El Omega que no debía existir - Capítulo 70

70: Brillo, Traición y el Duque Prohibido 70: Brillo, Traición y el Duque Prohibido “””
[Templo de la Llama Divina – Santuario Interior]
El aroma de la mirra ardiente persistía en el aire, enroscándose alrededor de las antiguas columnas de piedra como serpientes envueltas en humo.

La luz dorada de mil velas parpadeaba sobre el suelo de mármol, proyectando largas sombras contra la cúpula del techo, donde dioses pintados observaban con ojos severos e intemporales.

En el centro de todo se arrodillaba el Sumo Sacerdote Caldric, sus túnicas carmesí y oro extendidas a su alrededor como un río de sangre y fuego.

Sus manos estaban unidas en solemne devoción, su frente presionada contra el borde del altar—un monolito de obsidiana, tallado con símbolos divinos más antiguos que cualquier reino.

Sus labios se movían en silencio.

Susurros a dioses que no habían respondido en siglos.

Y sin embargo—él oraba.

Inmóvil.

Imperturbable.

Inquebrantable.

Entonces
Crujido.

Las puertas de la cámara se abrieron con un lento gemido, seguido de suaves pasos que resonaban contra la piedra.

Pero Caldric no se movió.

Ni siquiera levantó la cabeza.

Su voz cortó el silencio como un cuchillo bañado en miel y veneno.

—¿Confío en que todo está listo…?

Una pausa.

Luego, la voz de un joven sacerdote respondió, bajita y reverente:
—Sí, Sumo Sacerdote.

Como ordenó…

hemos comenzado a difundir el mensaje.

Cada templo, cada aldea—sus palabras están siendo pronunciadas.

Los ojos de Caldric se abrieron—lentamente.

Deliberadamente.

Y detrás de esos ojos había algo antiguo.

Algo hambriento.

Una sonrisa tiraba de la comisura de sus labios.

No era cálida.

—Bien…

—susurró, levantándose del altar como una tormenta tomando forma—.

Entonces eso significa…

Se volvió por fin, sus túnicas ribeteadas de oro arrastrándose tras él como la capa de un rey.

Su mirada era penetrante.

Demasiado penetrante.

Como si viera a través de la piel del sacerdote, a través de su alma, directamente hasta la médula.

—Eso significa que nadie…

ningún noble, ningún mercader, ningún rey blasfemo…

puede ahora negar la voluntad de los dioses.

Su voz se volvió más alta—más rica.

Goteando profecía.

—Se inclinarán.

Uno por uno.

No ante coronas.

No ante ejércitos.

Sino ante la verdad.

El joven sacerdote inclinó la cabeza, temblando bajo el peso de la convicción de Caldric.

—Por supuesto, Su Gracia.

La gente está escuchando.

Están…

están asustados.

Susurran en los mercados que los dioses están despertando.

Que el juicio está cerca.

“””
Caldric dejó escapar un suspiro que casi fue una risa.

Casi.

—El miedo —dijo, bajando del altar—.

Es la primera semilla de la fe.

Se detuvo frente a un brasero que ardía con una llama azul y sumergió sus dedos en el humo, dibujando un símbolo en su propia frente.

—Que el mundo tiemble.

Que cuestionen a sus reyes, sus escudos y su supuesta razón.

Cuando la tierra se agriete y los cielos lloren sangre…

Se volvió hacia el sacerdote con una mirada tan feroz que el joven casi cayó de rodillas.

—Recordarán quién habló primero.

El Sumo Sacerdote dio un paso adelante, bajando la voz en un tono conspirador.

—Y cuando llegue el momento, cuando los cielos se abran…

no solo creerán.

Una lenta y peligrosa sonrisa curvó sus labios.

—Suplicarán.

***
[Fuera de la Finca DuClair—A la mañana siguiente]
Silas Rynthall, Gran Duque de Medio Reino y Fábrica de Arrepentimiento a Tiempo Completo, estaba de pie frente a las enormes puertas de la Finca DuClair, mirando lo que solo podía describirse como una instalación artística de guerra emocional.

Una gigantesca pancarta blanca ondeaba orgullosamente sobre la entrada, pintada a mano con caligrafía agresivamente elegante:
PROHIBIDA LA ENTRADA AL GRAN DUQUE SILAS.

Debajo, en pegamento con purpurina que brillaba violentamente bajo el sol de la mañana, había un bosquejo de su rostro.

Debajo estaba la palabra:
TRAIDOR.

Estaba adornado con pedrería.

Alguien había decorado sus cejas con pedrería.

Silas se quedó mirando.

Callen, de pie junto a él sin ninguna vergüenza, inclinó la cabeza pensativo.

—…Ha captado muy bien sus pómulos, mi Señor.

Y esa nariz—muy simétrica.

Quiero decir, para un traidor, se ve espléndido.

Silas se estremeció como si su orgullo hubiera sido apuñalado con una daga de purpurina.

Callen, sin embargo, se iluminó como una araña de luces en un baile real.

Juntó las manos dramáticamente y declaró:
—Como solemos decir…

la Dama Serafina no es solo una guerrera—es una diosa con el pincel.

Detrás de ellos, dos guardias de la escolta personal de Silas observaban boquiabiertos cómo Callen caía en lo que solo podía describirse como fanatismo total.

Uno de ellos se inclinó hacia el otro, susurrando tras una mano enguantada:
—Espera…

¿acaba de enamorarse de la Dama Serafina?

El otro asintió gravemente.

—Sí.

Completamente.

Irrevocablemente.

—Pero…

¿no es ella quien lo golpeó anoche?

—Sí.

—…Ella lo golpeó.

¿Y él se enamoró?

¿Qué clase de retorcido romance de cuento de hadas es este?

—Romance aristocrático —susurró el otro—.

Tragedia con encaje.

Mientras tanto, Silas—ajeno a los susurrados chismes—suspiró con el cansancio de un hombre que había luchado contra dragones, guerras y ahora…

parientes políticos.

—No puedo creer esto —murmuró—.

Mis propios parientes políticos…

conspirando contra mí como si fuera un pretendiente escandaloso intentando robar a su heredero.

—Eres escandaloso —le recordó Callen alegremente—.

Casi partiste a su amado Lucien por la mitad.

—¡Le di afecto!

—espetó Silas.

—Le diste una cojera —corrigió Fredrick desde atrás, sosteniendo una botella de suplementos.

Silas gimió en voz alta, arrastrando ambas manos por su cara.

—Es como si todos en esa finca hubieran hecho un juramento personal para sabotearme.

Luego suspiró, y Silas murmuró entre dientes, con voz más baja, casi dolorida, —Solo…

quiero que Lucien regrese conmigo…

Sus ojos se demoraron en el brillante letrero de “TRAIDOR” con toda la calidez de un hombre mirando su propia invitación a la ejecución escrita en pedrería.

Entonces
Enderezó la columna.

Su rostro se recompuso en determinación regia.

Su voz bajó a pura intensidad de Gran Duque.

—Ya he tenido suficiente.

Dio un paso adelante, lanzando dramáticamente su capa hacia atrás como si esperara que el viento cooperara.

(No lo hizo).

—Vamos.

Las grandes puertas chirriaron al abrirse como si fueran tan reacias como las personas en el interior a dejarlo entrar.

Silas atravesó el umbral con toda la dignidad de un héroe de guerra—y toda la culpa de un esposo que definitivamente había causado un escándalo, destruido una reputación y posiblemente dado a su cónyuge una cojera y daño emocional en una apasionada noche.

El aroma de té, perfume floral y juicio en polvo lo golpeó como un muro.

La Condesa Isodore DuClair estaba de pie en el centro del salón con un vestido inmaculadamente bordado que gritaba, «He leído las escrituras y aún así te destruiré con un solo arqueo de ceja».

Sonrió dulcemente—el tipo de sonrisa que hizo que los instintos militares de Silas se crisparan.

—Bienvenido, Gran Duque Rynthall —dijo, con voz suave como la seda y afilada como una guillotina—.

¿Le gustaría té…

o…?

Silas se aclaró la garganta.

—Ninguno.

Solo vine por Lucien.

Ella inclinó la cabeza.

—Está en la habitación, mi señor.

—La pausa antes de mi señor fue tan helada que Silas se sorprendió de que no escarchara el suelo.

Asintió torpemente.

—Gracias…

Condesa.

Detrás de ella, Serafina holgazaneaba en el diván como un gato crítico con una vendetta.

Dio un largo y dramático sorbo a su té, sin romper el contacto visual con Silas.

Luego —puso los ojos en blanco tan fuerte que casi hicieron una peregrinación completa a los cielos.

Silas no dijo nada.

Su orgullo ya había recibido suficientes golpes hoy.

De purpurina.

De pancartas.

De ser inmortalizado como un traidor adornado con pedrería.

Con su capa arremolinándose detrás de él (dramáticamente, esta vez ayudado por una brisa real —gracias a los sobreentusiastas encantamientos de la finca), marchó por el familiar pasillo.

Cada paso resonaba como una cuenta regresiva hacia su perdición —o, con suerte, redención.

Llegó a la puerta.

Tomó aire.

Golpeó una vez, dudó, luego la abrió.

[Habitación de Lucien —El Santuario de Paz, Pudín y Silencio Rencoroso]
Allí, sobre una montaña de almohadas de seda, rodeado por un océano de libros y delicadas bandejas de postres, yacía Lucien.

Cabello atado flojamente.

Bata de seda peligrosamente caída de un hombro.

Una mano sosteniendo una cuchara.

La otra sosteniendo una novela.

Vientre redondo, hermoso y lo suficientemente imponente como para iniciar una religión.

Levantó la mirada como si no hubiera estado esperando —como si este fuera un martes completamente normal y no las consecuencias de un drama doméstico real.

—Oh —dijo Lucien, arqueando una ceja—.

Mira quién finalmente emergió de las profundidades de la culpa.

Silas parpadeó.

Abrió la boca para hablar
Lucien tranquilamente llevó una cucharada de pudín de frambuesa a sus labios.

Una mordida lenta y deliberada.

Una masticación más larga y más crítica.

Luego lamió la cuchara.

La boca de Silas se secó.

—¿Es esa…

mi bata?

—preguntó Silas tontamente.

Lucien miró hacia abajo.

—Sí.

Es muy suave.

Lo cual es más de lo que puedo decir sobre tu enfoque de la comunicación matrimonial.

Silas hizo una mueca.

Avanzó lentamente, con cautela.

—Yo…

solo quería hablar.

Lucien pasó una página de su libro.

—Eso es gracioso.

No parecías interesado en “solo hablar” hace tres noches cuando yo estaba gritando “más despacio” y tú pensaste que significaba “ve más rápido”.

Silas tosió en su puño.

—Eso fue…

Eso fue un malentendido.

Los ojos de Lucien brillaron con el tipo de mezquindad que solo la realeza y los omegas muy embarazados podían conjurar.

—Bueno —dijo dulcemente—.

Vamos a malentendernos con palabras esta vez, ¿de acuerdo?

Silas respiró hondo.

Entonces la puerta se cerró detrás de él con un golpe final —como si los sellara para cualquier ridícula, emocional y azucarada tormenta que estuviera a punto de estallar.

Fuera de la habitación, la Condesa se volvió hacia Serafina.

—¿Deberíamos llamar al médico ahora o esperar a los sonidos de muebles rotos?

Serafina sorbió su té.

—Esperemos.

Se merece al menos un libro volador en la cara.

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