El Omega que no debía existir - Capítulo 6

6: ¿La mañana siguiente?

Más bien un caos 6: ¿La mañana siguiente?

Más bien un caos El sol se alzaba sobre el Palacio Imperial con toda la petulancia de alguien que definitivamente sabía que un escándalo acababa de nacer bajo su luz.

Los pájaros cantaban.

Las cortinas ondeaban con la suave brisa matutina.

Y en algún lugar, las campanas sonaban melodiosamente en la distancia—completamente ajenas a que estaban interrumpiendo una escena que pertenecía a una novela romántica o a una demanda muy costosa.

Dentro de una cámara dorada, una cama—antes perfectamente hecha e intacta—ahora estaba en ruinas.

Sábanas de seda enredadas como si hubieran librado un duelo, almohadas en el suelo como soldados caídos, y ropa…

esparcida como pétalos de una flor muy caótica.

Y allí, justo en medio del caos, estaba Lucien.

Desnudo.

Resplandeciente.

Desparramado como un gato satisfecho que acababa de arruinar los muebles reales.

Parpadeó mirando al techo.

Luego otra vez.

Entonces
—¡OH NO!

Siguió un fuerte golpe.

Lucien había intentado levantarse y terminó estrellándose contra el suelo, con las extremidades protestando y la dignidad sollozando en un rincón.

—¡¿QUÉ PASÓ?!

¿Dónde estoy?

¡¿Por qué estoy…

desnudo?!

¡¿Por qué me duele la espalda?!

¡¿POR QUÉ SIENTO COMO SI HUBIERA CORRIDO UN MARATÓN Y PERDIDO?!

Y
La voz de Lucien subió una octava mientras miraba hacia abajo.

Y entonces se congeló.

Porque entre sus muslos—glorioso, escandaloso y definitivamente no apto para menores—había algo…

pegajoso.

—¿Qué demo—?

—Retrocedió como si hubiera tocado aceite caliente—.

¡¿QUÉ DEMONIOS ES ESTO?!

Pánico.

Real, opresivo en el pecho, pánico sudoroso lo invadió como un diluvio bíblico.

Parpadeó.

Luego parpadeó otra vez.

Y entonces susurró horrorizado, como si decirlo en voz alta pudiera invocar a un demonio sexual:
—No me digas que tuve una…

—Su garganta se secó—.

…¿Aventura de una noche?

La frase por sí sola hizo que su piel se erizara y su alma intentara autodestruirse.

Sus ojos recorrieron la habitación como un criminal tratando de encontrar una ruta de escape.

Su cerebro, mientras tanto, estaba cargando a 1 KB por segundo, girando en una pantalla azul de muerte emocional.

Y el sudor—oh, ese dulce sudor dramático—comenzó a caer por su frente como unas literales Cataratas del Niágara de vergüenza.

Lentamente, como un hombre preparándose para ver un cadáver, se volvió hacia la cama.

—Por favor que esté vacía, por favor que esté vacía, por favor
¡TA-DA!

Totalmente.

Vacía.

Ni siquiera un pelo plateado en la almohada.

Lucien exhaló como un cantante de ópera moribundo.

—Gracias a Dios.

Se desplomó hacia atrás, tendido en el suelo en toda su vergüenza desnuda, brazos extendidos, piernas flojas, dignidad interior en ruinas.

Luego entrecerró los ojos mirando su propio cuerpo.

—…Aun así, ¿por qué demonios estoy desnudo?

Su mirada bajó de nuevo.

De vuelta a la escena del crimen.

A lo pegajoso.

Al dolor.

A la innegable e ineludible prueba de que algo había sucedido.

Algo intenso.

Algo sudoroso.

Algo que debería haber sido una decisión mutua entre adultos sobrios—no cualquier sueño febril que hubiera vivido anoche.

Y entonces…

El pensamiento final lo golpeó como un castigo divino.

Sus labios se separaron.

Ojos abiertos de par en par.

—…No me digas que…

—susurró—.

…¿M-me masturbé…

mientras estaba borracho?!

Silencio.

La habitación no ofrecía respuestas.

Solo decoración costosa y vergüenza pesada.

Lucien se sentó, abrazando sus rodillas.

—Soy la desgracia del imperio.

Un largo y trágico suspiro escapó de sus labios.

Luego, con la determinación de un hombre planeando su propio funeral, se puso de pie—tambaleante, adolorido y todavía parpadeando con incredulidad—y comenzó a recoger su ropa de alrededor de la habitación como una vergonzosa búsqueda del tesoro.

—Salgamos de aquí antes de que ese estúpido emperador protagonista dorado me ejecute por…

—miró hacia abajo nuevamente, con la cara ardiendo—, …por masturbarme solo en medio del palacio imperial.

Entonces
CRIIIC.

Las puertas se abrieron.

Y como un mapache lleno de vergüenza escapando de la cocina de un noble, Lucien salió corriendo descalzo, por el pasillo pulido, con la capa ondeando como un héroe trágico escapando del escenario.

—¡Operación: ESCAPAR DEL SITIO DEL PECADO—comenzando ahora!

—se dijo entre dientes.

Poco sabía él…

Dos pisos más arriba, un hombre de cabello plateado estaba bebiendo té, observándolo desde un balcón con ojos carmesí entrecerrados.

—…Se fue sin recordar ni una maldita cosa.

—Una larga pausa—.

Idiota.

El hombre de cabello plateado levantó su taza y bebió, su voz monótona.

—Como sea.

Solo un error de una noche.

Otro sorbo.

Sus ojos carmesí se entrecerraron.

—No es como si fuera un omega…

para asumir la responsabilidad.

Mientras tanto, fuera del palacio, Lucien se arrojó a un carruaje negro como un hombre escapando de una zona de guerra.

—¡Vamos!

¡A cualquier lugar menos aquí!

—le gritó al cochero sobresaltado.

De vuelta en el balcón del palacio, una voz rompió el silencio, cargada de juicio e irritación matutina.

—Vaya, vaya.

Aquí estás.

El hombre de cabello plateado no necesitaba mirar.

Ese tono solo podía pertenecer a un hombre.

Tomó otro sorbo, y finalmente giró la cabeza, lento como la muerte.

De pie detrás de él estaba el mismo dolor de cabeza de cabello dorado y protagonista principal de la maldita historia.

El Emperador Adrien Soleil.

El hombre de cabello plateado exhaló como si acabara de oler fruta podrida.

—La única cara que no quería ver tan temprano en la mañana.

—Te oí, bastardo —espetó Adrien, con los brazos cruzados.

El hombre de cabello plateado lo miró de reojo.

—No es propio de un emperador maldecir.

—Y no es propio del Gran Duque del Imperio desaparecer a mitad del baile cuando lo necesitaba.

Así es.

El hombre al que Lucien se había aferrado accidentalmente, besado, desnudado frente a él y seducido en una nebulosa borrachera de “romance con aroma a océano” no era otro que
El Gran Duque Silas Virellian Rynthall.

También conocido como:
La Espada del Rey.

La sombra del imperio.

El tirano curtido en la guerra que cortaba gargantas como si estuviera rebanando pan.

El hombre que comandaba legiones con una sola mirada.

El monstruo frío y hermoso por el que los nobles rezaban para que nunca recordara sus nombres.

Adrien se pellizcó el puente de la nariz.

—Debería haber sabido que estarías escondido aquí.

—Beber té tranquilamente en el balcón del palacio no es esconderse —respondió Silas secamente.

—Desapareciste antes del final del baile de estado —dijo Adrien, dando un paso adelante—.

Me dejaste lidiando con esos insoportables señores del Norte.

—Tenía dolor de cabeza.

—Siempre tienes dolor de cabeza cuando hablan los nobles.

—Tal vez los nobles deberían dejar de hablar.

Adrien levantó los brazos.

—¡Santos, ¿por qué me molesto?!

Pero Silas ya no estaba escuchando.

Ignoró al emperador del imperio como si fuera algún ruido de fondo en una taberna—sin importancia, olvidable.

Sus ojos carmesí se habían desviado más allá de Adrien, entrecerrándose mientras observaba un carruaje negro atravesar las puertas del palacio, empequeñeciéndose en la distancia.

Desaparecido.

La comisura de su boca se crispó—casi un ceño fruncido.

Luego, en voz baja, murmuró:
—¿Por qué de repente siento que esto es el comienzo de un problema mucho mayor?

—¡OYE!

¿Me estás escuchando siquiera?

—espetó Adrien, claramente harto.

Silas exhaló, larga y lentamente, como si el peso del mundo acabara de subirse a sus hombros.

Sin mirar atrás, respondió secamente:
—Sí, sí.

Te escucho.

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