El Omega que no debía existir - Capítulo 71

71: Diez Días de Drama y Un Nugget De Risitas Después 71: Diez Días de Drama y Un Nugget De Risitas Después [Finca DuClair—Habitación de Lucien – Aún Manteniendo la Línea de la Mezquindad]
Los cojines de seda apenas crujieron cuando Silas se sentó a su lado, todo lentitud y gracia principesca—como un hombre acercándose a un artefacto delicado o, más exactamente, a un postre emocionalmente muy inestable.

Lucien lo miró con cautela por encima del borde de su cuchara de pudín.

—¿Por qué me miras así?

—preguntó, con las mejillas sonrojándose—.

Parece que estás a punto de proponerme matrimonio.

O de abalanzarte.

Silas no respondió.

En su lugar, se inclinó más cerca.

Sus manos encontraron la cintura de Lucien—dedos extendidos posesivamente sobre la tela de seda, pulgares dibujando suaves círculos de disculpa.

Su mirada se oscureció, labios entreabiertos.

Y entonces
CHUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU.

No fue un beso.

Fue un acontecimiento.

Silas le plantó uno en la mejilla a Lucien tan profundo y ruidoso que sonó como si estuviera tratando de succionar su alma a través de su cara.

El sonido resonó como una trompeta real llamando a la guerra.

Lucien se congeló, con la cuchara en el aire.

Su mano se elevó lentamente para agarrar su mejilla ahora cubierta de saliva.

—¿Estás —preguntó con voz quebrada—, intentando inhalarme?

Silas resopló, luego se rió, y después se derrumbó por completo contra el hombro de Lucien como si fuera un hombre reuniéndose con su fuente de vida.

—Te extrañé tanto —murmuró—, que olvidé lo que son los límites.

—Evidentemente.

Silas se acurrucó más profundamente, con los brazos envolviéndose más fuerte alrededor de la cintura de Lucien.

—Mi amor…

vamos a casa.

El sonrojo de Lucien se intensificó a niveles criminales, pero resopló y cruzó los brazos en lo que él creía que era una resistencia digna.

—No.

—¿Por favor?

—La voz de Silas era baja.

Peligrosa.

Demasiado dulce para ser legal.

Se inclinó más cerca.

Mordisqueando.

Mordisqueando.

En el cuello de Lucien.

—¡Silas!

—Lucien jadeó, arqueando la espalda—.

¡Hngh—¡eso duele!

Silas retrocedió ligeramente, lo suficiente para besarle la frente con reverencia.

—No puedo estar lejos de ti —susurró, su cálido aliento abanicando la piel de Lucien—.

Ya han sido más de diez días…

Lucien hizo un puchero.

—Han sido diez días.

Exactamente.

Silas se apartó y le dio la expresión más dramática y llorosa de portada de novela que Lucien había visto jamás.

—Se siente como una eternidad…

conté cada segundo…

cada tic del maldito reloj de la finca…

cada vez que me desperté solo en esa cama fría y enorme…

—Vale, eso es un poco dramático.

Silas se acercó de nuevo.

—Cada cucharada de sopa que comí sabía a arrepentimiento.

—Oh dioses
—Cada pasillo hacía eco de tu nombre.

—Vaya…

eres más dramático que yo
—Y cada sueño que tuve terminaba conmigo besando tus rodillas mientras suplicaba perdón
—Silas
—y tus rodillas me rechazaban.

Lucien lo miró fijamente.

Luego estalló, con las mejillas hinchadas y la voz quebrada.

—T-Tú…

¡deja de atraerme con tu cara extremadamente hermosa!

¡Sabes que no puedo seguir enfadado cuando pones esa cara!

Silas parpadeó inocentemente.

—¿Qué cara?

Lucien lo empujó suavemente.

—¡Esa cara!

¡La trágicamente hermosa!

¡La cara de lo-siento-mucho-pero-también-soy-guapo!

—No controlo mi estructura ósea, cariño.

—¡Entonces controla tu presencia!

Lucien se dio la vuelta dramáticamente.

Silas, sin darse por vencido, asomó la cabeza por el otro lado.

—Mi amor…

Lucien se giró hacia el otro lado.

La cara de Silas volvió a aparecer.

—Mi dulce amor…

—Para
—Mi tacita de pudín…

—¡Silas!

—Mi razón para respirar y gritar en las almohadas por la noche
Lucien le lanzó un cojín.

Silas lo atrapó en el aire y lo abrazó como una carta de amor.

—Puedes lanzarme todos los cojines que quieras —dijo heroicamente—, pero seguiré aquí.

Amándote.

Eternamente.

Molestamente.

Hermosamente.

Lucien entrecerró los ojos.

—Tienes mucha suerte de ser guapo.

Silas sonrió.

—Lo sé.

Lucien intentó seguir enfadado.

Realmente, realmente lo intentó.

Pero entonces Silas tomó suavemente su mano, presionándola sobre su propio corazón.

—¿Sientes eso?

—susurró Silas, con ojos oscuros de sinceridad ahora—.

Ha estado latiendo por ti.

Solo por ti.

Todo el cuerpo de Lucien se puso rojo.

—…Maldita sea.

La victoria floreció en el rostro de Silas como un amanecer.

—Entonces…

¿volverás a casa?

—preguntó Silas de nuevo, con ojos abiertos de esperanzada desesperación, como un cachorro muy atractivo al que acaban de decirle que finalmente podría volver a entrar en casa.

Lucien dudó, mordisqueando su labio inferior como si estuviera sumido en sus pensamientos—o posiblemente tratando de no sonreír demasiado pronto.

Luego, muy suavemente, dijo:
—Solo si me prometes que no me ocultarás nada más.

Silas resplandeció.

Resplandeció como si el sol acabara de explotar dentro de su pecho.

—¡Sí—sí, mi amor!

Lo juro—sin secretos, sin tomar decisiones sin ti, y juro que ni siquiera respiraré sin tu permiso.

¡Nada!

Lucien entrecerró los ojos.

—Eso fue…

extrañamente demasiado.

Silas tosió.

—Lo que sea por ti, mi amor.

—¿Lo prometes, verdad?

—preguntó Lucien, no del todo convencido, pero continuando de todos modos.

Silas lo agarró en un dramático y arrollador abrazo, casi volcando toda una bandeja de pudín.

—¡Promesa!

¡Una gran promesa!

¡Una enorme!

¡Una promesa gigante, monolítica, del tamaño de un reino!

¡Del tipo que cantan los bardos y escriben en estandartes!

Lucien se rió —sonrojado, nervioso y perdiendo claramente la batalla—.

¡Está bien, está bien, deja de lanzarme adjetivos!

Silas sonrió, luego acunó su rostro suave y reverentemente, y presionó un beso en sus labios.

Suave.

Lento.

Lleno de disculpas y amor y el ligero sabor del pudín de antes.

Cuando se apartó, su voz era un susurro.

—Te amo, mi amor.

Las orejas de Lucien se pusieron de un rojo brillante.

—S-Sí…

sí…

yo también te amo —murmuró, desviando la mirada—.

¿Qué puedo hacer?

Ahora estoy atrapado contigo.

Estamos —ugh— atados.

Silas se rió, apoyando su frente contra la de Lucien con un zumbido de deleite.

—Predestinados —susurró—.

Unidos por las estrellas.

Entrelazados por el destino.

Pegados por decisiones de vida excesivamente dramáticas.

Lucien gimió en su mano.

—La poesía debe estar arrepintiéndose de haber llamado a tu puerta.

Pero no se apartó.

Silas miró hacia abajo entonces, su sonrisa suavizándose.

Su mano se movió lentamente, posándose sobre el vientre de Lucien.

Se inclinó, con los ojos abiertos con reverencia, y besó la curvatura como si fuera la cosa más sagrada del mundo.

—Nos vamos a casa —susurró contra la barriga—.

¿Me oyes, pequeñín?

¿Wobblebean?

¿Pepita de Risas?

¿Sea cual sea tu nombre?

Lucien alzó una ceja.

—¿Acabas de llamar a nuestro hijo “pepita de risas”?

—Estoy probando apodos —dijo Silas solemnemente—.

Tenemos que probar algunos.

Soy padre ahora.

Puedo ser raro.

Lucien resopló, pasando una mano por el pelo de Silas.

—Pero ya tiene un nombre, “wobbelbean”.

Silas jadeó dramáticamente.

—Pero creo que deberíamos tener más apodos.

Lucien sonrió a pesar de sí mismo.

—Eres una amenaza por destruir el nombre de mi hijo.

—Una amenaza con una cara atractiva —respondió Silas, inclinándose con aire de suficiencia.

Lucien le dio un golpecito en la frente.

—Y un ego magullado si sigues hablando.

—Wobblebean escuchó eso —susurró Silas a la barriga—.

Ahora saben cuál de los padres es el blando.

Lucien suspiró teatralmente, recostándose contra las almohadas.

—Debería haberme casado con un bibliotecario estable.

—Te casaste con un hombre que hizo llorar a doce generales —dijo Silas con orgullo.

Lucien murmuró entre dientes:
—Y ahora me hace llorar a mí.

Con frecuencia.

Pero sus dedos se entrelazaron con los de Silas.

No lo iba a soltar.

Luego, con exagerado dramatismo y una mano extendida como un caballero en una obra de teatro, dijo:
—Entonces…

¿nos vamos, mi amor?

Lucien le dio una pequeña sonrisa reticente.

—Sí.

Y con eso, Silas deslizó un brazo alrededor de la cintura de Lucien—con cuidado, protectoramente, con reverencia—y comenzaron su lento descenso por la gran escalera de la Finca DuClair como si fueran de la realeza descendiendo del Olimpo.

Lo que habría sido un impresionante momento de paz poética…

de no ser por el desastre que se desarrollaba abajo.

Abajo, en el salón principal, Callen estaba sentado con una taza de té sostenida en un ángulo que solo podría describirse como “sofisticación delirante”, intentando coquetear con la Dama Serafina.

Intentando.

Horriblemente.

—Sabes —dijo Callen, inclinándose demasiado hacia adelante, parpadeando como si hubiera olvidado cómo funcionaban los ojos—, eres la primera mujer que me ha llamado ‘mosquito resbaladizo’.

Fue…

cautivador.

Serafina lo miró fijamente.

Sin emoción.

Como una leona calculando si sus garras estaban lo suficientemente limpias para partir a un hombre por la mitad.

—Nunca dije eso —respondió secamente—.

Pero siento ganas de agarrar un zapato y golpearte en la cara.

¿Puedo hacer eso?

Callen sorbió su té.

—Sí.

Puedes golpearme.

Se siente mágico.

Una pausa.

Serafina cerró los ojos como si estuviera componiendo mentalmente una balada de asesinato.

—¿Normalmente te enamoras de mujeres que intentan hundirte la cara?

Callen sonrió como en un sueño.

—Solo de las aterradoras.

Justo entonces, Silas y Lucien llegaron al último escalón.

Silas, notando la incómoda energía de condenación romántica que irradiaba del lado de la habitación donde estaba Callen, susurró a Lucien:
—¿Debería llamar a los guardias para él…

o al enterrador?

Lucien negó con la cabeza.

—Deja que lo mate.

Es una misericordia.

Antes de que Callen pudiera responder con otra inapropiada frase romántica, las puertas dobles al final del pasillo se abrieron—y entró la Condesa Isodore DuClair, regia como siempre, su expresión tan ilegible como una profecía en una tormenta.

Avanzó con gracia estudiada y preguntó suavemente:
—Oh…

hijo mío.

¿Aceptaste volver?

Lucien asintió con una suave sonrisa y se metió en sus brazos.

—Gracias por cuidarme, Tía.

Vendré a visitarte
—No.

La brusca interrupción hizo que todos se sobresaltaran.

Silas había dado un paso adelante, con expresión mortalmente seria mientras rodeaba la cintura de Lucien con un brazo, atrayéndolo un poco más cerca.

—No vendrá de visita —dijo con toda la convicción de un hombre que anuncia la guerra—.

Estará demasiado ocupado siendo adorado, mimado y no se le permitirá salir de mi vista durante al menos tres meses.

Todos parpadearon.

Incluso Lucien.

—…Silas
—No —dijo Silas con firmeza, presionando un beso en su sien—.

Has estado prestado el tiempo suficiente.

Ahora eres mío.

Mío, mío, mío.

La Condesa Isodore levantó una elegante ceja.

Luego…

se rió.

Se rió.

—Vaya, vaya.

Posesivo, ¿verdad?

Justo entonces, Serafina entró en el salón, con las botas resonando agudamente, expresión ilegible.

Se detuvo justo delante de Lucien y dijo, más suave de lo esperado:
—Luce…

las puertas siempre están abiertas para ti.

En cualquier momento.

Luego sus ojos se dirigieron a Silas, entrecerrándose como una espada deslizándose fuera de su vaina.

—…Y vendré de visita —añadió fríamente—, con frecuencia.

Para vigilar.

Silas—completamente imperturbable—apretó su agarre sobre Lucien, levantándolo sin esfuerzo en sus brazos como si fuera su trabajo a tiempo completo.

—Vámonos —dijo suavemente, sin siquiera dirigir una mirada a Serafina mientras se daba la vuelta, con la capa ondeando detrás de él.

Lucien parpadeó, a medio camino entre cariñoso y exasperado.

—Silas, puedo caminar, ¿sabes?

—No —repitió Silas—.

Caminas demasiado cerca del peligro.

Como los parientes.

Y puertas que no son mías.

Lucien suspiró contra su pecho.

Serafina suspiró más fuerte.

Y las puertas se cerraron detrás de ellos, resonando como el final de una ópera.

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