El Omega que no debía existir - Capítulo 64

64: Espadas, Sollozos y Pollo Picante 64: Espadas, Sollozos y Pollo Picante [Temporada Dos – Finca Duclair / Secuelas de la Advertencia]
La gran finca Duclair, normalmente un refugio de refinamiento y música suave, estaba actualmente temblando hasta sus raíces de mármol.

En algún punto entre la guerra y el llanto.

Porque Lucien Rynthall—noble omega masculino poco común, portador de furia, tormenta en seda—estaba ahora acurrucado en el abrazo de una mujer con cabello grisáceo y ojos de diamante-daga.

Condesa Isadora Duclair, el terror de los tés y la reina invicta de la ira aristocrática.

Lucien se aferraba a ella como un salvavidas, con la cara enterrada en su cuello, los hombros temblando como hojas en una tormenta.

—Tía Isadoraaaa —gimió, con voz quebrada por la traición y los mocos—, ¡HE SIDO TRAICIONADO!

—Ya, ya, mi niño…

Está bien.

Déjalo salir todo —Isadora le daba palmaditas en la espalda con la calma de alguien que había consolado tanto a bebés con cólicos como a traidores decapitados con igual gracia.

Pero cuando miró hacia abajo al rostro de Lucien
—Oh, cielos —murmuró.

Su nariz goteaba.

Sus ojos estaban hinchados.

Y había rastros secos de lágrimas brillantes pegados a sus mejillas como luz estelar trágica.

Un desastre noble.

Un huracán lloroso en un abrigo de botones de perlas.

Al otro lado de la habitación, el Conde Alaric Duclair—esposo de Isadora y el tipo de hombre que una vez había intentado pelear contra un caballero con un atizador de chimenea—resoplaba como un toro ofendido.

—¡Lo sabía!

—espetó, agitando los brazos como aspas de molino—.

¡Sabía que ese mald—ejem, quiero decir gran duque—haría algo así!

—Probablemente piensa que los secretos lo hacen misterioso —añadió Serafina con el ceño fruncido—.

Pues adivina qué: lo hacen basura.

Alaric se volvió hacia ella, con los ojos iluminados como un hombre descubriendo el fuego.

—¿Qué tal si —lanzó una mano dramática hacia el vestíbulo— ponemos un maldito gran cartel en la puerta?!

Algo simple.

Elegante.

Algo como: ¡NO SE PERMITEN GRANDES DUQUES!

Serafina aplaudió.

—Genial.

Yo lo escribiré.

—¡USA TINTA ROJA!

—bramó.

Todas las doncellas y sirvientes en el pasillo saltaron y asintieron como soldados en formación.

Serafina sonrió con suficiencia.

—Y lo subrayaré tres veces.

Añadiré una calavera.

—¡Sí!

—Alaric chasqueó los dedos—.

Y salpicaduras de sangre.

Dramático.

Preciso.

De vuelta cerca de la chimenea, Lucien sorbió por la nariz, con la cabeza todavía enterrada en el cuello de su tía.

Isadora se apartó suavemente y le acunó el rostro, acariciando su mejilla con el pulgar.

—Cariño —dijo, con voz suavizada—.

Preparé tu favorito: pollo frito crujiente, extra picante.

¿Quieres un poco?

Los ojos llorosos de Lucien brillaron.

—¡Lo sabía…!

Sabía que eres la única persona que me ama apropiadamente en este mundo.

Y justo entonces…

—EJEM.

El Conde Alaric y Serafina asomaron sus cabezas en la conversación, con tinta roja manchada en sus manos como sangre de una batalla librada con papelería.

—No te olvides de nosotros también —dijo Serafina secamente, señalando el cartel en progreso.

Lucien parpadeó hacia ellos.

Luego hizo un lastimero asentimiento.

—Bien…

Los amo a ambos…

menos dramáticamente, pero sí.

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Isadora rió con cariño, luego se volvió hacia la doncella principal con su habitual gracia de mando.

—Tráelo.

La doncella inmediatamente corrió a la cocina, con la falda ondeando, gritando, —¡ACEITE CALIENTE EN CAMINO!

¡MUÉVANSE, MUÉVANSE, MUÉVANSE!

Y entonces
¡CRASH!

—¡MI SEÑOR!!!

Todos se volvieron justo a tiempo para ver a Marcel, el caos en forma humana, tropezar hacia la finca como un cometa.

Su camisa estaba mal abotonada.

Su cabello parecía haber luchado contra el viento.

Y sus pantalones
Estaban en proceso de traicionarlo.

—¡LORD LUCIEN!

—chilló, corriendo hacia él mientras intentaba subirse los pantalones y hablar al mismo tiempo—.

¡Escuché—escuché—que te estás DIVORCIANDO?!

Lucien parpadeó, con la boca abierta.

Entonces Marcel cayó dramáticamente al suelo, de cara, y gimió, —NOOOOooooOooo…

¡No así!

¡No cuando ni siquiera he planeado la fiesta de bienvenida del joven Lord Frijolito!

Isadora levantó una sola ceja imperial y golpeó la parte posterior de la cabeza de Marcel con su abanico.

—No se está divorciando.

Deja de propagar locuras.

Marcel gimió.

—¿No lo está…?

—Miró hacia arriba, aturdido, como un cachorro atrapado en un aguacero—.

¿Estás segura?

Lucien se secó los ojos con una esquina de su manga.

—Yo—estoy furioso, no loco.

¿Por qué lo dejaría?

Él es mi…

estúpido desastre de marido enviado por el destino.

Marcel se tocó el pecho dramáticamente.

—Gracias a las estrellas.

¡Pensé que tendría que vestir de negro durante seis meses en señal de luto!

Isadora lo miró fijamente por un momento.

—¿Es por eso que tus pantalones están al revés?

Marcel parpadeó.

—¿Perdón?

Miró hacia abajo.

Una larga y torpe pausa.

Y luego, como un ninja golpeado por la vergüenza, se levantó lentamente…

giró…

y salió disparado de la habitación silenciosamente—con los pantalones todavía traicionando a su linaje.

—¡Volveré enseguida!

—gritó por encima del hombro.

Nadie respondió.

Todos simplemente regresaron a sus posiciones: Serafina pintando estandartes de guerra.

Alaric caminando como un general preparado para el asedio.

Isadora esponjando tranquilamente el cabello de Lucien.

Y Lucien
Lucien finalmente exhaló.

No sonrió.

Pero algo del peso se alivió.

Porque a veces, el verdadero ejército no está hecho de espadas o títulos.

Está hecho de tías furiosas, primos sarcásticos, pantalones con demasiada tinta y pollo frito.

Y en la guerra que se avecinaba?

Lucien los necesitaría a todos.

***
[Finca Rynthall – Post-Catástrofe del Templo]
Las grandes puertas de la Finca Rynthall crujieron al abrirse como un canto fúnebre.

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Silas entró —no como un duque, no como un héroe de guerra, no como el hombre temido en medio imperio—, sino como un fantasma.

Su espada se arrastraba detrás de él, raspando contra el mármol pulido como el peso de sus pecados.

¿Sus hombros?

Caídos.

¿Sus ojos?

Muertos.

Toda su aura gritaba: Este hombre ha visto a Dios, y Dios le dijo que se perdiera.

En el pasillo, Callen, el leal asistente personal de Silas —y renuente niñero— observó la lastimosa entrada de su señor con un profundo, largo y marchitante suspiro del alma.

Uno de los caballeros imperiales que estaba cerca se inclinó y susurró a Callen:
—¿Estás…

seguro de que Lord Lucien no declaró que se está divorciando de él?

Callen ni pestañeó.

—Estoy seguro.

El caballero alzó una ceja.

—Porque el Gran Duque parece que ya está escribiendo su carta de despedida a la vida.

Callen gruñó.

—Puedes irte.

El caballero asintió y se marchó con una última mirada de lástima hacia Silas, murmurando entre dientes:
—El amor hace incluso a los humanos más fuertes…

muy, muy débiles.

Callen puso los ojos en blanco y caminó hacia adelante.

Silas, mientras tanto, había dejado de caminar por completo a mitad de camino hacia su cámara.

Simplemente…

se quedó allí.

Congelado como si alguien hubiera desconectado un globo aerostático ambulante.

Un duque sin aire.

Sin dignidad.

Sin alma.

—Su gracia Silas —dijo Callen lentamente—, está siendo dramático.

Lord Lucien está enojado, sí.

Pero no se está divorciando de usted.

Así que por el amor de las estrellas, deje de arrastrar su espada como si estuviera a punto de meterse en una tumba y pedirle a la muerte que comparta habitación.

Silas giró la cabeza —lentamente.

Esos ojos rojo fuego, normalmente lo suficientemente afilados para cortar vidrio, ahora estaban enrojecidos y vacíos.

Su voz era ronca.

—No lo entiendes…

Lo lastimé.

Callen hizo una mueca.

—Sí.

Lo hizo.

Pero…

—Lo hice llorar, Callen.

—Quiero decir…

también eso, sí…

—Hice que el omega más fuerte del imperio sollozara internamente mientras sostenía un cuchillo de frutas, CALLEN.

—Bueno, sí, ahora que lo pone así…

—Yo…

yo lo vi pisando la túnica del Sumo Sacerdote como si estuviera hecha de pecado y sueños destrozados!

—…Eso fue en realidad bastante impresionante.

Silas se desplomó.

Como papel.

Era como si alguien hubiera sacado los huesos de su columna y los hubiera reemplazado con arrepentimiento.

Callen exhaló y se pellizcó el puente de la nariz.

—Está bien.

Escuche.

Usted monumental idiota…

quiero decir, su gracia.

Silas parpadeó mirándolo.

Callen continuó, con tono exasperado pero firme.

—Hizo un desastre.

Fue tonto.

Dejó que sus instintos de ‘soy el fuerte duque protector’ anularan su lógica de ‘mi-esposo-también-tiene-cerebro’.

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Silas parecía que podría llorar de nuevo.

Callen se agachó ligeramente y le dio un toque en el pecho.

—¿Y ahora qué hace, Su Gracia?

¿Se colapsa en un charco y escribe poesía triste sobre el amor perdido?

¿O se levanta de una vez —y reconquista su corazón?

—…¿Qué?

—¡RE-CON-QUISTA.

SU.

CORAZÓN!

—gritó Callen—.

¡Empiece desde cero si es necesario!

Ya no merece el atajo.

Silas parpadeó lentamente.

—…¿Quieres que lo corteje?

—SÍ.

—¿En serio?

—SÍ.

COMO UN HOMBRE QUE QUIERE RECUPERAR A SU ESPOSO ANTES DE QUE DÉ A LUZ A SU HIJO…FRIJOLITO.

Silas volvió a emocionarse.

—Es cierto, mi frijolito.

Debe haber escuchado todo desde adentro.

¿Crees que me odiará?

—¡CONCÉNTRESE, GRAN DUQUE!

—ladró Callen—.

¡Comience a arrastrarse!

¡Discúlpese hasta que se le caiga la lengua!

¡Envíele flores!

¡Dulces!

¡Perfumes seguros para el bebé!

¡Cosas brillantes!

¡Dígale que es hermoso cada hora!

¡Use metáforas!

¡Lama el suelo si es necesario!

Silas parecía ligeramente abrumado.

—¿Así que no estoy…

completamente arruinado?

Callen gimió.

—No está arruinado.

Solo está —trágico.

Lo cual es arreglable.

Se puso derecho, ajustó su cuello, y murmuró entre dientes:
—Apenas.

Silas finalmente se paró correctamente.

Enderezó sus hombros.

Respiró profundamente.

—…¿Por dónde empiezo?

Callen sonrió, mostrando los dientes como un general yendo a la guerra.

—Comience…

escribiéndole una carta.

Silas parpadeó.

—¿Una carta?

—Una carta dulce, patética y enamorada.

—No sé cómo escribir algo ‘dulce’.

Callen le dio una palmada en el hombro.

—Lo hará.

Le ayudaré.

Pero primero —deshágase de la espada.

Parece que está a punto de batirse en duelo con sus sentimientos hasta la muerte.

Silas finalmente —finalmente— esbozó una pequeña sonrisa.

Era temblorosa.

Triste.

Apenas visible.

Pero era un comienzo.

Porque si Lucien era fuego…

entonces Silas era el tonto que lo tocó, se quemó, y ahora tenía que ganarse el derecho a ser calentado nuevamente.

¿Y esta vez?

Lo haría bien.

Incluso si eso significaba escribir poemas de amor.

Con metáforas.

Y frijolito.

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