El Omega que no debía existir - Capítulo 7

7: Ecos de Calor 7: Ecos de Calor “””
[SEMANAS DESPUÉS]
La Finca Rynthall,
La Finca Rynthall se bañaba bajo el dorado sol de la tarde, sus extensos terrenos zumbando con cigarras y el distante parloteo de caballeros entrenando.

El aire estaba denso con el calor, adhiriéndose a la piel como una segunda capa.

Dentro del estudio principal, sin embargo, el ambiente no podía ser más diferente.

—Y según los informes, algo monstruoso ha sido avistado cerca de las aldeas exteriores junto a la frontera —dijo el asistente de Silas, Callen Ryhs, de pie rígidamente con un pergamino en mano—.

Una criatura, posiblemente de origen mágico.

Varios animales de granja fueron encontrados mutilados.

Pero el Gran Duque de Aetherian, Silas Virellian Rynthall, no estaba escuchando.

No realmente.

Estaba sentado en un profundo sillón de cuero cerca de la ventana abierta, donde la brisa apenas agitaba el aire pesado.

Su codo descansaba en el reposabrazos, los dedos presionados contra su sien, como si estuviera calmando un dolor de cabeza—o algo más persistente.

Su mirada carmesí no estaba en el pergamino.

Estaba a kilómetros de distancia.

De vuelta en el palacio imperial.

De vuelta a una cama enredada con sudor y seda.

De vuelta a la noche que no parecía poder sacudirse.

No había tenido la intención de recordarla.

Pero seguía abriéndose paso, sin invitación.

Ese joven muchacho—si al menos hubiera conocido su verdadero nombre—había estado tan febril, tan aturdido, aferrándose a Silas como si su vida dependiera de ello.

Todavía podía sentir esos dedos temblorosos contra su pecho.

Ese rostro sonrojado y hermoso presionado contra su cuello.

La voz del chico—entrecortada, apenas un susurro.

—¡A-ah!

Por favor…

bésame…

Los ojos de Silas se oscurecieron ligeramente ante el recuerdo.

La manera en que Lucien lo besó—descuidado, necesitado, completamente sin vergüenza.

La forma en que gimió suavemente cuando Silas mordió su hombro.

La manera en que se desplomó después, profundamente dormido como un gatito acurrucado tras una tormenta.

—Maldita sea —murmuró Silas entre dientes, apretando los dedos en un puño.

—¿Su Gracia?

—El asistente, Callen, parpadeó.

—Envía una unidad de exploración para recorrer el área alrededor de la frontera sur —dijo Silas bruscamente, con voz fría y tensa—.

Quiero respuestas antes de que esto se convierta en el próximo pánico aldeano.

—Por supuesto —Callen se inclinó y salió.

Silas no se movió por un momento.

Exhaló, lento y molesto, luego se levantó, caminando hacia la ventana abierta.

Afuera, el sol golpeaba las piedras del patio, casi demasiado brillante para mirar.

Y sin embargo, en el fondo de su mente, no era la luz del sol lo que recordaba.

Era la piel sonrojada de Lucien bajo la luz de las velas.

—Tch.

Es un hombre y ni siquiera un omega —murmuró Silas para sí mismo, con desdén—.

No hay razón para estar pensando en él.

Fue solo una noche.

Un error provocado por el celo.

Pero la imagen persistía de todos modos.

El calor no se había ido.

Tampoco el fantasma de esos labios.

Pero la imagen persistía de todos modos.

Silas se levantó abruptamente, con la mandíbula tensa.

—Necesito calmarme —murmuró, dirigiéndose hacia los campos de entrenamiento con la sombría determinación de un hombre marchando a la guerra.

Mientras descendía por los escalones de mármol y cruzaba el patio de la finca, todas las miradas se dirigieron hacia él—y luego se desviaron rápidamente.

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—Mierda —susurró un caballero a otro—.

Se dirige al patio otra vez.

—¿No han sido ya más de diez días?

—otro gimió—.

Cada mañana como un reloj —y cada vez, alguien casi pierde un brazo.

—Quizás ya no es entrenamiento.

Quizás está exorcizando demonios.

—¡Cállate antes de que te conviertas en el próximo muñeco!

En el centro del campo de entrenamiento, los caballeros armados ya se estaban alejando como hormigas del fuego.

Fue entonces cuando una mujer con uniforme de caballero se apresuró hacia adelante, casi resbalando al detenerse ante él e inclinarse profundamente.

La segunda capitana de los Caballeros Rynthall, Elize.

—Mi señor —¿está planeando entrenar nuevamente hoy?

—preguntó Elize, con sudor en la frente que no era por el calor.

Silas se detuvo, mirándola como si hubiera preguntado algo profundamente estúpido.

—Soy el Gran Duque, Eli —dijo secamente—.

¿Qué clase de gran duque no empuña su espada a diario?

Eli parpadeó.

—Por supuesto, pero…

ha estado entrenando como una bestia poseída últimamente.

Silas inclinó la cabeza.

—¿Dijiste algo, Eli?

Eli se tensó.

—¡No, mi señor!

¡Simplemente admirando su disciplina!

—Hmm.

Pasó junto a ella, desabrochando su abrigo, dejándolo caer al suelo detrás de él como una piel mudada.

Luego, con calma precisión, desenvainó la larga espada negra de su cadera.

Cayó un pesado silencio.

El aire crepitaba con tensión mientras Silas se giraba, con la hoja aún brillante, su mirada barriendo a los caballeros reunidos como una guillotina.

—Fórmense —ordenó.

Los caballeros dudaron, mirándose unos a otros como hombres condenados.

Nadie quería ser el siguiente.

—Dije —fórmense.

Se apresuraron a formar filas.

Un caballero dio un paso adelante.

Silas lo señaló.

—Desenvaina.

—Mi señor, quizás…

—Desenvaina —repitió Silas fríamente—, o renuncia y vete a casa.

El caballero torpemente sacó su espada y se enfrentó a él, pero la lucha duró menos de tres segundos.

Un golpe metálico, un destello plateado, y estaba de espaldas en el suelo con su espada deslizándose por la tierra.

Silas ni siquiera miró hacia abajo.

—Siguiente.

El siguiente caballero intentó esquivar, y otro intentó atacar por detrás.

Silas bailó entre ellos con aterradora precisión, desarmando a uno y estrellando la hoja del otro contra el suelo con tanta fuerza que se hizo añicos.

En menos de diez minutos, cinco caballeros gemían en el suelo.

Entonces estalló.

—¡¿Por qué son todos tan débiles?!

Su voz retumbó por todo el campo.

—¡¿Así es como fueron entrenados?!

—gruñó, caminando como un depredador—.

¡¿Todos sostienen sus espadas como decoración?!

¡¿Quién está a cargo de sus ejercicios?!

Todos guardaron silencio.

Incluso el viento parecía contener la respiración.

—¡¿Nadie les da de comer?!

¡¿Es eso?!

—ladró Silas, lanzando su hoja al suelo con un fuerte golpe—.

¡Golpean como mendigos hambrientos!

¡Sin fuerza, sin velocidad, sin maldito instinto!

¡¿Sus manos olvidaron cómo se siente la guerra?!

Fue entonces cuando apareció su asistente Callen.

Callen se acercó a Eli en silencio, con los brazos cruzados.

—¿Cuánto tiempo ha estado así?

—Desde el baile del palacio —murmuró Eli, con los ojos muy abiertos—.

Algo pasó.

Ha estado como una…

maldita tormenta desde entonces.

Silas miró a los caballeros una vez más, su voz bajando a un murmullo peligroso.

—¿Creen que los enemigos esperarán a que ajusten su postura?

¿A que respiren?

Les cortarán la garganta mientras parpadean.

Los caballeros se tensaron, muchos visiblemente pálidos.

—Otra vez —dijo fríamente—.

Desde el principio.

Hasta que yo diga basta.

Callen suspiró junto a Eli.

—O está enamorado…

o planea matar a alguien.

—…¿Amor?

Es imposible.

Definitivamente está planeando matar a alguien —murmuró Eli.

Y bajo el sol abrasador, bajo la lengua afilada de Silas y su espada más afilada aún, sangraron, sudaron y maldijeron—pero ninguno se atrevió a marcharse.

***
Mientras tanto en la Finca del Barón Armoire,
Pánico.

Total, caótico, operístico pánico.

Si alguien pasaba por la finca Armoire esa mañana, no escucharía el canto de los pájaros o la charla cortesana, sino
—¡¡LORD LUCIEN SE ESTÁ MURIENDO!!

Marcel, el mayordomo principal, estaba frenéticamente secando la frente sudorosa de Lucien con un pañuelo de encaje, sus manos temblando como si estuviera participando en un funeral real.

—Mi Señor, por favor quédese con nosotros—¡NO VAYA HACIA LA LUZ!

—No me estoy muriendo, Marcel.

Deja de ser tan dramático por el amor de Dios —graznó Lucien, medio enterrado bajo una montaña de sábanas de seda, su rostro tan pálido como queso dejado al sol—.

Solo estoy…

urghh
¡BLAARHGHHH!

Y ahí iba otra vez, vomitando en un cubo de porcelana con tal pasión que hacía eco en las paredes de mármol como un exorcismo.

—¡¿Otra vez?!

¡Es la quinta vez desde el amanecer!

—gritó Sophie, la criada, revoloteando como una gallina angustiada—.

¿Qué comió?

¿Alguien lo envenenó?

¡Revisen los camarones!

¡¡LOS CAMARONES!!

—¡No hubo camarones!

—gritó otra criada desde la esquina.

—¡Entonces revisen el vino!

—¡¡NO HUBO VINO!!

Lucien gimió, aferrándose al cubo.

—Dejen de gritar cerca de mi cadáver…

—Lord Lucien, por favor —dijo Marcel, colocando una mano temblorosa sobre el hombro húmedo de su joven señor—.

¿Tiene…

alguna idea de qué podría haber causado esto?

Lucien miró al techo como si contuviera las respuestas del universo.

Su voz salió ronca.

—Bueno…

bebí algo…

fuerte…

en ese evento de máscaras.

Pero…

han pasado más de diez días…

—¿Cómo era?

Lucien entrecerró los ojos, pensando arduamente.

—Una copa.

Elegante.

Quizás brillaba…

un poco.

Marcel palideció.

—¡¿MI SEÑOR, BEBIÓ VINO DE POCIÓN ALQUIMISTA?!

—…¿No?

—ofreció Lucien, increíblemente poco convincente, antes de inclinarse nuevamente sobre el costado de la cama y vomitar en el cubo con la miseria de un hombre traicionado por la vida misma.

Todos gritaron al unísono.

—Necesitamos llamar a un sacerdote…

—No, un curandero…

—No, un catador de venenos…

—¡Maldita sea!

¡Solo llamen a nuestro médico—Dr.

Faelan!

—ladró Marcel, perdiendo el último pedazo de su compostura de mayordomo mientras se agitaba hacia la puerta—.

¡Díganle que traiga cada antídoto, agua bendita, amuleto y pergamino contra maldiciones que posea!

Una criada salió disparada como si su vestido estuviera en llamas.

Lucien, medio derretido en sus sábanas, dirigió ojos lastimeros hacia Marcel.

—Marcel…

¿crees que me estoy muriendo?

—susurró, con voz temblorosa como una flor marchitándose—.

Si muero…

quema mis diarios.

Todos ellos.

Sophie entró en pánico.

—¡No diga eso, mi señor!

—Hablo en serio —murmuró Lucien con una palidez seria que solo podría ser rivalizada por un fantasma en su declaración de impuestos—.

Especialmente el rojo con la cinta dorada.

Quémalo dos veces.

Marcel se inclinó, limpiando suavemente el sudor de su frente.

—¡No diga eso, mi señor!

¡Usted es fuerte.

Ha sobrevivido cosas peores!

—¿Como qué?

—Una cena incómoda con la Marquesa Lambert, para empezar.

Lucien volvió a tener arcadas en el cubo.

—Tienes razón.

Esto es peor.

Diez angustiosos minutos después, las puertas de la cámara se abrieron de golpe.

Entró furiosamente el Dr.

Faelan Hawke—joven, demasiado atractivo para alguien con un título, y permanentemente exasperado.

Su abrigo ondeaba tras él como un cruzado con capa del sentido común y la ansiedad médica.

—Apártense —espetó, abriéndose paso a codazos entre las criadas alteradas con la velocidad de un hombre acostumbrado al drama noble.

Las botellas tintinearon en su bolsa de cuero mientras se dejaba caer al lado de Lucien.

Entrecerró los ojos.

—¿Qué pasó esta vez?

—Podría estar muriendo —gimió Lucien.

—Ha estado vomitando sin parar —añadió Marcel con grave urgencia—.

Está pálido, febril y alucinando sobre…

muerte y diarios.

Faelan dio un largo y cansado suspiro.

—Por supuesto que sí.

Sacó un amuleto parecido a un estetoscopio, presionándolo contra el pecho de Lucien.

Su ceño se arrugó.

Luego se frunció más.

Luego se retorció en un nudo enredado de lo que solo podría describirse como oh no.

Tiró de su bolsa, haciendo tintinear las botellas mientras rebuscaba.

—Y-yo necesito hacer algunas pruebas.

Marcel se tensó.

—¿Q-qué?

¿Qué es?

Faelan no respondió.

En su lugar, levantó la mirada con severidad.

—Todos fuera.

Necesito un momento a solas con mi señor.

—¡¿Es contagioso?!

—¡¿ESTÁ MALDITO?!

—¡¿DEBERÍAMOS EMPEZAR A REZAR?!

—¡¿Debería quemar el diario rojo?!

—gritó una criada en pánico.

—¡FUERA!

—rugió Faelan.

La habitación se vació en segundos, dejando un silencio ominoso.

Cuando las puertas se cerraron, Lucien se volvió hacia el médico con un respiro tembloroso.

—¿Estoy…

muriendo de verdad?

Faelan le dio una larga mirada, luego se sentó sobre sus talones, frotándose la cara.

—No, mi señor.

No es eso.

Lucien parpadeó.

—¿Qué es entonces?

¿Algo peor?

¿Una plaga real?

¿Una rara gripe noble?

¡¿Una maldición demoníaca?!

Faelan suspiró, se quitó las gafas, y dijo las palabras que perseguirían a la Finca Armoire durante la próxima década.

—Los síntomas…

tu pulso…

tu aura…

todo apunta a una cosa.

Lucien miró, con los ojos muy abiertos.

—¿Una cosa…?

Faelan cerró los ojos.

—…Embarazo.

Silencio.

Lucien parpadeó.

—….¡¿DISCULPA?!

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