El Omega que no debía existir - Capítulo 63

63: El Cielo Debería Tener Miedo 63: El Cielo Debería Tener Miedo [Templo Sagrado…]
Los sagrados pasillos del Templo Sagrado estaban en silencio.

Demasiado silencio.

La luz del sol se derramaba a través de las vidrieras, proyectando halos de carmesí y oro sobre los brillantes suelos de mármol blanco.

La luz divina hacía que todo resplandeciera con una falsa pureza.

El Sumo Sacerdote Caldric estaba de pie ante el altar—alto, envuelto en túnicas ceremoniales bordadas con soles, alas y escrituras antiguas.

Sus manos estaban cruzadas frente a él, con anillos enjoyados brillando como la tentación misma.

Tenía los ojos cerrados.

Pero esto no era una oración.

No había paz en aquella quietud.

Solo cálculo.

Algo estaba mal.

Distinto.

Cambiando bajo la superficie.

No en los cielos.

Sino en la tierra.

En el latido de las paredes del templo.

«Una tormenta…», pensó, frunciendo las cejas casi imperceptiblemente.

«Una tormenta se aproxima.»
Y no era divina.

Era ira.

Cruda.

Salvaje.

Furiosa.

Nacida no de profecías, sino del amor de una madre—el tipo que convierte a hombres santos en cenizas.

Las puertas del santuario interior crujieron.

No de par en par.

Solo lo suficiente.

Un suave roce de seda y zapatillas precedió la llegada de una joven acólita del templo.

Se arrodilló profundamente ante él, con la cabeza inclinada en reverencia, pero su voz transmitía pánico a través de la quietud.

—Su Santidad…

Los caballeros imperiales han llegado.

Han escoltado a Lord Lucien Rynthall y a Dama Serafina Duclair.

La respiración de Caldric se detuvo—solo por un momento.

Abrió los ojos lentamente, como desprendiéndose de una capa de control.

—¿Lucien?

—dijo suavemente—.

¿Está aquí?

La acólita asintió, visiblemente agitada.

—Se ve…

enfadado.

Más enfadado que el cielo en el Día del Juicio.

Caldric no se movió.

Luego, sonrió.

No amablemente.

No santamente.

Sino con la delgada y conocedora sonrisa de un hombre que ha enfrentado monstruos—y cree que puede domarlos.

—Prepara el santuario —murmuró—.

Saca el tomo dorado.

El incienso de la paz.

Debemos recibir a Lord Lucien con el honor…

acorde a su estado divino.

Se giró, su túnica ondeando tras él como humo, y comenzó a caminar hacia el ala este—la sala reservada para negociaciones.

Tan pronto como la puerta se cerró tras él, la sonrisa desapareció.

Su mandíbula se tensó.

Su paso se aceleró.

La máscara había caído.

—Finalmente —murmuró—.

El Gran Duque debe habérselo contado.

Antes de lo planeado, pero no importa.

Ya está aquí.

Ese niño está al alcance.

—Sus dedos se crisparon en los pliegues de su manga—.

Todo lo que necesito son unas palabras sagradas…

una suave oración…

un poco de miedo.

Las madres siempre son tan fáciles cuando están solas…

Sonrió de nuevo.

Pero esta vez era pura maldad.

El tipo de sonrisa que nunca debería pertenecer a un hombre que viste túnicas bordadas con salvación.

Llegó a la sala de espera y, sin llamar, abrió las puertas de golpe.

Y se detuvo.

La habitación no era lo que esperaba.

Lucien Rynthall estaba sentado en un gran sofá de terciopelo cerca del centro, con una mano descansando suave pero protectoramente sobre su vientre, la otra extendida sobre el brazo del sofá como un rey esperando juicio.

Excepto que…

no estaba temblando.

Su espalda estaba recta.

Su expresión era fría.

Inmóvil.

Peligrosa.

¿Esos ojos normalmente suaves?

Estaban afilados como dagas con destellos dorados.

Los caballeros se mantenían como estatuas a su alrededor—posicionados no como guardias sino como un muro entre él y el mundo.

¿Y a su lado?

Seraphina Duclair.

Recostada como una leona, con una pierna cruzada sobre la otra, manos en su regazo, mirando a Caldric con una expresión que decía: «Pruébame, y te arrancaré las rótulas con mis tacones».

Pero Caldric…

no la notó.

Sus ojos codiciosos estaban en Lucien.

Más precisamente—en el abultamiento del vientre de Lucien.

Como si fuera el altar mismo.

Seraphina murmuró entre dientes, con veneno en cada sílaba:
—¿Debería arrancarle los ojos ahora o esperar hasta que diga algo imperdonable?

Lucien ni siquiera apartó la mirada de Caldric mientras respondía fríamente:
—No.

Ese es mi trabajo.

Caldric entró, sonriendo con falsa benevolencia, palmas extendidas como alguna deidad misericordiosa.

—Lord Lucien —saludó, con voz rebosante de reverencia—.

Me humilla verte aquí, honrando el templo en un…

estado tan divino.

Los dioses seguramente te sonríen.

Lucien inclinó la cabeza, lenta y deliberadamente.

—¿Oh?

—Su voz era tranquila.

Controlada.

Mortal—.

Entonces me pregunto por qué me siento tan enfermo en tu presencia.

La sonrisa en el rostro de Caldric se crispó.

—Quizás el niño es…

inusualmente sensible a la energía sagrada —dijo, aún acercándose—.

Después de todo, no es un niño común.

Las cejas de Lucien se arquearon ligeramente.

—No, no lo es.

Es mío.

Caldric se congeló por medio segundo—pero lo cubrió con una risita.

—Por supuesto.

Por supuesto.

Pero como dicen las escrituras, lo que es dado por los dioses…

—…No pertenece a hombres como tú —completó Lucien, y ahora su voz sostenía una navaja.

La habitación se enfrió.

Incluso los caballeros se tensaron.

Caldric tragó saliva.

—Mi señor…

creo que ha habido un malentendido.

—Oh no —dijo Lucien con aterradora calma—.

Te explicaste muy claramente.

Declaraste que mi hijo —un ser vivo creciendo dentro de mí— es una profecía.

Un objeto sagrado.

Y que una vez que nazca…

el templo tiene derechos sobre él.

Las palabras pendían en el aire como cuchillas.

Mortales.

Implacables.

El Sumo Sacerdote Caldric no dijo nada por un momento.

Pero luego, lentamente —demasiado lentamente— sonrió.

Esa misma sonrisa maldita.

Todos dientes, sin alma.

—Mi señor —dijo, burlonamente gentil—, parece que no comprendes completamente la interpretación de la voluntad de los dioses…

La mirada de Lucien podría haber convertido la luz del sol en cenizas.

Se puso de pie.

Y con un movimiento brusco, su mano arrebató un cuchillo de plata para frutas de la bandeja dorada junto a él.

La hoja captó la luz —brillando como el juicio de una madre traicionada.

Los caballeros imperiales detrás de él avanzaron instintivamente, rodeándolo como una muralla viviente, con las manos en sus empuñaduras.

Lucien no se inmutó.

Su voz estalló a través del templo, más fuerte que cualquier campana de catedral.

—No soy tu recipiente elegido, sacerdote.

No soy tu vaca sagrada.

No soy tu incubadora, tu profecía o tu gallina de los huevos de oro.

No soy una caja de regalo para que la abras y robes de ella.

Su mano presionó contra su vientre.

Un gesto de amor.

De poder.

—Soy una persona.

Soy un padre.

Y este niño —mi hijo— es mío.

No tuyo.

No del templo.

No de los dioses.

Mío.

Caldric tropezó hacia atrás, sus túnicas susurrando contra el suelo, pero aún aferrándose a su delirio.

—Tú…

no entiendes la naturaleza divina de este niño —balbuceó, con labios temblando de desesperación fanática.

Pero la furia de Lucien estaba ahora muy lejos de la razón.

—No —siseó, con ojos brillando como un incendio—.

Tú no entiendes cómo luce la ira divina.

Se acercó —tan cerca ahora que Caldric podía ver el destello de rabia nadando en iris ámbar.

—¿Crees que te temo porque vistes seda y recitas escrituras como un loro?

—susurró Lucien, con voz baja y letal—.

¿Crees que puedes poseer algo solo porque lo etiquetas como ‘sagrado’?

¿Crees que puedes arrancar a mi hijo de mis brazos y esperar que me incline?

Se inclinó hacia adelante.

—Déjame aclarar algo, Su Santidad —dijo, cada palabra sumergida en veneno—.

Quemaré este templo hasta sus santas piedras antes de permitir que pongas un solo bendito —no, maldito— dedo sobre mi hijo.

La habitación se congeló.

Y justo entonces —¡CRASH!

Las puertas del templo se abrieron de golpe.

—¡LUCIEN!

Silas.

Irrumpiendo como un hombre poseído, espada en mano, capa volando tras él, pánico escrito en cada centímetro de su rostro.

Sus ojos escanearon la habitación —y se congelaron ante la visión:
Lucien.

Embarazado.

Armado.

Rodeado de caballeros.

De pie a pocos centímetros del Sumo Sacerdote con una hoja en mano.

—Lucien —respiró Silas, avanzando como si el suelo pudiera colapsar bajo sus pies—, ¿qué haces aquí?

Lucien giró la cabeza lentamente, lo suficiente para encontrarse con los ojos de Silas por un instante.

Eso fue todo.

Solo una mirada.

Pero en esa mirada vivían la traición, el desamor y la furia forjada en acero.

Luego se volvió hacia Caldric, ignorando a Silas por completo.

—No estoy aquí para la violencia —dijo Lucien, con voz baja y autoritaria—.

Aún no.

Caldric tragó visiblemente.

Lucien levantó el cuchillo—no para atacar, sino para señalar, como una daga de palabras.

—Estoy aquí para entregar una advertencia —gruñó—.

Una última y misericordiosa advertencia.

Dio un paso más cerca.

Caldric se estremeció visiblemente.

—Vuelve a poner esos ojos malditos y hambrientos de poder sobre mi hijo, y te juro que arrancaré tus ojos de tu cráneo y los entregaré personalmente a tus dioses para que finalmente puedan ver qué clase de monstruo eres.

No parpadeó.

No tembló.

Su voz bajó a un silencio mortal.

—No pruebes a una madre.

Especialmente, no me pruebes a mí.

Puedo acabar con una vida cuando se trata de mi hijo, incluso si esa vida pertenece a algún sacerdote santo.

Caldric estaba pálido ahora, con los labios entreabiertos, pero sin palabras.

Permanecía congelado en la sombra de la furia de Lucien.

Lucien se giró, enfundando el cuchillo en el bolsillo de su abrigo como una amenaza final.

Y mientras pasaba junto a Caldric, no solo rozó sus túnicas
Las pisó.

Aplastando el borde bordado bajo su talón como una mentira moribunda.

Y el sumo sacerdote tropezó hacia atrás por la fuerza de ello.

Lucien no se detuvo.

Caminó con fuego en sus huesos.

Silas intentó seguirlo.

—Lucien, por favor…

—No.

—Lucien no se giró—.

No hables.

No me sigas.

No intentes arreglar esto con más silencio.

Se detuvo en el umbral del templo, girándose ligeramente.

—La próxima vez —dijo, con los ojos aún ardiendo—, no traeré un cuchillo.

Traeré al imperio.

Y con eso, Lucien Rynthall—embarazado, furioso, divino—marchó fuera del Templo Sagrado como un ángel de guerra.

Detrás de él, Silas dudó.

Y el Sumo Sacerdote Caldric permanecía congelado en su lugar—temblando por primera vez en décadas.

Porque no había visto simplemente a un noble perder los estribos.

Había visto a un padre alzarse.

Un ajuste de cuentas había llegado.

Y caminaba en zapatillas de seda y llevaba un niño en su vientre.

FIN DE LA TEMPORADA UNO

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