El Omega que no debía existir - Capítulo 65

65: Almohadas, Pancartas y la Carta de la Perdición 65: Almohadas, Pancartas y la Carta de la Perdición [Finca Duclair—A la mañana siguiente]
La Finca Duclair había visto guerras, duelos, escándalos y ensayos sorpresa de ópera, pero nunca…

esto.

Este caos.

Las doncellas gritaban.

Los lacayos corrían con almohadas.

Los cojines —esponjosos como nubes enviadas desde los mismos cielos— volaban por toda la mansión con la urgencia de una evacuación real.

Se colocaban alfombras extra mullidas sobre cada centímetro del suelo, incluso en las escaleras de mármol, mientras un cocinero discutía con el mayordomo principal sobre cuán picante era demasiado picante para una comida reconfortante hormonal.

—¡MUEVE ESA ALFOMBRA!

¡PODRÍA TROPEZAR!

—¡¿POR QUÉ ESA ESQUINA ESTÁ AFILADA?!

¡LÍMALA!

—¡¿LA HUMEDAD DE LA HABITACIÓN ESTÁ AL 53%?!

¡JURO QUE ESTORNUDÓ!

Era una crisis de nivel real.

Porque en el corazón de la finca…

Un Lucien Rynthall embarazado se había desconectado emocionalmente.

¿Pero afuera?

El Conde y su hija estaban enfrascados en su propia cruzada.

El Conde Alaric Duclair estaba de pie sobre una escalera, una mano agarrando la reja de hierro, la otra sosteniendo un martillo mientras él y Serafina colgaban un gran y agresivo cartel rojo en la entrada de la finca.

En letras brillantes y audaces, decía:
“NO SE PERMITEN GRANDES DUQUES.

EN SERIO.

ALÉJATE, TRAIDOR.”
Con un dibujo pintado de la cara de Silas…

tachado.

—¡Estíralo más!

—ordenó Alaric—.

¡Quiero que ese hombre lo lea desde la luna!

—Le añadí brillantina a la parte de ‘Traidor—respondió Serafina con orgullo, entrecerrando los ojos como un general en medio de un asedio—.

Y tinta roja.

Muy ominoso.

Dieron un paso atrás y admiraron su obra.

—Perfecto —resopló Alaric—.

Ahora nadie puede decir que no tomamos una postura.

Y mientras tanto, dentro de la finca…

Lucien estaba sentado cerca de la alta ventana en un sofá de terciopelo.

Bañado por la suave luz de la mañana.

Envuelto en un chal de piel.

Sus manos descansaban suavemente sobre su vientre redondeado…

y su rostro…

Su rostro estaba inexpresivo.

Sin emociones.

Ojos apagados como una pintura que hubiera perdido su color.

Miraba a través del cristal como si ya no estuviera del todo en este mundo.

Como si su alma hubiera quedado suspendida en algún punto entre la rabia y el desamor, incapaz de elegir hacia qué dirección ir a continuación.

Marcel estaba a pocos pasos, jugueteando con el dobladillo de su camisa, mordiéndose el labio inferior con ansiedad.

Nunca —jamás— había visto a su señor con ese aspecto.

—…¿Mi señor?

—preguntó suavemente.

Lucien no parpadeó.

No se movió.

Ni siquiera respiraba profundamente.

Solo seguía sentado allí, acariciando su vientre como si estuviera asegurándole al bebé que él aún existía.

Que ambos existían.

En ese momento, las puertas dobles se abrieron con un revoloteo de faldas.

La Condesa Isadora entró, la elegancia personificada, con una bandeja de frutas frescas en la mano y una doncella siguiéndola.

—Luce…

Se congeló a medio paso.

Su mirada se posó en Lucien.

En esa mirada vacía.

En esa postura demasiado inmóvil.

Y hasta la Condesa —Reina de la Compostura, Exterminadora de Hombres Débiles— se quedó sin palabras por un momento.

Marcel se volvió hacia ella, con los ojos abiertos de pánico.

Su voz se quebró.

—Señora…

¿Qué…

qué le ha pasado a mi señor?

Isadora colocó lentamente la bandeja en una mesa lateral, su propia expresión endureciéndose en una sombría comprensión.

—…Extraña a su esposo.

Marcel parpadeó.

—Pero él fue quien gritó.

Quien advirtió, quien se marchó…

Isadora asintió suavemente.

—Sí.

Pero no es así como funcionan los compañeros vinculados.

Se volvió hacia la ventana, observando a Lucien como un médico observa a un paciente al borde de la fiebre.

—Ahora está en la etapa en que…

su cuerpo, su alma —todo en él— necesita a su alfa.

Lo anhela.

No por romance.

Ni siquiera por palabras.

Solo…

por la presencia.

El aroma.

El anclaje.

Hizo una pausa.

Luego añadió suavemente:
—Y como aún no ha sido marcado…

las feromonas que el Gran Duque Silas emitía todos los días —sutil, constantemente— solo para mantener a Lucien tranquilo?

¿Equilibrado?

¿Seguro?

Miró a Marcel.

—Han desaparecido.

El rostro de Marcel perdió todo color.

—¿D-Desaparecido…?

—susurró—.

¿Quieres decir que…

eran la razón por la que mi señor solía estar tranquilo y de repente antojar fresas con vinagre?

Isadora asintió levemente.

—Mantenían sus instintos calmados.

Sus necesidades de omega reguladas.

¿Y ahora?

Se han ido.

Como cortarle el oxígeno a alguien y esperar que simplemente…

medite.

Las manos de Marcel se agitaron.

—¡Entonces—iré yo!

¡Cabalgaré hasta la Finca Rynthall yo mismo—arrastraré a ese traidor emisor de feromonas…

quiero decir, al Gran Duque Silas!

—No.

La voz de Isadora era tranquila.

Pero lo suficientemente firme para detener huracanes.

—No lo harás.

Marcel se quedó inmóvil.

—¡Pero!

—No nos entrometemos en las guerras sagradas de los cónyuges —dijo ella—.

La confianza de Lucien ha sido destrozada.

Y ningún amigo, ningún primo, ningún asistente bienintencionado pero excesivamente dramático puede reconstruirla.

Miró nuevamente a Lucien.

—Fue traicionado.

Y solo el traidor puede ganárselo de nuevo.

La voz de Marcel se quebró.

—¿Pero y si—y si cae en espiral?

¿Y si esto se convierte en…

una oscuridad?

—Entonces es nuestro deber —susurró ella—, construir una fortaleza a su alrededor hasta que su luz regrese.

Y entonces…

Una doncella —sonrojada, nerviosa y ligeramente sin aliento— se quedó en el umbral, aferrando algo contra su pecho como si pudiera explotar.

—Mi señora…

—dijo, con los ojos revoloteando entre la Condesa y el indescifrable señor acurrucado en el sofá—.

Hay…

hay una carta.

Dio un paso adelante, haciendo una reverencia mientras extendía un grueso sobre color crema con un elaborado sello de cera negra: el escudo de Rynthall.

Los labios de Isadora se apretaron en una fina línea.

Los ojos de Marcel se entrecerraron como si hubiera detectado a un intruso.

—…De la Finca Rynthall —terminó la doncella, casi tragando saliva.

El silencio cayó como un velo.

Lucien ni siquiera levantó la vista.

Sus ojos seguían fijos en la ventana de cristal, muy lejos.

Casi…

inalcanzable.

Y entonces, como una señal de Wi-Fi perdida buscando conexión.

—…¿Llegó algo de Silas, Tía?

Las palabras fueron tan suaves, tan repentinas, que fue como si el aire mismo se inclinara para escuchar.

Todos se quedaron inmóviles.

La Condesa Isadora parpadeó, luego se recompuso con la velocidad de una duquesa experimentada.

Se acercó con calma, quitándose el polvo invisible de las mangas como si no acabara de sentir su corazón saltando fuera de su caja torácica.

—Sí, querido —dijo dulcemente, agachándose a su lado y acariciando sus suaves rizos como quien acaricia a un gatito peligrosamente triste—.

Tu esposo —Su Gracia, el Gran Duque de la Mala Gestión Emocional— te ha enviado una carta.

Las pestañas de Lucien se crisparon.

Sus ojos bajaron hacia el pergamino en la bandeja.

El sello de Rynthall brillaba como si tuviera algo presumido que decir: «¿Quieres leer tú, o debo leer yo?»
Y entonces Lucien giró la cabeza tan rápida y duramente que fue un milagro que no se torciera el cuello real.

—¡NO!

—declaró, con voz aguda y dramática—.

De ninguna manera.

No, gracias.

Quémala.

Quémala, Tía.

Destrózala.

¡APUÑÁLALA!

¡AHÓGALA!

Con fresas.

Preferiblemente demasiado maduras.

La Condesa Isadora y Marcel lo miraron parpadeando, luego se miraron entre sí.

Marcel abrió la boca para decir algo igualmente desquiciado, pero Isadora levantó una mano con toda la majestuosidad de una mujer.

—Mi querido Luce —dijo pacientemente—, me encantaría quemarla.

De verdad.

Es lo que mi corazón desea.

Sin embargo…

Tomó la carta con dos dedos, de la manera en que uno podría manejar un bicho de aspecto particularmente sospechoso.

—…No puedo incinerar legalmente correspondencia de un noble de alto rango sin provocar un escándalo.

O cargos de traición.

O posiblemente una guerra menor.

Lucien entrecerró los ojos.

—Pero si yo la quemo…

—Eres la duquesa —dijo ella suavemente, colocando la carta gentilmente sobre la mesa de café junto a un tazón de manzanas sospechosamente brillantes—.

Puedes quemar el amor de tu marido con una sonrisa, y sería considerado arte performativo.

Marcel se aclaró la garganta.

—En realidad, si primero untas las fresas sobre ella y luego la prendes fuego, olerá delicioso.

Lo leí una vez en un pergamino de repostería.

Lucien lo fulminó con la mirada.

—Eso no es útil.

—Estoy emocionalmente comprometido —murmuró Marcel, retrocediendo.

La Condesa Isadora se puso de pie, sacudiéndose las manos como si acabara de plantar una mina diplomática.

—Bueno —dijo alegremente—.

La dejaré aquí mismo.

Haz con ella lo que quieras, querido.

Léela.

Quémala.

Enmárcala y lánzale dardos.

Completamente tu elección.

Le dio una última palmadita cariñosa en la cabeza.

—Descansa un poco, cariño.

Te llamaré cuando el almuerzo esté listo.

El chef está preparando tu sopa favorita, esa que no sabe a tristeza.

Con un último asentimiento regio, giró sobre sus talones.

—Marcel.

Ven.

—¿Eh?

¿Por qué yo…?

—Porque si te dejo solo, intentarás pegar brillantina en la carta por simpatía.

—Eso es extrañamente específico —espera—.

¡SEÑORA, MI BRAZO!

Lo arrastró fuera por la manga, dejando la habitación nuevamente en silencio.

Lucien se quedó solo en el sofá acolchado, envuelto en capas de mantas y desamor.

Sus ojos se desviaron hacia la carta que descansaba inocentemente sobre la mesa.

Sin abrir.

Sin tocar.

Sin perdonar.

La miró fijamente.

La carta le devolvió la mirada.

Prácticamente brillaba con arrepentimiento.

O arrogancia.

O ambos.

Conociendo a Silas, probablemente ambos.

Lucien entrecerró los ojos.

Se inclinó hacia adelante lentamente, con cautela, como si el pergamino pudiera brotar piernas y disculparse en persona.

Lo recogió como si fuera una reliquia maldita de una trágica historia de amor.

Lo sostuvo entre dos dedos y frunció el ceño.

—…Debería romperla.

Una pausa.

Miró el sello.

Luego la ventana.

Luego de nuevo la carta.

Un profundo suspiro escapó de sus labios, del tipo que solo las duquesas embarazadas dramáticas y las cantantes de ópera podían dominar.

—Bueno…

—murmuró, elevando teatralmente la voz—, es un desperdicio.

Un desperdicio de tinta y papel perfectamente buenos.

Su nariz se crispó.

—Alguien trabajó duro para hacer este pergamino, ¿sabes?

Alguna pobre alma probablemente aplastó bayas para esta tinta.

Un bosque sacrificó un árbol para esto.

Suspiró de nuevo, más fuerte esta vez, como si la casa necesitara escuchar cuán abrumado estaba.

—Podría romperla por la mitad…

pero entonces estaría destruyendo arte.

Y no soy un monstruo.

Olfateó con orgullo y ajustó la manta alrededor de sus hombros como una capa.

—Así que…

la leeré.

Abrió cuidadosamente la carta como una reina leyendo el último testamento de un campesino.

—No porque me importe —añadió rápidamente—.

Sino porque soy una persona generosa, salvadora del mundo.

Un protector de recursos.

Un humanitario.

Una pausa.

—Y si esta carta resulta ser basura, la voy a compostar.

Con fresas.

Y con eso, desplegó la carta dramáticamente.

Ojos entrecerrados.

Corazón en guardia.

Estado de ánimo: rencoroso pero curioso.

El campo de batalla estaba listo.

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