

Ese es el Plan B.

Lucien asintió solemnemente.

—Plan A: Emboscada de siesta.

Plan B: Trampa en el palacio.

Elisa se inclinó.

—¿Y si ambos fallan?

Lucien se puso de pie, su bata revoloteando, su abanico abriéndose con un chasquido.

—Entonces escalamos al Plan C: Divorcio por duelo público.

Todos se quedaron congelados.

—…¿Demasiado pronto?

—preguntó Lucien.

—Un poquito —murmuró Serafina.

—Aunque me gustó —dijo Elisa encogiéndose de hombros.

Lucien volvió a sentarse con un suspiro, colocándose una tiara de nuevo sobre sus rizos.

—Bueno, no importa.

Primero, fingiremos la siesta.

Y si los traidores no chirrían —apuñaló el mapa—, los atraparemos en vivo en el palacio.

Con las manos en la masa.

En el acto.

¡Probablemente con cartas secretas o muestras de tierra que coincidan!

Toda la sala de té asintió al unísono.

Incluso la lámpara de araña brilló en señal de acuerdo.

Y así, con migas de macarrón, bolígrafos brillantes y sospechosos floreos de abanico—el consejo del caos había puesto oficialmente su plan en marcha.

Operación Vigilancia Matrimonial…

era ahora una operación multifásica.

¿Y Silas Rynthall?

No tenía absolutamente ni idea de que la fuerza completa de la justicia con lentejuelas estaba a punto de caer sobre él.

***
[Finca Rynthall—Noche / Salón Principal]
Las grandes puertas crujieron al abrirse.

Silas entró con el peso del día arrastrándose detrás de él como una capa cansada.

Su corbata estaba aflojada.

Sus hombros ligeramente encorvados.

Exhaló el tipo de suspiro que solo los maridos con cónyuges sospechosamente teatrales conocen bien.

Alfonso apareció con la silenciosa precisión de un mayordomo entrenado y terapeuta de apoyo emocional.

—¿Preparo la cena, mi señor?

—preguntó, ya sosteniendo el abrigo de Silas como si contuviera secretos de estado y migas de pasteles.

Silas miró alrededor con cansancio.

—¿Qué hay de Lucien?

¿Ya comió?

Alfonso asintió, su expresión tan pulida como siempre.

—Sí, mi señor.

Él…

cenó temprano.

Dijo que tenía sueño.

Se retiró a la cámara poco después.

Los ojos de Silas se entrecerraron ligeramente.

—¿Sueño?

—Sí, mi señor.

—¿A esta hora?

—…Sí, mi señor.

—…¿Voluntariamente?

—…Sí, mi—bueno, hubo algunos bostezos.

Y un desmayo.

Silas murmuró, con sospecha crepitando débilmente detrás de su cansada mirada.

Pero solo asintió.

—Está bien.

Entonces subiré.

Se dirigió hacia la gran escalera, con pasos suaves sobre el mármol.

Pero no los vio.

Tres figuras —acurrucadas detrás de una columna decorativa como mapaches dramáticos— observando cada uno de sus movimientos.

El bigote falso de Marcel temblaba de estrés.

A su lado, dos criadas con batas idénticas y gafas de sol a juego espiaban con intensidad sincronizada.

—Viene subiendo —susurró Marcel.

—Retirada a la base.

Repito, retirada a la base —dijo una criada, ajustándose las gafas de sol como una agente secreta en corsé.

Se dieron la vuelta y corrieron como sombras impulsadas por el escándalo a través de los pasillos —zapatillas golpeando el mármol, susurrando a gritos todo el camino.

—¡VIENE…

VAMOS VAMOS VAMOS!

***
[Cámara de Lucien—Treinta Segundos Después]
La puerta se abrió de golpe.

Lucien estaba en modo crisis total —pero un modo crisis muy coordinado.

Su bata salió volando.

Sus gafas de sol desaparecieron.

Saltó a la cama, agarró su abanico, luego recordó que estaba fingiendo dormir —arrojó el abanico al otro lado de la habitación— y se metió debajo de la montaña de edredones de terciopelo con toda la gracia de una bailarina embarazada en medio de un atraco.

Marcel entró derrapando.

—¡Ya viene!

—¡Estoy acostado!

—susurró Lucien, ya acurrucándose en posición.

Las criadas se apresuraron a enderezar las almohadas, rociar lavanda en el aire y atenuar la luz de las velas como tramoyistas preparándose para una obra romántica.

Lucien extendió una mano con un último floreo y la dejó caer dramáticamente sobre su vientre.

—…Este es el momento —susurró, con los ojos revoloteando hasta cerrarse—.

Que la traición se revele…

—¿Necesita algo más, mi señor?

—preguntó una criada.

Lucien entreabrió un ojo.

—Sí.

Una lágrima.

Una única lágrima emocional rodando por mi mejilla cuando él entre.

—¿Lágrimas?

—Sí, por el Drama.

Marcel chasqueó los dedos a la criada.

—Me encargo.

Ella corrió a la mesa lateral, mojó un dedo en un vaso de agua, y expertamente colocó una sola gotita en la mejilla de Lucien.

Lucien suspiró contento.

—Perfecto.

Vayan.

Dispérsense.

Pretendan que es una noche normal.

Y como espías entrenados en la Met Gala, desaparecieron en todas direcciones —dejando atrás a un Lucien muy fingidamente dormido y dramáticamente resplandeciente.

Se acercaron pasos.

El pomo de la puerta giró con un suave clic.

Lucien ajustó su pose bajo las mantas, moviendo una mano justo así sobre su barriga, labios entreabiertos en un sueño angelical.

Una lágrima aún se aferraba artísticamente a su mejilla.

Silas entró.

Se movió silenciosamente, su mirada suavizándose en el momento en que se posó sobre la figura acurrucada entre seda y almohadas.

Una leve sonrisa tironeó de sus labios mientras se acercaba a la cama.

Se sentó con cuidado —sus movimientos suaves, reverentes, como si Lucien fuera algo frágil e irremplazable.

Se inclinó y presionó un tierno beso en la frente de Lucien.

—Te dormiste tan temprano esta noche, mi amor…

—murmuró, apartando un mechón de pelo del rostro de Lucien.

Antes de que Lucien pudiera reaccionar con algo más que una respiración fingida más profunda, Alfonso entró en la habitación.

—Ah —salió esta tarde, mi señor.

Para reunirse con Dama Serafina —ofreció Alfonso en voz baja—.

Quizás la salida lo agotó.

La frente de Silas se arrugó ligeramente.

Miró a Alfonso.

—¿Él…

salió?

Alfonso asintió con calma.

—Sí, mi señor.

Pero no se preocupe —me aseguré de que no estuviera solo.

Envié caballeros para acompañarlo.

Silas exhaló, la preocupación aún persistía en sus ojos.

—Envía más la próxima vez.

Duplica la vigilancia.

Volvió a mirar a Lucien, arropándolo suavemente con la manta como un padre preocupado preparando a su hijo para una ventisca.

Su voz bajó un poco.

—Sabes que lo están vigilando.

La expresión de Alfonso se oscureció ligeramente, pero asintió.

—Lo sé, mi señor.

Por eso también he asignado un grupo de guardias ocultos.

Se mantienen cerca, incluso cuando él no lo nota.

La mandíbula de Silas se tensó.

—Ni sacerdotes.

Ni santos.

Si alguien intenta acercarse a él de nuevo…

—No lo harán —interrumpió Alfonso, tranquilo pero firme—.

Nos hemos asegurado de ello.

Finalmente Silas asintió, la tensión en sus hombros aflojándose un poco.

—Confío en ti, Alfonso.

Solo asegúrate de que nunca lo descubra.

No puede saberlo…

aún no.

Alfonso hizo una reverencia en silencio.

Y bajo la montaña de terciopelo de mantas, los dedos de Lucien se crisparon.

Su cerebro estaba en cortocircuito.

¿Sacerdotes?

¿Santos?

¿¡¿Caballeros ocultos?!?

¿¡Vigilándolo!?

Las frases resonaban en su mente como un podcast de conspiraciones narrado por cuervos amantes del chisme.

Mientras tanto, Alfonso preguntó:
—¿Debo preparar la cena, mi señor?

Silas se puso de pie, sus ojos aún en Lucien.

—Sí.

Algo ligero.

Se inclinó una vez más, rozando un último beso sobre la sien de Lucien.

—Volveré pronto, cariño.

Tiró suavemente de las mantas hacia arriba, arropando a Lucien como si fuera un artefacto precioso, y luego se giró para salir.

La puerta se cerró tras él con un golpe silencioso.

Lucien no se movió durante cinco segundos completos.

Entonces…

Sus ojos se abrieron de golpe.

Sus labios perfectamente brillantes se separaron en pura confusión.

—…¿Qué demonios helados quieren decir con ‘hay ojos puestos en mí’?

Se sentó lentamente, parpadeando en la tenue luz como una heroína dramática recuperándose de amnesia.

—¡¿Quién me está vigilando?!

¡¿Por qué me están vigilando?!

¡¿Qué sacerdote?!

¡¿Qué santo?!

¡¿QUÉ CABALLEROS OCULTOS?!

Se agarró el vientre, con los ojos abiertos de escándalo.

—…¡¿Estoy en una trama de thriller y nadie me lo dijo?!

La habitación estaba en silencio.

Demasiado silencio.

Y con eso —Lucien Rynthall, príncipe coronado del instinto dramático y delineador de ojos digno de un imperio, arrojó su manta con furia divina.

—Muy bien.

Si no me dirán la verdad —entonces la encontraré yo mismo.

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