El Omega que no debía existir - Capítulo 66

66: Esta Carta Huele a Arrepentimiento 66: Esta Carta Huele a Arrepentimiento “””
[Finca Duclair—La Duquesa Abre la Carta de la Perdición]
Lucien despegó el sobre como si fuera una serpiente venenosa—sospechoso, vagamente peligroso, y demasiado dramático para ignorarlo en una mañana de jueves.

El pergamino era grueso.

¿La tinta?

Atrevida y emocionalmente estreñida.

Pero lo primero que le impactó no fueron las palabras.

Fue el olor.

Lucien retrocedió un poco.

—¿Acaso…

envió esto con sus propias feromonas?

Olfateó de nuevo, con cautela, como un gato desconfiado.

—Esto huele a brisa marina, pino húmedo, lágrimas de campo de batalla y…

arrepentimiento.

Parpadeó una vez.

Luego otra.

Un largo suspiro escapó mientras agarraba la carta y murmuraba entre dientes:
—¿Qué estoy haciendo…?

Estoy enojado.

Enojado, Lucien.

Concéntrate.

Enfurécete.

Aprieta la mandíbula.

Frunce el ceño.

Sí.

Así.

Miró la carta con rabia forzada, labios apretados, ceño dramáticamente fruncido, dándole al pergamino la mirada de un amante traicionado que también resultaba estar embarazado de seis meses y fabuloso.

Y entonces…

la abrió.

***
«Mi Adorada Bola de Fuego—»
(Espera—no.

Eso suena demencial.

No leas esta parte.

Sáltala.)
Lucien,
Lo siento.

…

(¿Fue demasiado breve?

¿Debería explicar más?

Espera—tampoco leas esa línea.)
Estoy escribiendo esto con mi propia mano.

No, no un sirviente.

Yo.

Mis manos.

Las que una vez derrotaron a tres caballeros en un solo duelo…

y accidentalmente dejaron caer tu tarro de mermelada de edición limitada.

Eso fue un accidente.

Pero esta carta no lo es.

Esto es real.

(Pausa para efecto dramático.)
***
Lucien hizo una pausa.

Luego entrecerró los ojos.

—…¿Está…

narrando su propia carta?

Sacudió la cabeza y siguió leyendo—contra su buen juicio.

***
Eres…

majestuoso.

Poderoso.

Embarazado.

Y furioso.

Todas cosas que tanto temo como respeto.

Ahora entiendo que cometí un error.

Un error enorme.

Más grande que aquella vez que insulté tu sopa y casi me arrojas un tenedor.

Te he herido.

No soy nada.

“””
Mi corazón coquetea con el dolor por ti.

Y yo…

soy basura.

Ni siquiera basura bañada en oro.

Solo basura común.

De esa que rueda colina abajo y derriba un carro de repollos.

He pensado profundamente.

Reflexionado.

Llorado un poco.

Hice que Callen se parara en la esquina y fingiera ser tú mientras me disculpaba durante tres horas.

Él estuvo profundamente incómodo.

Ahora entiendo…

que ocultar secretos a un cónyuge omega hormonal, hermoso, es muy malo.

Especialmente si ese cónyuge puede lanzar una piña a través de la habitación y dar en el blanco.

Tus ojos —son como galaxias gemelas, llenas de estrellas y furia.

Tu boca es una flor.

Una flor venenosa.

Una que muerde.

Tu andar es una tormenta sobre terciopelo.

Tu ira es mi brújula.

Eres la canción en mi lista de reproducción de batalla.

Entiendo que te hice daño.

Lastimé tus sentimientos.

Le quité la alegría a nuestra dicha matrimonial como un mal bardo sin ritmo.

Lo siento.

Sé que “lo siento” no arreglará esto.

Pero es mi hechizo inicial.

Mi siguiente paso serán regalos.

Y cartas.

Y una disculpa horneada en pan.

Me arrodillaré fuera de tu finca bajo la lluvia.

Contrataré un coro de palomas arrepentidas.

Yo
(una mancha de tinta)
—Encontraré el pollo frito más caro del imperio y lo enviaré a tu puerta con una nota que diga: “Cacarea si me perdonas”.

Además, te extraño.

No solo románticamente.

Físicamente.

Tu aroma está en mis pulmones.

Tu rostro está en mi sopa.

Intenté hablarle a la chimenea y llamarla “Luce” pero no me devolvió la mirada con juicio, y lloré.

Wobblebean probablemente ya me odia.

Dile que lo siento.

Por favor acepta esta disculpa, aunque esté escrita con mi horrible caligrafía.

Pero es de mí.

El idiota.

Tu idiota.

Posiblemente ex-idiota si estás enfadado.

Pero aún tu idiota.

Por siempre.

Con profundo arrepentimiento y estupidez aún más profunda,
Tu único esposo, Silas
***
.

.

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.

.

.

.

.

Lucien se detuvo incrédulo.

Luego cerró la carta de golpe como si le hubiera mordido y tembló.

—¿Mi qué coquetea con qué?!

Se puso de pie, con los ojos abiertos de incredulidad, y se dirigió furiosamente hacia la ventana.

—Casi pierdo mis ojos hoy —gruñó como una viuda victoriana traicionada—.

¡Esta…

esta blasfemia poética no permanecerá en mi cámara!

Y con un dramático movimiento de su bata de seda, arrojó la carta por la ventana abierta como si fuera ropa maldita.

—¡Desaparece, crimen de guerra literario!

PERGAMINO DEL DOLOR.

Giró sobre sus talones, marchó de regreso a la cama, y se desplomó boca abajo sobre el colchón con la gracia de una diva desmayada.

Amortiguado contra la almohada, murmuró:
—Nunca ha escrito una carta antes.

Puedo verlo.

Pero eso no le da derecho…

a dañar mis córneas.

Mi cerebro.

Mi hijo nonato acaba de tener hipo por vergüenza ajena.

Se cubrió con las mantas como un burrito malhumorado, enterró su rostro en una almohada y gritó:
—¡RIMÓ SOPA CONMIGO.

¿QUIÉN LE ENSEÑÓ LENGUAJE?!

***
Mientras tanto…

Fuera de la finca…

Seraphina Duclair, con purpurina aún pegada en su cabello por la sesión del cartel “No Se Permiten Grandes Duques”, estaba caminando de regreso hacia las puertas principales cuando—fwump—algo suave, perfumado y mal escrito le golpeó en la cara.

Se detuvo.

Despegando la carta de su frente como si fuera una hoja empapada.

Leyó una línea.

Solo una.

«Mi corazón coquetea con el dolor por ti.»
Una vena en su sien se contrajo.

Con lenta y aterradora precisión, Seraphina miró el papel.

Luego—sin ceremonia—lo rasgó en mil pedazos irregulares con sus propias manos como una tragedia griega recreada por una hechicera muy molesta.

Cada pieza revoloteó a su alrededor como copos de nieve furiosos.

—Ese maldito tirano acaba de cometer un incendio emocional a través de una carta —murmuró entre dientes, mirando al cielo brillante—.

Esto no es tinta.

Es magia oscura.

Así es como empiezan las guerras.

Entró furiosa, murmurando:
—Ese maldi—ejem—ese Gran Duque.

Tiene suerte de que no lo alimente a mis cisnes mascota.

Mientras tanto, un solitario trozo de la carta destrozada sopló contra la fuente de la finca, con las palabras “Embarazado y furioso” aún intactas.

La estatua de un león de mármol pareció suspirar en acuerdo.

***
[Finca Rynthall—Cartas, Poesía y el Gran Celamiento]
Silas Rynthall—General de Diez Guerras, Asesino de Rebeliones—estaba ahora sentado con las piernas cruzadas en el suelo de su estudio como un estudiante de jardín de infancia sentenciado a detención emocional por los propios dioses.

Ante él: un pergamino.

Crujiente.

Vacío.

Implacable.

Junto a él: dedos manchados de tinta, tres plumas rotas, dos tinteros derramados, y un tesauro violentamente hojeado abierto en la página de “hermoso”.

Tras él, encorvado como un fantasma moribundo de sarcasmo: Callen, víctima de apoyo emocional y testigo sufriente del peor colapso romántico en la historia noble.

—Bueno —murmuró Silas, con voz ronca de propósito trágico—.

Esta vez…

escribiré poesía.

Callen levantó lentamente la cabeza, con ojos inyectados en sangre de desesperación.

—Por qué —graznó—.

¿Por qué poesía?

—Porque —declaró Silas, pasando su mano entintada por su pecho—, Lucien es poesía.

Merece ritmo.

Merece…

alma.

La silla de Callen chirrió violentamente hacia atrás.

Se lanzó hacia él en pánico.

—Por favor.

Por favor no hagas esto.

No otra vez.

El último poema me hizo querer golpear un árbol.

Silas levantó un dedo como un profeta recibiendo inspiración divina.

—Contempla.

Un haiku.

—No
Intento de Haiku #27:
Lucien es mi tormenta.

También es mi arcoíris.

Creo que te huelo.

Callen se desplomó de cara en un cojín de terciopelo.

—Voy a llamar a los médicos imperiales —gimió—.

O a los sacerdotes.

O a ambos.

Silas lanzó dramáticamente su pluma como una lanza a través de la habitación.

—¿Por qué —por qué no entiende mi alma?

Callen levantó su rostro lo suficiente para sisear:
—¡Porque tu alma está escribiendo haikus de furia floral mientras apesta a inminente catástrofe hormonal!

Y entonces
Una pausa.

Silas se congeló a medio gesto.

Ojos entrecerrados.

Fosas nasales dilatadas.

Olfateó el aire una vez.

Dos veces.

—…Oh —susurró.

Callen parpadeó.

—¿Y ahora qué?

Silas se desenroscó lentamente del suelo.

—¿Soy solo yo, o hace…

realmente calor aquí?

La columna vertebral de Callen se puso rígida.

—No.

—Me siento…

picazón —murmuró Silas, con voz repentinamente profunda y trágica—.

Como si quisiera golpear una pared y luego —abrazarla.

—NO —exclamó Callen, ya retrocediendo—.

Oh no.

Oh nononono…

¡IDIOTA!

Silas parpadeó confundido.

—¡ESTÁS EN CELO!

—gritó Callen, agitando los brazos—.

¡ABSOLUTO NABO FERMENTADO.

VE A TU CÁMARA ANTES DE QUE TE LANCES SOBRE ALGÚN OMEGA ALEATORIO Y TRAUMATICES A TODO UN PUEBLO!

Silas inclinó la cabeza, parpadeando lentamente, mientras gotas de sudor comenzaban a formarse en su sien.

—…No puedo lanzarme sobre alguien.

—¡BIEN!

—Necesito…

a Lucien —susurró Silas, con la voz quebrada.

—¡OH POR LAS ESTRELLAS!

—gritó Callen, girando para gritar hacia el corredor—.

¡GUARDIAS —ALGUIEN TRAIGA A LOS MÉDICOS!

¡Y UN MALDITO SEDANTE!

¡Y —Y —Y VAYAN A DUCLAIR!

¡ENVÍEN UN MENSAJERO EN UN CONDENADO DRAGÓN SI ES NECESARIO!

Silas se tambaleó para ponerse de pie, pupilas dilatadas, feromonas prácticamente goteando de sus poros.

Su abrigo ya estaba medio abierto.

El cuello de su camisa estaba rasgado donde había estado arañándolo como un hombre lobo rabioso de amor.

—Lucien —murmuró de nuevo, tambaleándose hacia la prohibida Cámara de Celo al final del pasillo.

Callen señaló dramáticamente.

—¡CÁMARA.

AHORA!

—Escribiré otro poema…

—¡SI ESCRIBES UN POEMA MÁS, PERSONALMENTE PRENDERÉ FUEGO A TODO EL ALA ESTE!

Silas avanzó tambaleante.

Las puertas dobles de la Cámara de Celo se abrieron con un gemido.

El personal colectivamente dio cinco pasos hacia atrás.

Y con una última mirada anhelante al cielo, Silas Rynthall —héroe de guerra, esposo desastroso, y recién declarada tormenta hormonal ambulante— desapareció en su cámara.

¡SLAM!

Callen, jadeando, se volvió hacia el caballero más cercano.

—Envía un mensaje a la Finca Duclair.

Urgente.

Peligro de muerte.

Diles…

Aspiró aire.

—¡EL GRAN DUQUE ESTÁ EN CELO!

El caballero palideció.

—Entendido.

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